Asperjo hérems

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 15

¡Se enteren en la Argentina, en España se enteren!: “El hérem judío es la maldición sinagogal por la que se expulsa a alguno de sus miembros. En términos más amplios, puede emplearse para maldecir una ciudad, un pueblo, una nación.”

...¡Y entonces Bach!, mucho Bach, hérem a tope niña mía. Y sin necesidad de lanzarlo desde una colina como el Cristo -del que tuviste tan pobre imagen- a Jerusalén. Desde el mismísimo lugar alto de tu vida y sin necesidad de maldición ninguna como el Cristo sí, AHÍ ESTÁ VUESTRO HÉREM ARGENTINA. Pareciera que todavía podéis caer más bajo, más hasta el fondo de los fondos que a los que defenestrasteis desde aviones, ella como la primera de todos, aunque fuese por medio de pastillas y al parecer ella sola se las tomó. ¿Como los caprichos se toman, como las rabietas? Qué pobrecitos locos o infantiloides suicidas. Pierden la vida ¡y de su propia mano! ...y al parecer por nada.
Oigámosla
(La España a la que sí echaste el hérem –aquí decimos “gitana maldición”, ¿tan moros que nos quedamos de expulsar a nuestra mitad más auténtica, tan ibera o judía? ...Pero no. Tantos fueron los que se quedaron afrontando todos los peligros de las persecuciones, que la mitad de los apellidos españoles llevan sus señas: Todos los apellidos que llevan la marca de la naturaleza y sus árboles, las plantas, la flora, mi querida Flora; y hasta quizá estos que aluden a Iglesia o Iglesias, a lo católico acogidos para salvar el pellejo, como mi apellido-, esa España a la que yo te acompaño en las maldiciones, la España que desde que se buscó la ruina echando de su suelo a los únicos trabajadores de entre sus habitantes, la tan maltratada Sefarad, sólo tuvo hérem como tú lo anotas en tu diario):
“A las ocho de la mañana en la calle de la Antigua Judería en Segovia sentí una voz venida del fondo de los fondos que me obligó a maldecir. Entonces comprendí el hérem. Y la irreversible caída y total decadencia de España –los niños mendigos en Burgos (Entonces, en los sesenta, prácticamente ayer, mis paisanos, tan “demócratas” todos, del radicalismo, facha o no, o del nacionalismo que fueren, era España la mísera Argentina de hoy, la África famélica continuada hasta los Pirineos, que así nos quisieron los franceses, no digamos si ingleses, y trabajaron lo suyo para ello) la mendiga de cuatro años en La Coruña que lloró, la muy pequeñita (Mi tan Alejandra, me la comería, “la muy pequeñita”) porque yo no la llevé conmigo, se había enamorado de mí (Lo hacía en mi nombre la muy pequeñita) ; y la irreversible caída, total decadencia de España, atestigua el hérem, su realidad".
Vos: Alejandra
Yo: Carmen
ASPERJO HÉREMS
Siempre me sentí más judía que mora en esta división farisea de las dos Españas, donde la mora y visigótica herencia imperan con sus satrapías caciquismos magnicidios genocidios; y las auténticas aristocracias de aquí, ya iberas celtois ya Sefarad y su siempre fidelidad al castellano, fuimos siempre las masacradas, ya por magnicidio, desde aquel traicionado caudillo Viriato, ya por genocidio, las sacrificiadas Sagunto Numancia de nuestro Caín mitad de España, que ella sí que no fue nunca de aquí, sino romana cartaginesa fenicia o mora. Siempre me sentí más identificada con aquel Quijote judío del Zohar y su esplendor escrito en León (y por un tal Moisés, ¿el mismo, al menos la atávica herencia, que a ti, en París, te entregaba en sueños un libro titulado “Eva pourrait renaitre”. Y ese Zohar Esplendor desde la óptica femenina es el que te impidieron a ti escribir... Aunque baste tu maravillosa Ternura sin precedentes, tu Amor mío perdido buscado por todos los desiertos del mundo, para lo mismo. Ternura sin precedentes, tan parecida a esos dos principios creadores del mundo según el Zohar: Mi – Ma. Principios, dos, tan como Uno. Unamos pues sus nombres...: ¡Y tenemos tu Ternura sin precedentes de CreadorA del mundo: MiMa! Algo tan pequeñito como tu “la muy pequeñita” mendiga infantil coruñesa) que con el de la Mancha y su armadura tan visigótica, y eso a pesar de algunos machismos reprobables que se viertan en él. Siempre me sentí más identificada con las magias de León Toledo o, en ese sentido, las meigas de Galicia, que con las Alhambras y sus Jardines, aunque la sangre andaluza me corra por las venas y hasta mi nombre es Carmen, quizá aludiendo a esos jardines; aunque quiero pensar que significa el Carmen romano, poema canto música, fórmula mágica, hechizo, aquel “carmina vel caelo possunt deducere lunam” utilizado en algún poema de mi adolescencia, de momento tan perdido como tanto de mi trabajo. Siempre me pensé esa Carmina, fórmula mágica, que del Cielo podía descender hasta la Luna. ¿Esa misma “fórmula mágica” que tú definiste como Poesía en tu magnífica descripción de lo que debiera ser este arte?: “Libertar la fuerza visionaria y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza. Quisiera realizar ese tránsito a la presencia fulgurante con una precisión tensa que me permitiese dominar el azar y compensarme de mi sumisión absoluta a “la hija de mi voz” (este magnífico tan “c’est moi” personaje tuyo, más que la Bovary de Flaubert para él, más que el Quijote lo fuese para Cervantes) o inspiración o inconsciente”.

Y ella ha dicho, y hecho, en mi sueño: -Vuelvo a Argentina
Y se olvida ¿a propósito? la maleta, su preciado equipaje. ¿Libro?: ¿Yo?
¿Se volvió con vosotros, argentinos, las pasadas navidades (esto está escrito en 2005 y ese sueño de la maleta que Alejandra se olvida aquí, mientras se va diciendo “Vuelvo a Argentina”, es entonces de las Navidades del 2004) igual que las fravashis vuelven en el zoroastrismo: para ayudar a sus descendientes? ¿Os ha levantado ya el hérem? ¿Llama a vuestras puertas la prosperidad Argentina, ella os vuelve? Sin porqué la perdisteis, igual que España la perdiera -no quiere decir que la haya recuperado; de la infinita miseria de España, yo soy la prueba, el que esté donde estoy, de la cantidad y calidad de democracia igualdad de oportunidades- ¿Llama a vuestras puertas la prosperidad Argentina: llama de nuevo Alejandra?

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:50 Enlace Permanente Comentarios (0)

Diario espuela de ponte dura

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.14

Diario espuela o escuela de ponte dura

Alguien desde Hispanoamérica en un sueño de mis veintitantos años me decía que así se llamaba el Diario que escribía, una publicación extraordinaria.... Que otros hacían arder o desaparecer. Y había una llama en los Andes que entraba a una hoguera; mas las llamas no la consumían (Sería por su igual nombre: Amarse igual: Ll-amarse, Llama-rse) ¡La llama hasta ingería el centro de la hoguera! Y entonces el fuego se apagaba. Pero el ser del centro de la hoguera que había engullido su centro, era ya de luz, era ya la luz.

Llama o como te llamases, Verde Llama o Flora, poema con todas las flores del Universo que recitas desde ultratumba para esta memoria no savant, no síndrome de sabio, que al despertar olvida; Verde Llama o Flora, persona o libro no otros que Alejandra Pizarnik, Llama de los Andes, la que con una antorcha en la mano recorriese todos los desiertos del mundo en busca de su Amor mío perdido, tu “Diario espuela de ponte dura” o “Diario escuela de ponte dura”, no aparecen. ¿Por qué no intentar reproducirlo en estos “poemas incendiarios” arrimados a todas las culturas con ansias de prender, o antorcha poemario esgrimida, chorros surtidores alzándose, escultura de ígnea agua, agua o llama que se eleva para volver a caer, las palabras caen como el agua yo caigo, esgrimida por y a la Ternura sin precedentes?

