“Él”, no de pene, ya que no se trata de penar de modo indebido sino de Lesbos, esa islita

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 2

Esto escrito por ella -¡y tan apropiadamente ubicado en "La escrita"!- buscaba yo para ofrecer otra fémina comparativa a la macho novela especulación sobre continua argumentativa del eyacula y el felación

¿Quién mejor que ella para contar un coito? ...dada su fama
"En efecto:
ella tiene que dejar que él la bañe y la seque y la encierre en un cubil donde por más que ambos jueguen con dados cargados no se cansen los dedos de tanto desentrañar el silencio de la noche de los cuerpos, cuando ella se abre como una boca y él le pone algo mejor que una tapa, esto es: algo de un color altivo, de sonidos delicados y temibles como un pífano haciendo el amor con una siringa. En fin, algo parecido a un dios que se entra a los tumbos en un alma donde la noche oscura se inflama por silencio y por escalas celestes y luego, ya no hay qué contar, pues todo se convierte en el silencio de la noche."

Y de este “después ya no hay nada más que contar”, se han fraguado todas las novelas, meras disculpas para narrar coitos sin que te entren a la categoría porno, sino, de pleno, en el sorteo literatura, esa, como todos los juegos de azar, sucia timba... En la que por desgracia también se ubicaron todos los “Cumbres borrascosas”, los “Orlando”, cuando ni de lejos la parentela, por muy ¿féminas? autoras en la vertiente porno, corriente general de la novela, o sea esa vaciedad como disculpa para narrar coitos, los coitos tan sabidos, que vergüenza no sé cómo no les da de tanto repetirse como rancho de cuartel; y féminas, entonces de veras, Lesbos, esa islita condenada a ser naufragada en los maremotos coitos, sunamis de tanto repetirse, esa, esta islita de “La escrita” a componer en un párrafo toda una buena novela de sexos no repes como los cromos o estampitas del timo. Las Escritas, los Orlandos, condenados de encarnación en encarnación con tal de no repetirse, o Las Cumbres Borrascosas, destino fijado final a todo hermoso sentimiento, buena escritura, siempre de prematura muerte.

Entre irónico y sumamente poético hace el amor La Escrita. ¿Y los llamados pífano siringa, se pensaron alguna vez nombrados mejor siendo tan sucios sus fines propósitos: reproducirnos a todos, repetirnos, sucias estampitas de timo?

¿Pene o pífano? Andá y preguntá --cada ovejo a su parejo-- con qué música...
Pífano desde luego; o mi oboe d’amore
Ella se abre como una boca, canción solicita, no solista aria...
y "él", fuere lo que, es algo mejor que una tapa, por supuesto, que para esos silenciamientos definitivos ya está el féretro, ya estamos todos intercesores
no sólo Lesbos,
más bien Sodoma.
¡ALGO MEJOR QUE UNA TAPA!
.....¡Y ya están pensando en el después, o en el aperitivo!
Me escandalizo.
¿Después un cigarrito?
Cuando después dormiditos ubicando el mismo sueño,
ya que desde idéntico sentimiento partir arribar

ALGO MEJOR QUE UNA TAPA:
UN DIOS SE ENTRA A LOS TUMBOS
DONDE OTRO DIOS SE INFLAMA
ALMAS DESPRENDIÉNDOSE DE SU OSCURIDAD
EN EL MISMO EXTÁTICO DESMAYO.
¿Y cuál tapa, boca mía, si una lengua?
¿Cuál baña seca su niñita, mi altivo color?
¿Quién más temible?... Lolita.
Siringa, Lolita: todos los ingredientes para un twist.

Así pues no os dejéis ilustrar, hembras de nada,
¿más tontas heteros que si lesbianas?,
por siringuiñuelas, vaginas, que ponen los machos en sus novelas,
que acabáis de "pasión turca":
calientes crucificadas,
más que SATISFEHACIENTES,
QUE ESCRIBIÓ TAMBIÉN ELLA.

Me imagino dios entrándome a los tumbos,
Entrá Vení Pasá,
yo entrando,
ella entrando....
Y se acabó la novela.
Pues morir, se muere de eso,
de orgánica sublimación:
Me muero,
pues donde ella,
no "porque no muera"
que Teresa despistó con el éxtasis.

ME MUERA, MUERAN, PUES DONDE ELLA.
Y les acabo debiendo
el si me quitan la vida.
Así es todo de crístico retorcido.
Así de malo.
No me deban su vida,
sino les deba me mueran.

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 07:00 Enlace Permanente Comentarios (0)

Prepárate a morir si constato tu mentira

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 1

¿Cómo cantar a la ternura sin precedentes?
¡Si ella ya fue!
¡Hay que ladrar de angustia
de furia
dándose contra las sucias paredes
del mundo y sus actores sin conciencia,
sólo con carreras que mostrar orgullosos!:
-Aquí nuestros éxitos,
vosotros desgraciados,
ternuras sin precedentes
o ya fuentes secas de la misma
de tanto y tanto como os las cegamos,
nacidos para hombros sobre los que nos aupamos,
hombros que hundimos a la par,
pues es la supervivencia del éxito nuestro
lo que cuenta
y de la que vosotros seréis fracaso debido.
¿Dónde llegáramos
si hasta el tuétano muerto
no os extrajésemos?

