lunes, 5 de abril de 2010

Cinabrio en Cimabue (Alighieri aligerado)

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.26


“Como a otros les duele el culo,
a Grigori Efimovitch Novy le dolían las rosas”
Gregoria Malasuerte

(Este gran peso que me he quitado de colocar tu cita en su lugar)


Tenemos la conciencia de que yo al hablar de Vos
-Me apetece el arcaísmo de ponerlo con mayúscula,
Vos de antaño, Vos eterno-
digo verdad,
no cuando Dante de Beatriz,
timo de ficciones.
No hay sensus, no hay pasiones,
ni incluso en la de considerarse
el más Cimabue o metrosexual de la rima.
Apagada es su relación con Virgilio;
y todo el infierno cielo purgatorio
no es más que una crónica de la vidurria
que se estilase entonces por Florencia,
los estados vaticanos y otras revueltas geográfico-políticas,
que Italia sí que estaba entonces valcanizada,
tal que los delincuentes presidentes de algunas Comunidades
quisieran ahora de aquí.
Hace lo que yo en una pequeña obrita
de mis más tiernos ensayos,
híbrida de cielos purgatorios infiernos y sus habitantes
con "Los Planetas" de Holst:
Meter a cuantos nos desagradasen
en los infiernos o purgatorios pertinentes,
bajo el azufre de Venus los libertinos
y en Saturno los avaros.... Etc.
Agradezcamos, eso sí, al esqueleto de la obra
-aunque expertos piensan que plagiaba una árabe de sus días-
trama de lo más cátara, él, Dante, güelfo,
además de gibelino,
militó en los dos bandos,
siendo los gibelinos enemigos del papado
por sus infiltraciones cátaras
y, por tanto, de apoyo al poder secular,
que primero pasó con los cátaros del Languedoc
y su adscripción al Reino de Aragón,
para más tarde sus trovadorescos e ilustrados
seguidores, así camuflados, hacer otro tanto con el Sacro Imperio;
agradezcamos a ese esqueleto,
como el de mi obrita de adolescencia,
que demuestra que cada cual puede fabricar cielos infiernos
y purgatorios a su medida
y no únicamente el papado de Roma o los ayatolas
y otros gerifaltes religiosos
pretendiéndose más tocados que otros mortales
de la gracia de Dios....
Agradezcamos también el anecdotario de la vida de entonces,
crónica política,
pensando en que....

¡Mirá! "¡Cinabrio en Cimabue!"
Nos ha salido divina comedia

Es cuasi cómica, diría Unamuno,
si el intelecto;
es cuasi trágica, si el sentimiento,
vida mía.
¿No insistías Vos en querer dejar algo escrito
de suma importancia bajo ese epígrafe?
Cinabrio, ¿el rojo gibelino contra el poder del Papa?,
el rojo Dante "el lebrel", lebrel de Cristo,
Dante el gibelino con los cuales aprendiese sus artes trovadorescas...
Pero Vos: Alejandra;
yo: Carmen.
Nada de estáticas Beatrices,
pobres esposas cornúpetas, Gemas.

¿Dante al hacer su comedia, llamada por todos “divina de la muerte”,
fracasó en su propósito:
Hacer en honor de su querida muerta
el más largo, más bello, más sesudo poema jamás escrito,
siguiendo las ambiciones de la Bella Flor, Nostre Damo,
Nuestro Culto, catarismo así disfrazado de Amor cortés,
sabiduría secular?
Fracasó en dos terceras partes;
aquello de metrosexual o medírsela o más largo
puede que le saliera,
pero ni más bello ni más intelectual,
que la ciencia es pregunta no compendio
y la belleza nada si no hay verdad,
y él, aprendiz de cátaro,
como militante gibelino y de las Cortes de Amor,
no otra cosa que el Nuestro Culto cátaro así disfrazado
para librarse de las hogueras,
debió saberlo.
Verai, Veroi, esas dos bellas, una, en lengua de Oc
o de los pájaros,
VerdadBelleza.
Hay un Dante muchísimo más respetable
en cuanto a cultura secular,
en el "Stile nuovo" contándonos un sueño...
Cátaro sueño, relatado desde esas influencias,
y de lo más semejante a uno padecido por mí,
y digo “padecido” por lo dolorosamente, aunque hermoso,
habido del sueño.
Ahí sí hay sufrimiento y verdad
....Al menos en mi sueño, onírico de veras,
desconocemos cuanto tuvo el de Dante de invento
cuando su imagen principal pudiera hasta pensarse
una de las metáforas más bellas para felación.
Pero ahí, en “El estilo nuevo”, aparece más Beatriz que en la Divina Comedia.
Beatriz, que más pareciese la divina tapada por su invisibilidad,
en la obra a ella dedicada

Mi querida Alejandra, Alejandra nuestra,
que cantaba Cecilia, de España,
¿tuviste alguna vez deseos de llamar así a la Divina -de la muerte- Comedia
y la catedrática cultura no te dejó,
la represión silenciosa de la culturilla bodrio?
Pues ¡helo!:
"Crónica de la vidurria"
Lo digo por ti.
Y "Cinabrio en Cimabue"
pónganle a esto.