De las miserables mujeres con poder que por el mundo fueron y tanto contribuyeron a que mundo macho siguiese como es hasta hoy

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.13

De lo sangrientamente estulta de una condesa con la que perdió su tiempo la querida Pizarnik, aunque ¿con quién, qué, no perdió su tiempo ella, no sólo sus noches mías pobladas de vividores? Estulta condesa. Se mata más, se muere más, de necia o por la necedad que de peste guerra o hambre; de la estulticia nobiliaria de las mujeres o de su necedá de siervas, está el género femenino dónde y cómo está. No necesitó demasiado esfuerzo el macho para relegar al 50% de la humanidá a la mierda, ahí donde quedó aparcada ¡hasta ahorita mismo! toda mujercita. De lo sangrientamente estulta de una condesa, una parábola, primero para ella, que en un sueño se veía así abandonada en el Polo, en el Polo y con armario cerrado, su lesbianismo que no se podía decir, ¡SU NATURALEZA, QUE LE OBLIGABA A SILENCIAR LA SOBERANA ESTULTICIA DE LOS OTROS!, ESTULTAS SOCIEDADES=ESTULTAS CONDESAS (No me extraña que haya sido tu obra de más éxito ¿Los necios se ven ahí? Qué se disfruta mientras cortan a trocitos a otros o los queman en las hogueras en tanto las hembras hacen calceta y el macho se la menea) ; en el Polo y aterida de frío como el alma de ultratumba que me habla: “Alma mía de nieve”. Parábola para ella y luego para mí, la que por no desmoronarse ante los ojos DE LA QUE “SOÑÓ TAN MAL” QUE EN SU SUEÑO ME DEFENESTRÓ HACIENDO DE MI VIDA LA TAN HORRENDA EXPERIENCIA QUE NI MERECE SER DICHA, LA TAN PEQUEÑA HUNDIDA APAGADA DE LO BRILLANTE QUE PUDO SER, LA QUE POR NO DESMORONARSE ANTE SUS OJOS MÁS O MENOS HA VENIDO A QUEDAR CUAL LA ESTATUA CONGELADA DE AQUÍ:

“El camino está nevado, y la sombría dama arrebujada en sus pieles dentro de la carroza se hastía. De repente formula el nombre de alguna muchacha de su séquito. Traen a la nombrada: la condesa la muerde frenética y le clava agujas. Poco después el cortejo abandona en la nieve a una joven herida y continúa viaje. Pero como vuelve a detenerse, la niña herida huye, es perseguida, apresada y reintroducida en la carroza, que prosigue andando aun cuando vuelve a detenerse pues la condesa acaba de pedir agua helada. Ahora la muchacha está desnuda y parada en la nieve. Es de noche. La rodea un círculo de antorchas sostenidas por lacayos impasibles. Vierten el agua sobre su cuerpo y el agua se vuelve hielo. (La condesa contempla desde el interior de la carroza). Hay un leve gesto final de la muchacha por acercarse más a las antorchas, de donde emana el único calor. Le arrojan más agua y ya se queda, para siempre de pie, erguida, muerta."

Suprema erección habemus: Rigidez post mórtem. ¿Ya no me caigo en el interior de tu alma de nieve, la que soñó tan mal que aceptó morirse como los dioses mandan, de suicidioasesinato cuando tan imprescindible su vida?
Creo con toda seguridad querida muerta que los muertos, todos los muertos, los que fuisteis buenos en vida incluidos, ejemplo mi hermana, pasáis a ser de lo más retorcido condesa Bhátory –y ahora sí que ya ni me importa dónde lleve la h el puto nombre de la sra. descerebrada, ojalá y lo hubiese escrito al revés mi dislexia- Sí, de lo más retorcido: hete aquí el resultado de mi vida sobre la que cayeron las muertes de las dos mejores personas, para mí, que honoraron el mundo, mi hermana y tú mi muerta, mi Aparecida, hete aquí los escombros, hete para siempre de pie, erguida, muerta. Alegrémonos pues, al fin los muertos eligen: hasta después de la vida se les cumple el destino que ellos mismos ayudasen a impedir. ¿Estábamos destinadas a amarnos, que se dice en la película Peter Ibbetson, ese protagonista de la obra de un danés que yo confundí con un amante tuyo, miedo de amarle, o peor, miedo de ser él, nadie puede habitar en los sueños de otro si no es así, nadie puede soñar los mismos sueños de otro con ese otro?
Estábamos destinadas a amarnos: Nadie puede habitar en los sueños de otro si no es así, nadie puede soñar los mismos sueños de otro con ese otro.

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Donde Yo se llama Alba luminosa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.12

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

Ya sabéis, “Yo” se llama “Alba luminosa”
Puerta estelar
Al Alba venid
Aquí os espero
Por fin soy la portera
Alguna llave algún poder me deberían dar

...AL ALBA VENID ...

al viento no lo escuchéis,
al viento.
........toco la noche,
a la noche no la toquéis,
al alba,
........voy a partir,
al alba no partáis, al alba
voy a partir

¡Y tengan cuidado!
no resbalen
algunos versos se cumplen.

Yo soy como esa magnífica Madre de la Biblia:
A la hora de las maldiciones,
la que destruye los fundamentos;
y no habrá padre que asperje bendiciones
afianzando así la casa de sus hijos,
pues jamás hubo padre
y sí sólo pedante mutilante
amordazante criminalidad
en un barniz de cochambroso paternalismo.

Sólo sea que los fundamentos de este mundo sin Alba
sean demolidos.
Nada nuevo se alzará sino sobre las ruinas de lo que fue;
en este caso vuestras ruinas.
Ya bastante nos demolisteis
para construir sobre nuestras costillas
y de nuestra sangre
este mundo sin Alba
que aguantó tanto y tanto,
que todavía lo hace,
en la oscuridad.

Ya no caerá en el silencio,
en el olvido más espantoso,
ese Yo que fue Alba,
esa Alba que fuimos,
rosicler Amanecida
Aurora de dedos malva

....Y así me han robado la vida

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.11

Cuando empecé a redactar en línea parte de lo escrito a ella en 2003 -y tras el ictus, todo el 2004 perdido en eludir la muerte u otras taras que hubiesen sido peores que la mismísima parca asestando un golpe tan criminal- ya a finales de 2005, ¡tanto se me masacró desde octubre de ese año, fecha de mi iniciación en internet, que hasta me inutilizaron la primitiva conexión modem con la que me enchufé aquí! y en diciembre de ese año tuve que darme de baja... hasta finales de abril 2006
...........
Esperando a una próxima conexión, esperando al príncipe de la paz la luz la oscuridad la guerra, ya que no a Godot, esperando, ya que mi teatro, mi obra, bastante mucho menos puede, ¡pudo nunca decirse! Yo que a mis dieciocho diecinueve años, igual que nuestra defendida aquí (Defiendo su memoria: me defiendo. Defiendo su condición de viva sobre este planeta tal como ella la debió sentir; defiendo su capacidad de ser ahora una Aparecida, como ella lo preconizase) y sus obritas anteriores al “Arbol de Diana”, debió publicar, hacerse un sitio entre tanta gentuza como en todas las épocas coexisten en todas las profesiones, no sólo escribir…. Aunque si lo pienso, no, NOS jamás hubiésemos publicao, ya que la que hoy aquí escribe, estaba entonces ¡y ya! allí y enterita, con más o menos ortografía, vamos la muñequita de Pizarnik que todavía no había aprendido a hablar sin faltas --y fue para finales de los años sesenta tan modelna la muñequita, que ya “q” abreviaba ahorrándose las vocales en premonición de los teléfonos móviles y su lenguaje de lo más académico, ¡él sí todo ortografía!, cantazo derechito a ingresar en los diccionarios como los “flipares” y otras gilipolleces consideradas lengua--; faltas que el ojo ajeno llama al que menos falta, y ellos, los que más faltan, no sólo a gramática sino a la entera vida y no exclusivamente espiritual, gentuza descerebrada sin ninguna moral y menos deontología por más que las nombren. Con más inseguridá al redactar; pero su lengua y su contenido (¿De loca? ¡Respóndaseme mundo animal!) allí enterito y desde entonces padeciendo semejante martirio, peor que crucifixiones, tiros en la nuca a la orilla de un barranco, muerte de inanición o de tuberculosis en cárceles... semejante martirio de tragarte esa sangre ESE VERBOTO A BORBOTONES.
Y ESTOY EN MIS DE 50 AÑOS, VUELVO A INFORMAR A LA SORDERA O A LA PARED DE FUSILAMIENTO PARA LA QUE HABLO.

Cincuenta años que me empezaron haciendo ella su Aparición en mi vida, ¡y por la puerta grande de las Maravillas!, como ella hubiese querido y yo desde aquí ofrecido mi mano para hacer esa su entrada gloriosa en la preciosa, por ella así denominada, CASA DE ROSAS....
Cincuenta años que ahora son casi los sesenta....
Y así me han robado la vida.
Y no puedo desgarrar mi laringe hasta abrirle las entrañas a dios todos ustedes
No puedo proferir ningún más alarido
¡¡Y ASÍ ME HAN ROBADO LA VIDA!!

Ahora, espero no morirme sin llevármelos a todos ustedes, tanto les estimo, yo hilo Sutratman, como el de ella introduciéndose por mi respiración con su lila color, a todos ustedes ensartados de ese hilo, espíritu hilo como guía de un collar, ustedes las perlas, ustedes que jamás, ¡jamás! masacrasteis a homosexuales sobre todo si lesbianas, mujer y escribían; ustedes las cabezas “perlinas” que la misma Kali colgaba de su cinto o utilizaba de exhibida banderola, trofeo ante el resto de los dioses criminales, o papanatas.

