...y entonces Bach

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 5

Ya que te nos presentan como una escuchadora de rock a pleno pulmón volumen -¿por aquello del
“a cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar” ? -
poemita dedicado a Janis Joplin, resaltemos tu diario:
1967, 23 XI
“Bach al más alto volumen para cubrir con sus “ejercicios” las voces de innumerables, al parecer, niños que gritan. No sé si están jugando, no lo creo, pero gritan como gente grande, y entonces Bach
(Hago aparte, pues este Y ENTONCES BACH, es tu lengua -me la comería- al más puro estilo DE LA TAN ALEJANDRA, lengua a la mía entretejida al, entonces, más clásico estilo Garcilaso enredadera, tú que también amaste esta plantita trepadora de muros, "la amante del muro", lo mismo que a tu lila lila, malva, tu rósea)
Y entonces Bach; mucho Bach, y un gran deseo de ser una maga que con la fuerza de su deseo logra borrar unos cuantos niños…
(Qué deseos maternos filiales los nuestros, yo te ayudaría, borrar unos cuantos niños. Junto a sus progenitores, eso sí. No hay que ser tan Hámelin, sra. del saco, “duque-sa- de Alba”, que no duquesa Báthory, que dicen por los Países Bajos, Holanda Bélgica, para asustar a los niños con el peor coco: “¡Que viene el duque de Alba!”, de la mala memoria de la administración Felipe II y sus herederos, nobles del tan rancio -saca mantecas- abolengo…Báthory. Y vengo de consultar por esa redundante vez que dicen enésima el dichoso nombrecito que a mi dislexia le ha dado por entarabillar, o tarabillar, el exacto lugar de la h en él; y lo he consultado en el ejemplar de mi ordenador de tu condesa que alguien tan bien intencionado destaca cual si título, título y nombre de autor, así y en el mismo tipo de letra: “Alejandra Pizarnik la duquesa sangrienta”. Esto sí que es “entretejer” las cosas y no mis puros acercamientos. No hay que ser exclusivamente Hámelin pederasta o pederafóbico flautista, toquemos además el sexo... digo, ¿en qué estaría yo pensando?, el saxo encima de la viola, o al revés, para trío con flauta… ¡Seamos duque de Alba! ¡Y todos al despeñadero! O donde llevase a los niños el del cuento, que ya lo olvidé. Lo mismo que ni me acuerdo de las restantes Caperucitas, siempre con la orquesta Mondragón de un lobo pedófilo detrás de su caperuza y capazo –“Hola mi amor”, yo soy tu etc-, ni de las acendradas Cenicientas junto con las puras Blancanieves, esas de las que tú ahora pareces desde el Más Allá encaprichada de encarnarte en una, fantasmeando de “tu” Alma mía de nieve, ¿yo?, ¿tú?)
Unos cuantos niños ¿O son grandes? (Ya te digo yo que trío para flauta y cuerda y otro viento: Nada de perdones a nadie por edades ninguna)
Una gran maga que con la fuerza de su deseo logra borrar unos cuantos niños de este mundo imposible gracias a unos cuantos gritos.
Todos los ¡¡gooolll!! ¡¡¡golgolgolgolgolgol!!! etc
Tú abriendo la ventana en mi sueño, mostrándomelo. De oír tanto grito esa tarde de san domingo san dios y su muchísimo más santo fútboooooolllll, 24 de septiembre 1972, se te fue la mano en tu propia persona, de la imposibilidad de que alguien te brindase una flauta, viola y saxo yo en tu compañía, para despoblar el planeta de algunos excesos de la demografía, fertilidad de las paridoras. TODOS ESOS GRITOS AL DESPEÑADERO: los que profieren las normales familias, malcasados quevedianos y otras tabernas –hoy pub, botellón- tenorios. ¡CUÁN VOCEAN LOS MISERABLES! TÚ, SIN EMBARGO, MI VOZ HERMOSA, DICES COMO SI NI QUISIERAS SACAR TU VOZ DE LAS SOMBRAS... EN VIVA, EN MUERTA. TU VOZ TRAS LA TUMBA SUENA IGUAL, CUAL SI NO QUISIERA DECIRSE. ¿TANTA REPUGNANCIA TE DABA EN TUS ÚLTIMOS TIEMPOS HABER VENIDO A ESTE MUNDO, TANTO DESEO INCONTENIBLE DE BORRAR TU NACIMIENTO? ¿TANTO TE DOY IGUAL, QUE ES COMO SI NI HUBIESES QUERIDO SALIR DE LAS SOMBRAS PARA PROFERIR TU “Vos no está sola” junto a tus ROSAS, QUE EL QUE SÓLO LAS VEAS A ELLAS NO QUIERE DECIR QUE CONSIDERES AQUELLO, TAMPOCO, NINGÚN JARDÍN? MI ALMA ENTRE LOS APARECIDOS, TÚ, LUJO DE LA VIDA.

