Y en el año de su premonición más asombrosa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.70

Me imaginé en el año 2002 escribiendo

Todo lo que escribiste ese día, 1962, 28 de julio, y que ha quedado, a saber cuánto más y ha desaparecido, el prodigioso día en el que…¡NOS PREMONICIONASTE!:
Y dentro de cuarenta años, si vivo –es un decir, pero espero no estar en esta farsa imbécil (te lo cumpliste, te ayudaron a que se cumpliera) - si vivo, repito, escribiré con mano temblorosa (dúdolo, dudo el término, las ciencias adelantan que es una barbaridad sobre todo para la gente que pertenece a la élite, de haber continuado aquí escribiendo, se supone que dinero mediando, si prestigio, si hubieses continuado escribiendo sabiéndote vender, no habrías escrito de mano temblorosa) : Son las 12 de la noche en mi augusta vejez solitaria. La noche está del otro lado de la ventana y yo, encerrada en una habitación vieja, polvorosa y mal iluminada. Me acuerdo de una noche del año 62 (creo que era el 28 de julio a las 24 horas): yo tenía miedo y para distraerme prefiguré mi vida: ME IMAGINÉ EN EL AÑO 2002 ESCRIBIENDO EN UNA PIEZA –vieja, polvorosa y mal iluminada-: “la noche está del otro lado de la ventana, etc. etc.”

Ahora son las 12,30 h. Si la maldita –vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha- que seré (tengo miedo) ¡No lo ibas a tener criatura!: Desde luego no hay otro género como la mujer para autodestruirse, autoinsultarse, autodegradarse, esa es toda la ayudita de milenios que echó a la femenina instrucción el macho. ¡Desde luego Eva non pourrait renaitre, es más, no nació nunca! La mujer para poder decir que existió alguna vez, ella sí que debiera volver a nacer de nuevo, segundo nacimiento que se hubiese evitado de no parir ni una blasfemia más sobre la tierra, género macho, haberse parido a sí misma que era lo propio, ellos se hubiesen parido a ellos… y así nos hubiésemos parecido tanto.

¡Pues no se llama vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha! ¡Como si en su momento no hubiese tenido toda una legión de machos dispuestos a llamarle eso y peor: a hacer, a hacer eso! Y vaya que le ayudaron a sentirse solitaria y creerse vieja y emborracharse de seconal. ¡Como si en su momento no hubiese tenido a toda una legión de envidiosos y borrachos y mentirosos y viejos y enfermos y degenerados y rastreros y cobardes y sucísimos machos dispuestos a llamárselo!; y peor, ayudar a hacérselo, hacérselo creer; ¡y peor todavía!: toda la restante legión del género macho junto con sus mujercitas, que jamás te llamarían ni te harían eso, ellos tan normales personas, peor, peor que eso te harían: esos son los que recetan el seconal y te empinan el codo con el mismo para que al fin te decidas, están deseando que les dejes el sitio o al fin heredarte, al fin un obstáculo menos entre la nada que son y el todo al que aspiran y no por su esfuerzo y menos por su hermosura, aunque para eso, hacer pasar por hermoso lo que no es, inventaron todas las pasarelas Cibeles. Pollo y coña, ¡digo!: polla y coño, acicálate que de eso ligas, de pasar por lo que ni eres (Aconsejo cantar esta última frase con la música de Bach que viene a viciarnos el ritmo. Si alguna futura hitler incinerase al gº macho, le diese por fin de su propia medicina, que no es precisamente dar por culo, sino invisibilizar, hacer desaparecer, más por culo que ese, dejara al menos la música de Bach. Para algo bueno que hicieren, no lo íbamos también a incinerar) De ni ser, dudo incluso que fuesen, sean, polla o coño, aunque de eso liguen.

