sábado, 15 de mayo de 2010

Final del poema-cap. 48 “Perra de Corasán” aquí

78

Final rescatado de mi libro, que en el diario de ya.com http://blogs.ya.com/almamia me habían desaparecido, o ello solo se ausentó:

Mi querida Cabaleira Cabalista digo aquí. Bueno es recordar lo que significa: Ric@ amante, en la muy Antigua Tradición a la que no salvó ni su ocultamiento en el trobar clus trobar ric de los trovadores iniciados, allí se perdió en las damas tontamente amadas a lo Garcilaso “Nunca más servir señor que se me pueda morir”. Jesucristo también la palmó, fuese o no que resucitase, le vieses los gusanos o no. Precisamente yo sí servir SeñorA que se me llegó a morir, yo sí querer levantar de esa impotencia de ese polvo mi-su calavera, pues su muerte es mi muerte (http://tumuertenuestramuerte.blogspot.com/ ) como le dije a mi padre:
Cómo tiran los muertos cómo tiran
Hacia el fondo de la tierra tiran
los muertos haciéndonos sus muertos

viernes, 23 de abril de 2010

Maldita fragilidad de “la exquisita urgencia del rocío”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.77

Esta llama de Amor

Se siente como la fantástica erección que tú reclamabas…
Y percutir con cada una de mis neuronas en la Puerta Estelar
Vagina de los Cielos.
Nacer entrando al orgasmo al nacimiento.
¿Soy tu fantástica erección Pichárnik, así la sentiste?
Fantástica erección clitoridea…
que ahora puede ser “fantasma” en tu caso,
ya que Aparición,
aunque no en el mío
tampoco cuando tú viva.

Me despierto para escribirlo
del dolor de olvidar, lo que sucede tantas veces,
los contenidos de mis sueños en los que tú estás.
Me pones delante de los ojos, hoy 20 de noviembre,
en el sueño, una página cual un devocionario,
códice miniado y lees:
………………………………………………………………………
Y es palabra por palabra algo escrito por mí que tú escribiste.

Maldita fragilidad del mundo del alma en esta ruda roca…
¿Qué escribía yo en mis jóvenes años,
sí a mi Amor que se fue a las Américas?:


Desiderátum
(El mayor deseo)

......Buena amiga:
No sé si acierto a despedirme
cuando me siento lanzada a las estrellas rocas
por una mano violenta ira
que quiere destruirme;
pero te digo:
.....................Nunca
Nunca Vivo Objeto de mis ansias
..............de mis hazañas;
..............NUNCA
..............MUERTA

Para estrellarla contra las estrellas rocas,
Alma así creada así tratada:
Para ensartada en el asta de un rayo de luz,
pulverizada en su polvo.

Maldita fragilidad del mundo de los sueños los sentimientos,
maldita fragilidad de tu EXQUISITA URGENCIA DEL ROCÍO.
Abro los ojos a la vigilia;
y desparece hermoso devocionario
del que tú lees palabra por palabra mi palabra,
desaparece tu voz con ella,
y era algo que tú exactamente igual escribiste.
…………

EXQUISITA URGENCIA DEL ROCÍO
Otra frase Terminal, término a término,
otra condena a muerte,
otro arriesgar más la supervivencia
que si fuésemos cronistas de guerras genocidios;
aunque de genocidios sí somos,
del peor de todos:
A la Palabra Viva.
Cronistas de la vida diaria
que es casi peor horror,
pues es el centro matriz de donde parte
todo dictamen de exterminio.
Ejemplo, no se publicó a Vos
a beneficio de los ríos de novela bazofia
convertida en opio del pueblo,
inteligente sustituto a las religiones
de la mente maquiavélica de los políticos;
no se me publicó a mí por ídem.

EXQUISITA URGENCIA DEL ROCÍO…
Y la envidia de dios hace el resto.
Y si alguien me ha leído el sueño aquí relatado, dios estatua de piedra sin propia vida, horadada esa piedra por gusanos humanos que entran a ella y salen, ya sabemos de quiénes la envidia.
EXQUISITA URGENCIA DEL ROCÍO….
ESCRIBES
Y TE HAN CONDENADO
Y ME HAN CONDENADO

Por ejemplo y ya que hemos olvidado, nuevamente olvidado, la escritura del sueño, no sólo la de aquellas Tablas oníricas que me entregase el Pantócrator, Tablas, su contenido, que en este libro hemos identificado con todas mis palabras o todas las tuyas, ello toda la Ley descendida de los cielos; he ahí una página que pudimos llegar a escribir idénticamente palabra por palabra:
EXQUISITA URGENCIA DEL ROCÍO
DELICADA URGENCIA
LLAMA DE AMOR
SOLO NOMBRO LA LUZ
SOLO NOMBRO LA LUZ PARA NOMBRARTE
Desiderátum (El mayor deseo)
Buena amiga: No sé si acierto a despedirme
cuando me siento lanzada a las estrellas rocas
por una mano violenta ira que quiere destruirme;
pero te digo: Nunca
Nunca Vivo Objeto de mis ansias de mis hazañas;
NUNCA MUERTA


Aunque eso no me quita el amargor a pesadilla que es olvidar la exquisita urgencia de los sueños, exquisita y delicada urgencia si te contienen, Vamos a casa, vamos a cama si te sabemos a arcángel.

Continúa en LA DELICADA URGENCIA
http://delicadaurgencia.blogspot.com

Dicen que los dioses persiguen a quienes aspiran a realizar empresas demasiado empinadas

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.76

Y me digo: ¿acaso no es cierto?, sin ir a tan lejos como rebuscar en Leonardo, cual Ortega y Gasset en “La deshumanización del arte”:

"Dicen que los dioses persiguen a quienes aspiran a realizar empresas demasiado levantadas: están por lo mediocre y quieren mantener la especie humana en domesticidad.
Leonardo fue, empero, una enorme aspiración hacia lo imposible, y además de esto ofreció mientras anduvo por la tierra, a la hostilidad de los poderes sobrenaturales, un corazón circundado de desdén. Y los dioses, ya que no lo rindieron vivo, procuran luego de muerto, ir borrando sus huellas para que a su vista no renazcan en los hombres apetitos tan subversivos y heroicos"

Sin ir a tan lejos: He aquí el caso.
¿No soy acaso una perseguida de dios: todos vosotros
vuestro mundo de mierda,
no hay más dios ni dioses?
Vuestro mundo en el que no conozco otra cosa que el fracaso para todo lo que emprendo,
como si el inconsciente colectivo fuese una diabólica o de dios mente y estuviese despierta: “Procuremos que ésta quede atada y bien atada en el fondo del pozo, cual si Luzbel, que es donde tuvimos que aherrojarnos, o tenemos, tendríamos que arrojarnos nosotros”.
Están por lo mediocre y quieren mantener la especie humana en domesticidad. ¡Son lo mediocre! Y QUIEREN MANTENERSE EN DOMESTICIDAD.
YO, LA ENORME ASPIRACIÓN A LO IMPOSIBLE. Gracias Ortega por gratificarme con la aclaración.
Que Alejandra se dijo:
YO, EL GRAN SALTO.

Y recordé estas palabras de Ortega ayer cuando sentí de nuevo tan claramente el filo del cuchillo que llevo alojado desde que tengo memoria a los costados de las carótidas en el exacto centro del corazón, la vida siempre en la mayor penuria, precariedad lindante con el vil asesinato del que nos hacen Abel protagonista, tal que tantos, no sólo habitantes del tercer mundo, aquí estamos en esta mierda conocida por primero. Ese chantaje de cuchillo oxidado siempre amenazando la continuidad de mi conciencia, mi cordura, mi existencia. Cuchillo que desconocéis tú y tu asegurada paga, si es que me lees. Otra vez el terror de haber escrito nada para nadie. Y te cito Alejandra a la manera sádica que tenías Vos de citar, sin utilizar comillas probando al lecteto (lecteto que por estos blogs tanto me ha robado, mucho tuyo ¿pensando que mío?) Pero va la prueba de algo mejor. De lo que escribimos en capítulo anterior: DE QUE MI MANO ESCRIBA PALABRA POR PALABRA Y SIN CITARTE, EXACTO QUE TÚ SALIENDO DEL CORAZÓN. Tú me lo muestras en el sueño 20 de noviembre de 2005… Se acerca el aniversario de una APARICIÓN. A tres años de ella.

Y ahora, 2010, a 8 años de ella
¿Cuántas más añadiduras de años, cinco mil millones de años, diez mil millones de años del engendro creación de la nada o de dios?
Tenemos a quien parecernos,
si nada somos,
nada significamos.
Mirad al cielo y sus estrellitas.

Dice mucho del mundo

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.75

Dice mucho del mundo
del cerebro del lecteur, del de los críticos, del cerebro de la mayoría que son los descerebrados en general,
el que Alejandra decidiera suprimir de su obra publicada estos versos:
A dentelladas
hacer un agujero
en la palabra mundo
para saber por qué me humillo,
por qué escribo.
Fíjense si conocía para la clase de gentuza, colegas en general, que publicaba, que su palabra no traspasaría a alma ninguna, poesía auténtica otra.
Claro que dice de Alejandra, sr. César Aira, pero no lo que usté ni ningún parásito de su ramo se cree pensar que dice y como si a misa fuese su pensar de descerebrados, a misa: a todos los cerebros enfermos de todos los lectores enfermos que las plumas cual usté procuran para la palabra, esa que jamás será con mayúsculas en vosotros, y sí en nosotras, la auténtica Palabra: LA QUE DE VERDÁ DICE.
Resulta bochornoso que de unas palabras sentidas alguien pueda cagar, no escribir: palabras en incómoda vecindad con no sé qué patetismo, etc. Vosotros sí sois patéticos y escribís sólo porque en el mundo decretado está por algún tan rastrero, miserable dios a vuestra imagen, si vosotros lo hacéis, los que decidís por todos, que sólo debe haber mezquinos, la infinita prole de la mediocridad ejerciendo todas las profesiones para desgracia del planeta que a nada más que a la autodestrucción de mano de ratas con aspiraciones humanoides llegará, humanoides de tan probada fertilidad del verbo follar cual el mentado roedor.

¿Por qué me humillo?
¿Por qué escribo?
Yo era la desgraciada contestación,
como lo soy a la desgarradora petición que hiciste,
desear estar muerta
sólo para entrar en un corazón humano.
Corazón humano que no fue ninguno de tus colegas,
ningún torpe prosista o versificador,
todos tan falsos, todos tan falsificados.
Tú: Alejandra,
Yo: Carmen.
Yo soy la contestación:
Escribías para encontrarte conmigo,
para buscar a quien me busca,
dijiste,
aunque jamás debimos habernos encontrado,
haber escrito ninguna de las dos
pues ni nacer debimos
si a este mundo.
Escribías, como yo, que jamás debí hacerlo
y no pasar este calvario de miserable vida que me han dado
hasta encontrarme con Vos.

Yo haré por ti ese agujero en el mundo:
A mordiscos, "a dentelladas secas y calientes",
que escribiría nuestro hermano de raza y desgracia
el también asesinado Miguel,
"abriré la tierra parte a parte",
así me moriré,
a gritos que hiendan espíritu divino
si aquí, en este ruin mundo, no alcanzo la Justicia.
Si el Más Allá, tú, existes, existís,
mejor será que me otorguéis esta con mayúsculas Justicia...
Mejor será para todos, dios, si lo hubiere, incluido,
mejor será para todos aquí y allí....