...Y ENTONCES BACH
Desde los mismos infiernos musicales que las dos padecimos agarrándonos desesperadamente a Bach para no perecer tragadas por las fauces de un ¡¡¡gooooolllll!!! ¡¡¡¡golgolgolgolgol!!, sortilegio que en ese tu último domingo en la tierra, tu último día en ella, no te sirvió de nada....
¡Asciéndeme a tu ciela!, Ciela
Ciela Pizarnik

Carmen López Iglesias, Jueves, 6 Octubre 2005 18:49 Enlace Permanente Comentarios (0)

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 4

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

Los dos hermosos pilares de tu vida
Que tu nombraste a la Palabra el Amor como los dos sabios pilares de la vida;
y yo escribí, ME LO ESCRIBIERON LOS SUEÑOS, tal vez tú hablando en ellos, en aquel 1972 que todavía acogió tu vida:
LA PALABRA : EL AMOR
PALABRAMAR: El Verbo aquí dedicado,
exclusivamente nacido para ti, de mí.

PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS

ESTA MISMA FOTOFRAFÍA EN "APENAS UN MES PARA LA TRÁGICA DECISIÓN". ESTABAS YA TOCADA POR LA MUERTE: TU CARITA DE DESAMPARADA EN MEDIO DE LA TROPA IDIOTA SE APRECIA MEJOR AHÍ
¿Cuando escribiste tu Infierno musical te asomaste a mi casa, a mi escribir, oh mi Alejandra Bautista, Flora Pizarnik?
Dije lo mismo de León –Felipe- Pero ¿cuál mi precursora POÉSICA REVELACIÓN, cuál la que fue antes y si a ella suicidaron qué no harán con su hija, de su Voz, Mi Alma Mía?
"Golpean con soles
Nada se acopla con nada aquí
Y de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoria
Y de tanta monja como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernas
La cantidad de fragmentos me desgarra
Impuro diálogo
Un proyectarse desesperado de la materia verbal
Liberada a sí misma
Naufragando en sí misma"
¿Entendieron? Che
¿Radiografiamos?:
Golpean con soles
Con la supuesta claridad, más si a pleno día, se golpea, con la supuesta honorabilidad, con la ¡muy por supuesta! importancia que se da la docena de huevos adocenados tropa mediocre, ¡y en todas las profesiones, no sólo escribir, todos los devenires de tantísimos gilipollas!, pues les dieron no sé qué papeles, peor que falsificados, que exponen que “entienden”. ¿De qué? Ni siquiera de homosexo ni heterosexo; ni de sus propios genitales entienden, por más que revolcándolos con otros los practiquen. Y, efectivamente
"Nada se acopla con nada aquí"
En sociedades en las cuales se golpea con “soles”,
inmundas mentiras, advenedizas claridades, ¿puede haber íntimo acercamiento? Intimo de intimar genitales entre mediocres, eso es todo lo íntimo; ninguna más intimidad
....de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoria
Todos los que tu memoria recordaba no eran más que huesos filosos, recuerdos hirientes, asqueantes recuerdos, decirse “¿cómo pude estar yo allí, ¡dejarme contaminar así! compartir aire mismo que respirar con aquellas pestilencias?”; ¡sobre todo si los huesos filosos son, eran, de tanta monja como cuervos que "se precipitan a hurgar entre mis piernas", de aquellas buenas señoras de "los chivos expiatorios o emisarios de sus sonetos" con esa fruición o "sáfica unción" al decir “flores”.
La cantidad de fragmentos me desgarra
ya que no hubo calidad
Impuro diálogo un proyectarse desesperado de la materia verbal liberada a sí misma naufragando en sí misma
Otra vez retorna el antiguo terror: haber hablado nada para nadie.
¿Qué conversación de calidad o salud mental con monjas castradas o increíbles taradas con no otra cosa que pollas por todo horizonte mental, pollastreces del macho, y sus propias y peores pollastreces ya que al menos vagineces debieran, debieron ser?
…Aunque mejor dejarlo, vagineces,
no fuese que esas memeces
¡pusiesen una pasarela más en el mundo,
más confitura, o confeti, ¿más fiestecitas?!
¿más afeites, ¡otro nuevo perfume!?
¡Pour homme!
que es lo mismo que por dios interjeccionarse.