Kali que os lleva como vosotros me arrebatasteis la vida, y sin ningún respeto aún ahora, toda la vida

Jardín de lilas del otro lado del río (Prajna-Paramita, la Sabiduría de la orilla más lejana)

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.10

Hermoso modo de decirse homosexual a la sordera heterosexual que jamás aceptará estar del otro lado del río, del cual pretenden, ¡y consiguieron en todo tiempo y hasta sin pretenderlo, sólo con sangrarlo, sangrar a los que se oponían, exterminarlos!, no tenga más que una orilla: la que les interesa para su mercadeo sexual a la sucia.

-Que es siempre el jardín de lilas del otro lado del río, se entericie usté y los que como. Y si el “alma” pregunta, no es el glande ni restante pollastrez la que lo hace, dígasele, acláresele de una vez: ¡que es el otro lado del río! Que masculinidad y sordera deben ser sinónimas en cuanto atañe a intereses de la pollastrez

RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.
(A Octavio Paz)

¿Otra proposición deshonesta te hizo aquí el sr. Paz, esta vez a la distancia, esta vez la rehuiste y a la cual contestabas, ¡y cómo no si tú!, en forma de poema?
-Nada de tu orilla viejo sátiro, nada de la orilla derecha del río (Se pensaban ambos todavía en París y la rive gauche y la Natalie Barney y todas sus adineradas enfermas, que más vale hubiesen empleado sus medios en luchar por su dignidad, la de la mujer, y la de la homosexualidad frente al perpetrado por lo hetero, genocidio a la misma; pero un rico, qué va a luchar. El París, digamos también, de otras bien situadas lésbicas como la Yourcenar, y nunca me acuerdo del nombre de la de tu coño o rosa es rosa y el mío también, ¡sí, la que biografió a la Toklas! ¿mientras la toklaba en su lo rosa?) sino mi orilla, la izquierda. ¿Se entericia su futura nobelizada novelucha por cerebro enfermo, o al revés? Que es siempre el jardín de lilas del otro lado del río, se entericie usté y los que como. Y si el “alma” –la que escribe duda, por eso entrecomilla, que en el cerebro de tanto género enfermo masculino haya anidado jamás alma, dudo que hasta la tuviese Jesucristo, que aquel Cristo no fuese ya la misma Bestia 666 o Satanás que pretenden nazca ahora los cerebritos derretidos masculinos- pregunta, no es el glande ni restante pollastrez la que lo hace, dígasele, acláresele de una vez: ¡Que es el otro lado del río! Que masculinidad y sordera deben ser sinónimas en cuanto atañe a intereses de la pollastrez.

e l o t r o l a d o d e l r í o

(A Octavio Paz. Que, por cierto, para la que esto redacta, estaba ya también situado al otro lado del río. Seguro que éste y tanto Julio Cortázar, misóginos por algo, misóginos serpenteantes o meandreantes y así no lo pareciesen en tan revuelto río de palabras o ideas, misóginos del mundo de la pluma, ya estaban también, a su sucio modo, del otro lado del río, donde hacérselo a lo pederasta, y si es posible a lo Aretino con muchachito, o chiquita a lo así, a los cuales se inicia EN LA SORDIDEZ, ¿en qué más?; ¡y si no, pues se escribe, y no veas cuánto por culo se da al resto social! Véanse, o léanse, ya hay que tener ganas, los Celas Umbrales y el resto de nuestra sórdida vida literaria, ahora tan como antes y al revés. Aquellas “gloriosas” páginas de letrinillas, dícese “literatura de alcurnia”, del le di la vuelta y se la metí por el culo, o, soy tan pan pan y vino vino como Marcelino: “le di la vuelta y la utilicé como un muchacho”, y el resto de la frase, omitida por el autor, era: “Pues a este muchacho no tengo que pagarle, ni me pega enfermedad, ni tampoco, con toda seguridad, una puñalá o un chantaje”)
Me gusta más esta última dedicatoria. Y esto, no sé quién lo escribe, si la Pizarnik o yo.

¿A las propuestas amorosas del viejo sátiro, corte de mangas: “no éste sino aquél”? Lado del río o muchacho-muchachita que se tomó por chapero sin serlo, que se tomó por poder practicar sin riesgos la pederastía, o pederastia, ¿tan afín a poesía o sodomía?

Nuestro desgraciado Otro-Yo, así con mayúsculas, tan en la otra orilla, tan estrellado, que nadie nos reconoce. ¿Pues sería reconocernos algo tan hermoso como estas palabras tuyas: Tanto estás del otro lado que te confundo conmigo, que contigo me confundo y me cofundo, me hago y al hacerme, hago de dos uno como las sagradas palabras de la Biblia, de las pocas sagradas que ésta contiene: Vendrán a mí de dos en dos, mas sin especificar aquello horrible de la genitalia ganadera, tan común en ese libro hecho por labriegos antañones, del macho y hembra los hizo?

Yo tendría 17 18 años cuando tú rechazabas este “rescate” no pedido a heterosexuales braguetas que ¿porque una vez mojaron se creen que ya to’a la vi’a?, rechazabas tan poéticamente, a buen entendedor, poema sirva.
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río.
Lado del Océano Atlántico,
que ¡Cómo hubiese florecido a tu contacto!
...No hay Dios...
Esto no está sucediendo
Esto no ha sucedido
¡No debió suceder jamás tu suicidioasesinato,
tan anónimamente,
tan cobarde suciamente,
jamás debió tocar ese extremo
la heterosexualidad asesina
¿que para eso concibe,
o para eso conciben hijos otros,
para que se los asesinen
tropa de sucios heterosexuales
a la que encima pertenecen
abandonando a la suerte de esos criminales
a sus propios hijos?!
¡No debió suceder,
y al otro lado del mundo
lado del Océano Atlántico!
¡No debió suceder en un mundo
donde la Palabra,
la verdadera la hermosa la importante,
no significa nada,
cuando sí tanto, tanto río de sucia tinta
enlodado en los “le di la vuelta
y la utilicé como a un muchacho”!

Los hindúes dicen, en su sánscrito devoto, “Paramita”: “Mora en la otra orilla, en la orilla más lejana”; y junto con “Prajna”: “Sabiduría, la mayor virtud”, forman el vocablo Prajna-Paramita, el Loto Santo, Esencia Femenina, Ombligo, Centro de Brahma, sobre el que descansa el Libro... a mano derecha del Gran Soñador Cósmico, Soñadora....
¿Por si acaso consulta?
¡Un Libro haciendo el Amor a la Esencia Femenina o desde ella! Libro-Hacer-la-Amor-Esencia-Femenina ¡todo la misma cosa!
Tuvimos la misma aspiración e inspiración, hasta en eso nos parecemos: Tu libro me hace que te hace mi libro.... La Amor, L’Amour.

Como se ve, ESTÁ ¡HASTA EN LOS ESCRITOS!, de lo profético Prajna-Paramita, Sabiduría que mora en la otra orilla que siempre es la más lejana, la más inaccesible, la que nos cuesta la vida haber puesto pie ahí

Tú mi primera persona tan singular tan única

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.9

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche.

El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una dinastía de soles.

Para anular al Isidore te han bastado tres líneas
Y por la hermosa mano que las compuso
yo regalaba a la desaparición
toda esa dinastía de soles
¡Que jamás osen sobrevolarte!
...Triste como sí misma
¡Tú ¡Tú!
Negra de odio yo
Negra más enlutada
que todas tus noches reunidas.
Látigo mío golpéame
..................golpéate
..................SACUDE AL MUNDO
Tú sí hubieras estado en legítima posesión del sadismo,
plena posesión de tus cabales,
tus lógicos derechos
si hubieras arrancado a latigazos
la piel del mundo
¡Arañado la tierra soplo de luz
hasta arrancarle la mentira que lleva dentro,
la verdad que esconde!
no otra que tú.
Tú mi primera persona tan singular tan única

Mi perfecta preñez de tu boca

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 8

Un ahorcado se balancea en el árbol marcado con la cruz lila.
Hasta que logró deslizarse fuera de mi sueño y entrar a mi cuarto, por la ventana, en complicidad con el viento de la medianoche.

Haber salido de tu cabeza
y haber entrado en tu vida
deslumbrándote con mi perfecta preñez de tu boca:
¡Tal, tal como te había imaginado!
Tan igual a tu sueño me verías.
Atenea parida por Zeus,
ese útero de su cabeza.
¡Persipnae parida así por Tinia!
Ellas las Atenea o terribles Dianas
y los Zeus temible con su rayo.
Tinia  Zeus,
cambiazo romano a lo masculino
de la primera diosa etrusca.
Tinia y su rayo que en Persipnae se convierte,
la “Oh tú pura Lucina” de Virgilio.