Si la maldita, etc. que seré (tengo miedo) escribirá lo que digo ahora, ello será la exacta prueba de que también para mí ha existido algo a modo de destino. ¡Destino tuyo al que me has entrelazado desde Otro Mundo para que se te cumpla! Aquella que has elegido (¿O te eligen? ¿Se disfruta de alguna autonomía espiritual en el venidero Más Allá, como no aquí, para elegir desde tu propia entidad fantasmal o espiritual aquéllos a los que habrás de aparecerte? Estaríamos apañados si tampoco allí libertad ninguna) aquella que has elegido para presentarte de Aparecida… ¿Quizá lo has hecho pues en aquel 28 de julio de 1962 lo que detrás de la redacción de esas palabras premonitorias en las páginas de tu diario, lo que te exigía tu condición femenina detrás de esa escritura “correcta” que debías tener en el mundo macho, ES ESTO QUE REDACTO? ¿Te parece bonito estar escribiendo la obra que debiste, con cuarentaitrés años de retraso ¡y utilizando mi mano!? ES COMO EL GRAN POEMA, NO PODÍA DEJAR DE SER ESCRITO. Y mira cómo lo reconoce tu desespero aquí en esta noche: Los viejos borrachos adheridos a canciones que nadie compuso nunca, pues están hechas de delirios atroces y de palabras obscenas que quisieran ser puñales (Yo escribí, lo anoto aquí pues quizá no se salve de ninguna otra manera, al menos ese renglón, a mi primera perrita, muerta de cachorrito: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Palabras que quisieran ser puñales. Y las lágrimas todas que he derramado, también por Vos, lágrimas que servirían para abriros la tumba y sacaros fuera. Eso quise hacer con mi perrita, vamos, quise ni enterrarla, que me pareció verla guiñándome un ojito como diciendo “No llores amita, no pasa nada. ¿No ves que sigo, que seguiré abrazándote el cuello con mis patitas?” Así me despertaba por las mañanas. Se subía a mi cama y me rodeaba el cuello con sus patitas) Pero no estoy angustiada (¿qué importa por otra parte?) sino asombrada. Bueno después de tanto “andar caminos, pasar trabajos… soles y lluvias”, ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO –Real Academia Española- (ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO, EN MADRID 2002. ARRIBAR: DEJARSE IR CON EL VIENTO EN PARÍS 1962) y abrir los ojos a una noche extraña, confusa, en la que escribí el cuento-poema más extraño y confuso de mi vida. Esto me apena, me anonada, me sopla un viento enfermo (Pues no escribías lo que te estaba demandando il cuore: LES DEVOLVIESES SU ENFERMEDAD A LOS ENFERMOS, LES CANTASES LAS CUARENTA A ESA PANDA DE DEGENERADOS APROVECHADOS PILLOS) el que me deposita en la orilla de esta noche extraña, confusa. Apenas respira ya quien no hizo sino fumar, toser y escribir un cuento que le duele. Ve con esta sombra ulcerada por tu mundo sediento. Rodeada de desechos, de cosas muertas que giran en tu memoria de princesa loca encerrada en tu torre de furia y de silencio.
Y anotado en su diario de mi mano en 2003: Esta parte de tu destino me la dejaste para que te la viviese, bien hiciste en negarte. ¿Quién nos contrató de Cristo, si del más allá no reconocíamos ni madre? ¿Ahora yo sí? La desgracia es que ahora yo sí: Sos mi madre mi padre y mis hermanos, la que soñaba con una virgencita que la amase sólo a ella. Virgencita o princesa loca encerrada en su torre de furia y de silencio ¡Y DE FURIA PRECISAMENTE PORQUE ES DE SILENCIO, coño carajo! ¿Qué polla malformada decreta que la princesa esté loca por ser virgencita o por quererlo ser, qué polla decreta que la princesa esté loca por lo que escribe y más loca todavía si se le impide escribir? ¿¡No ha de estar furiosísima contra todas esas pollastreces la princesa virgencita o la virgencita princesa!?
¡TOMÁ PRINCESA EN SU TORRE, PANDILLA DE MARIQUITAS Y VUESTRAS PROHIBICIONES DECRETOS AMENAZAS DIAGNÓSTICOS, TITULACIONES POR ANALFABETOS QUE ENTRE TODOS OS REPARTÍS PARA DECLARAR NO APTA A LA PRINCESITA!

Esta cosa confusa, esta nebulosa. Si te pudieras ayudar. Si en ti se hablara, se conversara, se hicieran polémicas y mesas redondas sobre tu confusión tu extrañeza (…Y lo que yo decía antes: Y me hubieses ahorrado a mí escribir ahora lo que te dejaste entre las teclas)
Una de la mañana. Se ha fumado hasta convertir la garganta en un pozo ciego donde merodean acechadores con hachas y antorchas. Incendiarios, por supuesto

INCENDIARIOS, POR SUPUESTO. MIRA SI VIENE DE TI, SE DICE EN MI SUEÑO, DICIEMBRE 2005, ENERO 2006: “POEMAS INCENDIARIOS”. SI NOS VIENE DE TI HASTA EL SUBTÍTULO DE ESTE NUESTRO LIBRO QUE ME OBLIGAS A ESCRIBIR POR TÚ NO HACERLO, MALDICIENDO, POR TU NO HACERLO EN TU DÍA, 1962. Y SI NI AHORA SE PUBLICARÁ, LIBERTÁ DE EXPRESIÓN CAMELO DE NUESTRAS SOCIEDADES ¡¿CÓMO ENTONCES?!