MEMORIA MIS PIERNAS
Al destacar estos dos términos como verso, sabemos que aquí tu memoria está referida a lo sexual. ¡Pero lo sexual de tu viático: “¡Véate mi sexo!”, tu continuo reclamo de lo que era tan tuyo y de ello se te privaba! No recuerdos de esa desagradable fosa genocida, fosa común a la que no sólo nos arrojaron los idiotas criminales sino ellos mismos mucho más en ella dado que su construcción; y así lo defines al escribir “huesos filosos”, cementerio de lo más desagradable: que estos muertos quizá pretendan igualmente resucitar; pero no su vida, su esqueleto, su lo repulsivo: huesos filosos. Huesos filosos de mi memoria… que se precipitan a hurgar entre mis piernas. Pero nada se acopla con nada aquí. Nada fue digno de acoplarse, ni con Vos, ni con otros, ni conmigo. No tuvimos semejantes a nosotros cerca… Sólo huesos filosos si te acaba transigiendo la desesperación, huesos filosos de monjas cuervos, locas de mierda y no digamos si mentados los así llamados machos de sí, de sí o por sí mismos llamados.

Memoria mis piernas. Tienen mejor en la memoria –fuesen sueños- mis piernas que todos los cerebros juntos. Memoria de otros mundos, otras dimensiones hasta con tus piernas… Nada de rememorar huesos filosos que se precipitan a hurgar, ese todo su intelecto, toda su sensibilidad… Viático de tu respiración: MI LUZ RESPIRADA
MEMORIA TUS PIERNAS PALABRAMADÍSIMAS
MEMORIA MIS PIERNAS…. SE NOS VIENEN A LA BOCA LAS PALABRAS QUE PRONUNCIASTE EN EL ABRAZO DE ULTRATUMBA QUE ME DISTE EN ENERO 2003: “RECUERDA CÓMO LA HEMBRA FERTILIZA AL MACHO” ¿ASÍ?: ¿MEMORIA TUS PIERNAS? ¿HAGO MEMORIA=ME LAS RESCATA LA MEMORIA?

LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente:
VOS NO ESTÁ SOLA:
MEMORIA MIS PIERNAS:
RECUERDA
¡RECUERDA TU SEXO, MI SEXO,
SACRIFICADOS,
RECUERDA!
Y en la misma memoria que de tus piernas
enredada tu Voz
entretejida desde lo más profundo de mi esencia
hasta romper por mi laringe
aullido a tu puro errar de loba
palabramadísima inocente

Para reconocer en la sed mi emblema
....he sido toda ofrenda
¿Se llamaba Yo tu agua de vida,
Yo tu Jardín,
"Pensé tomar el Jardín"?
¿No te dejó Dios miserable?
....Y fui yo que no me quise
no me pude
no me supe morir