Y debo continuar cuando pensé haber terminado:
Gentuza que compartís conmigo el planeta, 2005,
gentuza muerta que ¿existe allí?
Alejandra, yo soy quien niega desde aquí
que la gentuza vaya a sobrevivir allí.
Quizá sea yo el Juicio Final que les tienen reservado.
Lo cual no me extrañaría:
Auténtica escritura: auténtica intelectualidad:
ejerzo el Juicio,
el que a mí me sobra y a tantos falta, incluso a los usurpadores o intrusos que ejercen esta labor del Verbo para la que ni nacieron, ni estudio alguno les capacita;
ejerzo el Juicio y soy Final,
y no tan sólo por escribir en mis postreras horas
sino por estar redactándolo en el Final del mundo.
Yo sí sé porqué escribo y porqué me humillo.
Ahora hace falta que se enteren los demás,
a rayazos, hachazos, maldiciones,
nada de “bienaventurados los lelos
pues ellos nos asesinaron”
o “bienaventurados nuestros plumíferos colegas
pues comen de sus engendros”
ya que para una sociedad engendro los escriben.

jueves, 22 de abril de 2010

Tú eras la ira más que yo

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.74 –Constatación de atropellos-

(“A las aladas almas de las rosas te requiero”, este AHORA cap-poema nº 20 en “Solo veo rosas (Divina tragedia homosexual de tu vida)” TERMINA con este poema, QUE ERA ALGO APARTE, según constato por mi borrador… Cuántos atropellos, ¡cuánta manipulación!, ¡cuántos delitos gravísimos contra la integridad de una obra, contra su autora!, imaginaos si lo mismo se hiciese con la sagrada novela del autor del momento; cuánta impunidad a tanto vil crimen de que he sido objeto en los blogs.ya.com, y etc, amén de robos. ¿Y ni siquiera podré repararlos, ¡cuando tampoco reclamarlo ante ningún tribunal!? ¿Dónde el tiempo, dónde el dinero? Al final de este poema, algo independiente dentro del cuerpo de la obra, pondremos lo que sí era el final de aquel “A las aladas almas de las rosas te requiero”, final desaparecido de los blogs ya.com. ¿Les dio vergüenza quizá robar éste también y con él sólo jugaron a mezclarme los contenidos?)


Ya lo dijiste “Si soy algo, soy violencia”
¿A qué la suicidaste en Argentina?
A mí la violencia me viene inoculada, es algo circunstancial, ya que el filósofo y sus sociedades se empeñan en tener de lo más activos y actualizados los horrendos híbridos: jamás escapes de las miserables influencias; pero tú lo eras, tú lo dijiste. ¡¿Por qué lo hiciste ¡¿Por qué lo hiciste?! No, no dejaré de apuñalarte con mis puños el alma ¡¿Por qué?! ¿Por qué suicidar tu hermosa violencia? …Aunque yo misma me respondo también: Sabemos qué poeta hubiesen asesinado, después de otras violaciones, en tu tierra argentina, la normalidad, esa vez de los generales y no las “normalidades” literarias. Te les escapaste por poco. ¿Te sabías ya en las listas negras?
Tú eras la ira... Y la arrojaste al pozo en la forma de la indefensa, más que perversa, Litwin, cuyo mayor encanto consistía en lucir su medallita de Alsacia y Lorena toda una pequeña Juana con su Arco.
Vos sí me arrojaste al pozo.
¡Y del modo más cruel!: Arrojándote.
DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO.
Vaya que me mataste contigo, treintayaños lo atestiguan.
Mas yo, si tú más no, he de sacar la voz a ti debida
de debajo del más oscuro pozo y su légamo,
sea para maldecirlos.
Fuere para llevármelos conmigo, por los pelos de trofeo,
cual Kali con su presa
y ofrecérosla a Vos.

Me mataste matándote
¿Te viviré viviendo?
DENTRO DE MÍ, CONTIGO, QUE ERES,
SIN LUGAR A DUDAS, YO
DENTRO DE MÍ, CONTIGO, QUE ERES,
MÁS INCLUSO QUE YO MISMA, YO

...SOLO VEO ROSAS
Sus aladas almas
Pétalos arrancados por el viento enfermo
Devueltos por el helador


El verdadero final de “A las aladas almas de las rosas te requiero”


Sombras, pozos, jardines…
desde su interrogativo cuello
que ahora es mi cuello de cisne.
y no en un pozo.
y sí en un pozo.
cuánto trabajo desde que me murieron.


-Pensé tomar el Jardín
(Dijiste en mi sueño con voz infantil)
Sólo vine a ver el Jardín
(Escribías en vida)
Sólo buscaba un lugar más o menos propicio para vivir, quiero decir: un sitio pequeño donde poder cantar y poder llorar tranquila a veces. En verdad no quería una casa; Sombra quería un Jardín.
Pero cada vez que visitaba un jardín, comprobaba que no era el que buscaba, el que quería…

(-Pensé tomar el Jardín. ¿Éste sí era el que buscaba quería Sombra, yo, mi alma, Carmen: Jardín? Sombra mía, Niña mía)
Era como hablar o escribir. Después de hablar o escribir siempre tenía que explicar
(Reescribir es lo mío, siempre dije, repensar, re-volver a intentarlo, resucito y resucito, resucito y hago resucitar, milagro de mi palabra después, detrás de todas las muertes, después de todas las confrontaciones con los oídos sordos, con las anal-fa-bestias, muy musicales culos de la letrina normal)
-No, no es eso lo que yo quería decir.
Y lo peor es que también el silencio la traicionaba….
-No hago otra cosa que buscar y no encontrar. Así pierdo las noches.
Sintió que era culpable de algo grave….
Sintió que le clavaban una flor azul en el pensamiento con el fin de que no siguiera el curso de su discurso hasta el fondo.
-Es porque el fondo no existe –dijo.
La flor azul se abrió en su mente…
Sólo veo rosas…
misterio mi mirada para no volver azul la roja

Vio palabras como pequeñas piedras diseminadas en el espacio negro de la noche. Luego, pasó un cisne con rueditas….
(El dibujo de su peziclo que era mi autorretrato… si ella lo dibujó, ella que es yo. Ahora me ve cisne con rueditas, pues lo monta una niña, ella y su pozo)
con un gran moño rojo en el interrogativo cuello. Una niñita que se le parecía montaba el cisne.
¿Qué dije? Cisne montado por mi niñita, qué agradable peso, si esto es la muerte que me cae encima. Ni sorpresa, ni nada, si monta mi niñita. –Agarrate del moño rojo del interrogativo cuello, que lanzo su cóncava guadaña contra el misterio ¿de dios? consentido por ignorantes todos; ¡agárrate mi niñita!
Sombra está desconcertada. Se dice que, en verdad, trabaja demasiado desde que murió Sombra…. Pensó Sombra asombrada.
Cuánto trabajo desde que me murieron.

Aburrida de mí y de este asqueroso mundo al que no quiere volver, ningún muerto lo quiere…

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.73

¿De veras estáis mejor del otro lado donde tan solo amor amorcito los muertos no sois tontitos; o estáis soñando delirando tal que tú dijiste al partir, quiero morirme al pie (del topicazo o) de la letra que dice que morir es soñar, estáis soñando delirando que sois los mejores conductores de las autopistas, como mi hermana, tan en silencio desde su muerte (…o, miento, se me apareció en sueños antes, ella o un instrumento musical, puede que una viola d’amore, para insinuarme con su sonido que allí todos los sueños se cumplen, se colman todos los sueños), como mi hermana que después de tanto tiempo, en febrero de 2006 se me aparece en silencio, ella conduciendo, yo de copiloto (¡qué bien conduce!, sigo admirándome en sueños como lo hacía en vida de su eficacia al volante), al pasar un cruce a toda velocidad sin guía de semáforos sin visibilidad, y sin mediar palabra para lo mismo, me cuenta de lo que acaba de hacer, comunicación telepática: -Hay que arriesgárselo todo, pues la verdá es que no necesito para nada ese consejito, será que no lo he arriesgado todo a cambio de nada durante los cincuenta y pico años de mi vida, una vez y otra; o estáis soñando delirando con tamaño jueguecito vida más allá de la vida, todo al fin al alcance, yo el más metrosexual, como si en esta vida no hubiese habido tanto y tantos de esa mierda de presunción barata, paso a toda velocidad el cruce, hay que arriesgárselo todo, sin guía o respeto de semáforos, sin visibilidad alguna?

Tú al premonicionarte “estaré aquí escribiendo en 2002” también dijiste, y nuevamente precognición, “aunque espero no estar en esta farsa imbécil”. Pues mira por dónde, eso es lo que a mí me parece también tu alabado, desde aquí, más allá, ese sitio donde los muertos no sois tontitos sólo vivís de amor amorcito y el cumplimiento puntual de todos los sueños. También para aquí y a no tardando, a ver si así se juntan ambos mundos ya tan parecidos, nos prometen energía gratis para todos. A ver si se juntan ambos mundos y dejáis de soñar, que, aunque os lo paséis tan bien, no es ni deseable ni justo ese escapismo, queridos muertos no sois tontitos pero tampoco listitos, os engañan con el hollywood del más allá, ¿vosotros mismos o la tropa de pervertidos jesucristos dioses alás budas y otros brahmaputras al cargo del rebaño de almas, como aquí dirigen en el engaño por el engaño para el engaño los rebaños de humanos tantos político-económicos poderes?

Aburrida de mí y de este asqueroso y pobre mundo al que no quiere volver, ningún muerto lo quiere… Me dice, hoy jueves 16 de febrero de 2006…¿Me dice? ¡Me hace!: Tira de las manos, manos del alma debe ser, intentando sacarme del cuerpo, y también telepáticamente, como con mi hermana -esta vez no hay cálida humana voz “Vos no está sola”, “Solo veo rosas/sangre desflorada/alma mía de nieve”, ni en sueños-: A eso he venido, para eso estoy aquí, para llevarte conmigo.

¡Rápidamente me opongo al descaro de la muerta!: ¡Me iré siempre y cuando me parezca a mí, o cuando me maten de hambre o de cualquier otro ictus tiro en la nuca infarto! Me iré siempre y cuando me parezca a mí, con o sin seconal mediando, me iré para pediros cuentas a todos los muertos que estáis tan a gustito allí, los muertos no sois tontitos, como a todos los vivos les pido cuentas. ¡Con un esfuerzo psíquico penoso impido que me saque el alma del cuerpo como quien te desnuda!; y me despierto. Si allí no tiene la más mínima importancia las obras de cada uno aquí y el destino de las mismas, para mí sigue importando, además de que para mí y para cualquiera decencia, por muy mínima, del Cosmos, el sentido de la justicia debe prevalecer, y si no importan las obras, ya me dirás qué justicia. Por tu obra he sabido que exististe mi querida muerta, por tu obra te amé, tú que tanto te quejaste de que escribir no te servía para que te quisiesen.

O en este día de febrero y 2006 también los vivos damos lecciones a los muertos.
Aunque el consejo de mi hermana no es para desoír: Así, arriesgárselo todo, sin miramiento de semáforos, visibilidad ninguna, no saber a dónde nos lleva esto, contar esto, ansiar lo otro (ansiar ese Conocimiento final que por acciones se pusiese sobre el mundo, no por palabras, teorías), estrellar nuestra vida, saber que vamos estrellándola contra el muro de la ineficacia, saber que no hay comprensión, oídos que nos presten… Eso sí, hay semáforos, todas las prohibiciones: Por ahí no seguirás si no quieres que te saquen el alma, como lo quería mi descarada muerta, no ya tirándote de las manos, ¡sino tirándote entera a ti! y a ese lugar donde las sociedades vierten sus desechos, aquello a lo que no dieron ninguna importancia o valor.

Al menos mis muertos no son tontitos solo quieren amor amorcito, mi muerta, no me desechaba sino que para sí cosechaba o tiraba de mí, me reclamaba. -A eso he venido, para eso estoy aquí, para llevarte conmigo.
-Hay que arriesgárselo todo
Y estrellar cuanto antes cargamento que nos impide ser tomada por las manos del alma desde ese, tan palpable, Otro Mundo.

En este mi, nuestro, febrero y 2006, no de ellas, ningún tiempo con ellas allí, pasan de lo superfluo (algo con tanto valor para nosotros) las dos mujeres más importantes de mi vida aleccionándome DE LO QUE SE TRATA: Ir allí de arriesgarse toda, arriesgarlo todo. ¡Aunque yo también aleccionando a estos mis muertos no son tontitos solo quieren amor amorcito y para chul@, yo!

miércoles, 21 de abril de 2010

“Me ruego no despertar al Amor hasta que yo muera”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.72

(31 de julio martes del también 1962)
“Me ruego no despertar al Amor hasta que yo muera”
Hay que tener cuidado con lo que se escribe, que luego te cumplen sílaba por sílaba.
Yo me desdigo de querer despellejar vivo a nadie, qué guarrería de ocupación, pudiendo besar delicia de su boca, ojos devorándose, te abraza salvajemente te ama con una furia que ni te imaginas.

Bueno, no me desdigo de querer volar con una bombita el corazón de todas las salas de tortura, se llamen las mismas “entero mundo”. Total eso es un instante…. Y a mejor vida todos. Y sobre todo yo, que a abrazarte con tu-mi física de otra vida, me abrazas salvajemente, me amas con una furia que ni me imagino.