“Si en mí lloraran, si entonaran endechas y cantos de gemidoras al alba”
“Cultivo el jardín del furor/ mi roja sed humeante señala el día…
que no llegó. Poemas Incendiarios. Y añades, añade el sueño: “Baratos”. ¿¡Hasta ni en sueños, y encima mis sueños, puedes dejar de hacer lo que te malenseñaron mujer, no puedes desaprender a no insultarte, rebajarte, condenarte?! ¡Y SU PUTA MADRE, BARATA TODA LA ESCRITURA DE CUANTOS NO FUERAN Carmen López Iglesias Alejandra Pizarnik y unas poquitas más! Si cuando toda esta gentuza que ha escrito en el mundo esté de milenios muerta, todavía sonará Carmen López Iglesias, todavía sonará Alejandra Pizarnik… Y da igual los caminos tortuosos que harán recorrer a ese sonido; el caso es que sonará.

Y me quemarán y me mirarán volar por el aire y la tristeza y la confusión y la etcétera etcétera.
¡Anda que si te han quemado, hasta tu obra inédita! ¡Y a una, anda que si la han quemado: toda su obra inédita! ¿No hueles la chamusquina en la que, a no tardando, del todo me incineran? ¡Y ESTAMOS A 2006!

2010: Esto son las cenizas.
Ya ha pasado por varias erupciones el volcán “Canto a la ternura sin precedentes –Poemas incendiarios-“ “Solo veo rosas –“Divina” tragedia homosexual de tu vida-“
Cenizas
Fuesen las de un volcán más en condiciones que ese de Islandia.
¡Fuese el Yellowstone por fin explotando!, que ya le toca.

“Así me dejé violar como tantas otras noches similares”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.69

Y en el mismo día 28 de julio 1962 de su premonición más asombrosa: Aquí estaré escribiendo en 2002. De paso pudo añadir “5 de diciembre”. Pero claro ella ignoraba que sus diarios se los terminarían un 4 de diciembre de 1971, ni siquiera último día, último año de los que ella redactó, ¡como para que su premonición más asombrosa: “Aquí estaré escribiendo en 2002” acertase además de con el año, el día, 5 de diciembre! Si ignoraba la burla grotesca de la que iba a ser objeto: Sus últimas palabras, sus mejores, aquello que se escribe al borde de la muerte que debe estar dotado del más espeluznante de los significados, la más arrolladora sinceridad, en esa última gota, último suspiro donde volcamos todo lo que somos y sabemos, cuanto padecimos. Bastante es que acertase el año 2002 como el del regreso de su Voz, ella ignorando que regreso, no continuidad, y ¡de dónde! En ese mismo día escribe, lo que es revolver el puñal en mi alma y no sólo en mi alma sino en mis entrañas, de tan alma: entraña, entrañas de tan entrañas: alma (que también ella sintió esas entrañas, alma, ese alma, entraña):

Así me dejé violar como tantas otras noches similares. Lo que no hubieras podido practicar, ese rebajarse de tu cuerpo y tu cerebro, que así debiste sentirlo, si la frase lo indica, a tanto mierda, no hubieses podido practicar de estar en la cercanía de tus padres. Ellos, que en tantos casos son la voz de la conciencia, de esa conciencia que nos advierte que no “practiquemos” aquello de lo que más tarde amargamente nos arrepentiremos, quizá incluso obstáculo insuperable para seguir viviendo, ¡si además le añadimos el agravante de que eso, eso que nos dicta nuestra recta o auténtica conciencia, y quizá desde la voz de nuestros padres, es todo lo contrario de aquello a lo que las sociedades nos empujan desde sus… ”instructores”, ya no novela, ya encima imposiciones de los gabinetes psiquiátricos y sociológicos encargados de velar por las normas que en cada momento en las sociedades que sea se instauren de obligatorio cumplimiento, si queremos ser unos respetables, sobre todo si aspiramos a destacar, integrados, y no unas piltrafas fuera de las normas que esos criminales dictan y hacen cumplir de tantos y tantos miserables modos!