Tus PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS. Los sádicos que las retrataron destacaron el hecho de que allí, Argentina, septiembre, invierno, frío: el otro en la foto se tapa con chaqueta bufanda orejeras cual si fuese a pasar el Polo... ¿Y tú mi Amor mío, mi Amor desamparado, tus PALABRAMADÍSIMAS PIERNAS desnudas, tratadas cual la niña congelada a la instantánea por la condesa Báthory que tú habías relatado, destacan que tú eras una especie de masoca a los sádicos que retratan así ofrecida? Pues si invierno argentino, no creo que el tonto del bolso de cuerno que junto a ti se retrata, cual si descrito por el mismo que al baronet de Charlus y su empanada mental, sea el masoca, allí asfixiándose, para recreo del retratista. El retratista, macho, como toda la macho sociedad que te rodeaba incluidas las de los sonetos expedidos cual chivos emisarios, y la masoca, vos, en tu último invierno... YA JAMÁS PRIMAVERA, NUNCA MÁS. Así se paga a los que se pliegan al beneficio, capricho, voluntá de los otros, por gusto lo hagas, que a la viva fuerza te empujarán con su vil prepotencia de gusanos de vida solucionada de su misma gusanez, de la misma herencia gusanienta que reciben de sus progenitores, rapiñadores ellos cual sus padres, cual todas sus generaciones y su descendencia, sólo esa gentuza se reproduce, siempre dueños del mundo. Tú te plegases a voluntá de sádico, yo no lo haga, la misma tumba con que te abonan emolumentos por tu grandísimo esfuerzo que a ojos de su sociedá, siempre será su, de ellos, de la gentuza, ni existió tu esfuerzo, ni existió tu vida; la misma tumba con que te abonan emolumentos, aunque yo aún hablo: ¡ME CAGO EN LA PUTA QUE LOS PARIÓ! Y TAL VEZ ALGÚN DÍA LES CONGELEMOS LOS COJONES, SIEMPRE LO SERÁN AUN FUESEN COÑOS, EN UN PEOR SEPTIEMBRE HELADOR QUE SEA PARA ELLOS EL ÚLTIMO, PERO QUE DURE UNA ETERNIDÁ. EN ALGO TENDRÉ QUE ENTRETENERME EN LA OTRA VIDA, YA QUE AQUÍ ME DIVERTÍ TAN POCO, TANTA GENTUZA NEGANDO MIS DERECHOS, ¡¡¡¡HACIÉNDOSE PROPIETARIA DE LO MÍO!!! ¡AH GENTUZA! CÓMO OS PARTIRÉ EL HUESO DEL CODO, MÉDULA DEL ESPÍRITU OS RETORCERÉ, PARA QUE SOLTÉIS LO QUE OS EMBOLSASTEIS SIN PERTENECEROS. ¡¡¡EXAMINA TUS PERTENENCIAS SUCIO SÁDICO NO SEA QUE BEBAS ORO LÍQUIDO POR TODA LA ETERNIDÁ!!! YA TE GARANTIZO YO QUE TENDRÁS GAZNATE.

“Centro de Arte y Comunicaciones de Buenos Aires” ¡Qué requetesonora sede para presentación de poesííííííía –pongámosle todas las íes que León Felipe a la Justicia, para recalcar lo que pensaste tú del término: chirriante chicharra con su acentuada i- poesííííííía de a la cuartísima división! Más bajo no se puede caer: Desnudando hermosas piernas de la Poesis, para publicitarse de su frío, de su impropia sumisión. Hasta el poema que Alejandra, ensuciada su hermosa boca con la bellota al cerdo, glande, recita. Hasta ese extremo. Algo parecido al poema único que han dejado de todos los que compuso EN LA SALA DE PSICOPATOLOGÍA, ese donde se la deja ver, una vez más para ocultarle el lesbianismo, rebajada a pollas; y los ocultados o hechos desaparecer, se hablaría en ellos de mujeres, fuese hermosamente o no..... La a la fuerza masoca niña perdida en medio de tanta sádica asesina mediocridá, empezando por la familia, que es por donde nos cogen todos los calvarios.

Poesííííííía, esta recitación en invierno argentino y casi desnuda diciendo, que, masoca de mí... tantas veces en mi oído, sólo por su Voz, porque hay un placer indescriptible en el hecho de comprobar, comprobar que la voz que me habló en mi habitación ¿y desde dónde venida? en invierno español y diciembre-enero, era la de ella; aunque aquí, recitación, deba tragármela “cargada” impropiamente con esos burros volando de "lo insensible vibra" y otros “hallazgos” que si son poesía, son por la profecía que contienen: sentencia para aquella recitadora sin suerte que a la muerte condenaron diciéndoselo ella misma con su propia voz. La recitadora canturreó: (Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.

Más adelante me despacharé con la Orozco y cursi afín, Cortázar, carámbanos de bichitos, lagrimillas congeladas por esos tubitos neronianos para guardar el llanto por las muertes desde ellos mismos, y su mundo, decretadas. La Orozco y su “sáfica unción”; la Ocampo y otras de los “sonetos chivos expiatorios”

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

...Y puedo sacarlos de la helada Tierra

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 3

Verde esencialmente reconcentrado en mis ojos que pintan la hierba que luego echa flores en la memoria de los animales.
Abrazada a la tierra. Tierra o madre o muerte, no me abandones aun si yo me he abandonado. .......