Pero hete aquí el perfecto desdoblamiento:
El ahorcado se balancea en el árbol marcado con la cruz lila
....¡y hasta que logra deslizarse fuera de mi sueño y entrar a mi cuarto
a través de las dimensiones abiertas en todo cuarto, todo cuerpo y que a Otros Mundos comunican!
Pero lo logra. ¿Y en complicidad con qué cósmicas decisiones, cósmicos destinos?
Has salido de mi cabeza y entraste a mi vida:
¡Existía, exististe!,
ese ser que escribía cuán parecido a una antes que una,
ese ser espejo de nuestra alma huérfana hasta entonces.

Amor a primer recuerdo, Memoria mis piernas

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 7

Según un estudio, la mujer ama con la memoria, y hay que entrarle por el ojo al varón. Parece que ella amaba con la vista además de con todas sus memorias; yo. Amo mirarte hasta la extenuación mientras te recuerdo, amo verte en la memoria.

Según el estudio, realizado por una mujer, a éstas, mujeres, esa química del amor que enciende áreas diferentes en los cerebros según el sexo, si controlas a las enamoradas sabes, oh sorpresa, que es el área del recuerdo, de la memoria, lo que se enciende, resultado inesperado hasta para la aplicada señora y su gabinete de estudio…
Yo leí no hace demasiado, espero que la ciencia adelanta una barbaridá, cuando para malo, no haya dejado obsoleto el conocimiento, o sea, no le haya dado la vuelta (nuevo estudio demostrando todo lo contrario de estudio anterior y etc.) , yo leí que el área de la memoria era ¡oh! TODO EL CEREBRO. En todo el cerebro en general diseminado semejante baúl de recuerdos, la mujer ama, entonces, CON TODO EL CEREBRO, toda la carne en el asador de amar totalmente.

Y a mí me da en el sexo el resultado de la mujer ama con la memoria, además de refrescarme ciertas lecturas. Me da en el sexo, me rememora una vez más tus piernas, tus labios de carne, fruta prohibida ¿pues ya no?, ¿ya no su condición de fruta?; tus ojos que, aun sin su color verde-gris-azul pasión fuerza, destacan que a buen pesar de la niña despistadilla que fuiste idealizando a los otros que acababan cayéndosete en tu interior... y por ello mismo, de ello mismo, qué espíritu inflexible en esos ojos, qué miedo no aprobar el examen de espíritu apto ante ellos.

Me dices apareciéndote que recuerde ese alquímico acto de la hembra fertiliza al macho, que recuerde me pides en tu abrazo de ultratumba. ¿Para que te ame apelas a mi memoria, a mi condición de mujer? Entonces otra vez me has conocido, bruja, cuando yo de ti ni el índice (Ya hemos escrito en “Solo veo rosas -“Divina” tragedia homosexual de tu vida-” que sí, que sí me mostraste, a todos nos mostraste, tu índice, tu sexo), ese que dicen que alarga o acorta la ausencia o presencia de testosterona en la vida fetal; y me has conocido lo mujer, por más que el índice me culpe de testosterona, y solicitas amor de todas mis memorias… Que con sumo gusto pongo a tu entera disposición. Hasta la memoria con la que quisiera, horrible frustración, ahuecar de un sopapo a tu paisa de raza, ese, Einstein, que al parecer lo inventó todo, o pensó en todo antes que nadie, como dios, el que llegó a tanto, como todos los que se precian, o a los que los otros precian:pagan y aprecian, de lo funcionario, del colocón en oficina de patentes u otras satrapías, cual el glorioso cuerpo de los diplomáticos que tantos poetas dio, o, más exacto, que tantos sueldos seguros ofreció a los mismos y que sombra alguna económica amenazase su labor. Te pongo a disposición todas mis memorias, y de ellas ahueco a todos los fantasmones culturales, no sólo a Einstein. De mi memoria izquierda, que por entero te dedico, desalojo todo idioma venido de pitos, pitillos de a realillo, esas machos academias, e idioma sólo tuyo, para ti, de ti, desde un lenguaje no semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra, lenguaje óvulo, útero acogedor la Palabra: el Amor; y del derecho, todas las flautas y los clarines de las ciencias y sus chillones tonos, para aposentar la voz vuestra esa grave y lenta y triste y amadísima.

Me sabes lo mujer y solicitas amor de todas mis memorias.
Memoria de tus ojos, los que examinan. ¡Cuánto por no caerme ante ellos, dentro de ti!, como se te desmoronaban todos tus enamoramientos: “Que cuide su imagen dentro de mí”, aconsejabas a l@s candidat@s a ese aprecio. ¡Mi vida entera eterna por permanecer erecta ante ti, por no caerme ante tus ojos! …..Aunque tú vas y me zancadilleas en sueños, cacho guasona: yo por ese mundo perdido de lo onírico, puente entre tu mundo y mi mundo, tropezando con unas tablas de la ley que se me caen de las manos haciéndose trocitos ante los Pantócrator con los que tú ahora te codeas. Pero como ello, mi caída, te hace sonreír en ese sueño, se supone que la tal caída es ante el Pantócrator ese con el cual ahora tú te codeas, no ante ti.

Tu amantísimo, aunque severísimo, ojo derecho, tan mujer, aunque tú te pensaste erróneamente en vida, de lo masculino de tu derecha inclinación. Por no estar caída ante él, por ser elegida por ese ojo, mi vida eterna entera doy, te doy.

QUE NO ME CAIGA ANTE TUS OJOS
No me abandones, mi Ciela o madre o muerte, aun si yo me he abandonado. Abrazada a lo poco que de ti ha quedado en la Tierra… O lo mucho. ¿Es decir mucho si poema? (Es decir nada, si hablamos de poema y lo hacemos en el mundo) Toda una impregnación de inodoras feromonas, que a rosas saben ya que inodoras.

QUE NO ME CAIGA ANTE TUS OJOS
¿Qué área cerebral se le colorea al varón cuando los sentidos se le convierten en sentimiento de tanto sentir, no sólo ellas? Pues, ¿otra sería?, LA VISUAL, esa de la cual provienen los lenguajes semen viejo del “tía buena” y otros “piropos” a las tetas exuberantes, culos despampanantes, caderas ánforas. Y añade la dra. de este estudio, que en el amor, el olfato, las áreas olfativas parece que no cuentan… ya que fuimos animales descendidos de los árboles, medio en el cual el área visual la principal. ¡Tanto más, por consiguiente, en la hembra debiera encenderse el área visual, ya que ella no sólo cuidaba de sí, no caerse del árbol, sino de que no se estrellase toda su prole, doble triple o cuádruple atención!
Aunque la descalificación del olfato por la doctora como sentido más principal que la vista en esto de la química erótica, nos suena a gilicolleces de la ciencia y sus ilustrados gilicollas (Ilustradas mías que tragan, o siguen la ruta marcada por toda ciencia-experimento varón. Ciencia-experimento varón de me cargo si es menester el mundo, no sólo la razón y todas las especies, sobre todo si ratoncillos sin defensa. Ilustradas mías, no es hablando el lenguaje de los ellos, ese lenguaje semen viejo hueso que despista, que cambiaréis el mundo, mirémonos en todas las revoluciones infructuosas y su vuelta siempre al mismo sitio injusto criminal e inmovilista del que se partió) Y dice la sra. dra, para ilustrar que el olfato nada pinta y sí la visión (De lo cual también podríamos preguntar a todas estas Sras. Ilustradas, a esta dra. ya que de ella hablamos, y a la vista de su propio estudio, ¿sólo importa, entonces, la forma de enamoramiento de ellos, si tanto importa la visión que ya ni se compara con la memoria sino con, al parecer, un sucedáneo: olfato?) : “Por eso lo llaman amor a primera vista no a primera olida” ¡Pardiez! ¡¿Y mi memoria?! ¡Ya estamos rebajando mi, y entonces LA, memoria y eso que la acabas de descubrir!

Amor a primer recuerdo, dígase, ya ni de a primera vista ni de a olida penúltima o tercera. AMOR A PRIMER RECUERDO. Que así sentí el hermoso rostro de ella la primera vez que lo vi: Algo tan familiar, algo tan hondo hundido en la memoria como desde todas mis vidas, las que tengo y no tengo y hasta las que pude tener.

Y sigo con lo del ojo, su ojo derecho, derecha inclinación:
Que no me caiga ante tus ojos, sobre todo ese tu tan femenino que, de lo mismo, masculino pensaste tú de él, de tu inclinación: Cuido mi imagen dentro de ti, cuido a mi Sombra, mi imagen especular. Parece que ella sí amaba con la vista después de todo, sea una estatua espiritual, que no de sal ni cal ni otros mármoles, materiales indefensos todos ante el tiempo; no así mi espíritu, su.... y ustedes sabrán del su espíritu.

Parece que ella amaba con la vista, además de con todas sus memorias. Yo. Amo mirarte hasta la extenuación mientras te recuerdo, amo verte en la memoria.