Así me dejé violar como tantas otras noches similares. Destino mujer. Anda que no habrán suscrito como suya esta frase tantos millones y millones de malcasadas y más millones y millones si pensamos en todas las violadas desde la edad del hielo acá. Todas las violadas, tanto las que se dejan, -qué más da, qué más hay, qué hacer, así de paso nos instruimos, nos instruyen en su mierda, tomamos lecciones, si aspiramos a vivir, de lo que se espera de nosotras (Y te recuerdo comentando lo mismo en tu diario: “ser instruida”, “una iniciación”, a propósito de la lectura que hiciste de un bodrio titulado “la motocicleta”, semejante basura de libro, y esto lo digo sin haberlo leído ni tener el menor interés, donde se impartirían, ¡¿y en qué novela de autor macho no?!, ¡y también!, también de autora hembra, tanta tarada con pluma, semejantes “instrucciones”. Tanta gentuza a la que leíste, fuere por hacer un artículo que te pagasen, es la que se cobró tu vida, además de la legión de parásitos con los que compartiste tu vida y de los que meridianamente dijiste: “Noches mías pobladas de vividores”); todas las violadas, tanto las al parecer más fuertes, que se dejan, como las, se dijera más débiles, que oponen resistencia. La puta mierda del macho, un accidente en la evolución y que se le haya dado tanto protagonismo, ¡que a estas alturas ni debería existir!, inmerecido en esto de la ovulación, descendencia, dado que por ellos mismos a ellos mismos concedidos –tanta tarada hembra aceptándolo- esos laureles y títulos de sexuales “instructores”. Si pienso en el macho de esta especie, lo único que se me ocurre, es que el mundo no debería ni haber sido si para ser tuvo que concebir a ese parásito criminal. Y si hubiesen sido las putas de sus madres, pongamos por caso, los objetos de su violación, ya que ni sujetos… Ante lo cual no se hubiesen parado, no hubiese sido obstáculo ninguno, quizá precisamente al contrario, en esto de seguir “instruyendo”, máxime Edipo, si a sus putas madres. ¿Y eso es debido a comportamiento reino animal, follando que es gerundio, o sólo a comportamiento criminal de esta especie de mierda dados sus machos?

“Algo en mí esperó demasiado tiempo”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.68

¿Quién se acercará a mi cadáver y me dirá: Estás muerta? Aunque no lo pueda escuchar lo sabré, algo en mí lo sabrá, porque algo en mí no morirá conmigo, algo en mí esperó demasiado tiempo como para no poder oír esas palabras. ¿Quién lo dirá?

Carmen López Iglesias
Estás muerta, querida,
vaya que estás muerta.
Vaya que lo estás
y desde el mismo año
en el que yo debí nacer
a nuestra cultura española
que amó siempre más todo entierro
que nacimiento alguno

(Esto escrito en 2005 y que le viene tan bien a la “crisis mundial” 2009-2010, ¿ya gestada desde entonces 2005? Siempre gestada y siempre crisis para aquellos que nos dejamos robar, ¡y nunca jamás crisis para los que las provocan o nos roban! ¿Cuándo te harás revolución que jamás te hiciste, al menos en condiciones, para cuándo el definitivo baño de sangre que acabe con los siempre mismos corruptos, criminales, ladrones? ¡Corruptos todos los poderes económicos políticos y todas sus estructuras sociales empezando por la cultura, aun aquéllos que se creen tan limpios, ¿tan limpios como para tirar la primera piedra si es que descubren con las manos en la masa monetaria a uno de sus… más bien compinches que compañeros, de partido, de negocio redondo, de negocio jamás arruinado, jamás en crisis?!
¡¡¿Cuándo te harás revolución que jamás te hiciste?!! ¡¡¿Cuántos crímenes más, cuántos atropellos a nuestras vidas intelectuales físicas, nuestras haciendas del intelecto y de los bienes materiales que parecen reservarse sólo para ellos, los ladrones, habremos de presenciar, habremos de presenciar millones de personas que en la miseria más absoluta estamos, para alzar nuestras piedras, palos o cuchillos aunque sea contra sus misiles, su ser amos y señores de todos los medios de comunicación y publicidad, todos los medios de publicación, y degollarlos, degollarlos de una primera última y definitiva vez a todos, todos, degollarlos como nos degüellan?!! ¡Que no tengáis que decir como Alejandra, como yo: “Algo en mí esperó demasiado tiempo”, juventud desgraciada, juventud inútil, juventud esperando como los cuervos su oportunidad de sucio negocio, su oportunidad de dejar de ser esclavos para pasar a esclavizar! ¡¡QUE ALGO EN VOSOTROS NO ESPERE MÁS TIEMPO, QUE VUESTRA DIGNIDAD Y DECENCIA, SI LA TENÉIS, NO LO HAGA!! ¡¡QUE A MÍ, POR EL HIJOPUTA DIOS QUE LOS PROTEGE DESDE LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS, NO SE ME HAGA ESPERAR MÁS TIEMPO PARA LEVANTAR, NO MI GRITO QUE JAMÁS ME DEJARÁN, SINO MI CUCHILLO, YA QUE NI SIQUIERA TENEMOS OPORTUNIDAD DE PISTOLA COMO LOS CIUDADANOS LIBRES DE LA NORTEAMÉRICA, QUE ESO ES EN LO ÚNICO QUE SON LIBRES, PERO NO PARA APROVECHARLO: TENER ACCESO A LAS ARMAS PARA DEGOLLAR A TODOS LOS HIJOPUTAS DE SUS MANDATARIOS, ESTAFADORA COMUNICACIÓN, CRIMINAL CULTURA!!)