No execro de la literatura, no execro de nada ni de nadie, pero que me usen (una vez más) (¡¿Una vez más?!) para que dos sombras hagan el amor dentro de mí, que me transformen en la celestina de dos espectros. Que se busquen solos, los espectros, su increíble campo de refocilamiento. Yo quiero tocar las cosas, quiero tomar vino, quiero cantar cuando hay guitarras cerca y dar a la palabra espectro su significado espectro…. No obstante quisieras –y cuánto; en verdad lo único que quieres- ser uno de los dos espectros que asilas en tu memoria.

Yo soy el otro. ¡Y que me usen, Vos me uses, sólo Vos mi Espectro! Y que me usen como que me aspen, que me has usado. Usá. Usá. Usá y abusá.

Lo sabes: el nombre del espectro, su país natal; sabes cómo y por qué vino a perderse en tu ignorancia. ¿Qué hacer con ello? Estoy débil y cansada de calcular las posibilidades de reencarnar lo imposible.

Este párrafo parece era el alma o el espectro Carmen en Vos la que lo escribía para dárselo a leer 2003 a la más que muerta más que espectro Carmen ahora, sin su amada Aparición de la cual bien cierto es que sé el nombre, su país natal y los motivos que ha tenido para venir a perderse de nuevo en su otro espectro, EN LO POSIBLE QUE HA HECHO DE LO IMPOSIBLE, AUNQUE LA QUE AHORA NO SEPA QUÉ HACER CON ELLO SEA UNA. Pero ya que usá y abusá, condúceme al menos…. Pero no a la otra vida, no aún.

Calma no obstante, Dulce amor mío -10 de agosto 1962- frenético olvidado, dónde estás. Amor mío, mi delirio, mi altar. Muero por ti. Te amo. Aun con estas palabras horribles que se me dicen y mi cara de loca, te busco, te amo, te llamo. Memoria viuda, luto en mi recuerdo. Castigo maravilloso en mitad de la noche desnuda. No te llamo, no te pido. Me doy, te soy. Tú no me tomas, no me necesitas, no hay ganas de mí en tu mirada. Te veo, te creo, te recreo, mi solo amor, mi idiotez, mi desamparo. Qué me hiciste para que yo me enrostre este amor estúpido. Piedad por ti. Cuando te vea lloraré, recordando lo que tuviste que padecer en mi memoria.
1 heure du matin
A estar contenta de mí y a regocijarse por esta atmósfera culta, sana e inofensiva que supe crear alrededor de mí, en vez de dedicarme a la destrucción y pulverización públicas, en vez de salir a la calle con un cuchillo y agredir a todo el mundo.

Debiste, debimos hacerlo, eso nos hubiese librado de ser las perdedoras. Nada de hermosa palabra en el mundo, de palabra inteligente, de palabra de justicia. ¡Hechos! Y éstos: ¡Navajazo en las tripas de cuanta inmundicia! Nada de esperar a que te perdonen la vida o que te ahoguen en su asco mundo a su medida.

Me doy, te soy
Ser la que amas: El Más Allá de ser para la que amas.
¿Ser para Dios, o ser Dios?
Le preguntemos a Cristo con permiso de sus seguidores.
Me gustaría suscribirte este te soy
y SERTE grandísima Alejandra…
Aunque tal vez TE SOY:
a cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar….
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia.
Gritar, del error cubrir los agujeros, repararlos, ¡gritarlos!
“¡Justicia!” Gritar.
Gritar a esos que se confunden
y, antes que oírte, te lincharán,
ya que tú eres el uno, ellos el todo.
Gritar al lenguaje de la mentira
que ellos son la falsa ternura,
los falsos sentimientos,
los corazones falsos,
ellos los que falsean sabiendo o sin querer saber
cuantas ideas decentes o sabias, cuantas verdades….
Ladro y no soy la drogata Janis Joplin,
que quizá ella sí hizo bien en morir,
la reventaría antes que después la coca, LSD, caballo;
pero Vos no hiciste bien.
y por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo.
Vos debiste escoger la navaja, el grito,
que jamás esgrimiría una Janis Joplin,
ni ella ni cualquier roquero
¡o cualquier boquituerto plumífero en tu profesión!
Van, iban a ir contra su fuente de ingresos,
vida sociedades que tratan de lo mejor
a la mediocridad los mediocres,
se mueven en su medio,
todos se mueven ahí, su salsa propia;
¡pero Vos!
¿Cómo te trataba a ti la economía,
-¡cómo te trató!
como me trata-
la salsa propia de la mediocridad, su medio?
Tú sí la navaja el grito
que jamás esgrimiría una Joplin o similar
ni en sus fingidas letras,
“maldita burguesía, maldita sociedad, odio el dinero”
que dice el anuncio de la tele por boca del roquero,
el que aparcando el coche de superlujo al lado del guardaespaldas
y saliendo de su mansión para ir al concierto,
darlo, con la cara maquillada… actorzuelo.

"28 DE JULIO DE 1962, SÁBADO"

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.71

Y COMO TITULÓ ORWELL, "1984", SU LIBRO, ES TODO UN LIBRO ESTE "28 DE JULIO DE 1962, SÁBADO"
-Cuando yo muera, ¿quién me va a decir? –le dije como rogándole. Pero ni yo sabía el alcance de la pregunta, la calidad especial de ese amor secreto…
-Yo
Eso es lo que esperaba que me dijera y así comprometerlo hasta el fin de la eternidad.
A los treinta años de que te mueras, “yo”: te digo queridita. ¡Vaya si desconocías el alcance calendárico de la preguntancia de marras!
Para la calidad del Amor secreto hay una frase en la Biblia con la que yo hice una canción en su día (siento omitir las notas):
“Más vale represión a tiempo
que un Amor callado”
Mi canción terminaba la estrofa:
El Amor que yo no dije
se me ha marchitado.
Y buscando en “Proverbios” o en “Eclesiastés” la cita, ¡mira lo que me encuentro también subrayado! Esto debieron predicar, si honrada la católica clerecía, y no tanto hipócrita amor al enemigo: “Haz esto hijo mío para librarte pues has caído en manos de tu prójimo: Ve sin tardanza e importuna a tu prójimo, no des ni sueño a tus ojos, ni reposo a tus párpados, líbrate como de la red la gacela”.

Si quieres librarte de maldiciones que pueden prolongarse hasta cuarentaitrés años tronchándote de a poco a poco durante su lentísimo trascurso, lentísimo pues es para ti el calvario, algo así como si en vez de 43 hubiesen trascurrido 86 años o más, tronchándote tu cuello de gacela…¡Ve ve y haz lo mismo sobre tus prójimos!…. Si es que puedes. Ganas de hacerlo se tienen, kármika devolución; pero ¿puedes tú tronchar durante 86 años y más la voluntad o el cuello de toda una legión de miserables llamada sociedad de humanos? Ahí está la justicia. Devolver se quiere la impertinencia importuno infortunio que te echaron peor que las maldiciones; pero ¿a cuántos que debieras hacerlo, podrás? ¿Es por ello que la Justicia está domiciliada en el plano Otra Vida donde con tiempo sobrado todo se andará, no habrá mal que no pague y más de mil años les dure entonces a los que aquí se regocijaran con el ajeno mal?
-A los treinta años de que te murieran, yo digo en tu lugar queridita, hablo lo que no te permitiste, permitieron hablar.
-Eso es lo que esperaba que me dijera y así comprometerlo hasta el fin de la eternidad.
-Me agrada este compromiso a eternitas.

Y aquí en este párrafo sí que demostrabas tu enfermedad, o lo que es lo mismo, el veneno que la sociedad te había inoculado imposibilitándote tu Amor mío tan singular para de ello endosarte el esperma sucio y atrofiado astuto y maloliente:
Obligándome a olvidar al ausente que yo amo para introducirme en el helado círculo en que dos se aman solamente.
Aquí, de paso, también la sociedad, sobre todo estando en París, sus inventores, le inocula aquello del trío, lo bisexual, por ello escribe: Helado círculo en que dos se aman solamente. Frase que también huele a sotana de cura que recomienda: -En vez de amor a tu Amor mío tan singular, ama al prójimo así en general.
Que es como recomendar: jódeles a todos, jode cuanto puedas. Pues ¿cómo amará la totalidad, contesten los hipócritas, las mentes pequeñas y enfermas, cómo amará a todos el que es incapaz de a uno solo, pues consiente que los otros le dicten si ha de amarlo o no? Por eso, o Cristo es Satanás, no hay otro Anticristo que Cristo, o es un camelo; o es Satán, o un camelo, camello, todo se andó, droga del catolicismo y otras perversiones crísticas. O, también, el “amor mío tan singular” de Cristo, al que llamara “padre” para ser respecto de él sumisión o islam, si la relación iba de sodomita bardaje, fue aquel con el que intimase durante cuarenta días y cuarenta noches entre las arenas y las piedras del desierto y a las cumbres más altas le condujo aconsejándole “Arrójate de ellas”. Y todos se tienen creído que no se arrojó, no se suicidó ¿Y qué fue dejarse crucificar? Si es que todo fue así como nos cuentan, que el tufo a novela gótica, bestseller actual, “código da Vinci” Evangelio, resurrección de muerto incluida, no se lo quita nadie, ni aunque la autoría proviniese de aquella habitante de una Torre, localidad llamada Migdal, Miriam, la que del brazo de él se pasease por toda la Palestina compartiendo sus sueños ambiciones y secretos. Y, por cierto, además fue la Papisa o Primer Apóstol de la Resurrección, Acontecimiento milagroso que ella puso en escena.
Una debería estar dotada de las condiciones de fabuladora de esta Miriam para seguir escribiendo aquí. Y que la escritura no nos llevase por derroteros otros… Como sería ahora mismo el poetizar-filosofar sobre esta preciosa-precisa frase de Alejandra:
Helado círculo en que dos se aman solamente.
¿Será helado, será lo único que importa?
Si no basta el Amor que dos se tienen,
si ello no es la almendra mística, portal cósmico
abriéndose a toda la Eternidad
o toda la Eternidad abriendo,
¿lo será aquello que se da por añadidura
y es el amor a todos los demás
a partir de aquel primario majestuoso sentimiento?
Ya hemos dicho qué nos parece todo “amor al prójimo”:
Un camelo.
Una droga o un caramelo;
pero camelo camello
a la busca de sus yonquis o clientes.
¡O amar a todas las criaturas sería el desearles el mismo bien que uno tiene,
si lo tiene,
o sea el mismo Amor, portal cósmico a otras dimensiones!
Amar a todas las criaturas es desearles,
con un desearles tan verdadero que, inconsciente,
no tenemos ni que traerlo a la consciencia para que esté ahí
si somos sanos,
ese estén tan bien como nosotros mismos.

Y cuando el estar bien nosotros mismos no pasa de aspiración
que no se alcanza nunca,
pues todos los que nos rodean se encargan de ello,
¿seguiremos deseándoles ese estar bien
cuando nosotros no lo estamos y gracias a ellos?
Aunque el no desearles el bien
desde esa mucho más que justificada instancia,
no hablaría de nosotros como enfermos,
¡sino de la enfermedad de los demás
cuando son obstáculo y tropiezo a la paz de otros!
Ellos entonces los enfermos,
ellos que no sentirían,
y con ese sentir inconsciente que ni siquiera necesita ser razonado,
el estar bien de las demás criaturas
como añadidura sine qua non al propio bienestar.

Sólo puede ser helado el círculo de dos que se aman,
si no es se aman, si es practican sexo abominable
donde lo que menos importa es el otro
y si ni importamos nosotros ahí…

Dejemos el helado círculo de dos que se aman,
pues nos pareciera ir transitando por todos los pedantescos dantescos círculos del infierno.

¿Quién se acercará a mi cadáver y me dirá: Estás muerta? Aunque no lo pueda escuchar lo sabré, algo en mí lo sabrá, porque algo en mí no morirá conmigo, algo en mí esperó demasiado tiempo como para no poder oír esas palabras. ¿Quién lo dirá?
-Yo
Y este “yo” era yo quien se lo escribía desde su “la Otra” que era, límite de su inconsciente con el mío en el mar inconsciente colectivo. Algo en mí no morirá conmigo: Parece ser que es tu Voz lo que no ha muerto. La onda de materia debe tener mucho de onda sonora. Averigüe esto la física, sobre todo si desde planteamientos cuánticos emergen esos “fonones” tan necesarios para describir teóricamente los comportamientos correlacionados de las partículas en tantos fenómenos del mundo a esa escala.