Amor a primer recuerdo y a olfato primordialísimo
Sea para contradecir a la dra.
Y entona la hermosa voz con un matiz ahogado:
“invariables”
Y es tan intenso lo femenino
de esa voz lenta y grave y triste
que te provoca hasta como un mareo debido al olfato
cual si el cuarto se poblase de feromonas,
que dicen tan inodoras como sexoatractivas,
aunque yo las huela,
sean las mías propias, de mi propia excitación,
las asperje el otro mundo que aunque no esté hecho de química, bien la conoció, y mejor la conocerá desde la comprensión omnímoda a la que pertenece.
Y dicen que las voces graves en las mujeres también estarían mediatizadas por la dichosa testosterona. Hormona de la que cuenta mujer española, desde París, que no está en el libre mercado a disposición del transexualismo femenino que quisiese utilizarla para cambio de su identidad a varón, cuando los femeninos estrógenos, a disposición de cualquiera, no sólo transexuales masculinos buscando su transición a mujer, sino hasta de tonto de necesidad que ni supiese para qué sirven, y puede comprarlos y endosarse a voluntad hasta convertirse, ignorándolo, en toda una Bibi Anderson o toda una Veneno. ¡Hasta ahí llegamos en la discriminación sexual que rebajó, rebaja y rebajará siempre lo femenino, lo infravalora y pone en el mercado al menudillo mercancía de estrógenos, cuando no a la supravalorada testosterona! Hasta ahí, ya que Sras. Ilustradas por la ciencia o el poder, o la palabra siempre semen viejo, no se molestarán jamás en abrir caminos nuevos, ponerle otra cara al mundo, Rostro Mujer, pues mundo macho sigue con la sartén por el mango y jamás ellas van a disputársela sino seguirles regalando el puesto líder en las pasarelas culinarias, ellas gustosa o no tan gustosamente relegadas al anonimato y la suciedad de los fogones.

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

El Canto del Suicida (I)

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 6

El Canto del Suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer: Otras palabras tuyas en el crepúsculo.

Ni falta hacía que me advirtieses de tus “malas” intenciones, ¡o de mis pésimas costumbres! Siempre fui tan suicida como tú. Siempre fuimos tan suicidas los del corazón recto, las rectas intenciones, ¡las hermosas! Las rectas, las hermosas intenciones... Y por eso malas, por ello suicidas. ¿Has venido para ayudarme a consumar lo que debí cuando tenía 21 años? Compadecida tú ya que al fin descansando de toda esta mierda a la que dicen mundo.

...recuerdo ni exactamente tus palabras. Podrías echar una ayudita, ya que andás por ahí de Sombra, de Aparecida, a los microtúbulos, sus sodios y potasios, del recordar.

¿Me utilizas como tu cuerpo de mujer?
¿Quieres escribir con mi mano palabras tuyas además del "Sólo veo rosas...", “Vos no está sola”?
Ya lo intentamos;
y efectivamente noté cómo me la movías...
Pero guasona hasta en la ultratumba, figura y genio, sólo esbozas parecidos garabatos, perdona, a los dibujos de tus cartas. Garabatos por los que yo pagaría, si dinerito tuviere, más que por Picasso. Si descubro el tesoro terreno, además del espiritual, de los cátaros, pueden venir a aprovecharse, todos ustedes que los tienen, ofreciéndome sus lindos “garabatos”.

....Y el sueño de los años setenta -mil novecientos y- donde aparecen láminas, cartas, ilustraciones, en la gaveta misma donde unas fichitas con nombres de autores introducidos alfabéticamente en unos pequeños cajones, al tirar de cada uno y descubrir el contenido de, por ejemplo, "El Quijote", sangre veía, según se iban abriendo todos, sangre. Ensangrentado Palais du Vocabulaire, mi querida condesa.... ¿O conde? ¡No elijás Athanor que es mi seudónimo! (Y mira que me pesa ahora el ser inmortal como Drácula y no haberme muerto a mis 21 años, personas hay que no debimos vivir más, ¡que menos debimos vivir! ¡que no debimos vivir nunca!, nacer aquí) Tampoco Algol ¿Quién dijo Báthori, mi pequeña condesa? Lo que hay en los cajoncitos de la gaveta ¡es nuestra sangre! La que manó del Verbo, no sólo corona de espinas, Lorca, Miguel Hernández, o tus Isidores, tu desgraciadísimo, al igual que Poe en aquel callejón, Nerval ahorcado, Artaud y sus dolores. Hay mucha sangre aquí, archivos policiales tanto crimen impune, Lautréamont desaparecido misteriosamente=asesinado.

Me has utilizado en el "Canto del Suicida" del mismo modo que yo a ti.
El Canto del Suicida... Me advertías del síncope (ictus 2004)
Nos hemos compenetrado como los caracolillos bisexuales, dando-recibiendo ambas: Me utilizas suicidándote-me, suicidándote-me que imposibilitaste mi vida; te utilizo para hacer flotar mi muerte sobre esa superficie de mar sucio del mundo... Caracolillos bisexuales. El pobre caracolillo que alguien sin compasión, sin siquiera percibirlo, pisaba entrando a la casa arrasada donde mi Amor moría, mi Amor me la mostraba. "Así es como tratan lo que la casa contiene, al igual que al caracol de la entrada", parecías decirme... Registrando en la oscuridad de la casa quemada. Ahí sí que se le voló, y sin lenguaje sin testimonio de los delitos, el tejado a la casa. Ahí sí que volaron todos los fajos de tus cartas desabrochados al simun, todos tus originales, a la voracidad inquisitorial de la anodina criminal heterosexualidad.

Cuerpo de mujer, yo, del suicida
Cuerpo de mujer yo del suicida
........Cuerpo de mujer

¿El Suicida dará por mí su último Canto, su última Palabra de cómo lo ultimaron?
¿Y será mi propio testimonio, será tuyo, testimonio de todos los SUICIDIOASESINADOS?

Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:14 Enlace Permanente Comentarios (0)

...y entonces Bach

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 5

Ya que te nos presentan como una escuchadora de rock a pleno pulmón volumen -¿por aquello del
“a cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar” ? -
poemita dedicado a Janis Joplin, resaltemos tu diario:
1967, 23 XI
“Bach al más alto volumen para cubrir con sus “ejercicios” las voces de innumerables, al parecer, niños que gritan. No sé si están jugando, no lo creo, pero gritan como gente grande, y entonces Bach
(Hago aparte, pues este Y ENTONCES BACH, es tu lengua -me la comería- al más puro estilo DE LA TAN ALEJANDRA, lengua a la mía entretejida al, entonces, más clásico estilo Garcilaso enredadera, tú que también amaste esta plantita trepadora de muros, "la amante del muro", lo mismo que a tu lila lila, malva, tu rósea)
Y entonces Bach; mucho Bach, y un gran deseo de ser una maga que con la fuerza de su deseo logra borrar unos cuantos niños…
(Qué deseos maternos filiales los nuestros, yo te ayudaría, borrar unos cuantos niños. Junto a sus progenitores, eso sí. No hay que ser tan Hámelin, sra. del saco, “duque-sa- de Alba”, que no duquesa Báthory, que dicen por los Países Bajos, Holanda Bélgica, para asustar a los niños con el peor coco: “¡Que viene el duque de Alba!”, de la mala memoria de la administración Felipe II y sus herederos, nobles del tan rancio -saca mantecas- abolengo…Báthory. Y vengo de consultar por esa redundante vez que dicen enésima el dichoso nombrecito que a mi dislexia le ha dado por entarabillar, o tarabillar, el exacto lugar de la h en él; y lo he consultado en el ejemplar de mi ordenador de tu condesa que alguien tan bien intencionado destaca cual si título, título y nombre de autor, así y en el mismo tipo de letra: “Alejandra Pizarnik la duquesa sangrienta”. Esto sí que es “entretejer” las cosas y no mis puros acercamientos. No hay que ser exclusivamente Hámelin pederasta o pederafóbico flautista, toquemos además el sexo... digo, ¿en qué estaría yo pensando?, el saxo encima de la viola, o al revés, para trío con flauta… ¡Seamos duque de Alba! ¡Y todos al despeñadero! O donde llevase a los niños el del cuento, que ya lo olvidé. Lo mismo que ni me acuerdo de las restantes Caperucitas, siempre con la orquesta Mondragón de un lobo pedófilo detrás de su caperuza y capazo –“Hola mi amor”, yo soy tu etc-, ni de las acendradas Cenicientas junto con las puras Blancanieves, esas de las que tú ahora pareces desde el Más Allá encaprichada de encarnarte en una, fantasmeando de “tu” Alma mía de nieve, ¿yo?, ¿tú?)
Unos cuantos niños ¿O son grandes? (Ya te digo yo que trío para flauta y cuerda y otro viento: Nada de perdones a nadie por edades ninguna)
Una gran maga que con la fuerza de su deseo logra borrar unos cuantos niños de este mundo imposible gracias a unos cuantos gritos.
Todos los ¡¡gooolll!! ¡¡¡golgolgolgolgolgol!!! etc
Tú abriendo la ventana en mi sueño, mostrándomelo. De oír tanto grito esa tarde de san domingo san dios y su muchísimo más santo fútboooooolllll, 24 de septiembre 1972, se te fue la mano en tu propia persona, de la imposibilidad de que alguien te brindase una flauta, viola y saxo yo en tu compañía, para despoblar el planeta de algunos excesos de la demografía, fertilidad de las paridoras. TODOS ESOS GRITOS AL DESPEÑADERO: los que profieren las normales familias, malcasados quevedianos y otras tabernas –hoy pub, botellón- tenorios. ¡CUÁN VOCEAN LOS MISERABLES! TÚ, SIN EMBARGO, MI VOZ HERMOSA, DICES COMO SI NI QUISIERAS SACAR TU VOZ DE LAS SOMBRAS... EN VIVA, EN MUERTA. TU VOZ TRAS LA TUMBA SUENA IGUAL, CUAL SI NO QUISIERA DECIRSE. ¿TANTA REPUGNANCIA TE DABA EN TUS ÚLTIMOS TIEMPOS HABER VENIDO A ESTE MUNDO, TANTO DESEO INCONTENIBLE DE BORRAR TU NACIMIENTO? ¿TANTO TE DOY IGUAL, QUE ES COMO SI NI HUBIESES QUERIDO SALIR DE LAS SOMBRAS PARA PROFERIR TU “Vos no está sola” junto a tus ROSAS, QUE EL QUE SÓLO LAS VEAS A ELLAS NO QUIERE DECIR QUE CONSIDERES AQUELLO, TAMPOCO, NINGÚN JARDÍN? MI ALMA ENTRE LOS APARECIDOS, TÚ, LUJO DE LA VIDA.