Bien sabes AHORA que yo, QUE YO TE LO DIGO: “ESTÁS MUERTA”. ESTÁS MUERTA POR EL MISMO MOTIVO QUE YO ESTOY MUERTA, AUNQUE DESDE ESTA ESTAFA QUE LLAMAN VIDA TE HABLE. Pero mi absoluta falta de medios en medio de tanta prosperidad española (Ahora ya no, ¿verdad cabrones?), falta tan absoluta que estoy peor económicamente que tantos en tu tierra argentina ahora, al menos ellos tienen el corralito y se consuelan con el mal de muchos, y ellos, como tantos otros y en tantas épocas, no sólo ahora, ese gran problema de la emigración, tanta hambre tanta injusticia paseándose por el globo, hoy un poco más aquí que allí, mañana un poco más allá que acá, etc. etc, ellos pueden, pudieron irse fuera, yo no, yo jamás no, ni hace treinta años, ni ahora, de lo cual me admiro que los pasajeros de las pateras tengan para pagarse el pasaje, o tus paisanos hispanos, para cogerse el avión de allí pa’ca; mi absoluta falta de medios en medio de tanta prosperidad española (Ahora ya no, ¿verdad cabrones?), mi morirme de hambre dentro de poco será, ya lo es, debemos repetir y subrayar, ME IMPIDEN ACERCARME A TU CADÁVER PARA HACER LO QUE DEMANDAS Y MÁS, DECIRTE: ¡ESTÁS MUERTA, DEBIERAS RESUCITAR, DESPIERTA! ¡ESTÁIS MUERTOS, DEBERÍAIS RESUCITAR! ¡DEBERÍAIS RESUCITAR Y ACABAR CON TODO!

PORQUE ALGO EN MÍ NO MORIRÁ CONMIGO. Como ese “Algo en mí” esté esperando a que yo tenga medios para acercarme a su cadáver y decirle “ESTÁS MUERTA, DEBIERAS RESUCITAR”…¿Tiempo habrá hasta de que finalice el “nunca”, el nunca de todas las imposibilidades, las impotencias? …Tiempo nos llegará de morirnos; y ya allí te lo diré, algo en mí esperó demasiado tiempo como para no poder oír esas palabras.

Estás muerta. Resucita. Llevo diciéndotelo tres años ya. (Ahora 2010 se cumplirán los ocho) ¿No llega mi voz hasta tu tumba Argentina, como la tuya sí a mí y …desde allá, desde el Más Allá?

Neuronas son arañas –nov. 2009-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.67

Hasta Borges debió quedar extasiado, si llegó hasta él lo que contenía el papel de la leyenda (yo siempre creí una leyenda eso del papelito con esos dos versos)
Los dos versos de Alejandra en lo que quieren las últimas palabras que escribiese ella en vida, denotan la "preciosa precisión", como diría ella, con la que se situaba ante las palabras: quitando lo que sobra para que mejor suene.

Escribe ella, deshaciéndose de la falacia del “prisionero”:

“en el centro puntual de la maraña,
Dios, la araña”.

Borges dijo:
“En el centro puntual de la maraña
Hay otro prisionero, Dios, la Araña”.