Lo miré. Estaba llorando. Lloraba por mí
Puedes, podías jurarlo. Aunque no insistas en cambiarme el gº. Hasta a eso te obligaban mi única y buena y perfecta novelista Poesa. Mientras, esos malditos, que juro pagarán caros sus gritos o chirridos o putiferios de inventivas de putas y pervertidos, relatos, pueden descaradamente describir el ideal único femenino que sienten llamándolo puta, sin más disfraz de obligada cortesía redactora, desde sus alter ego de chulos degenerados; partenaires en sus ni-volas que es eso que escriben, partenaires en ni-bolas por mucho que las desnuden, ya que describir, ¿qué describen?, ¿qué desnudez con visos de autenticidad?, ¡aunque sí la propia!: Cómo nos desnudamos, ellos incluso, en cuanto escribes, a ver, a ver esos culitos… No era el culito del que querías hacer alarde ¿eh? Y van tan en porretas, que ni en pelotas; o tan físicamente en pelotas, que ni espíritu se deje ver por allí, que ni espíritu que fuese aquel que ellos pretendían: liberales pendones, que nada de pendón y menos de liberal, ¡y nada de liberar!, expresión bien achantada tras las trincheras de lo pedestre. Hasta las “Lolitas” de los tantos Nabokov, ramplón desfogue de aspirante a pederasta. Ellos llaman putas con toda libertad a su ideal de lo femenino que describen (sucias y arrastrás y na que nos quisieron, ¡y más!, así nos obligaron a representar y tragar o no representar y callar), o algo peor que eso, si hay, llaman… ¡¿Y tú hubiste de vestir de gº masculino a la amada virgencita que querías tirarte o que hubieses querido que ella te tirase a ti?! Tirar, tirarse, en casos así, ¡qué elevar, qué alzarse sobre las rastreras condiciones devolviendo sus sucios papeles a los machos autores!

-Para llegar a esto te ha sido preciso miles de noches de insomnio, en una tensión que estiraba tus nervios hasta el otro lado de la noche
(Pueden jurarlo. Si estirados tus nervios, que ya hasta ni existiendo físicamente tus nervios, ahora mismo me han tocado, 2002-2006, a mi izquierda llevo tu luz como queriendo en cualquier momento brotar aparecerme, ¿significará que me muero, que al fin tengo piedad de mí y voy hacia ti definitivamente?)
en la oscuridad esquiva donde las sombras baten sonidos que son sus nombres amados, en el desenfreno de una llamada inarticulada y torpe, en un rito cotidiano en el que tú, pálida y afiebrada, bebías alcohol para someterte más rápidamente a las leyes del amor que no sacia.
Quise decirle “Ven a mí ahora que nadie nos ve. Nadie verá que tú vienes a mí, ni siquiera yo, pues yo ya estoy muy lejos, yo ya estoy en otro mundo amándote con una furia que no imaginas
Claro que imagino la furia vida mía, sustancia de primer Amor, hecha toda de Primer Amor, Rosa, Casa de Rosas entrar de tu mano, Alma tuya no de nieve mi Alma mía, Alma fuego antorcha, Ayesha, llama en la llama de mi sueño como el Alma en el Alma que me arrancas el Alma y para ti te la llevas, así que me introduces toda el Alma en tu Alma, con esa furia con esa fuerza que no se imagina, con esa ternura, te abrazaría salvajemente, Amor tuyo tan singular, tú mi pluralidad de mundos.

Ven a mí si quieres salvarte de mi locura y de mi rabia, ten piedad de ti y ven a mí.
Oh ven, nada ni nadie lo sabrán nunca
Parece que la miseria de dios que tienes a tu derecha, o a tu izquierda, ha querido divulgarlo. No le gusta poco a él una revista “rosa”, tanto como para ser el primero de sus promotores, como primer promotor también de todos los atropellos y genocidios; ¡por San Dios!, o sea por él, lo elijan de patrono de todas las prensas vomitivas, no únicamente patrono de los campos de exterminio, todos por San Dios auspiciados. Dijo este San Dios, patrono de las revistas del follar todos con todos, o los programas televisivos que lo mismo, aunque de toda la prensa en general, amén de ejércitos todos y políticas y sus campos de exterminio diversos que llámanse todos “El trabajo te hará libre”, “Mercado del trabajo” y es mercaduría de esclavos y yo te fuerzo al trabajo con el que me sirves hasta que te dé por desecho, pendejo ya lo suficientemente explotado; dijo este San Dios Patrono de genocidas, patrono de la banca mundial, patrono de descerebrados: Nada oculto que no llegue a saberse. Así pues estamos a todo lo ancho y alto del fango distribuidas. Han, ha querido divulgar, poner por hecho, esta locura de mi muerte en tu muerte, de mi vida en tu vida
Aun cuando yo no lo quiera ven. Aun cuando yo te odio y te abandone, ven y tómame a la fuerza.
Esto parece ser has hecho Vos conmigo, ¡che! Me has tomado por sorpresa. No creo que pueda hacer yo otro tanto con el Reino de la Ciela; pero en esa estamos ¿Te sorprenderé? ¿Puede sorprenderse el espíritu que lo sabe todo, lo ama todo pues allí domiciliado: donde la no basura donde lo no desechable? Y recuerdo que en este libro hemos dicho, mirándote, otra definición más de Poesía, tú que a lo mismo declaraste no atreverte, definirla, aunque dijiste de ella la mejor de las palabras: Perfección Poética: Libertad del Amor: La Muerte: Libertar las fuerzas visionarias y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza; otra definición más de Poesía, pensando en ti: Toda tú eres sorpresa. Poesía toda tú eres sorpresa. Si no me sorprende, no me poetiza. ¡Que no me hubieses sido jamás, Poesa, de no haberme sorprendido! …Y si el espíritu que lo sabe todo, lo ama todo (y esto me duele deducirlo del discurrir propio de este pensamiento), no puede sorprenderse, ¿Existe la Poesía en el Reino de la Bienaventuranza? …Aun cuando, efectivamente, lo que me acabas de insinuar: deberían darme de azotes por poner en duda lo mismo después de haber presenciado tu Palabo vivo al que me ascendiste en el crepúsculo, Verboto, yo, verboteando a borbotones por allí, disfrutando como loca, loco, disfrutando viendo ascender-descender los globos de preciosos colores, Palabos vivos.

Si me muriera ahora mismo ¿quién injuriará a la muerte? ¿quién puteará hasta quedarse sin voz? ¿Quién dirá: Es una pérdida magnífica, una pérdida lujosa?
-No yo
Escribiste tú ahí. Pero bien sabes que “Sí yo”, ¿lo supiste nada más morirte? Lo supiste nada más morirte, que si aun viva ya estabas por mi cabeza, después de muerta, por entero entraste, aunque hasta 2002 no te declaraste, o las circunstancias y su dios maldito no te dejaron que te declarases hasta esa fecha. ¿Y qué tenía de particular la fecha de mi cumpleaños en 2002? QUE NO DEBÍ HABER CUMPLIDO NI UNO MÁS: SE ME OCURRE. Y ASÍ HUBIESE SIDO CON TODA PROBABILIDAD SI EN 2001 NO CIERRO LAS CUATRO LATAS OXIDADAS DE AQUEL QUIOSCO DE PRENSA CON EL QUE ME ARRUINÓ LA VIDA EL AYUNTAMIENTO DE MADRID.

Ya que este 28 de julio 1962 y sábado es como si otro libro en el Libro, ya que esto es una Biblia, "Sólo veo rosas" que te quiero enciclopédica, también cabe esta denuncia en la que más tarde me detendré: AL AYUNTAMIENTO DE MADRID QUE ME ARRUINÓ LA VIDA… QUE, POR OTRA PARTE, YA ME VENÍA TAN ARRUINADA DESDE TODAS LAS INJUSTICIAS SOCIALES QUE DESDE QUE TENGO USO DE RAZÓN PADECÍ Y SIN AGRUPACIÓN DE DERECHOS HUMANOS O ASOCIACIONES DE OTRO TIPO DE LAS QUE VALERME… Ni tampoco ahora, hemos de decir.

martes, 20 de abril de 2010

Y en el año de su premonición más asombrosa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.70

Me imaginé en el año 2002 escribiendo

Todo lo que escribiste ese día, 1962, 28 de julio, y que ha quedado, a saber cuánto más y ha desaparecido, el prodigioso día en el que…¡NOS PREMONICIONASTE!:
Y dentro de cuarenta años, si vivo –es un decir, pero espero no estar en esta farsa imbécil (te lo cumpliste, te ayudaron a que se cumpliera) - si vivo, repito, escribiré con mano temblorosa (dúdolo, dudo el término, las ciencias adelantan que es una barbaridad sobre todo para la gente que pertenece a la élite, de haber continuado aquí escribiendo, se supone que dinero mediando, si prestigio, si hubieses continuado escribiendo sabiéndote vender, no habrías escrito de mano temblorosa) : Son las 12 de la noche en mi augusta vejez solitaria. La noche está del otro lado de la ventana y yo, encerrada en una habitación vieja, polvorosa y mal iluminada. Me acuerdo de una noche del año 62 (creo que era el 28 de julio a las 24 horas): yo tenía miedo y para distraerme prefiguré mi vida: ME IMAGINÉ EN EL AÑO 2002 ESCRIBIENDO EN UNA PIEZA –vieja, polvorosa y mal iluminada-: “la noche está del otro lado de la ventana, etc. etc.”

Ahora son las 12,30 h. Si la maldita –vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha- que seré (tengo miedo)
¡No lo ibas a tener criatura!: Desde luego no hay otro género como la mujer para autodestruirse, autoinsultarse, autodegradarse, esa es toda la ayudita de milenios que echó a la femenina instrucción el macho. ¡Desde luego Eva non pourrait renaitre, es más, no nació nunca! La mujer para poder decir que existió alguna vez, ella sí que debiera volver a nacer de nuevo, segundo nacimiento que se hubiese evitado de no parir ni una blasfemia más sobre la tierra, género macho, haberse parido a sí misma que era lo propio, ellos se hubiesen parido a ellos… y así nos hubiésemos parecido tanto.

¡Pues no se llama vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha! ¡Como si en su momento no hubiese tenido toda una legión de machos dispuestos a llamarle eso y peor: a hacer, a hacer eso! Y vaya que le ayudaron a sentirse solitaria y creerse vieja y emborracharse de seconal. ¡Como si en su momento no hubiese tenido a toda una legión de envidiosos y borrachos y mentirosos y viejos y enfermos y degenerados y rastreros y cobardes y sucísimos machos dispuestos a llamárselo!; y peor, ayudar a hacérselo, hacérselo creer; ¡y peor todavía!: toda la restante legión del género macho junto con sus mujercitas, que jamás te llamarían ni te harían eso, ellos tan normales personas, peor, peor que eso te harían: esos son los que recetan el seconal y te empinan el codo con el mismo para que al fin te decidas, están deseando que les dejes el sitio o al fin heredarte, al fin un obstáculo menos entre la nada que son y el todo al que aspiran y no por su esfuerzo y menos por su hermosura, aunque para eso, hacer pasar por hermoso lo que no es, inventaron todas las pasarelas Cibeles. Pollo y coña, ¡digo!: polla y coño, acicálate que de eso ligas, de pasar por lo que ni eres (Aconsejo cantar esta última frase con la música de Bach que viene a viciarnos el ritmo. Si alguna futura hitler incinerase al gº macho, le diese por fin de su propia medicina, que no es precisamente dar por culo, sino invisibilizar, hacer desaparecer, más por culo que ese, dejara al menos la música de Bach. Para algo bueno que hicieren, no lo íbamos también a incinerar) De ni ser, dudo incluso que fuesen, sean, polla o coño, aunque de eso liguen.