El verde de tus ojos........
Puedo sentir tu abrazo
a través de todas las cosas
que sirviesen de muro
Puedo notar tus brazos
Puedo sacarlos de la helada tierra
para que envuelvan un Amor
De la honda y ciega y sorda y muda tierra

...que pintan la hierba
......................... que luego echa flores
..................................... en la memoria de los animales

Sencillamente, hablar así de los propios ojos
es estárselos viendo enterrados,
empatía total con el muerto
que guarda esa lápida que contemplas

No me abandones tierra o madre o muerte aun si yo me he abandonado
Aun si yo quiero morir, ¡álzame de esta tierra!,
de esta terrible decisión de que el lago verde de unos ojos
hagan la hierba que luego eche memoria de flores
en la primaria felicidad digestiva de los animales

Puedo notar tus brazos
Puedo sacarlos de la helada tierra:
Es decisión más afortunada
que echar flores a la dicha animal
de las satisfacciones digestivas.

¿Para placer rumiante de vacas,
o para vida eterna?
¿Qué escogería el hombre,
cúspide mujer,
o que elegiría Dios, si hubiere,
de estos dos supuestos,
uno tan probable como imposible el otro?

No podemos decir qué eligieron los muertos, pues ya lo están,
hasta Cristo lo está,
eligieron ¿lo que se nos hará por fuerza elegir a nosotros?
¿Y qué fuerza a que donemos el lago de los ojos,
verde o miel,
a ese banco de semen o abono para césped
sobre el que cualquier futuro golfista jugará una absurda,
¡y ella sí no debió existir!, estúpida partida,
vacas pastarán relamiéndose lo a flores que saben nuestros ojos?

¡Aquí se montase! –no tiene word función dedo-
el decisor dios-natura y sus decisiones...
Toda la panda de harapientos que estamos en el mundo
para recitar hermosas palabras, como las de ella,
al hecho de que inconsciente hociquillo
se alimente... ¡de nuestros ojos!

¡Puedo sacarlos de la helada tierra!:
Decir.
Eso habría que haberse dicho
grandísima.... caravana de sumisiones.
Para no abandonar el lenguaje Alejandra
y descendiendo a las profundidades cavernícolas de el de Carmen
.....Arrancarle los ojos que comerse
a todas las sumisiones.

Y puedo sacarlos de la helada Tierra
Y puedo sacarlos de la helada Tierra
.....
Y más vale que me sacase a mí de ella
que es el abandonado destino de las excepciones,
de lo excepcional.
Excepcional que ella fue
debiendo vivir sujeta a esa... caravana de sumisiones.
“Y más vale que me saque a mí de ella”
Se dijo.

“Él”, no de pene, ya que no se trata de penar de modo indebido sino de Lesbos, esa islita

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 2

Esto escrito por ella -¡y tan apropiadamente ubicado en "La escrita"!- buscaba yo para ofrecer otra fémina comparativa a la macho novela especulación sobre continua argumentativa del eyacula y el felación

¿Quién mejor que ella para contar un coito? ...dada su fama
"En efecto:
ella tiene que dejar que él la bañe y la seque y la encierre en un cubil donde por más que ambos jueguen con dados cargados no se cansen los dedos de tanto desentrañar el silencio de la noche de los cuerpos, cuando ella se abre como una boca y él le pone algo mejor que una tapa, esto es: algo de un color altivo, de sonidos delicados y temibles como un pífano haciendo el amor con una siringa. En fin, algo parecido a un dios que se entra a los tumbos en un alma donde la noche oscura se inflama por silencio y por escalas celestes y luego, ya no hay qué contar, pues todo se convierte en el silencio de la noche."