Y que la poesía no es un soneto bien rimado
que tanto sabe a prosa,
sino un modesto pareado
que huele a rosas

Neuronas son arañas –nov. 2008-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.66

"Y en el centro puntual de la maraña, Dios, la araña" Estas palabras que atribuye Rosa Montero a Alejandra Pizarnik, y que yo jamás vi en su obra publicada. Ya sabemos que la mayoría de ella permanece oculta (Ya irremediablemente, pues ni tiempo habrá para desocultar a ella y menos a mí); lo sabemos por los sueños, antes que insinuase lo mismo la sra. Venti. Sabemos aquello que dijo el sueño, mi sueño aquí, en el tiempo de su muerte allí en Argentina, sabemos lo que nos dijo el sueño en aquellas fechas. Decía de un "Diario espuela de ponte dura" o "Diario escuela" de lo mismo, diario que se ocultaba, o que la inconsciencia más criminal, el mal por tanto, ocultaba destruía.

Estas primeras palabras que de ella, Pizarnik (leche me importa si fueron una corrección a Borges. Sus palabras, de Pizarnik, eran por lo mismo) se inmiscuían por mis redacciones, en 2001 al filo de los acontecimientos de las Twin, libro así llamado, aquí sin editar, como todo lo mío, "Profeta en las Twin".

"Y en el centro puntual de la maraña, dios, la araña"
A. Pizarnik:
Así presentaba Rosa Montero las palabras, palabras de Alejandra Pizarnik.

La tela del arácnido
obrando de velo de Isis
para ocultar a-l-a Profeta,
¡oh habrá otro?, ¡oh el más grande!,
de sus perseguidores
en el fondo de la cueva
(Tradición islámica sobre episodios de la vida del Innombrable,
¡Halá!, nos libren de pronunciar su nombre,
Alá nos libre)

Dios, la araña,
protege a los suyos,
aunque de los también suyos protege.
Con tu sangre y mi sangre los rescata Alejandra;
no es su sangre.

Dios puede convertirse en malévola araña
y asesinarte impunemente con la desolación,
y asesinarles, dicen, que con terroristas,
asesinarnos a todos con la injusticia social que llaman mercado,
al fin los de las torres se han muerto de nuestra misma muerte,
ellos, ¿que se pensaron que no?,
que nada como tu muerte o mi muerte les rozaría,
dios arácnido y todas las patas de sus credos,
dios que se torna en fantástico velo de Isis
si ha de cubrir al malo de los malos,
si han de permanecer todos encubiertos,
¡y ay de aquélla, siempre mujer, que levante el velo,
ay de la conciencia que no de sus perseguidores!,
a ella, para ella no hay fantástico velo de Isis,
tela de amor que la recubra
sólo mortaja lila.

Alejandra. Ariadna, Ariane, Araña: Dice el alquímico.
¿Cuál fue tu hilo Alejandra,
únicamente el que te suministraran para suicidarte?
"Nuestra alma es la araña que teje nuestro propio cuerpo":
Dicen desde Hermes.
¿Teje nuestra alma araña nuestro destino,
o es la red universal de Indra
desde todas las patas de sus credos?
Dios sólo ama a los que proceden como él:
Con sus cuerpos tejen sus almas viciadas
por todos los intereses,
dios el más viciado hilador:
¡que nadie le cambie los planos del plan que se propuso!:
Que nadie teja su alma,
construya su vida desde su interior,
que el exterior nos fuerce como Sátiro o Satán,
los dos dedos de la horca de Dios,
la Inconsciencia y su monódico gusto por los baños de sangre;
¡que nadie teja su alma,
construya su vida desde su interior!,
que para ello ya nos dio él su propio cuerpo:
desde éste hagamos
aun cuando debió ser al revés,
construyamos desde esa simpleza,
desde el Corán, las Biblias,
los Evangelios de lo Establecido,
¡y olvídense del cerebro, propio cerebro,
lo único capaz de enterrar todas las hachas de guerra:
nuestra alma tejiendo nuestros propios cuerpos
hermético propósito tan en ruinas!

Pero Dios, la araña, en su centro puntual:
la maraña de la Inconsciencia,
no se detendrá ante ninguna extinción,
no le interesa que la expresión se libere,
la Inteligencia...
podría expulsarle del fondo de la cueva
donde da cobertura a todos los Mahoma
(¡Oh cometí el sacrilegio de pronunciar su nombre!)
¿Daría el consentimiento de su sangre la víctima
si se le tomase la opinión como tan gratis las transfusiones?

