domingo, 18 de abril de 2010

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.61

Soy tan... ¿inmadura?
que digo lo que en mi atolondrada juventud,
aunque se esperase de las personas
que somos otras o envejecemos.
Digo lo que a mis dieciocho o mis veinte veintidós:

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven
Y opino
que nadie mejor que yo
para opinar de mí.

….Todo lo que se dice de los muertos.
Se dicen miserables palabras
para nada decir,
silencio.
¿Yo? Yo me desnudo yo
y además tengo licencia para desnudar al resto.
Alejandra ya me vino así:
espíritu desnudo.
"A ver, a ver esos culitos".



Mis reflexiones-denuncia al pie de algunos escritos en aquel diario tan masacrado, como todos los que fui dejando por la red, aquel primero donde pasaba mi libro “Solo veo rosas”, ¡aumentando aumentando! aunque todo me lo disminuyese invisibilizase, que seguimos igual, y así hasta que me muera, sé que ya no me queda otra:

Escribí dos libros en un mes; y llevo otro mes peleando con el desastre que me han organizado en textos y su distribución, además de borrar:robar, los ladrones de la red… ¡y esta petarda lentitud descerebrado tratamiento de textos! Así pues, mientras corrijo, selecciono, busco y reparo, aumento, hoy a 14 de diciembre todavía 2005, ningún milagro ha ocurrido, has reproducido en tu tercer aniversario, 5 de diciembre querida Aparición… Aunque somos tantos, vaya usté a saber si efectivamente no; no solamente a mí o a las niñas de Fátima Lourdes Garabandal Ezquioga, se nos aparecerán Vírgenes blancas negras, Grandes Damas o Grandes Pecadoras.

(Hoy, mi 2ª pasada por los textos, 29 de enero 2006. Ya que jamás feché nada después de los años 68, 69 y de los 70, los primeros, ¿algo en los 80?, ahora que te me has aparecido, me resarzo y vuelvo a fechar ¡y hasta por dos veces lo que escriba! YA QUE ESCRIBO POR VOS Y NOS. Escribo por dos: fecho dos veces. Aunque tal pareciera que escribiese por cuarenta. ¡Arriba mi Verboto! AMANEZCA PALABO
¡Todas las fechas a mí!
... Me convertí en calendario.
Ni siquiera necesito
como Cristo o Beethoven ser la cruz en él.
“La cruz en el calendario”,
uno de los poemas de mi libro “Eccehomosexual”
que no subí a la página electrónica del mismo
http://eccehomosexual.blogstpot.com )

Lloro, miro el mar y lloro

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.60

Lloro, miro el mar y lloro.
canto algo, muy poco.

hay un mar. hay una luz.
hay sombras. hay un rostro.
un rostro con rastros de paraíso perdido.

he buscado.
sino que he buscado.
sino que agonizo.

hay un mar. hay una luz.
en esa playa, luz como océano, nos vimos.
ya no llorabas. ya no había sombras.
y el rostro paraíso hallado
era el de la que ahora agoniza
que también buscó y al fin…¡tu rostro!
mi sol o amor.
tus palabras te vuelven.

La noche, el poema

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.59

La noche, el poema
En realidad no escribo: abro brecha
para que hasta mí llegue, al crepúsculo,
el mensaje de un muerto.
Y el muerto que ella aguardaba,
desgraciadamente gozaba de buena salud,
hoy ya no.
Mi desnudez te daba luz como una lámpara.
Pulsabas mi cuerpo
para que no hiciera el gran frío de la noche, lo negro.
Me alumbras,
mi segundo nacimiento:
Pulso tu alma detrás de las sombras.
Mejor principio para “Divina Tragedia”,
pues “divina comedia” estamos hechas:
Tú buscabas un amigo entre los muertos
y yo te encuentro a ti.
Hay palabras con manos;
apenas escritas, me buscan el corazón.
Hay Palabos como Vos Alma de mi Alma
que son la auténtica Voz del auténtico Jesús si es que existió;
Vos sí exististe.
Y yo quisiera ser todas las manitas Verbotos
que te buscaban, buscan el corazón
para tornarlo
mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomártelo
hasta tornártelo:
¡DESPIERTA!

Pulsabas mi cuerpo
Hermosísimo instrumento
Cálida locura
sin la cual todo es
el gran frío de la noche, lo negro
¿Pulso tu alma detrás de las sombras?
¿Mi Amor te alcanza?
¡¿Saco mi mano a otro mundo?!
¡Para arrancarte de sus injustas garras
¿saco mi mano?!
Como una música que no puede dejar de escucharse
…Tu cuerpo,
Tu cuerpo debió ser… ¡ES! ¡ES!
De mi ες aquí en los tierros
A tu, a tu ες de la Ciela
Mi desnudez te daba luz como una lámpara…
Lloro, miro al mar
del morir y lloro
hay un mar. hay una luz.
hay sombras. hay un rostro.
un rostro con rastros de paraíso perdido.

hay tu cuerpo dando más luz que una lámpara.
hay tu desnudez que no puede pensarse sin morir.
de pena. de orfandad. de desposeimiento.