Si la maldita, etc. que seré (tengo miedo) escribirá lo que digo ahora, ello será la exacta prueba de que también para mí ha existido algo a modo de destino. ¡Destino tuyo al que me has entrelazado desde Otro Mundo para que se te cumpla! Aquella que has elegido (¿O te eligen? ¿Se disfruta de alguna autonomía espiritual en el venidero Más Allá, como no aquí, para elegir desde tu propia entidad fantasmal o espiritual aquéllos a los que habrás de aparecerte? Estaríamos apañados si tampoco allí libertad ninguna) aquella que has elegido para presentarte de Aparecida… ¿Quizá lo has hecho pues en aquel 28 de julio de 1962 lo que detrás de la redacción de esas palabras premonitorias en las páginas de tu diario, lo que te exigía tu condición femenina detrás de esa escritura “correcta” que debías tener en el mundo macho, ES ESTO QUE REDACTO? ¿Te parece bonito estar escribiendo la obra que debiste, con cuarentaitrés años de retraso ¡y utilizando mi mano!? ES COMO EL GRAN POEMA, NO PODÍA DEJAR DE SER ESCRITO. Y mira cómo lo reconoce tu desespero aquí en esta noche: Los viejos borrachos adheridos a canciones que nadie compuso nunca, pues están hechas de delirios atroces y de palabras obscenas que quisieran ser puñales (Yo escribí, lo anoto aquí pues quizá no se salve de ninguna otra manera, al menos ese renglón, a mi primera perrita, muerta de cachorrito: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Palabras que quisieran ser puñales. Y las lágrimas todas que he derramado, también por Vos, lágrimas que servirían para abriros la tumba y sacaros fuera. Eso quise hacer con mi perrita, vamos, quise ni enterrarla, que me pareció verla guiñándome un ojito como diciendo “No llores amita, no pasa nada. ¿No ves que sigo, que seguiré abrazándote el cuello con mis patitas?” Así me despertaba por las mañanas. Se subía a mi cama y me rodeaba el cuello con sus patitas) Pero no estoy angustiada (¿qué importa por otra parte?) sino asombrada. Bueno después de tanto “andar caminos, pasar trabajos… soles y lluvias”, ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO –Real Academia Española- (ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO, EN MADRID 2002. ARRIBAR: DEJARSE IR CON EL VIENTO EN PARÍS 1962) y abrir los ojos a una noche extraña, confusa, en la que escribí el cuento-poema más extraño y confuso de mi vida. Esto me apena, me anonada, me sopla un viento enfermo (Pues no escribías lo que te estaba demandando il cuore: LES DEVOLVIESES SU ENFERMEDAD A LOS ENFERMOS, LES CANTASES LAS CUARENTA A ESA PANDA DE DEGENERADOS APROVECHADOS PILLOS) el que me deposita en la orilla de esta noche extraña, confusa. Apenas respira ya quien no hizo sino fumar, toser y escribir un cuento que le duele. Ve con esta sombra ulcerada por tu mundo sediento. Rodeada de desechos, de cosas muertas que giran en tu memoria de princesa loca encerrada en tu torre de furia y de silencio.
Y anotado en su diario de mi mano en 2003: Esta parte de tu destino me la dejaste para que te la viviese, bien hiciste en negarte. ¿Quién nos contrató de Cristo, si del más allá no reconocíamos ni madre? ¿Ahora yo sí? La desgracia es que ahora yo sí: Sos mi madre mi padre y mis hermanos, la que soñaba con una virgencita que la amase sólo a ella. Virgencita o princesa loca encerrada en su torre de furia y de silencio ¡Y DE FURIA PRECISAMENTE PORQUE ES DE SILENCIO, coño carajo! ¿Qué polla malformada decreta que la princesa esté loca por ser virgencita o por quererlo ser, qué polla decreta que la princesa esté loca por lo que escribe y más loca todavía si se le impide escribir? ¿¡No ha de estar furiosísima contra todas esas pollastreces la princesa virgencita o la virgencita princesa!?
¡TOMÁ PRINCESA EN SU TORRE, PANDILLA DE MARIQUITAS Y VUESTRAS PROHIBICIONES DECRETOS AMENAZAS DIAGNÓSTICOS, TITULACIONES POR ANALFABETOS QUE ENTRE TODOS OS REPARTÍS PARA DECLARAR NO APTA A LA PRINCESITA!

Esta cosa confusa, esta nebulosa. Si te pudieras ayudar. Si en ti se hablara, se conversara, se hicieran polémicas y mesas redondas sobre tu confusión tu extrañeza (…Y lo que yo decía antes: Y me hubieses ahorrado a mí escribir ahora lo que te dejaste entre las teclas)
Una de la mañana. Se ha fumado hasta convertir la garganta en un pozo ciego donde merodean acechadores con hachas y antorchas. Incendiarios, por supuesto

INCENDIARIOS, POR SUPUESTO. MIRA SI VIENE DE TI, SE DICE EN MI SUEÑO, DICIEMBRE 2005, ENERO 2006: “POEMAS INCENDIARIOS”. SI NOS VIENE DE TI HASTA EL SUBTÍTULO DE ESTE NUESTRO LIBRO QUE ME OBLIGAS A ESCRIBIR POR TÚ NO HACERLO, MALDICIENDO, POR TU NO HACERLO EN TU DÍA, 1962. Y SI NI AHORA SE PUBLICARÁ, LIBERTÁ DE EXPRESIÓN CAMELO DE NUESTRAS SOCIEDADES ¡¿CÓMO ENTONCES?!

“Si en mí lloraran, si entonaran endechas y cantos de gemidoras al alba”
“Cultivo el jardín del furor/ mi roja sed humeante señala el día…
que no llegó. Poemas Incendiarios. Y añades, añade el sueño: “Baratos”. ¿¡Hasta ni en sueños, y encima mis sueños, puedes dejar de hacer lo que te malenseñaron mujer, no puedes desaprender a no insultarte, rebajarte, condenarte?! ¡Y SU PUTA MADRE, BARATA TODA LA ESCRITURA DE CUANTOS NO FUERAN Carmen López Iglesias Alejandra Pizarnik y unas poquitas más! Si cuando toda esta gentuza que ha escrito en el mundo esté de milenios muerta, todavía sonará Carmen López Iglesias, todavía sonará Alejandra Pizarnik… Y da igual los caminos tortuosos que harán recorrer a ese sonido; el caso es que sonará.

Y me quemarán y me mirarán volar por el aire y la tristeza y la confusión y la etcétera etcétera.
¡Anda que si te han quemado, hasta tu obra inédita! ¡Y a una, anda que si la han quemado: toda su obra inédita! ¿No hueles la chamusquina en la que, a no tardando, del todo me incineran? ¡Y ESTAMOS A 2006!

2010: Esto son las cenizas.
Ya ha pasado por varias erupciones el volcán “Canto a la ternura sin precedentes –Poemas incendiarios-“ “Solo veo rosas –“Divina” tragedia homosexual de tu vida-“
Cenizas
Fuesen las de un volcán más en condiciones que ese de Islandia.
¡Fuese el Yellowstone por fin explotando!, que ya le toca.

“Así me dejé violar como tantas otras noches similares”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.69

Y en el mismo día 28 de julio 1962 de su premonición más asombrosa: Aquí estaré escribiendo en 2002. De paso pudo añadir “5 de diciembre”. Pero claro ella ignoraba que sus diarios se los terminarían un 4 de diciembre de 1971, ni siquiera último día, último año de los que ella redactó, ¡como para que su premonición más asombrosa: “Aquí estaré escribiendo en 2002” acertase además de con el año, el día, 5 de diciembre! Si ignoraba la burla grotesca de la que iba a ser objeto: Sus últimas palabras, sus mejores, aquello que se escribe al borde de la muerte que debe estar dotado del más espeluznante de los significados, la más arrolladora sinceridad, en esa última gota, último suspiro donde volcamos todo lo que somos y sabemos, cuanto padecimos. Bastante es que acertase el año 2002 como el del regreso de su Voz, ella ignorando que regreso, no continuidad, y ¡de dónde! En ese mismo día escribe, lo que es revolver el puñal en mi alma y no sólo en mi alma sino en mis entrañas, de tan alma: entraña, entrañas de tan entrañas: alma (que también ella sintió esas entrañas, alma, ese alma, entraña):

Así me dejé violar como tantas otras noches similares. Lo que no hubieras podido practicar, ese rebajarse de tu cuerpo y tu cerebro, que así debiste sentirlo, si la frase lo indica, a tanto mierda, no hubieses podido practicar de estar en la cercanía de tus padres. Ellos, que en tantos casos son la voz de la conciencia, de esa conciencia que nos advierte que no “practiquemos” aquello de lo que más tarde amargamente nos arrepentiremos, quizá incluso obstáculo insuperable para seguir viviendo, ¡si además le añadimos el agravante de que eso, eso que nos dicta nuestra recta o auténtica conciencia, y quizá desde la voz de nuestros padres, es todo lo contrario de aquello a lo que las sociedades nos empujan desde sus… ”instructores”, ya no novela, ya encima imposiciones de los gabinetes psiquiátricos y sociológicos encargados de velar por las normas que en cada momento en las sociedades que sea se instauren de obligatorio cumplimiento, si queremos ser unos respetables, sobre todo si aspiramos a destacar, integrados, y no unas piltrafas fuera de las normas que esos criminales dictan y hacen cumplir de tantos y tantos miserables modos!

Así me dejé violar como tantas otras noches similares. Destino mujer. Anda que no habrán suscrito como suya esta frase tantos millones y millones de malcasadas y más millones y millones si pensamos en todas las violadas desde la edad del hielo acá. Todas las violadas, tanto las que se dejan, -qué más da, qué más hay, qué hacer, así de paso nos instruimos, nos instruyen en su mierda, tomamos lecciones, si aspiramos a vivir, de lo que se espera de nosotras (Y te recuerdo comentando lo mismo en tu diario: “ser instruida”, “una iniciación”, a propósito de la lectura que hiciste de un bodrio titulado “la motocicleta”, semejante basura de libro, y esto lo digo sin haberlo leído ni tener el menor interés, donde se impartirían, ¡¿y en qué novela de autor macho no?!, ¡y también!, también de autora hembra, tanta tarada con pluma, semejantes “instrucciones”. Tanta gentuza a la que leíste, fuere por hacer un artículo que te pagasen, es la que se cobró tu vida, además de la legión de parásitos con los que compartiste tu vida y de los que meridianamente dijiste: “Noches mías pobladas de vividores”); todas las violadas, tanto las al parecer más fuertes, que se dejan, como las, se dijera más débiles, que oponen resistencia. La puta mierda del macho, un accidente en la evolución y que se le haya dado tanto protagonismo, ¡que a estas alturas ni debería existir!, inmerecido en esto de la ovulación, descendencia, dado que por ellos mismos a ellos mismos concedidos –tanta tarada hembra aceptándolo- esos laureles y títulos de sexuales “instructores”. Si pienso en el macho de esta especie, lo único que se me ocurre, es que el mundo no debería ni haber sido si para ser tuvo que concebir a ese parásito criminal. Y si hubiesen sido las putas de sus madres, pongamos por caso, los objetos de su violación, ya que ni sujetos… Ante lo cual no se hubiesen parado, no hubiese sido obstáculo ninguno, quizá precisamente al contrario, en esto de seguir “instruyendo”, máxime Edipo, si a sus putas madres. ¿Y eso es debido a comportamiento reino animal, follando que es gerundio, o sólo a comportamiento criminal de esta especie de mierda dados sus machos?

“Algo en mí esperó demasiado tiempo”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.68

¿Quién se acercará a mi cadáver y me dirá: Estás muerta? Aunque no lo pueda escuchar lo sabré, algo en mí lo sabrá, porque algo en mí no morirá conmigo, algo en mí esperó demasiado tiempo como para no poder oír esas palabras. ¿Quién lo dirá?