La Inteligencia sin oportunidades,
la Vida sin oportunidades...
Sueña que a vivir vino, la Vida;
que a pensar, la Inteligencia;
lo sagrado de los Sentimientos,
que a sentir.
Y la muerte,
arácnido con todas las patas de sus credos
y su infinito amor por las exclusivas,
diciendo de sí:
-¡¿Quién más, quién como?!
Nadie le arrebate al sepulturero de los cielos su plan.
Inconsciencia, Muerte, Arácnido desde todas las patas venenosas de sus credos:
dinero - poder; culturas oficiales; religiones oficiales;
sociedades oficializadas desde todas las patas de sus vicios,
jamás socializadas, jamás madres,
machos sociedades
y su Único Dios Monstruoso en su Centro Puntual.
¡Matad en su nombre!
¡Matad en nombre del "Quién más" "Quién como"!

Triste individualidad de la Vida la Inteligencia
que a disipar viniste esas musarañas de la tela de Dios,
¡paga caro la sutileza de tus dendritas!
Mírate: nervio flambeado, nervio al corte,
nervio estrangulándose en su propia construcción
ya que le ciegan la salida...

Neuronas son arañas
abrazadas en estrecha compañía
Arañas inmortales
Siempre la misma población de arañas
Sin cónyuge al que dar muerte
Sin descendencia alguna
Galaxias Pensamientos
Galaxias
Millones de Años Vida
Neuronas Arañas

que volvimos a escribir en una de las páginas de este diario: http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/06/neuronas-son-araas.html
cuando también en http://blogs.ya.com/almamia

Diarios estos y todos mis libros
tan impublicados, como los tuyos en vida,
¡y hasta en muerte tan impublicados!
si exististe diario "Espuela de ponte dura",
o “Escuela” de lo mismo,
tan impublicados aunque estén aquí.

Neuronas arañas...
que escribiese yo en mi temprana juventud,
cuando todavía no te habían arrojado del mundo
todos los lugares comunes sanguinarios,
todos los centros puntuales de poder,
arácnidos peludos pues tan machos.

Neuronas son arañas –nov. 2005-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.65

Tres poemas en noviembre
noviembre 2005 – noviembre de 2008 – noviembre 2009
Empezamos con el más antiguo, nov. 2005

Dicen que escribiste en un papel en el día de tu muerte:
En el centro puntual de la maraña,
dios, la araña.
Y que eran unos versos de un soneto de Borges:
“En el centro puntual de la maraña,
hay otro prisionero, Dios, la Araña”.
Lo dicen, como si reconocieras así, en tus últimas horas, alguna especie de superioridad literaria en aquél, Borges… Al cual, simplemente, podías estar considerando, en tus últimos momentos, como a esa misma araña que estaba en el centro de toda actividad literaria, la maraña, de tu tierra y tu tiempo. Araña y desde luego que prisionera, “dios prisionero”, ese Borges incapaz de tu valentía -por ello tú suprimiste del verso aquella mentira de que dios, esa mierda, fuese ninguna clase de prisionero- humana, sexual; a él no hubiese tenido que advertirle ninguna sádica llamada Silvina Ocampo de que se andase con cuidado pues le habían puesto escuchas en el teléfono, como hizo contigo, causándote aquel terror del que das fe en las páginas últimas de tus diarios.

Neuronas son arañas
abrazadas en estrecha compañía
Arañas inmortales
Siempre la misma población de arañas
Sin cónyuge al que dar muerte
Sin descendencia alguna
Galaxias Pensamientos
Galaxias
Millones de Años Vida
Neuronas Arañas

(Éste, como tantísima otra producción poética similar de mis 20 años, que podría contarse, de haber mediado publicación para la misma, entre los mejores poemas de nuestra literatura en castellano… Y ya lo feché. Iba a poner la fecha exacta del poema anterior. Pues ya está)

Se me ocurre que en la corteza cerebral del Cosmos, dios nuestro de cada día que nombra el arrugado machismo religioso que no quiere abandonarnos ni de que cambien los siglos los milenios, se me ocurre que somos neuronas compis… Mi querida arañita descendiendo cada despertar hacia mis ojos, cada despertar, todavía en el crepúsculo. ¡Y qué impresión me daba, tal que si real, y a veces hasta corriendo por la almohada! Hace ya mucho tiempo que no tengo ese crepúsculo despertar recurrente.