Criatura en plegaria rabia contra la niebla

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 58

Criatura en plegaria
rabia contra la niebla:
Tu último poema
antes del Sólo veo rosas
dicho desde el otro mundo.
Están en la misma triste onda,
Onda lila hundida en mi respiración:
Sangre desflorada
Alma mía de nieve;
Criatura en plegaria
Rabia contra la niebla.
Nie-bla; Nie-ve:
Parece que allí no se nos despejan demasiado las incógnitas,
aunque el solo ver rosas, un punto el alivio floral, acompañe.

y las calientes lágrimas una más una

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.57

Junio de 1955 – Abril de 2005


(Sigue el poema a dos manos
con un tercero invocado en el nombre del amor
que escribió tanto entre lágrimas)

¡AmadoVallejo!
¡Mi adorado poeta triste!
¡Tú con tus huesos hambrientos
y el pelo revuelto y la nuez anhelante
y el torso partido y el sentir escabroso
y la soledad y el sexo balbuceante
y la soledad y el ojo vestido de gris
y la soledad y el amado lloro de siempre
y la soledad
y los golpes de la vida tan fuertes
y la soledad
y el yo no sé, el porqué de tanto daño de tanto golpe

duro y malo,
de tanta suciedad pendiente

y la nada
y lo horrendo
y el mefistofélico bastón en quien no apoyarse
y el bendito Dios que camina junto a ti
y el terrible exilio de los eternos fugitivos
y las calientes lágrimas una más una hasta la ecuación

imposible

y los dulces monos de Darwin agitando veinte dedos

por cabeza

y el tric-trac de los huesos pidiendo un trozo

de pan en que sentarse

y
y
y
y la soledad el llanto la angustia la nada
y la soledad!!!!
¡¡¡¡Amadísimo queridísimo César!!!!
¡¡Hasta cuándo!! ¿¿Siempre??
Lloro.

Onomatopeya de las lágrimas:
y
y
y
y
Cayendo como las gotas de lluvia
envuelven al cristal o al cristalino
de notas melancólicas.
También podría decirse de éste:
Un poema cópula
tivo
chivoexpiando
esa falta que siempre nos hicimos
poetas que no están a los que estamos.

y y y y y: Golpeteo de esa lluvia del llanto
rodando en cada renglón

y las calientes lágrimas una más una

“Ya va a venir el día, ponte el cuerpo”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.56

(Poema a tres manos. César Vallejo, Alejandra, Carmen. En el cual yo intervengo únicamente de fileteadora de la prosa de Alejandra en exquisitos versos. ¡Que se pudiera hacer con la gran mayoría de las páginas de su diario! Un diario en verso, aunque no fuesen los de “Espuela –o Escuela- de ponte dura” que se me decía en un sueño habido tan atrás como cuando en los años en que ella estaba en este mundo; un diario en verso haría yo de sus diarios, más que la Biblia en verso... si una tuviese tiempo. Que ni de rescatar la propia obra. Esta es la muestra, como decíamos en el Poema-Cap. anterior, de que jamás necesitó “viajar a París” la gloria de las letras hispanas que era ya a sus 19 años. ¡Que jamás necesitó de la prosa! ¡O que jamás necesitó del verso! ¡¡Que prosa y verso es lo mismo!! ¡Se dejen ya de putas divisiones! Cuando sólo hay malas letras y letras gloriosas como la suya. O mía. De los 19 años. En esa edad que yo también produje los mejores versos de esta lengua, muestra hay de algunos en http://eccehomosexual.blogspot.com/ , ¡de entre los muchísimos que todavía no publiqué aquí en estas timo editoriales que son los blogs!, única editorial que me puedo permitir... si me dejan, es claro. Si no se me tima con “su blog ha desaparecido” o “no se descarga”... y para quién lo lee. A esa edad, 19, que los potenciales de quienes los tuvieren, ya han emergido. Y el que nadie los vea, ni siquiera cuando esos 19 sean arrastrados por todos los fangos de la ignominia hasta cumplir los 60, no quiere decir otra cosa que la indecencia de este mundo, la usurpación, que en el mundo de las letras alcanza el máximum de las inhumanidades. En las letras precisamente, ellas que siempre presumieron de “Humanidades”)

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!,
gime César Vallejo.
Quisiera pensar en algo sublime.
En el nacimiento del Hombre,
en los sacrificios de Oriente,
en el asta de la bandera de Etiopía.
Quisiera electrizar mis ojos
y sacudirles su inercia doméstica.
Quisiera levantar mis piernas,
manchar el cielorraso,
arrodillarme junto a un sapo ahogado,
clasificar los tonos de un pétalo,
registrar los bolsillos del rey de Suecia,
distinguir al tacto los cuatro reinos,
animal, vegetal, mineral y humano,
revivir los éxtasis de Juana de Arco
exhalando albores para destruir el fuego,
recoger las mieses de una chacra irlandesa,
pasear a hurtadillas
por la nieve muda de Siberia,
regatear bambú en un kiosko chino,
sonreír al simio en la negrodorada noche de un ukelele
sorbiendo un coco de la isla de Hawai,
elevar los párpados,
subir a lo más alto,
agitar los brazos como campanillas estremecidas
y gritar a Todo: ¡Soy universal!

