Contesto más por Vos mi Poesa rusa Kolikovsky

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.42

A ti y a mí que nos costó la vida escribir, tú tu palabra inocente, yo cuantas maldiciones con las que quisiese sepultar el mundo como ellos con toda sucia naturalidad lo ahogan en su semen.

Si no lo considerase insulto intolerable a ella la Poesis –y al escribir la palabra veamos el mueblecito en el que ella guardaba su Palais, las gavetitas repletas de sangre, cada cajoncito con el nombre de un autor eso-, si la vida me hubiese insensibilizado como para no sentirla, sentir aquello a lo que vagamente aludís al decir “poesía”, no respondería a memez ninguna recogida en nuestro errar, no de loba, pero sí de juez sumarísima por Internet:

Un estúpido, tío tenía que ser, mienta la poesía como esa, más o menos viene con eufemismos a decir, puta calentorra que por las noches le visita. Más quisiese.
Más quisiese
que la poesía le visitase,
tía le jodiese.
Y mientras con una se la menea, lo anterior escribe, aludiendo por tía calentorra (¿existieron alguna vez esas sí “once mil vírgenes” de la sucia imaginación masculina, calentorras apropiadamente nombradas por los que se las fabrican en el magín? y si cancha les dan, las hacen, cierto Juana Inés) al trabajo no pagado que a otros cuesta la vida. De eso está enfermo el mundo, de tanto sucio semen caca derramado por cada renglón, contaminado por las turbias miradas, cada ser, cada actuación. He ahí el éxito de Freud: Igualito a todos los tíos igualitos, ellos le tienen por genio, las boñigas calenturientas, plastas por corteza cerebral (Llegadas aquí, señoras recuerden, ya que tanto seguirán refregándoles aquello de que el cerebro de ellos pesa más, pesa más pues más mierda, recuerden lo que ellos se tienen muy calladito, dato reservadito, sólo las señoras profesionales en el ramo, enteradas, y como ellas serán la tumba de silenciosa discreción que siempre fue por donde pasó la mujer, pues yo les diga, ustedes recuerden: LA CORTEZA CEREBRAL ES MAYOR EN LA MUJER, Y SI CON ELLA SIENTES PIENSAS…TODAS LAS FRASES ALEDAÑAS SE ESCRIBEN SIN MI INTERVENCIÓN) ¿Cuándo, par exempla, cirujano –anótense ahí todas las profesiones, pagadas siempre, no como la Poesis, esa poesía así arrastrada por los intrusos que dicen que la ejercen, que jamás- y con él, ellos, ¡que encima no mueren o deben ritualmente suicidarse ante el descerebrado hecho, así son las cosas, que supone deben comer aire, eso beber, techo les asista así: sin techo, mientras desempeñan su profesión!; y con él, ellos, la entera sociedá, cuándo aguantar que alguien les tilde su hacer, su esfuerzo, de fulana ¡y encima que le visita en las horas libres!, ¡cuándo consentir ninguna sociedad que haya quien se las emplee de cirujano en sus horas libres para mostrar, destripando, que rajar, lo que se dice rajar, él también!? ¡¡PUES AQUÍ TAMBIÉN SE RAJA!!, SE HABLA Y NO SE DEBERÍA, SEA PUÑALADA EN MI CORAZÓN, YA QUE NO DEBE HABER MÁS POESÍA POR LA TIERRA, PUES SI DE FULANA LA TRATAN Y NI SE ENTERAN, ¡O TANTO LES AGRADA EL TRATAMIENTO DE FULANA DADO A LA POESÍA CUANDO NO A LA CIRUGÍA O A OTRAS!, ELLAS SÍ RESPETABLES PROFESIONES, NINGÚN INDECENTE INTRUSO POR AHÍ.

...Tierra o madre o muerte, no me abandones aun si yo me he abandonado.
He respondido al trato que semejante berzotas, que quizá haya llegado a publicar, más probabilidades tiene la suciedad que la inteligencia o la decencia, POR TI HE RESPONDIDO al trato dado a la POESIS, en ése y tantos miserables, pequeña y rastrera poesííííía enferma de chirrido, sifilítica de burdel, cual se retrata desde el mundo clásico a nuestros tan liberados días, que desde venusbabia escriben unos berzas y otras lo hacemos cuasi desde el Más Allá, muertas, ejemplo mi tan Alejandra, yo ejemplo. Desde ese peligroso lugar desde el que ella escribía, desde mi peligroso lugar, desde en el silencio nos quieren todos, no interesa oír ni alma alguna, ni verdá, ni inteligencia otra que no sea la que nos procure el estafador sustento de cada día, pues comen de lo alma vendidas o de no tener alma, esa la profesión de cada quienes, casi todos.
¡AHÍ EN ESE QUE TE COSTASE LA VIDA HIJODELAGRANPUTA DEBERÍAS ESCRIBIR PARA CONOCER POR UNA VEZ EN TU VIDA QUÉ ES, HASTA TU VOCABLO ENFERMO DE CHIRRIDO, POESÍA! AHÍ Y SABRÍAS SI LA PUTA CALENTORRA QUE TE VISITA A LA NOCHE ES EL PUTO DE TU PADRE QUE TE ENGENDRÓ, ENTRE LOS DOS SUMARÉIS UNA PUTA, SI VALÉIS, O QUÉ SUBTÉRREO INNOMBRABLE DE LO PRINGOSO TE VISITA.
JAMÁS DEJARÁN DE CONFUNDIR LOS TÍOS TODO CUANTO EXISTE, NO SÓLO FRASE, NO SÓLO POESÍA, CON SU PESTOSA Y PROPIA SECRECIÓN.

Que compartamos este mundo con semejantes ratas… y como si no pasara nada. “Canta mi lastimada” “Nada pasa”

Digamos que Jack el destripador regresa en forma de… ¿cuántos cirujanos existen actualmente en el mundo?, y un cartelito a sus puertas dice, de los millones de Jack el destripa.: “Yo, cirujano, corrobora tal y tal Universidá, todas regentadas por mi madre la reina”. De Inglaterra, o el país en que se ubique el en cuestión Jack.

Pues así la escritura y los escritores: La mayor parte de los ejercientes son Jack, eso sí, de exquisitos modales adquiridos en la corte de la mamá de él que, al ser rectora de todas las unis planetarias, título garantiza al cachorro de yena que crece y apadrinará otros tantos cachorros de misma risueña expresión. La mayoría de los ejercientes son Jack; pero dado que lo único que destripan es la inteligencia, al espíritu y a su decencia, qué importar.


Carmen López Iglesias Jueves, 1 Junio 2006 14:26 Enlace Permanente Comentarios (0)