Carmen López Iglesias
Estás muerta, querida,
vaya que estás muerta.
Vaya que lo estás
y desde el mismo año
en el que yo debí nacer
a nuestra cultura española
que amó siempre más todo entierro
que nacimiento alguno

(Esto escrito en 2005 y que le viene tan bien a la “crisis mundial” 2009-2010, ¿ya gestada desde entonces 2005? Siempre gestada y siempre crisis para aquellos que nos dejamos robar, ¡y nunca jamás crisis para los que las provocan o nos roban! ¿Cuándo te harás revolución que jamás te hiciste, al menos en condiciones, para cuándo el definitivo baño de sangre que acabe con los siempre mismos corruptos, criminales, ladrones? ¡Corruptos todos los poderes económicos políticos y todas sus estructuras sociales empezando por la cultura, aun aquéllos que se creen tan limpios, ¿tan limpios como para tirar la primera piedra si es que descubren con las manos en la masa monetaria a uno de sus… más bien compinches que compañeros, de partido, de negocio redondo, de negocio jamás arruinado, jamás en crisis?!
¡¡¿Cuándo te harás revolución que jamás te hiciste?!! ¡¡¿Cuántos crímenes más, cuántos atropellos a nuestras vidas intelectuales físicas, nuestras haciendas del intelecto y de los bienes materiales que parecen reservarse sólo para ellos, los ladrones, habremos de presenciar, habremos de presenciar millones de personas que en la miseria más absoluta estamos, para alzar nuestras piedras, palos o cuchillos aunque sea contra sus misiles, su ser amos y señores de todos los medios de comunicación y publicidad, todos los medios de publicación, y degollarlos, degollarlos de una primera última y definitiva vez a todos, todos, degollarlos como nos degüellan?!! ¡Que no tengáis que decir como Alejandra, como yo: “Algo en mí esperó demasiado tiempo”, juventud desgraciada, juventud inútil, juventud esperando como los cuervos su oportunidad de sucio negocio, su oportunidad de dejar de ser esclavos para pasar a esclavizar! ¡¡QUE ALGO EN VOSOTROS NO ESPERE MÁS TIEMPO, QUE VUESTRA DIGNIDAD Y DECENCIA, SI LA TENÉIS, NO LO HAGA!! ¡¡QUE A MÍ, POR EL HIJOPUTA DIOS QUE LOS PROTEGE DESDE LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS, NO SE ME HAGA ESPERAR MÁS TIEMPO PARA LEVANTAR, NO MI GRITO QUE JAMÁS ME DEJARÁN, SINO MI CUCHILLO, YA QUE NI SIQUIERA TENEMOS OPORTUNIDAD DE PISTOLA COMO LOS CIUDADANOS LIBRES DE LA NORTEAMÉRICA, QUE ESO ES EN LO ÚNICO QUE SON LIBRES, PERO NO PARA APROVECHARLO: TENER ACCESO A LAS ARMAS PARA DEGOLLAR A TODOS LOS HIJOPUTAS DE SUS MANDATARIOS, ESTAFADORA COMUNICACIÓN, CRIMINAL CULTURA!!)

Bien sabes AHORA que yo, QUE YO TE LO DIGO: “ESTÁS MUERTA”. ESTÁS MUERTA POR EL MISMO MOTIVO QUE YO ESTOY MUERTA, AUNQUE DESDE ESTA ESTAFA QUE LLAMAN VIDA TE HABLE. Pero mi absoluta falta de medios en medio de tanta prosperidad española (Ahora ya no, ¿verdad cabrones?), falta tan absoluta que estoy peor económicamente que tantos en tu tierra argentina ahora, al menos ellos tienen el corralito y se consuelan con el mal de muchos, y ellos, como tantos otros y en tantas épocas, no sólo ahora, ese gran problema de la emigración, tanta hambre tanta injusticia paseándose por el globo, hoy un poco más aquí que allí, mañana un poco más allá que acá, etc. etc, ellos pueden, pudieron irse fuera, yo no, yo jamás no, ni hace treinta años, ni ahora, de lo cual me admiro que los pasajeros de las pateras tengan para pagarse el pasaje, o tus paisanos hispanos, para cogerse el avión de allí pa’ca; mi absoluta falta de medios en medio de tanta prosperidad española (Ahora ya no, ¿verdad cabrones?), mi morirme de hambre dentro de poco será, ya lo es, debemos repetir y subrayar, ME IMPIDEN ACERCARME A TU CADÁVER PARA HACER LO QUE DEMANDAS Y MÁS, DECIRTE: ¡ESTÁS MUERTA, DEBIERAS RESUCITAR, DESPIERTA! ¡ESTÁIS MUERTOS, DEBERÍAIS RESUCITAR! ¡DEBERÍAIS RESUCITAR Y ACABAR CON TODO!

PORQUE ALGO EN MÍ NO MORIRÁ CONMIGO. Como ese “Algo en mí” esté esperando a que yo tenga medios para acercarme a su cadáver y decirle “ESTÁS MUERTA, DEBIERAS RESUCITAR”…¿Tiempo habrá hasta de que finalice el “nunca”, el nunca de todas las imposibilidades, las impotencias? …Tiempo nos llegará de morirnos; y ya allí te lo diré, algo en mí esperó demasiado tiempo como para no poder oír esas palabras.

Estás muerta. Resucita. Llevo diciéndotelo tres años ya. (Ahora 2010 se cumplirán los ocho) ¿No llega mi voz hasta tu tumba Argentina, como la tuya sí a mí y …desde allá, desde el Más Allá?

Neuronas son arañas –nov. 2009-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.67

Hasta Borges debió quedar extasiado, si llegó hasta él lo que contenía el papel de la leyenda (yo siempre creí una leyenda eso del papelito con esos dos versos)
Los dos versos de Alejandra en lo que quieren las últimas palabras que escribiese ella en vida, denotan la "preciosa precisión", como diría ella, con la que se situaba ante las palabras: quitando lo que sobra para que mejor suene.

Escribe ella, deshaciéndose de la falacia del “prisionero”:

“en el centro puntual de la maraña,
Dios, la araña”.

Borges dijo:
“En el centro puntual de la maraña
Hay otro prisionero, Dios, la Araña”.

Y que la poesía no es un soneto bien rimado
que tanto sabe a prosa,
sino un modesto pareado
que huele a rosas

Neuronas son arañas –nov. 2008-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.66

"Y en el centro puntual de la maraña, Dios, la araña" Estas palabras que atribuye Rosa Montero a Alejandra Pizarnik, y que yo jamás vi en su obra publicada. Ya sabemos que la mayoría de ella permanece oculta (Ya irremediablemente, pues ni tiempo habrá para desocultar a ella y menos a mí); lo sabemos por los sueños, antes que insinuase lo mismo la sra. Venti. Sabemos aquello que dijo el sueño, mi sueño aquí, en el tiempo de su muerte allí en Argentina, sabemos lo que nos dijo el sueño en aquellas fechas. Decía de un "Diario espuela de ponte dura" o "Diario escuela" de lo mismo, diario que se ocultaba, o que la inconsciencia más criminal, el mal por tanto, ocultaba destruía.

Estas primeras palabras que de ella, Pizarnik (leche me importa si fueron una corrección a Borges. Sus palabras, de Pizarnik, eran por lo mismo) se inmiscuían por mis redacciones, en 2001 al filo de los acontecimientos de las Twin, libro así llamado, aquí sin editar, como todo lo mío, "Profeta en las Twin".

"Y en el centro puntual de la maraña, dios, la araña"
A. Pizarnik:
Así presentaba Rosa Montero las palabras, palabras de Alejandra Pizarnik.

La tela del arácnido
obrando de velo de Isis
para ocultar a-l-a Profeta,
¡oh habrá otro?, ¡oh el más grande!,
de sus perseguidores
en el fondo de la cueva
(Tradición islámica sobre episodios de la vida del Innombrable,
¡Halá!, nos libren de pronunciar su nombre,
Alá nos libre)

Dios, la araña,
protege a los suyos,
aunque de los también suyos protege.
Con tu sangre y mi sangre los rescata Alejandra;
no es su sangre.

Dios puede convertirse en malévola araña
y asesinarte impunemente con la desolación,
y asesinarles, dicen, que con terroristas,
asesinarnos a todos con la injusticia social que llaman mercado,
al fin los de las torres se han muerto de nuestra misma muerte,
ellos, ¿que se pensaron que no?,
que nada como tu muerte o mi muerte les rozaría,
dios arácnido y todas las patas de sus credos,
dios que se torna en fantástico velo de Isis
si ha de cubrir al malo de los malos,
si han de permanecer todos encubiertos,
¡y ay de aquélla, siempre mujer, que levante el velo,
ay de la conciencia que no de sus perseguidores!,
a ella, para ella no hay fantástico velo de Isis,
tela de amor que la recubra
sólo mortaja lila.

Alejandra. Ariadna, Ariane, Araña: Dice el alquímico.
¿Cuál fue tu hilo Alejandra,
únicamente el que te suministraran para suicidarte?
"Nuestra alma es la araña que teje nuestro propio cuerpo":
Dicen desde Hermes.
¿Teje nuestra alma araña nuestro destino,
o es la red universal de Indra
desde todas las patas de sus credos?
Dios sólo ama a los que proceden como él:
Con sus cuerpos tejen sus almas viciadas
por todos los intereses,
dios el más viciado hilador:
¡que nadie le cambie los planos del plan que se propuso!:
Que nadie teja su alma,
construya su vida desde su interior,
que el exterior nos fuerce como Sátiro o Satán,
los dos dedos de la horca de Dios,
la Inconsciencia y su monódico gusto por los baños de sangre;
¡que nadie teja su alma,
construya su vida desde su interior!,
que para ello ya nos dio él su propio cuerpo:
desde éste hagamos
aun cuando debió ser al revés,
construyamos desde esa simpleza,
desde el Corán, las Biblias,
los Evangelios de lo Establecido,
¡y olvídense del cerebro, propio cerebro,
lo único capaz de enterrar todas las hachas de guerra:
nuestra alma tejiendo nuestros propios cuerpos
hermético propósito tan en ruinas!

Pero Dios, la araña, en su centro puntual:
la maraña de la Inconsciencia,
no se detendrá ante ninguna extinción,
no le interesa que la expresión se libere,
la Inteligencia...
podría expulsarle del fondo de la cueva
donde da cobertura a todos los Mahoma
(¡Oh cometí el sacrilegio de pronunciar su nombre!)
¿Daría el consentimiento de su sangre la víctima
si se le tomase la opinión como tan gratis las transfusiones?

La Inteligencia sin oportunidades,
la Vida sin oportunidades...
Sueña que a vivir vino, la Vida;
que a pensar, la Inteligencia;
lo sagrado de los Sentimientos,
que a sentir.
Y la muerte,
arácnido con todas las patas de sus credos
y su infinito amor por las exclusivas,
diciendo de sí:
-¡¿Quién más, quién como?!
Nadie le arrebate al sepulturero de los cielos su plan.
Inconsciencia, Muerte, Arácnido desde todas las patas venenosas de sus credos:
dinero - poder; culturas oficiales; religiones oficiales;
sociedades oficializadas desde todas las patas de sus vicios,
jamás socializadas, jamás madres,
machos sociedades
y su Único Dios Monstruoso en su Centro Puntual.
¡Matad en su nombre!
¡Matad en nombre del "Quién más" "Quién como"!

Triste individualidad de la Vida la Inteligencia
que a disipar viniste esas musarañas de la tela de Dios,
¡paga caro la sutileza de tus dendritas!
Mírate: nervio flambeado, nervio al corte,
nervio estrangulándose en su propia construcción
ya que le ciegan la salida...

Neuronas son arañas
abrazadas en estrecha compañía
Arañas inmortales
Siempre la misma población de arañas
Sin cónyuge al que dar muerte
Sin descendencia alguna
Galaxias Pensamientos
Galaxias
Millones de Años Vida
Neuronas Arañas

que volvimos a escribir en una de las páginas de este diario: http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/06/neuronas-son-araas.html
cuando también en http://blogs.ya.com/almamia

Diarios estos y todos mis libros
tan impublicados, como los tuyos en vida,
¡y hasta en muerte tan impublicados!
si exististe diario "Espuela de ponte dura",
o “Escuela” de lo mismo,
tan impublicados aunque estén aquí.

Neuronas arañas...
que escribiese yo en mi temprana juventud,
cuando todavía no te habían arrojado del mundo
todos los lugares comunes sanguinarios,
todos los centros puntuales de poder,
arácnidos peludos pues tan machos.

Neuronas son arañas –nov. 2005-

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.65

Tres poemas en noviembre
noviembre 2005 – noviembre de 2008 – noviembre 2009
Empezamos con el más antiguo, nov. 2005

Dicen que escribiste en un papel en el día de tu muerte:
En el centro puntual de la maraña,
dios, la araña.
Y que eran unos versos de un soneto de Borges:
“En el centro puntual de la maraña,
hay otro prisionero, Dios, la Araña”.
Lo dicen, como si reconocieras así, en tus últimas horas, alguna especie de superioridad literaria en aquél, Borges… Al cual, simplemente, podías estar considerando, en tus últimos momentos, como a esa misma araña que estaba en el centro de toda actividad literaria, la maraña, de tu tierra y tu tiempo. Araña y desde luego que prisionera, “dios prisionero”, ese Borges incapaz de tu valentía -por ello tú suprimiste del verso aquella mentira de que dios, esa mierda, fuese ninguna clase de prisionero- humana, sexual; a él no hubiese tenido que advertirle ninguna sádica llamada Silvina Ocampo de que se andase con cuidado pues le habían puesto escuchas en el teléfono, como hizo contigo, causándote aquel terror del que das fe en las páginas últimas de tus diarios.