(Hemos visto en el Poema-Cap. 62 “Fin del mundo en azul” relato de un sueño en febrero de 2006, ¡que la arañita volvió!, aquel juvenil “despertar recurrente”)

Mi neurona compi en forma de laboriosa arañita queriéndose meter por mis ojos, ¡por mi tercer! Justo por el Kirttimukha de Shiva que te abriste, Ajña Chakra, Tercer Ojo, en aquel ceremonial tuyo para abolir tu nacimiento que te convertía en un Ojo Lila Tornasolado (Y se desnacía como si se desdijese). Mi neurona compi queriéndose entrar a mi cerebro, queriéndome brotar de él… Y no hay modo. ¡Qué torpeza y canallada de mundo! ¡Y qué pobre impotente tu Amorcito, tu Compi! Mas a no tardando: TÚ SERÁS MI NEURONA COMPI, MI GALAXIA PENSAMIENTO ÚNICO, EONES VIDA.

…Queriéndome brotar de él. Aunque ya me has brotado: Esa fuerza visionaria 2002, 2003; aquellos mis sueños de cuando tú morías, de cuando ahora te han resucitado, con este mezquino resucitar a las literarias víctimas para hacer con ellas en muerte el negocio que se negaron a hacer cuando ellas vivas, el negocio que se negaron a realizar para que así muriesen, para así dejarles los mezquinos a sus hijos mezquinos herencia criminal de la que partiesen en su crematística andadura.

… Qué mágica debiste ser, ¡Es! ¡Es!, qué Fuerza de Alma. Fuerza visionaria 2002: Tú desde Otro Mundo. “Fuerza visionaria”: Así definiste a la Poesis (La más acertada de las definiciones para el hacer poético. Todo lo que no sea taladrar Otros Mundos ¡¿qué coño tiene que ver con la auténtica Poesía?!) y así te derramas sobre la que te recibe como a su único Dios.

Cuchillada cesárea al vientre de los cielos

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.64

Me sucede mientras camino el Fenómeno parapsicológico descubierto por Alejandra en 1962 y nombrado “ATENCIÓN” (¿quizá de haber leído “El retorno de los brujos” que estaría siendo un éxito ya allí, Francia? y qué bien se saben fabricar sus bestseller las espabiladas editoriales y sus protegidos autores contando con esos fondos del estado que éste, el estado, a otros nos roba, ¡hasta de nuestra vida material!, no sólo estafa atropello a nuestra intelectual vida entre esa espada y pared de ladrones y espabilados mentados), fenómeno que Cristo denominó en mi sueño “estado crepuscular”: Una imagen con toda la fuerza de ese crepúsculo toma mi cerebro por obra del pensamiento de odio lanzado hacia los cielos, por obra del dolor que agarrota los músculos de mi garganta, el Yo triturado en medio, toda mi existencia licuada a la túrmix a la vaporeta: ES COMO SI HUBIESE PROPINADO UNA CUCHILLADA EN LA TENSA PIEL DEL ABDOMEN DEL CIELO, CONVEXO NO CÓNCAVO, VIENTRE EN ESTADO DE GESTACIÓN. Y HE VISTO, ¡de tan sentirlo!, CÓMO AL ABRIRLO MI CUCHILLADA, SE DERRAMA EL LÍQUIDO AMNIÓTICO…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

SE DERRAMASE EN MI CARA SI EL FRUTO FUESES VOS.
De todos modos siento que algo me da en el rostro:
Seguramente aquello de quien escupe a los cielos…
…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

A los cinco, seis o siete años de haber escrito estas líneas,
imagino que eso último, ASOMAR LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA,
sería deseo, no visión.

Parto de los cielos provocado por mi cuchillada…
Poético modo tenemos de neronizarnos o caligulizarnos.
Patético modo de tratar nuestra obra.
Eso es lo que siempre hice:
Abrir los Cielos a cuchilladas,
cesáreas practicadas con mi propia gestación,
¡a mi propio cerebro!,
a lo que allí se imagina siente o comprende…
Pues estos hijosdelagranputa no dejarán que nazca
si yo no me lo arranco,
si yo no se lo arrojo,
del modo que fuere,
al acomodaticio rostro de los fabricantes de bestsellers,
novelas, o realismo fantástico,
fantásticos engendros tomando rostro de realidad
paridos en sus salas asépticas
con todo el mimo de las 4 ó 5 horas de trabajo,
no más,
de las muchas manos comiendo de los presupuestos estatales,
dinero que a otros se nos roba mediante impuestos
o haciendo fracasar nuestros proyectos de vida,
imposibles proyectos de negocio;
de las muchas manos colaborando
para poner sobre el mundo otro engendro más,
novela o realismo fantástico, ahora autoayuda,
¡y hasta libritos pringosos de poemas más pringue,
pues para todos da la subvención!