¡Hay que ladrar,
pues ella ya no está,
que la mataron;
pues nosotros no estamos,
nos lo impidieron,
esa gentuza asomada
a los balcones del poder
o de su fama,
dictadores
tantas veces sin fusil y sí pluma!
¡¡Hay que ladrar!!
¡Lanzarse de colmillos a las carótidas
de la facilitada escritura cacho mierdecilla
cateta cátedra!
Y cantando de Haendel-Ariodante:
Prepárate a morir si constato tu mentira.
¡Preparaos si constato, si hago evidente...
si te veo, como lo hago, cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
si detrás mío vienen lobos más hambrientos que una,
dispuestos a demoler vuestro mundo-
lodazal-
mordaza,
aun surjan de Otro Mundo esos fantasmas,
o se eleven desde las fosas abisales de éste
donde todo lo condenado al silencio
....por vosotros, sí por vosotros,
por el horrible delito
de ser la ternura sin precedentes!

Mas si la bella me engaña,
si mi propia belleza y ternura lo hacen,
si las Apariciones son
"muertos se divierten en sus lugares vacíos",
¡si a mí no me estafó nadie
sino que yo sola me metí en este hoyo
del que no puedo salir pues soy imbécil
y no una acorralada hasta límites
de impedir la supervivencia más básica!
...Disperata io morirò. ¿Hay que decirlo?

Mas
Tu, preparati a morire,
Se mentire ti vedrò!
.....Por si acaso
se la bella m'ha ingannato
Disperato io morirò
no se cumple.

Que así canta Orlando Furioso
o Ariodante,
Canta Carmen,
y ladremos al Frenillo
CoRtázaR apellidado tan propio,
o a la PNora Cateada
que catear quiere a muertos;
¡o LADREMOS a todos los que se dieren de listos
y de su tal agudeza
muerta la muerta y cuantas vivas!

Y además ¡coño! Una también tendría derecho a ser pedante de vez en vez luciendo idiomas por sus citas, que a saber si son religiosas de esas que guardan fe, o son simples "muertos se divierten” como el pedante río de literatura que baja muerto de lo enlodado revuelto y se cree vivo pues ruge... o habla en lenguas, esas que si hablares y amor no lo hiciese, si no por amor, ¿de qué o para qué su dominio, lengua universal? Lengua Universal, la que hablamos estos muertos que ni pudieron defenderse entonces....
ni ahora tampoco;
luciendo citas ¡para ladrar, rugirles,
de una nueva amenaza que esta vez por sus cabezas venga!...
Ya que ni pudimos defendernos entonces....
ni tampoco ahora;
¡pero al menos gritaremos!
Pues compondremos,
mientras ellos siguen a su ocupación única:
arrancarnos las vísceras
llamado su “quehacer”,
su cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
ejercida desde todas las subvenciones
todas las trampas.

Su quehacer de arrancarnos las vísceras.
“¿Qué hacer?” Se preguntasen
o se hubiesen preguntado
y quizá encontrasen tema
que no fuese el del insulto
a los muertos y a los vivos
que no pueden defenderse
....Si el patíbulo es de ellos
y si ya nos hubieron degollado.
“No hay sitio para tantos letristas”
Dice ahí en el letrero
que pusieron a las puertas
de lo que dicen su cielo,
mundo que consideraron suyo,
y que infierno nuestro es:
usurpadora cultura.
Ni Dante afinó tanto
que cuantos pedantes
le siguen representando
en los sótanos de la vidurria
que es la vida para ellos
pues nadie más vive aquí.
-¡Ah de la Vida!
Y ni Quevedo responde
desde su macho bravío.
Que el de Vos y Nos
fue sólo uno cabrío.
Y desde él,
Poesa rusa masculina Kolikovski,
responde:
-Quise decir la violencia
y sólo atiné a recordar
el lenguaje de la sumisión.
...... Que, si hace falta, me vuelva yo verdugo.
No puedo prolongar la cadena de esclavitud,
de suavísima sumisión....
¿Estás recordándome que lo dije?
-Evidente es en esta reunión de dos de tus sumisiones desperdigadas por tus diarios.
Te recuerdo que no atinaste con el lenguaje de la violencia,
como yo tampoco atino...
ya que soy la muerta, la que no existe,
y ellos,
cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
los que siguen viviendo o representando
asomándose a todo lugar público
con su discurso único bien aprendido:
Aquí hay sitio para todas las mediocridades,
menos para tu excepción TERNURA SIN PRECEDENTES

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 06:30 Enlace Permanente Comentarios (0)