...Y ENTONCES BACH
Desde los mismos infiernos musicales que las dos padecimos agarrándonos desesperadamente a Bach para no perecer tragadas por las fauces de un ¡¡¡gooooolllll!!! ¡¡¡¡golgolgolgolgol!!, sortilegio que en ese tu último domingo en la tierra, tu último día en ella, no te sirvió de nada....
¡Asciéndeme a tu ciela!, Ciela
Ciela Pizarnik

Carmen López Iglesias, Jueves, 6 Octubre 2005 18:49 Enlace Permanente Comentarios (0)

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 4

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

Los dos hermosos pilares de tu vida
Que tu nombraste a la Palabra el Amor como los dos sabios pilares de la vida;
y yo escribí, ME LO ESCRIBIERON LOS SUEÑOS, tal vez tú hablando en ellos, en aquel 1972 que todavía acogió tu vida:
LA PALABRA : EL AMOR
PALABRAMAR: El Verbo aquí dedicado,
exclusivamente nacido para ti, de mí.

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

ESTA MISMA FOTOFRAFÍA EN "APENAS UN MES PARA LA TRÁGICA DECISIÓN". ESTABAS YA TOCADA POR LA MUERTE: TU CARITA DE DESAMPARADA EN MEDIO DE LA TROPA IDIOTA SE APRECIA MEJOR AHÍ
¿Cuando escribiste tu Infierno musical te asomaste a mi casa, a mi escribir, oh mi Alejandra Bautista, Flora Pizarnik?
Dije lo mismo de León –Felipe- Pero ¿cuál mi precursora POÉSICA REVELACIÓN, cuál la que fue antes y si a ella suicidaron qué no harán con su hija, de su Voz, Mi Alma Mía?
"Golpean con soles
Nada se acopla con nada aquí
Y de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoria
Y de tanta monja como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernas
La cantidad de fragmentos me desgarra
Impuro diálogo
Un proyectarse desesperado de la materia verbal
Liberada a sí misma
Naufragando en sí misma"
¿Entendieron? Che
¿Radiografiamos?:
Golpean con soles
Con la supuesta claridad, más si a pleno día, se golpea, con la supuesta honorabilidad, con la ¡muy por supuesta! importancia que se da la docena de huevos adocenados tropa mediocre, ¡y en todas las profesiones, no sólo escribir, todos los devenires de tantísimos gilipollas!, pues les dieron no sé qué papeles, peor que falsificados, que exponen que “entienden”. ¿De qué? Ni siquiera de homosexo ni heterosexo; ni de sus propios genitales entienden, por más que revolcándolos con otros los practiquen. Y, efectivamente
"Nada se acopla con nada aquí"
En sociedades en las cuales se golpea con “soles”,
inmundas mentiras, advenedizas claridades, ¿puede haber íntimo acercamiento? Intimo de intimar genitales entre mediocres, eso es todo lo íntimo; ninguna más intimidad
....de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoria
Todos los que tu memoria recordaba no eran más que huesos filosos, recuerdos hirientes, asqueantes recuerdos, decirse “¿cómo pude estar yo allí, ¡dejarme contaminar así! compartir aire mismo que respirar con aquellas pestilencias?”; ¡sobre todo si los huesos filosos son, eran, de tanta monja como cuervos que "se precipitan a hurgar entre mis piernas", de aquellas buenas señoras de "los chivos expiatorios o emisarios de sus sonetos" con esa fruición o "sáfica unción" al decir “flores”.
La cantidad de fragmentos me desgarra
ya que no hubo calidad
Impuro diálogo un proyectarse desesperado de la materia verbal liberada a sí misma naufragando en sí misma
Otra vez retorna el antiguo terror: haber hablado nada para nadie.
¿Qué conversación de calidad o salud mental con monjas castradas o increíbles taradas con no otra cosa que pollas por todo horizonte mental, pollastreces del macho, y sus propias y peores pollastreces ya que al menos vagineces debieran, debieron ser?
…Aunque mejor dejarlo, vagineces,
no fuese que esas memeces
¡pusiesen una pasarela más en el mundo,
más confitura, o confeti, ¿más fiestecitas?!
¿más afeites, ¡otro nuevo perfume!?
¡Pour homme!
que es lo mismo que por dios interjeccionarse.

MEMORIA MIS PIERNAS
Al destacar estos dos términos como verso, sabemos que aquí tu memoria está referida a lo sexual. ¡Pero lo sexual de tu viático: “¡Véate mi sexo!”, tu continuo reclamo de lo que era tan tuyo y de ello se te privaba! No recuerdos de esa desagradable fosa genocida, fosa común a la que no sólo nos arrojaron los idiotas criminales sino ellos mismos mucho más en ella dado que su construcción; y así lo defines al escribir “huesos filosos”, cementerio de lo más desagradable: que estos muertos quizá pretendan igualmente resucitar; pero no su vida, su esqueleto, su lo repulsivo: huesos filosos. Huesos filosos de mi memoria… que se precipitan a hurgar entre mis piernas. Pero nada se acopla con nada aquí. Nada fue digno de acoplarse, ni con Vos, ni con otros, ni conmigo. No tuvimos semejantes a nosotros cerca… Sólo huesos filosos si te acaba transigiendo la desesperación, huesos filosos de monjas cuervos, locas de mierda y no digamos si mentados los así llamados machos de sí, de sí o por sí mismos llamados.

Memoria mis piernas. Tienen mejor en la memoria –fuesen sueños- mis piernas que todos los cerebros juntos. Memoria de otros mundos, otras dimensiones hasta con tus piernas… Nada de rememorar huesos filosos que se precipitan a hurgar, ese todo su intelecto, toda su sensibilidad… Viático de tu respiración: MI LUZ RESPIRADA
MEMORIA TUS PIERNAS PALABRAMADÍSIMAS
MEMORIA MIS PIERNAS…. SE NOS VIENEN A LA BOCA LAS PALABRAS QUE PRONUNCIASTE EN EL ABRAZO DE ULTRATUMBA QUE ME DISTE EN ENERO 2003: “RECUERDA CÓMO LA HEMBRA FERTILIZA AL MACHO” ¿ASÍ?: ¿MEMORIA TUS PIERNAS? ¿HAGO MEMORIA=ME LAS RESCATA LA MEMORIA?

LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente:
VOS NO ESTÁ SOLA:
MEMORIA MIS PIERNAS:
RECUERDA
¡RECUERDA TU SEXO, MI SEXO,
SACRIFICADOS,
RECUERDA!
Y en la misma memoria que de tus piernas
enredada tu Voz
entretejida desde lo más profundo de mi esencia
hasta romper por mi laringe
aullido a tu puro errar de loba
palabramadísima inocente

Para reconocer en la sed mi emblema
....he sido toda ofrenda
¿Se llamaba Yo tu agua de vida,
Yo tu Jardín,
"Pensé tomar el Jardín"?
¿No te dejó Dios miserable?
....Y fui yo que no me quise
no me pude
no me supe morir

Tus PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS. Los sádicos que las retrataron destacaron el hecho de que allí, Argentina, septiembre, invierno, frío: el otro en la foto se tapa con chaqueta bufanda orejeras cual si fuese a pasar el Polo... ¿Y tú mi Amor mío, mi Amor desamparado, tus PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS desnudas, tratadas cual la niña congelada a la instantánea por la condesa Báthory que tú habías relatado, destacan que tú eras una especie de masoca a los sádicos que retratan así ofrecida? Pues si invierno argentino, no creo que el tonto del bolso de cuerno que junto a ti se retrata, cual si descrito por el mismo que al baronet de Charlus y su empanada mental, sea el masoca, allí asfixiándose, para recreo del retratista. El retratista, macho, como toda la macho sociedad que te rodeaba incluidas las de los sonetos expedidos cual chivos emisarios, y la masoca, vos, en tu último invierno... YA JAMÁS PRIMAVERA, NUNCA MÁS. Así se paga a los que se pliegan al beneficio, capricho, voluntá de los otros, por gusto lo hagas, que a la viva fuerza te empujarán con su vil prepotencia de gusanos de vida solucionada de su misma gusanez, de la misma herencia gusanienta que reciben de sus progenitores, rapiñadores ellos cual sus padres, cual todas sus generaciones y su descendencia, sólo esa gentuza se reproduce, siempre dueños del mundo. Tú te plegases a voluntá de sádico, yo no lo haga, la misma tumba con que te abonan emolumentos por tu grandísimo esfuerzo que a ojos de su sociedá, siempre será su, de ellos, de la gentuza, ni existió tu esfuerzo, ni existió tu vida; la misma tumba con que te abonan emolumentos, aunque yo aún hablo: ¡ME CAGO EN LA PUTA QUE LOS PARIÓ! Y TAL VEZ ALGÚN DÍA LES CONGELEMOS LOS COJONES, SIEMPRE LO SERÁN AUN FUESEN COÑOS, EN UN PEOR SEPTIEMBRE HELADOR QUE SEA PARA ELLOS EL ÚLTIMO, PERO QUE DURE UNA ETERNIDÁ. EN ALGO TENDRÉ QUE ENTRETENERME EN LA OTRA VIDA, YA QUE AQUÍ ME DIVERTÍ TAN POCO, TANTA GENTUZA NEGANDO MIS DERECHOS, ¡¡¡¡HACIÉNDOSE PROPIETARIA DE LO MÍO!!! ¡AH GENTUZA! CÓMO OS PARTIRÉ EL HUESO DEL CODO, MÉDULA DEL ESPÍRITU OS RETORCERÉ, PARA QUE SOLTÉIS LO QUE OS EMBOLSASTEIS SIN PERTENECEROS. ¡¡¡EXAMINA TUS PERTENENCIAS SUCIO SÁDICO NO SEA QUE BEBAS ORO LÍQUIDO POR TODA LA ETERNIDÁ!!! YA TE GARANTIZO YO QUE TENDRÁS GAZNATE.

“Centro de Arte y Comunicaciones de Buenos Aires” ¡Qué requetesonora sede para presentación de poesííííííía –pongámosle todas las íes que León Felipe a la Justicia, para recalcar lo que pensaste tú del término: chirriante chicharra con su acentuada i- poesííííííía de a la cuartísima división! Más bajo no se puede caer: Desnudando hermosas piernas de la Poesis, para publicitarse de su frío, de su impropia sumisión. Hasta el poema que Alejandra, ensuciada su hermosa boca con la bellota al cerdo, glande, recita. Hasta ese extremo. Algo parecido al poema único que han dejado de todos los que compuso EN LA SALA DE PSICOPATOLOGÍA, ese donde se la deja ver, una vez más para ocultarle el lesbianismo, rebajada a pollas; y los ocultados o hechos desaparecer, se hablaría en ellos de mujeres, fuese hermosamente o no..... La a la fuerza masoca niña perdida en medio de tanta sádica asesina mediocridá, empezando por la familia, que es por donde nos cogen todos los calvarios.

Poesííííííía, esta recitación en invierno argentino y casi desnuda diciendo, que, masoca de mí... tantas veces en mi oído, sólo por su Voz, porque hay un placer indescriptible en el hecho de comprobar, comprobar que la voz que me habló en mi habitación ¿y desde dónde venida? en invierno español y diciembre-enero, era la de ella; aunque aquí, recitación, deba tragármela “cargada” impropiamente con esos burros volando de "lo insensible vibra" y otros “hallazgos” que si son poesía, son por la profecía que contienen: sentencia para aquella recitadora sin suerte que a la muerte condenaron diciéndoselo ella misma con su propia voz. La recitadora canturreó: (Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.

Más adelante me despacharé con la Orozco y cursi afín, Cortázar, carámbanos de bichitos, lagrimillas congeladas por esos tubitos neronianos para guardar el llanto por las muertes desde ellos mismos, y su mundo, decretadas. La Orozco y su “sáfica unción”; la Ocampo y otras de los “sonetos chivos expiatorios”

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

...Y puedo sacarlos de la helada Tierra

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 3

Verde esencialmente reconcentrado en mis ojos que pintan la hierba que luego echa flores en la memoria de los animales.
Abrazada a la tierra. Tierra o madre o muerte, no me abandones aun si yo me he abandonado. .......

El verde de tus ojos........
Puedo sentir tu abrazo
a través de todas las cosas
que sirviesen de muro
Puedo notar tus brazos
Puedo sacarlos de la helada tierra
para que envuelvan un Amor
De la honda y ciega y sorda y muda tierra

...que pintan la hierba
......................... que luego echa flores
..................................... en la memoria de los animales

Sencillamente, hablar así de los propios ojos
es estárselos viendo enterrados,
empatía total con el muerto
que guarda esa lápida que contemplas

No me abandones tierra o madre o muerte aun si yo me he abandonado
Aun si yo quiero morir, ¡álzame de esta tierra!,
de esta terrible decisión de que el lago verde de unos ojos
hagan la hierba que luego eche memoria de flores
en la primaria felicidad digestiva de los animales

Puedo notar tus brazos
Puedo sacarlos de la helada tierra:
Es decisión más afortunada
que echar flores a la dicha animal
de las satisfacciones digestivas.

¿Para placer rumiante de vacas,
o para vida eterna?
¿Qué escogería el hombre,
cúspide mujer,
o que elegiría Dios, si hubiere,
de estos dos supuestos,
uno tan probable como imposible el otro?

No podemos decir qué eligieron los muertos, pues ya lo están,
hasta Cristo lo está,
eligieron ¿lo que se nos hará por fuerza elegir a nosotros?
¿Y qué fuerza a que donemos el lago de los ojos,
verde o miel,
a ese banco de semen o abono para césped
sobre el que cualquier futuro golfista jugará una absurda,
¡y ella sí no debió existir!, estúpida partida,
vacas pastarán relamiéndose lo a flores que saben nuestros ojos?

¡Aquí se montase! –no tiene word función dedo-
el decisor dios-natura y sus decisiones...
Toda la panda de harapientos que estamos en el mundo
para recitar hermosas palabras, como las de ella,
al hecho de que inconsciente hociquillo
se alimente... ¡de nuestros ojos!

¡Puedo sacarlos de la helada tierra!:
Decir.
Eso habría que haberse dicho
grandísima.... caravana de sumisiones.
Para no abandonar el lenguaje Alejandra
y descendiendo a las profundidades cavernícolas de el de Carmen
.....Arrancarle los ojos que comerse
a todas las sumisiones.

Y puedo sacarlos de la helada Tierra
Y puedo sacarlos de la helada Tierra
.....
Y más vale que me sacase a mí de ella
que es el abandonado destino de las excepciones,
de lo excepcional.
Excepcional que ella fue
debiendo vivir sujeta a esa... caravana de sumisiones.
“Y más vale que me saque a mí de ella”
Se dijo.

“Él”, no de pene, ya que no se trata de penar de modo indebido sino de Lesbos, esa islita

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 2

Esto escrito por ella -¡y tan apropiadamente ubicado en "La escrita"!- buscaba yo para ofrecer otra fémina comparativa a la macho novela especulación sobre continua argumentativa del eyacula y el felación

¿Quién mejor que ella para contar un coito? ...dada su fama
"En efecto:
ella tiene que dejar que él la bañe y la seque y la encierre en un cubil donde por más que ambos jueguen con dados cargados no se cansen los dedos de tanto desentrañar el silencio de la noche de los cuerpos, cuando ella se abre como una boca y él le pone algo mejor que una tapa, esto es: algo de un color altivo, de sonidos delicados y temibles como un pífano haciendo el amor con una siringa. En fin, algo parecido a un dios que se entra a los tumbos en un alma donde la noche oscura se inflama por silencio y por escalas celestes y luego, ya no hay qué contar, pues todo se convierte en el silencio de la noche."