Y de este “después ya no hay nada más que contar”, se han fraguado todas las novelas, meras disculpas para narrar coitos sin que te entren a la categoría porno, sino, de pleno, en el sorteo literatura, esa, como todos los juegos de azar, sucia timba... En la que por desgracia también se ubicaron todos los “Cumbres borrascosas”, los “Orlando”, cuando ni de lejos la parentela, por muy ¿féminas? autoras en la vertiente porno, corriente general de la novela, o sea esa vaciedad como disculpa para narrar coitos, los coitos tan sabidos, que vergüenza no sé cómo no les da de tanto repetirse como rancho de cuartel; y féminas, entonces de veras, Lesbos, esa islita condenada a ser naufragada en los maremotos coitos, sunamis de tanto repetirse, esa, esta islita de “La escrita” a componer en un párrafo toda una buena novela de sexos no repes como los cromos o estampitas del timo. Las Escritas, los Orlandos, condenados de encarnación en encarnación con tal de no repetirse, o Las Cumbres Borrascosas, destino fijado final a todo hermoso sentimiento, buena escritura, siempre de prematura muerte.

Entre irónico y sumamente poético hace el amor La Escrita. ¿Y los llamados pífano siringa, se pensaron alguna vez nombrados mejor siendo tan sucios sus fines propósitos: reproducirnos a todos, repetirnos, sucias estampitas de timo?

¿Pene o pífano? Andá y preguntá --cada ovejo a su parejo-- con qué música...
Pífano desde luego; o mi oboe d’amore
Ella se abre como una boca, canción solicita, no solista aria...
y "él", fuere lo que, es algo mejor que una tapa, por supuesto, que para esos silenciamientos definitivos ya está el féretro, ya estamos todos intercesores
no sólo Lesbos,
más bien Sodoma.
¡ALGO MEJOR QUE UNA TAPA!
.....¡Y ya están pensando en el después, o en el aperitivo!
Me escandalizo.
¿Después un cigarrito?
Cuando después dormiditos ubicando el mismo sueño,
ya que desde idéntico sentimiento partir arribar

ALGO MEJOR QUE UNA TAPA:
UN DIOS SE ENTRA A LOS TUMBOS
DONDE OTRO DIOS SE INFLAMA
ALMAS DESPRENDIÉNDOSE DE SU OSCURIDAD
EN EL MISMO EXTÁTICO DESMAYO.
¿Y cuál tapa, boca mía, si una lengua?
¿Cuál baña seca su niñita, mi altivo color?
¿Quién más temible?... Lolita.
Siringa, Lolita: todos los ingredientes para un twist.

Así pues no os dejéis ilustrar, hembras de nada,
¿más tontas heteros que si lesbianas?,
por siringuiñuelas, vaginas, que ponen los machos en sus novelas,
que acabáis de "pasión turca":
calientes crucificadas,
más que SATISFEHACIENTES,
QUE ESCRIBIÓ TAMBIÉN ELLA.

Me imagino dios entrándome a los tumbos,
Entrá Vení Pasá,
yo entrando,
ella entrando....
Y se acabó la novela.
Pues morir, se muere de eso,
de orgánica sublimación:
Me muero,
pues donde ella,
no "porque no muera"
que Teresa despistó con el éxtasis.

ME MUERA, MUERAN, PUES DONDE ELLA.
Y les acabo debiendo
el si me quitan la vida.
Así es todo de crístico retorcido.
Así de malo.
No me deban su vida,
sino les deba me mueran.

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 07:00 Enlace Permanente Comentarios (0)

Prepárate a morir si constato tu mentira

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 1

¿Cómo cantar a la ternura sin precedentes?
¡Si ella ya fue!
¡Hay que ladrar de angustia
de furia
dándose contra las sucias paredes
del mundo y sus actores sin conciencia,
sólo con carreras que mostrar orgullosos!:
-Aquí nuestros éxitos,
vosotros desgraciados,
ternuras sin precedentes
o ya fuentes secas de la misma
de tanto y tanto como os las cegamos,
nacidos para hombros sobre los que nos aupamos,
hombros que hundimos a la par,
pues es la supervivencia del éxito nuestro
lo que cuenta
y de la que vosotros seréis fracaso debido.
¿Dónde llegáramos
si hasta el tuétano muerto
no os extrajésemos?