“Cinabrio en Cimabue” (“Alighieri aligerado”)
Nunca vino mal un subtítulo.
Sabemos los autores originales
que eso es lo único que nos salva de los plagiarios:
carta escondida en la manga
de en realidad cómo nombró
y en qué ordenador lo puso
y en qué orden.
Hoy hay que pensar hasta en eso por la espía informática
¡Que no sólo la NSA, no mentemos más esta sagrada sílaba!
¡Hoy el informático de al lado de la tienda de churros
y la churrería chulería del vecino de tu barrio, o vecino de tu blog,
vaya usté a saber la pulga del espionaje en qué colchón,
pues que pueden desplumarte y no te vale ni “amén”=
allá te pudras, te sirva para eso, te indigestes!
¡Cierto! –Pronúnciese en argentino-
Hoy no coarta tu derecho a la libre expresión el estado,
si ya lo hace la economía y hasta tu propio vecino,
y la iglesia, como tonta, jamás delegó ese derecho
-¡Sí! Derecho divino. ¿Quién más derecho para cercenar derechos?-
…No dan ocasión al estado.
Esto también es traspaso de competencias.
Hay más alcaldejos de nuevo cuño, dichosas Autonomías,
de los que una se pensase.
Y esta es la defensa antiglobalización:
Que si no es la NSA la que se meta en mi despensa;
lo haga el informático de al lado de la tienda de churros
y la churrería chulería del vecino de tu barrio, o vecino de tu blog.

Y ¡Cinabrio en Cimabue!
Alighieri aligerado,
aligeren el peso de la obra ajena así:
costándote el costado de escribir tú una
Y NO APROVECHÉS EL DISCO DURO DE EL DE AL LADO,
CARA IGUAL

Mi querida Alejandra, Alejandra nuestra,
La “Crónica de la vidurria” divina de la muerte comedia
ha resuelto aligerarse o darse el piro
y al Alighieri llevarse,
pues “Cinabrio en Cimabue” ha venido,
por otra parte algo familiar por el mote,
ha venido Y TIENE LA CONCIENCIA
DE QUE ES PARA QUEDARSE….
Y AUNQUE ME BORREN EL DISCO DURO.


Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:13 Enlace Permanente Comentarios (0)

La niña naufragada

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 25

Antes de introducirlo en el POEMA-CAP. al que pertenece, EL FINAL DEL 20, quiero resaltar aquí, PARA QUE SE VEA LA MERMA QUE PUEDE SUFRIR LA OBRA ORIGINAL DE CUALQUIER AUTOR QUE EN ESTAS PÁGINAS ELECTRÓNICAS VIERTA SUS CONTENIDOS...Vamos a resaltar permanentemente como POEMA-CAP. nº 25 :

Rescato de mi primera redacción grabada en disco del monumental “Solo veo rosas”, este final misteriosamente desaparecido en mis copias guardadas del blog en ya.com donde lo iba pasando.
He aquí lo hurtado:



¿Esta es la niña a la que yo abrazaba allá en el fondo del Cosmos queriendo protegerla de tantos cantos fúnebres con mi Nana a “La Niña Naufragada”? En todas tus fotografías siempre tienes algo dentro de los iris. Y aquí sí haría falta un buen programa informático –no para echarme a mí de la red, no para que me obliguen a dejar abandonado mi blog- para aislar qué tienes dentro de los iris, dentro de la pupila. Puede que el exterior que te rodeaba, como el reflejo en la pupila, los bajeles por ella, de la niña de la que hablara Dante y de lo mismo que comentase Ortega; puede que el exterior…. Y puede que no. ¿Quizá era yo asomando por tu pupila como el verde de tus iris intenta asomarse debajo de mi marrón? Miento al decir no he visto el verde de tus ojos: en mis propios iris lo he visto.
Los ojos resplandeciendo en mi cara, ya no azules, ya no verdes: carbunclos mágicos, sí.
Qué piropo más guapo se dijo ella, ¿qué lisonja podría mejorarlo? Sus ojos rubíes fuego verde. Yo canté a unos ojos azabaches y ese fue mi primer poema, ojos árabes, ojos palestinos, hebreos semitas ojos, y acabamos derrotada por la magia de unos… ya no verdes, ya no azules, carbunclos misteriosos que desde la otra vida…. Rubíes príncipes serafines.
Mi voz filtro mágico levantó un cadáver, iluminaba un sexo. ¿Se puede ser más profeta, poeta? Mi voz filtro mágico levantó un cadáver, iluminaba un sexo: Escrito en Madrid, la calle del Ángel exactitud de exactitudes.
Su mirada me dibujaba en sus pupilas: allí me vi, donante fabulosa…Que había leído al Dante y los bajeles por los iris de los ojos de la niña de la que auscultaba su mirar, no hay duda. Allí se vio, no ningún estúpido barquito surcando la esclerótica, lago vítreo del ojo. Allí se vio Donante fabulosa. ¿No anularía con un terceto la extensa obra en ese metro del Dante mismo?
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