Neuronas son arañas
abrazadas en estrecha compañía
Arañas inmortales
Siempre la misma población de arañas
Sin cónyuge al que dar muerte
Sin descendencia alguna
Galaxias Pensamientos
Galaxias
Millones de Años Vida
Neuronas Arañas

(Éste, como tantísima otra producción poética similar de mis 20 años, que podría contarse, de haber mediado publicación para la misma, entre los mejores poemas de nuestra literatura en castellano… Y ya lo feché. Iba a poner la fecha exacta del poema anterior. Pues ya está)

Se me ocurre que en la corteza cerebral del Cosmos, dios nuestro de cada día que nombra el arrugado machismo religioso que no quiere abandonarnos ni de que cambien los siglos los milenios, se me ocurre que somos neuronas compis… Mi querida arañita descendiendo cada despertar hacia mis ojos, cada despertar, todavía en el crepúsculo. ¡Y qué impresión me daba, tal que si real, y a veces hasta corriendo por la almohada! Hace ya mucho tiempo que no tengo ese crepúsculo despertar recurrente.

(Hemos visto en el Poema-Cap. 62 “Fin del mundo en azul” relato de un sueño en febrero de 2006, ¡que la arañita volvió!, aquel juvenil “despertar recurrente”)

Mi neurona compi en forma de laboriosa arañita queriéndose meter por mis ojos, ¡por mi tercer! Justo por el Kirttimukha de Shiva que te abriste, Ajña Chakra, Tercer Ojo, en aquel ceremonial tuyo para abolir tu nacimiento que te convertía en un Ojo Lila Tornasolado (Y se desnacía como si se desdijese). Mi neurona compi queriéndose entrar a mi cerebro, queriéndome brotar de él… Y no hay modo. ¡Qué torpeza y canallada de mundo! ¡Y qué pobre impotente tu Amorcito, tu Compi! Mas a no tardando: TÚ SERÁS MI NEURONA COMPI, MI GALAXIA PENSAMIENTO ÚNICO, EONES VIDA.

…Queriéndome brotar de él. Aunque ya me has brotado: Esa fuerza visionaria 2002, 2003; aquellos mis sueños de cuando tú morías, de cuando ahora te han resucitado, con este mezquino resucitar a las literarias víctimas para hacer con ellas en muerte el negocio que se negaron a hacer cuando ellas vivas, el negocio que se negaron a realizar para que así muriesen, para así dejarles los mezquinos a sus hijos mezquinos herencia criminal de la que partiesen en su crematística andadura.

… Qué mágica debiste ser, ¡Es! ¡Es!, qué Fuerza de Alma. Fuerza visionaria 2002: Tú desde Otro Mundo. “Fuerza visionaria”: Así definiste a la Poesis (La más acertada de las definiciones para el hacer poético. Todo lo que no sea taladrar Otros Mundos ¡¿qué coño tiene que ver con la auténtica Poesía?!) y así te derramas sobre la que te recibe como a su único Dios.

Cuchillada cesárea al vientre de los cielos

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.64

Me sucede mientras camino el Fenómeno parapsicológico descubierto por Alejandra en 1962 y nombrado “ATENCIÓN” (¿quizá de haber leído “El retorno de los brujos” que estaría siendo un éxito ya allí, Francia? y qué bien se saben fabricar sus bestseller las espabiladas editoriales y sus protegidos autores contando con esos fondos del estado que éste, el estado, a otros nos roba, ¡hasta de nuestra vida material!, no sólo estafa atropello a nuestra intelectual vida entre esa espada y pared de ladrones y espabilados mentados), fenómeno que Cristo denominó en mi sueño “estado crepuscular”: Una imagen con toda la fuerza de ese crepúsculo toma mi cerebro por obra del pensamiento de odio lanzado hacia los cielos, por obra del dolor que agarrota los músculos de mi garganta, el Yo triturado en medio, toda mi existencia licuada a la túrmix a la vaporeta: ES COMO SI HUBIESE PROPINADO UNA CUCHILLADA EN LA TENSA PIEL DEL ABDOMEN DEL CIELO, CONVEXO NO CÓNCAVO, VIENTRE EN ESTADO DE GESTACIÓN. Y HE VISTO, ¡de tan sentirlo!, CÓMO AL ABRIRLO MI CUCHILLADA, SE DERRAMA EL LÍQUIDO AMNIÓTICO…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

SE DERRAMASE EN MI CARA SI EL FRUTO FUESES VOS.
De todos modos siento que algo me da en el rostro:
Seguramente aquello de quien escupe a los cielos…
…ASOMANDO LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA.

A los cinco, seis o siete años de haber escrito estas líneas,
imagino que eso último, ASOMAR LA PROMESA DEL FRUTO QUE ENCIERRA,
sería deseo, no visión.

Parto de los cielos provocado por mi cuchillada…
Poético modo tenemos de neronizarnos o caligulizarnos.
Patético modo de tratar nuestra obra.
Eso es lo que siempre hice:
Abrir los Cielos a cuchilladas,
cesáreas practicadas con mi propia gestación,
¡a mi propio cerebro!,
a lo que allí se imagina siente o comprende…
Pues estos hijosdelagranputa no dejarán que nazca
si yo no me lo arranco,
si yo no se lo arrojo,
del modo que fuere,
al acomodaticio rostro de los fabricantes de bestsellers,
novelas, o realismo fantástico,
fantásticos engendros tomando rostro de realidad
paridos en sus salas asépticas
con todo el mimo de las 4 ó 5 horas de trabajo,
no más,
de las muchas manos comiendo de los presupuestos estatales,
dinero que a otros se nos roba mediante impuestos
o haciendo fracasar nuestros proyectos de vida,
imposibles proyectos de negocio;
de las muchas manos colaborando
para poner sobre el mundo otro engendro más,
novela o realismo fantástico, ahora autoayuda,
¡y hasta libritos pringosos de poemas más pringue,
pues para todos da la subvención!

lunes, 19 de abril de 2010

Vos y Nos no fuimos literatas, Poesa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.63

putas fuimos de éstos, ese el trato.

Si lo que hay y nos defenestró
antes de entrar o después de estar dentro,
es la literatura…
Vos y Nos no fuimos literatas

Fuimos, somos almas portadoras de la mejor Palabra,
que Palabo, de lo auténticamente aristocrática, de lo superior,
de la belleza el gozo de brotarnos el verbo;
que Verboto, de lo mucho y lo muy trabajadas,
de lo tanto inteligencia que lo todo abarcó.

Fuimos y somos putas, entonces.
De ti, la mejor conciencia,
lo propaló tanta gentuza como te conoció…
Puta, para olvidarte en los coitos
de las vaginas los anos y los penes
las bocas,
en los coitos orgánicos,
de la espeluznante falta de coito espiritual:
conjunción de las almas;
puta, por intentar desentrañar en una intimidad que es sólo de órganos
aquel conocimiento siempre escamoteado por la viva palabra,
cuando bien sabrías tú que somos lo que hablamos
somos lo que escribimos,
esas medias o esas enteras palabras,
esas mediocres o esas iluminadas,
y ni falta te hacía desnudar desnudarte
de bragas o calzones,
a los demás a ti,
tú bien te sabías,
de ellos nada que saber como de las esfinges wildeanas.

Y sí, fuimos, somos putas.
Vos por acostaros de la pésima educación sexual recibida,
libertá sexual gestada y propalada por macho,
libertá sexual con la que te pudrieron la vida,
esa “libertad” del ningún respeto
de la mayoría sexual hetero a la minoría homo,
ningún respeto a la mujer,
la verdad
… La verdá, es que ¡cómo pudiste acostarte ni siquiera con uno!
Y una, Nos, puta también,
pero de no poder acostarse con nadie
ni siquiera en estas sociedades de supuestos derechos
al gay y la lesbiana,
de supuesto respeto a la mujer,
cuando falta de eso, respeto,
a todo lo que se tenga que faltar;
y una, puta también,
de no poder acostarse con nadie de lo sucio que es todo,
o de haberlo hecho, haber sido así rebajada,
en la propia insatisfacción del alma y del cuerpo,
tu cuerpo y tu alma sirviendo
a la sucia satisfacción de otro,
satisfacción de esos chulos y putas que van degradándose así,
en el que se piensan agradar o degradar a otros
cuando la única huella que dejan en la vidas ajenas
es el asco que son que en otros depositan.

Mundo sexual sucio,
perversión de una libertad que es sólo libertinaje;
y así las letras, lo que llaman literatura,
¡y que desde luego, ahí,
en esa suciedad sí no entramos,
no nos arrastraron por esa supuesta “libertad”
de supuestas expresiones!
Y desde luego putas, pues, por supuesto, no literatas
de y en esa degradación.

Mundo sexual sucio…
Y sobre más, los más sucios,
aquello sacramentado como matrimonio,
¡y que quede claro,
no se achaque al divorcio o la soltería la suciedad!;
o aquello, celibato, igualmente tildado de sacramento,
de la sucísima gente dedicada a dios!

La verdá
es que el aseo espiritual
va en consonancia a la compañía que se elige.
Vos “Poesa rusa masculina”,
que así te llamas en mi sueño,
y ¡qué más hubiese querido la inexistencia macho
-mejor les hubiese sido ni existir-
que contar con Vos en sus filas!,
Vos con la sola compañía de esta otra Poesa
a la que desde la muerte llamas.
Nos… Posesa simplemente,
POSESA ESPAÑOLA,
si a la auténtica Poesía este trato que siempre se me dio.
Poseída de ti,
poseída del orgullo de estar por encima,
en valía humana intelectual,
valía literaria,
de cuantos nos injusticiaron.
Podemos decir que “todo el orbe”,
si con propiedad debemos escribir: “toda la sociedad”,
o ese todo que dentro de las mismas llaman “literatura”

Fin del mundo en azul

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.62

Madrugada del 18 de febrero de 2006 sábado
En el cine de Onir:
Amanece o anochece, CREPÚSCULO (Esos de los que están nutridas las mejores literaturas, bien lo supiste Alejandra) EL FIN. ¡Un azul tan intenso, todo tan azul, un azul casi vivo!

Alguien, que puedo ser yo pero cuyo género es masculino, montando sobre un gran pájaro, puede ser un cóndor, debe matar a alguien; empleo éste que ya había desempeñado otras veces. Y a bordo de ese pájaro llegaba al lugar donde debía cometer tal acción. Esta vez al partir para eliminar al enemigo que tocase, el gran pájaro asemeja un cohete. Yo, a la vez que lo veo desde tierra, monto el pájaro. Pero antes de llegar al destino y arrojarse desde el pájaro a tierra como hiciese en similares ocasiones, detecta algo de lo más extraño….EL INMENSO AZUL. Llama a su colaborador o base en tierra advirtiéndolo, mientras cae del pájaro: “Algo muy extraño le está sucediendo a la Tierra. Parece el fin del mundo.”

Decimos que al tiempo de montar el pájaro, somos ese observador u observadora en tierra. Pero curiosamente (Y cuántas de estas curiosidades en las pantallas oníricas. Hechas a base de esos planos las pelis de nuestros sueños) esa “observación desde tierra”, no está en tierra sino en una especie de ascensor más parecido a un teleférico a inmensa altura. Tan inmensa su altura, que toma cuerpo de cabina en una nave espacial, nave suspendida en órbita geoestacionaria. Allí, conmigo, mi fallecida abuela, Juana de Tarsis o Gadir, como la llamamos en recuerdo a sus antepasados.
-¡Sí, algo está pasando! –Exclama ella.

Todo tan azul desde allí. Inmensamente azul la Tierra; pero también el cielo, nada de negro firmamento del espacio. Parece que la Tierra se está…PARANDO.
Y en ese momento, cual si el teleférico frenase balanceándose, o como si el ascensor se quedase colgado de una precaria suspensión, pienso, más que le digo a mi abuela:
-Pues así hasta que se nos acabe el aire.
“Tampoco es un fin tan malo”. Reconociendo para mis adentros lo que a ella no le digo.

Un fin del mundo hasta que se nos acabe el oxígeno del lugar donde estemos.

“Si frenase la Tierra de repente, en el plazo de unas horas se desacelerase por completo, perdería su atmósfera”.
Se introducen los conocimientos de la vigilia en el soñar.