¡Hay que ladrar,
pues ella ya no está,
que la mataron;
pues nosotros no estamos,
nos lo impidieron,
esa gentuza asomada
a los balcones del poder
o de su fama,
dictadores
tantas veces sin fusil y sí pluma!
¡¡Hay que ladrar!!
¡Lanzarse de colmillos a las carótidas
de la facilitada escritura cacho mierdecilla
cateta cátedra!
Y cantando de Haendel-Ariodante:
Prepárate a morir si constato tu mentira.
¡Preparaos si constato, si hago evidente...
si te veo, como lo hago, cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
si detrás mío vienen lobos más hambrientos que una,
dispuestos a demoler vuestro mundo-
lodazal-
mordaza,
aun surjan de Otro Mundo esos fantasmas,
o se eleven desde las fosas abisales de éste
donde todo lo condenado al silencio
....por vosotros, sí por vosotros,
por el horrible delito
de ser la ternura sin precedentes!

Mas si la bella me engaña,
si mi propia belleza y ternura lo hacen,
si las Apariciones son
"muertos se divierten en sus lugares vacíos",
¡si a mí no me estafó nadie
sino que yo sola me metí en este hoyo
del que no puedo salir pues soy imbécil
y no una acorralada hasta límites
de impedir la supervivencia más básica!
...Disperata io morirò. ¿Hay que decirlo?

Mas
Tu, preparati a morire,
Se mentire ti vedrò!
.....Por si acaso
se la bella m'ha ingannato
Disperato io morirò
no se cumple.

Que así canta Orlando Furioso
o Ariodante,
Canta Carmen,
y ladremos al Frenillo
CoRtázaR apellidado tan propio,
o a la PNora Cateada
que catear quiere a muertos;
¡o LADREMOS a todos los que se dieren de listos
y de su tal agudeza
muerta la muerta y cuantas vivas!

Y además ¡coño! Una también tendría derecho a ser pedante de vez en vez luciendo idiomas por sus citas, que a saber si son religiosas de esas que guardan fe, o son simples "muertos se divierten” como el pedante río de literatura que baja muerto de lo enlodado revuelto y se cree vivo pues ruge... o habla en lenguas, esas que si hablares y amor no lo hiciese, si no por amor, ¿de qué o para qué su dominio, lengua universal? Lengua Universal, la que hablamos estos muertos que ni pudieron defenderse entonces....
ni ahora tampoco;
luciendo citas ¡para ladrar, rugirles,
de una nueva amenaza que esta vez por sus cabezas venga!...
Ya que ni pudimos defendernos entonces....
ni tampoco ahora;
¡pero al menos gritaremos!
Pues compondremos,
mientras ellos siguen a su ocupación única:
arrancarnos las vísceras
llamado su “quehacer”,
su cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
ejercida desde todas las subvenciones
todas las trampas.

Su quehacer de arrancarnos las vísceras.
“¿Qué hacer?” Se preguntasen
o se hubiesen preguntado
y quizá encontrasen tema
que no fuese el del insulto
a los muertos y a los vivos
que no pueden defenderse
....Si el patíbulo es de ellos
y si ya nos hubieron degollado.
“No hay sitio para tantos letristas”
Dice ahí en el letrero
que pusieron a las puertas
de lo que dicen su cielo,
mundo que consideraron suyo,
y que infierno nuestro es:
usurpadora cultura.
Ni Dante afinó tanto
que cuantos pedantes
le siguen representando
en los sótanos de la vidurria
que es la vida para ellos
pues nadie más vive aquí.
-¡Ah de la Vida!
Y ni Quevedo responde
desde su macho bravío.
Que el de Vos y Nos
fue sólo uno cabrío.
Y desde él,
Poesa rusa masculina Kolikovski,
responde:
-Quise decir la violencia
y sólo atiné a recordar
el lenguaje de la sumisión.
...... Que, si hace falta, me vuelva yo verdugo.
No puedo prolongar la cadena de esclavitud,
de suavísima sumisión....
¿Estás recordándome que lo dije?
-Evidente es en esta reunión de dos de tus sumisiones desperdigadas por tus diarios.
Te recuerdo que no atinaste con el lenguaje de la violencia,
como yo tampoco atino...
ya que soy la muerta, la que no existe,
y ellos,
cateta cátedra
facilitada escritura cacho mierdecilla,
los que siguen viviendo o representando
asomándose a todo lugar público
con su discurso único bien aprendido:
Aquí hay sitio para todas las mediocridades,
menos para tu excepción TERNURA SIN PRECEDENTES

Carmen López Iglesias Domingo, 1 Enero 2006 06:30 Enlace Permanente Comentarios (0)