“Él”, no de pene, ya que no se trata de penar de modo indebido sino de Lesbos, esa islita

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 2

Esto escrito por ella -¡y tan apropiadamente ubicado en "La escrita"!- buscaba yo para ofrecer otra fémina comparativa a la macho novela especulación sobre continua argumentativa del eyacula y el felación

¿Quién mejor que ella para contar un coito? ...dada su fama
"En efecto:
ella tiene que dejar que él la bañe y la seque y la encierre en un cubil donde por más que ambos jueguen con dados cargados no se cansen los dedos de tanto desentrañar el silencio de la noche de los cuerpos, cuando ella se abre como una boca y él le pone algo mejor que una tapa, esto es: algo de un color altivo, de sonidos delicados y temibles como un pífano haciendo el amor con una siringa. En fin, algo parecido a un dios que se entra a los tumbos en un alma donde la noche oscura se inflama por silencio y por escalas celestes y luego, ya no hay qué contar, pues todo se convierte en el silencio de la noche."

Y de este “después ya no hay nada más que contar”, se han fraguado todas las novelas, meras disculpas para narrar coitos sin que te entren a la categoría porno, sino, de pleno, en el sorteo literatura, esa, como todos los juegos de azar, sucia timba... En la que por desgracia también se ubicaron todos los “Cumbres borrascosas”, los “Orlando”, cuando ni de lejos la parentela, por muy ¿féminas? autoras en la vertiente porno, corriente general de la novela, o sea esa vaciedad como disculpa para narrar coitos, los coitos tan sabidos, que vergüenza no sé cómo no les da de tanto repetirse como rancho de cuartel; y féminas, entonces de veras, Lesbos, esa islita condenada a ser naufragada en los maremotos coitos, sunamis de tanto repetirse, esa, esta islita de “La escrita” a componer en un párrafo toda una buena novela de sexos no repes como los cromos o estampitas del timo. Las Escritas, los Orlandos, condenados de encarnación en encarnación con tal de no repetirse, o Las Cumbres Borrascosas, destino fijado final a todo hermoso sentimiento, buena escritura, siempre de prematura muerte.

Entre irónico y sumamente poético hace el amor La Escrita. ¿Y los llamados pífano siringa, se pensaron alguna vez nombrados mejor siendo tan sucios sus fines propósitos: reproducirnos a todos, repetirnos, sucias estampitas de timo?

¿Pene o pífano? Andá y preguntá --cada ovejo a su parejo-- con qué música...
Pífano desde luego; o mi oboe d’amore
Ella se abre como una boca, canción solicita, no solista aria...
y "él", fuere lo que, es algo mejor que una tapa, por supuesto, que para esos silenciamientos definitivos ya está el féretro, ya estamos todos intercesores
no sólo Lesbos,
más bien Sodoma.
¡ALGO MEJOR QUE UNA TAPA!
.....¡Y ya están pensando en el después, o en el aperitivo!
Me escandalizo.
¿Después un cigarrito?
Cuando después dormiditos ubicando el mismo sueño,
ya que desde idéntico sentimiento partir arribar

ALGO MEJOR QUE UNA TAPA:
UN DIOS SE ENTRA A LOS TUMBOS
DONDE OTRO DIOS SE INFLAMA
ALMAS DESPRENDIÉNDOSE DE SU OSCURIDAD
EN EL MISMO EXTÁTICO DESMAYO.
¿Y cuál tapa, boca mía, si una lengua?
¿Cuál baña seca su niñita, mi altivo color?
¿Quién más temible?... Lolita.
Siringa, Lolita: todos los ingredientes para un twist.

Así pues no os dejéis ilustrar, hembras de nada,
¿más tontas heteros que si lesbianas?,
por siringuiñuelas, vaginas, que ponen los machos en sus novelas,
que acabáis de "pasión turca":
calientes crucificadas,
más que SATISFEHACIENTES,
QUE ESCRIBIÓ TAMBIÉN ELLA.

Me imagino dios entrándome a los tumbos,
Entrá Vení Pasá,
yo entrando,
ella entrando....
Y se acabó la novela.
Pues morir, se muere de eso,
de orgánica sublimación:
Me muero,
pues donde ella,
no "porque no muera"
que Teresa despistó con el éxtasis.

ME MUERA, MUERAN, PUES DONDE ELLA.
Y les acabo debiendo
el si me quitan la vida.
Así es todo de crístico retorcido.
Así de malo.
No me deban su vida,
sino les deba me mueran.

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 07:00 Enlace Permanente Comentarios (0)