Y de este “después ya no hay nada más que contar”, se han fraguado todas las novelas, meras disculpas para narrar coitos sin que te entren a la categoría porno, sino, de pleno, en el sorteo literatura, esa, como todos los juegos de azar, sucia timba... En la que por desgracia también se ubicaron todos los “Cumbres borrascosas”, los “Orlando”, cuando ni de lejos la parentela, por muy ¿féminas? autoras en la vertiente porno, corriente general de la novela, o sea esa vaciedad como disculpa para narrar coitos, los coitos tan sabidos, que vergüenza no sé cómo no les da de tanto repetirse como rancho de cuartel; y féminas, entonces de veras, Lesbos, esa islita condenada a ser naufragada en los maremotos coitos, sunamis de tanto repetirse, esa, esta islita de “La escrita” a componer en un párrafo toda una buena novela de sexos no repes como los cromos o estampitas del timo. Las Escritas, los Orlandos, condenados de encarnación en encarnación con tal de no repetirse, o Las Cumbres Borrascosas, destino fijado final a todo hermoso sentimiento, buena escritura, siempre de prematura muerte.

Entre irónico y sumamente poético hace el amor La Escrita. ¿Y los llamados pífano siringa, se pensaron alguna vez nombrados mejor siendo tan sucios sus fines propósitos: reproducirnos a todos, repetirnos, sucias estampitas de timo?

¿Pene o pífano? Andá y preguntá --cada ovejo a su parejo-- con qué música...
Pífano desde luego; o mi oboe d’amore
Ella se abre como una boca, canción solicita, no solista aria...
y "él", fuere lo que, es algo mejor que una tapa, por supuesto, que para esos silenciamientos definitivos ya está el féretro, ya estamos todos intercesores
no sólo Lesbos,
más bien Sodoma.
¡ALGO MEJOR QUE UNA TAPA!
.....¡Y ya están pensando en el después, o en el aperitivo!
Me escandalizo.
¿Después un cigarrito?
Cuando después dormiditos ubicando el mismo sueño,
ya que desde idéntico sentimiento partir arribar

ALGO MEJOR QUE UNA TAPA:
UN DIOS SE ENTRA A LOS TUMBOS
DONDE OTRO DIOS SE INFLAMA
ALMAS DESPRENDIÉNDOSE DE SU OSCURIDAD
EN EL MISMO EXTÁTICO DESMAYO.
¿Y cuál tapa, boca mía, si una lengua?
¿Cuál baña seca su niñita, mi altivo color?
¿Quién más temible?... Lolita.
Siringa, Lolita: todos los ingredientes para un twist.

Así pues no os dejéis ilustrar, hembras de nada,
¿más tontas heteros que si lesbianas?,
por siringuiñuelas, vaginas, que ponen los machos en sus novelas,
que acabáis de "pasión turca":
calientes crucificadas,
más que SATISFEHACIENTES,
QUE ESCRIBIÓ TAMBIÉN ELLA.

Me imagino dios entrándome a los tumbos,
Entrá Vení Pasá,
yo entrando,
ella entrando....
Y se acabó la novela.
Pues morir, se muere de eso,
de orgánica sublimación:
Me muero,
pues donde ella,
no "porque no muera"
que Teresa despistó con el éxtasis.

ME MUERA, MUERAN, PUES DONDE ELLA.
Y les acabo debiendo
el si me quitan la vida.
Así es todo de crístico retorcido.
Así de malo.
No me deban su vida,
sino les deba me mueran.

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 07:00 Enlace Permanente Comentarios (0)

Prepárate a morir si constato tu mentira

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 1

¿Cómo cantar a la ternura sin precedentes?
¡Si ella ya fue!
¡Hay que ladrar de angustia
de furia
dándose contra las sucias paredes
del mundo y sus actores sin conciencia,
sólo con carreras que mostrar orgullosos!:
-Aquí nuestros éxitos,
vosotros desgraciados,
ternuras sin precedentes
o ya fuentes secas de la misma
de tanto y tanto como os las cegamos,
nacidos para hombros sobre los que nos aupamos,
hombros que hundimos a la par,
pues es la supervivencia del éxito nuestro
lo que cuenta
y de la que vosotros seréis fracaso debido.
¿Dónde llegáramos
si hasta el tuétano muerto
no os extrajésemos?

¡Hay que ladrar,
pues ella ya no está,
que la mataron;
pues nosotros no estamos,
nos lo impidieron,
esa gentuza asomada
a los balcones del poder
o de su fama,
dictadores
tantas veces sin fusil y sí pluma!
¡¡Hay que ladrar!!
¡Lanzarse de colmillos a las carótidas
de la facilitada escritura cacho mierdecilla
cateta cátedra!
Y cantando de Haendel-Ariodante:
Prepárate a morir si constato tu mentira.
¡Preparaos si constato, si hago evidente...
si te veo, como lo hago, cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
si detrás mío vienen lobos más hambrientos que una,
dispuestos a demoler vuestro mundo-
lodazal-
mordaza,
aun surjan de Otro Mundo esos fantasmas,
o se eleven desde las fosas abisales de éste
donde todo lo condenado al silencio
....por vosotros, sí por vosotros,
por el horrible delito
de ser la ternura sin precedentes!

Mas si la bella me engaña,
si mi propia belleza y ternura lo hacen,
si las Apariciones son
"muertos se divierten en sus lugares vacíos",
¡si a mí no me estafó nadie
sino que yo sola me metí en este hoyo
del que no puedo salir pues soy imbécil
y no una acorralada hasta límites
de impedir la supervivencia más básica!
...Disperata io morirò. ¿Hay que decirlo?

Mas
Tu, preparati a morire,
Se mentire ti vedrò!
.....Por si acaso
se la bella m'ha ingannato
Disperato io morirò
no se cumple.

Que así canta Orlando Furioso
o Ariodante,
Canta Carmen,
y ladremos al Frenillo
CoRtázaR apellidado tan propio,
o a la PNora Cateada
que catear quiere a muertos;
¡o LADREMOS a todos los que se dieren de listos
y de su tal agudeza
muerta la muerta y cuantas vivas!

Y además ¡coño! Una también tendría derecho a ser pedante de vez en vez luciendo idiomas por sus citas, que a saber si son religiosas de esas que guardan fe, o son simples "muertos se divierten” como el pedante río de literatura que baja muerto de lo enlodado revuelto y se cree vivo pues ruge... o habla en lenguas, esas que si hablares y amor no lo hiciese, si no por amor, ¿de qué o para qué su dominio, lengua universal? Lengua Universal, la que hablamos estos muertos que ni pudieron defenderse entonces....
ni ahora tampoco;
luciendo citas ¡para ladrar, rugirles,
de una nueva amenaza que esta vez por sus cabezas venga!...
Ya que ni pudimos defendernos entonces....
ni tampoco ahora;
¡pero al menos gritaremos!
Pues compondremos,
mientras ellos siguen a su ocupación única:
arrancarnos las vísceras
llamado su “quehacer”,
su cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
ejercida desde todas las subvenciones
todas las trampas.

Su quehacer de arrancarnos las vísceras.
“¿Qué hacer?” Se preguntasen
o se hubiesen preguntado
y quizá encontrasen tema
que no fuese el del insulto
a los muertos y a los vivos
que no pueden defenderse
....Si el patíbulo es de ellos
y si ya nos hubieron degollado.
“No hay sitio para tantos letristas”
Dice ahí en el letrero
que pusieron a las puertas
de lo que dicen su cielo,
mundo que consideraron suyo,
y que infierno nuestro es:
usurpadora cultura.
Ni Dante afinó tanto
que cuantos pedantes
le siguen representando
en los sótanos de la vidurria
que es la vida para ellos
pues nadie más vive aquí.
-¡Ah de la Vida!
Y ni Quevedo responde
desde su macho bravío.
Que el de Vos y Nos
fue sólo uno cabrío.
Y desde él,
Poesa rusa masculina Kolikovski,
responde:
-Quise decir la violencia
y sólo atiné a recordar
el lenguaje de la sumisión.
...... Que, si hace falta, me vuelva yo verdugo.
No puedo prolongar la cadena de esclavitud,
de suavísima sumisión....
¿Estás recordándome que lo dije?
-Evidente es en esta reunión de dos de tus sumisiones desperdigadas por tus diarios.
Te recuerdo que no atinaste con el lenguaje de la violencia,
como yo tampoco atino...
ya que soy la muerta, la que no existe,
y ellos,
cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
los que siguen viviendo o representando
asomándose a todo lugar público
con su discurso único bien aprendido:
Aquí hay sitio para todas las mediocridades,
menos para tu excepción TERNURA SIN PRECEDENTES

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 06:30 Enlace Permanente Comentarios (0)