Suena el despertador. Estiro mi angustia.
Desmenuzo el frío vistiéndome
en la auténtica oscuridad que enmarca las 6 horas.

A lo lejos, los flacos pómulos de mi amado César
me susurran conmovidos:
¡¡Ya va a avenir el día / ponte el cuerpo!!

C'est la vie mort de la Mort!

y tan sólo un tacón de aguja bolígrafo hembra para enfrentarse a todos

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.55

27 de junio de 1955
Ningún libro puede ya sostenerme. Dostoievski me aburre. Nietzche me deja insensible. Siento un caos. No sé por dónde empezar.
El vacío. Apollinaire aconsejaba para vencer el vacío escribir una palabra luego otra y otra hasta que se llene.

¡Soy Argentina! Argentum, i: plata. Mis ojos se aburren ante la evidencia. Pampa y caballito criollo. Literatura soporífera. Una se acerca a un libro argentino. ¿Qué ocurre? Viles imitaciones francesas, modismos en bastardilla, fotografías pesadas del campo
(Esto que es la pesadez de los “Cien años de soledad” y tanto Cortázar y no digamos si el imitador de ambos y sus guerritas con pretensiones de fin de mundo cuando al otro le duraban cien años. Paréntesis es mío, como se nota). De pronto aparece un escrito rrrrealista. ¡Magnífico! Encuentro entonces palabras como «puta» escrita cincuenta veces o diez variaciones más made in Dock Sud: Descripción de la viejita, del mate y de doña XX. O si no una bibliografía de los mejores libros clásicos o unos cuentos del tiempo de los valsecitos y las crinolinas, o un affaire in love en las montañas cordobesas llenas de cabritos y ¡de nuevo! mates amargos.

Ella ya era a sus 19 años esa potente pluma y mente literaria que jamás necesitó viajar a París, allí donde únicamente aprendería cómo se enmudece a los mejores en beneficio de los peores, allí donde le revalidarían lo ya aprendido en el párvulos de su tierra, lo que, de vuelta a ese párvulos autóctono, se le volvería “doctorado”: cómo la nada que se dice por los nadie que son todo, ¡y que son tantos!, es lo único que importa, si aspiras a publicar. Ella confeccionando su mejor prosa y verso en el silencio de la impublicación de lo que sólo a su muerte vería la luz: Esta mejor literatura de sus diarios.

Todo lo que importa es una descripción de la viejita, del mate y de doña XX, o un affaire in love en las montañas cordobesas llenas de cabritos y ¡de nuevo! mates amargos, o la palabra «puta» escrita cincuenta veces, si aspiras a publicación: novela. ¡¿Cuándo otro género (¿y existirán los géneros, los formatos, cuando ni siquiera prosa ni verso, pues la una puede ser el otro, o el otro, la una, en tantos casos?) desde que Cervantes la jodiese con su verídico Quijano abriéndoles los ojos a los inversores mercachifles con otro negocio más con el que pervertir-explotar-camelar-distraer-atontar a las masas o crear “puestos de trabajo”, esos novelistas que volverían a comer del ejercicio de la pluma vendida al mejor postor, esta vez pueblo, esta vez mercader, antaño reyes generales desde Homero y su crónica-novela-fábula en alabanza del poder al que sirviese?!

¡Soy Argentina! Argentum, i: plata. Mis ojos se aburren ante la evidencia. Pampa y caballito criollo. Literatura soporífera.
Soy española,
soy de la Francia;
desgraciadamente, de Rusia,
¡ni EEUU que me pase el río
de la anónima muerte en Venecia!
¡Pampa y caballito criollo!;
toros y telecinco, antes RTVE;
pan y circo;
Código da Vinci;
Pascual Duarte en familia,
Eva su prima en Perolandia;
la pasión de Jesucristo o turca;
el camino de Santiago;
los consejos de Perogrullo polifacético,
¡su teatro!,
¡sus libros!;
la escena de los acontecimientos,
sólo hay que echarle rostro a la memoria,
¡a todo!, siempre echarle rostro,
buenas anécdotas o chistes
a pasar por las mentes más insignes
sinónimo de ingeniosas...
antes de 1955 y ahora.


Tanto lenguaje semen viejo pidiendo a gritos un aplastamiento o extirpamiento de la literaria próstata
y tan sólo un tacón de aguja
bolígrafo hembra
para enfrentarse a todos...
Mísera vida.
Seguimos ahí

40 del mes 20 del año dos millones, tal vez más, coincide con 2003

Escribir una palabra luego otra y otra hasta que se llene:
Que viene a ser casi toda la literatura.
¡Tan lleno, tan lleno! Que hasta da vómito. ¿Y por ello se regurgita a los imprescindibles en beneficio de los pasables, todos hubiésemos podido vivir, no unos cuantos, sin ellos, en nuestras sociedades, tan eupépticas que acaba ardiéndoles la estomacal invidencia aunque las úlceras también se las padezcamos otros?
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