Después de soñar este azul fin del mundo cual la tela de un cuadro en la mañana de un sábado, despertamos viendo correr por la almohada ¿saliendo de una? la arañita de otros tiempos, también por el techo. Aunque esta vez vemos, notamos, algo más añadido a esta visión de la arañita al despertar, algo que nunca sentimos en otras ocasiones que la vimos en nuestra adolescencia juventud: Más que ser biológico, parece engendro mecánico y no son patas aquello con que se desplaza o cambia de posición….SON A MODO DE ENJAMBRE DE PARTÍCULAS.

Qué oportunamente ha frenado la Tierra ¿Para impedir que se ajusticie a un canalla, tienen toda esa suerte -con tal de que no reciban en este mundo su merecido, hasta el miserable sistema gravitatorio decide frenar, anularse-, para impedir de un canalla su merecido final, o para salvar a un inocente… a dos, dos inocentes: el ajusticiador, salvarle de su error, y el a ajusticiar?

2010-04-19
Ignoro por completo a qué venía esta reflexión interrogativa final. Saddan Hussein sería ahorcado ese año; pero desde luego el tipo no era ningún inocente. Otra cosa es si la pena de muerte es inocente o no. Desde luego la razón está del lado de los que hablan en su contra, aunque la ira, a veces, nos ponga del lado de la sinrazón. “No matarás” es un precepto a no incumplir por nadie en ningún caso. Ni siquiera los suicidas. Ni siquiera a todos esos pobrecitos animales que matamos para comer, seguramente. O estamos de un lado o de otro; debe ser así de simple. Aunque tantas veces eso tan simple de cumplir que sería, o hubiese sido, para todos los asesinos y todos los dedicados, pasados y presentes, al ejercicio de la guerra, se convierte en materia de lo más ardua de cumplir desde la óptica de la víctima o sus cercanos, ¡o desde la óptica de los que viendo sus vidas cercadas por el fuego de males peores que la mismísima muerte, optan por ésta como la única legítima defensa que pueden esgrimir!

domingo, 18 de abril de 2010

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.61

Soy tan... ¿inmadura?
que digo lo que en mi atolondrada juventud,
aunque se esperase de las personas
que somos otras o envejecemos.
Digo lo que a mis dieciocho o mis veinte veintidós:

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven
Y opino
que nadie mejor que yo
para opinar de mí.

….Todo lo que se dice de los muertos.
Se dicen miserables palabras
para nada decir,
silencio.
¿Yo? Yo me desnudo yo
y además tengo licencia para desnudar al resto.
Alejandra ya me vino así:
espíritu desnudo.
"A ver, a ver esos culitos".



Mis reflexiones-denuncia al pie de algunos escritos en aquel diario tan masacrado, como todos los que fui dejando por la red, aquel primero donde pasaba mi libro “Solo veo rosas”, ¡aumentando aumentando! aunque todo me lo disminuyese invisibilizase, que seguimos igual, y así hasta que me muera, sé que ya no me queda otra:

Escribí dos libros en un mes; y llevo otro mes peleando con el desastre que me han organizado en textos y su distribución, además de borrar:robar, los ladrones de la red… ¡y esta petarda lentitud descerebrado tratamiento de textos! Así pues, mientras corrijo, selecciono, busco y reparo, aumento, hoy a 14 de diciembre todavía 2005, ningún milagro ha ocurrido, has reproducido en tu tercer aniversario, 5 de diciembre querida Aparición… Aunque somos tantos, vaya usté a saber si efectivamente no; no solamente a mí o a las niñas de Fátima Lourdes Garabandal Ezquioga, se nos aparecerán Vírgenes blancas negras, Grandes Damas o Grandes Pecadoras.

(Hoy, mi 2ª pasada por los textos, 29 de enero 2006. Ya que jamás feché nada después de los años 68, 69 y de los 70, los primeros, ¿algo en los 80?, ahora que te me has aparecido, me resarzo y vuelvo a fechar ¡y hasta por dos veces lo que escriba! YA QUE ESCRIBO POR VOS Y NOS. Escribo por dos: fecho dos veces. Aunque tal pareciera que escribiese por cuarenta. ¡Arriba mi Verboto! AMANEZCA PALABO
¡Todas las fechas a mí!
... Me convertí en calendario.
Ni siquiera necesito
como Cristo o Beethoven ser la cruz en él.
“La cruz en el calendario”,
uno de los poemas de mi libro “Eccehomosexual”
que no subí a la página electrónica del mismo
http://eccehomosexual.blogstpot.com )

Lloro, miro el mar y lloro

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.60

Lloro, miro el mar y lloro.
canto algo, muy poco.

hay un mar. hay una luz.
hay sombras. hay un rostro.
un rostro con rastros de paraíso perdido.

he buscado.
sino que he buscado.
sino que agonizo.

hay un mar. hay una luz.
en esa playa, luz como océano, nos vimos.
ya no llorabas. ya no había sombras.
y el rostro paraíso hallado
era el de la que ahora agoniza
que también buscó y al fin…¡tu rostro!
mi sol o amor.
tus palabras te vuelven.

La noche, el poema

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.59

La noche, el poema
En realidad no escribo: abro brecha
para que hasta mí llegue, al crepúsculo,
el mensaje de un muerto.
Y el muerto que ella aguardaba,
desgraciadamente gozaba de buena salud,
hoy ya no.
Mi desnudez te daba luz como una lámpara.
Pulsabas mi cuerpo
para que no hiciera el gran frío de la noche, lo negro.
Me alumbras,
mi segundo nacimiento:
Pulso tu alma detrás de las sombras.
Mejor principio para “Divina Tragedia”,
pues “divina comedia” estamos hechas:
Tú buscabas un amigo entre los muertos
y yo te encuentro a ti.
Hay palabras con manos;
apenas escritas, me buscan el corazón.
Hay Palabos como Vos Alma de mi Alma
que son la auténtica Voz del auténtico Jesús si es que existió;
Vos sí exististe.
Y yo quisiera ser todas las manitas Verbotos
que te buscaban, buscan el corazón
para tornarlo
mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomártelo
hasta tornártelo:
¡DESPIERTA!

Pulsabas mi cuerpo
Hermosísimo instrumento
Cálida locura
sin la cual todo es
el gran frío de la noche, lo negro
¿Pulso tu alma detrás de las sombras?
¿Mi Amor te alcanza?
¡¿Saco mi mano a otro mundo?!
¡Para arrancarte de sus injustas garras
¿saco mi mano?!
Como una música que no puede dejar de escucharse
…Tu cuerpo,
Tu cuerpo debió ser… ¡ES! ¡ES!
De mi ες aquí en los tierros
A tu, a tu ες de la Ciela
Mi desnudez te daba luz como una lámpara…
Lloro, miro al mar
del morir y lloro
hay un mar. hay una luz.
hay sombras. hay un rostro.
un rostro con rastros de paraíso perdido.

hay tu cuerpo dando más luz que una lámpara.
hay tu desnudez que no puede pensarse sin morir.
de pena. de orfandad. de desposeimiento.

Criatura en plegaria rabia contra la niebla

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 58

Criatura en plegaria
rabia contra la niebla:
Tu último poema
antes del Sólo veo rosas
dicho desde el otro mundo.
Están en la misma triste onda,
Onda lila hundida en mi respiración:
Sangre desflorada
Alma mía de nieve;
Criatura en plegaria
Rabia contra la niebla.
Nie-bla; Nie-ve:
Parece que allí no se nos despejan demasiado las incógnitas,
aunque el solo ver rosas, un punto el alivio floral, acompañe.

y las calientes lágrimas una más una

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.57

Junio de 1955 – Abril de 2005


(Sigue el poema a dos manos
con un tercero invocado en el nombre del amor
que escribió tanto entre lágrimas)

¡AmadoVallejo!
¡Mi adorado poeta triste!
¡Tú con tus huesos hambrientos
y el pelo revuelto y la nuez anhelante
y el torso partido y el sentir escabroso
y la soledad y el sexo balbuceante
y la soledad y el ojo vestido de gris
y la soledad y el amado lloro de siempre
y la soledad
y los golpes de la vida tan fuertes
y la soledad
y el yo no sé, el porqué de tanto daño de tanto golpe

duro y malo,
de tanta suciedad pendiente

y la nada
y lo horrendo
y el mefistofélico bastón en quien no apoyarse
y el bendito Dios que camina junto a ti
y el terrible exilio de los eternos fugitivos
y las calientes lágrimas una más una hasta la ecuación

imposible

y los dulces monos de Darwin agitando veinte dedos

por cabeza

y el tric-trac de los huesos pidiendo un trozo

de pan en que sentarse

y
y
y
y la soledad el llanto la angustia la nada
y la soledad!!!!
¡¡¡¡Amadísimo queridísimo César!!!!
¡¡Hasta cuándo!! ¿¿Siempre??
Lloro.

Onomatopeya de las lágrimas:
y
y
y
y
Cayendo como las gotas de lluvia
envuelven al cristal o al cristalino
de notas melancólicas.
También podría decirse de éste:
Un poema cópula
tivo
chivoexpiando
esa falta que siempre nos hicimos
poetas que no están a los que estamos.

y y y y y: Golpeteo de esa lluvia del llanto
rodando en cada renglón

y las calientes lágrimas una más una

“Ya va a venir el día, ponte el cuerpo”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.56

(Poema a tres manos. César Vallejo, Alejandra, Carmen. En el cual yo intervengo únicamente de fileteadora de la prosa de Alejandra en exquisitos versos. ¡Que se pudiera hacer con la gran mayoría de las páginas de su diario! Un diario en verso, aunque no fuesen los de “Espuela –o Escuela- de ponte dura” que se me decía en un sueño habido tan atrás como cuando en los años en que ella estaba en este mundo; un diario en verso haría yo de sus diarios, más que la Biblia en verso... si una tuviese tiempo. Que ni de rescatar la propia obra. Esta es la muestra, como decíamos en el Poema-Cap. anterior, de que jamás necesitó “viajar a París” la gloria de las letras hispanas que era ya a sus 19 años. ¡Que jamás necesitó de la prosa! ¡O que jamás necesitó del verso! ¡¡Que prosa y verso es lo mismo!! ¡Se dejen ya de putas divisiones! Cuando sólo hay malas letras y letras gloriosas como la suya. O mía. De los 19 años. En esa edad que yo también produje los mejores versos de esta lengua, muestra hay de algunos en http://eccehomosexual.blogspot.com/ , ¡de entre los muchísimos que todavía no publiqué aquí en estas timo editoriales que son los blogs!, única editorial que me puedo permitir... si me dejan, es claro. Si no se me tima con “su blog ha desaparecido” o “no se descarga”... y para quién lo lee. A esa edad, 19, que los potenciales de quienes los tuvieren, ya han emergido. Y el que nadie los vea, ni siquiera cuando esos 19 sean arrastrados por todos los fangos de la ignominia hasta cumplir los 60, no quiere decir otra cosa que la indecencia de este mundo, la usurpación, que en el mundo de las letras alcanza el máximum de las inhumanidades. En las letras precisamente, ellas que siempre presumieron de “Humanidades”)

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!,
gime César Vallejo.
Quisiera pensar en algo sublime.
En el nacimiento del Hombre,
en los sacrificios de Oriente,
en el asta de la bandera de Etiopía.
Quisiera electrizar mis ojos
y sacudirles su inercia doméstica.
Quisiera levantar mis piernas,
manchar el cielorraso,
arrodillarme junto a un sapo ahogado,
clasificar los tonos de un pétalo,
registrar los bolsillos del rey de Suecia,
distinguir al tacto los cuatro reinos,
animal, vegetal, mineral y humano,
revivir los éxtasis de Juana de Arco
exhalando albores para destruir el fuego,
recoger las mieses de una chacra irlandesa,
pasear a hurtadillas
por la nieve muda de Siberia,
regatear bambú en un kiosko chino,
sonreír al simio en la negrodorada noche de un ukelele
sorbiendo un coco de la isla de Hawai,
elevar los párpados,
subir a lo más alto,
agitar los brazos como campanillas estremecidas
y gritar a Todo: ¡Soy universal!

Suena el despertador. Estiro mi angustia.
Desmenuzo el frío vistiéndome
en la auténtica oscuridad que enmarca las 6 horas.

A lo lejos, los flacos pómulos de mi amado César
me susurran conmovidos:
¡¡Ya va a avenir el día / ponte el cuerpo!!

C'est la vie mort de la Mort!
Related Posts with Thumbnails