Y en el año de su premonición más asombrosa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.70

Me imaginé en el año 2002 escribiendo

Todo lo que escribiste ese día, 1962, 28 de julio, y que ha quedado, a saber cuánto más y ha desaparecido, el prodigioso día en el que…¡NOS PREMONICIONASTE!:
Y dentro de cuarenta años, si vivo –es un decir, pero espero no estar en esta farsa imbécil (te lo cumpliste, te ayudaron a que se cumpliera) - si vivo, repito, escribiré con mano temblorosa (dúdolo, dudo el término, las ciencias adelantan que es una barbaridad sobre todo para la gente que pertenece a la élite, de haber continuado aquí escribiendo, se supone que dinero mediando, si prestigio, si hubieses continuado escribiendo sabiéndote vender, no habrías escrito de mano temblorosa) : Son las 12 de la noche en mi augusta vejez solitaria. La noche está del otro lado de la ventana y yo, encerrada en una habitación vieja, polvorosa y mal iluminada. Me acuerdo de una noche del año 62 (creo que era el 28 de julio a las 24 horas): yo tenía miedo y para distraerme prefiguré mi vida: ME IMAGINÉ EN EL AÑO 2002 ESCRIBIENDO EN UNA PIEZA –vieja, polvorosa y mal iluminada-: “la noche está del otro lado de la ventana, etc. etc.”

Ahora son las 12,30 h. Si la maldita –vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha- que seré (tengo miedo) ¡No lo ibas a tener criatura!: Desde luego no hay otro género como la mujer para autodestruirse, autoinsultarse, autodegradarse, esa es toda la ayudita de milenios que echó a la femenina instrucción el macho. ¡Desde luego Eva non pourrait renaitre, es más, no nació nunca! La mujer para poder decir que existió alguna vez, ella sí que debiera volver a nacer de nuevo, segundo nacimiento que se hubiese evitado de no parir ni una blasfemia más sobre la tierra, género macho, haberse parido a sí misma que era lo propio, ellos se hubiesen parido a ellos… y así nos hubiésemos parecido tanto.

¡Pues no se llama vieja solitaria y mentirosa y sucia y borracha! ¡Como si en su momento no hubiese tenido toda una legión de machos dispuestos a llamarle eso y peor: a hacer, a hacer eso! Y vaya que le ayudaron a sentirse solitaria y creerse vieja y emborracharse de seconal. ¡Como si en su momento no hubiese tenido a toda una legión de envidiosos y borrachos y mentirosos y viejos y enfermos y degenerados y rastreros y cobardes y sucísimos machos dispuestos a llamárselo!; y peor, ayudar a hacérselo, hacérselo creer; ¡y peor todavía!: toda la restante legión del género macho junto con sus mujercitas, que jamás te llamarían ni te harían eso, ellos tan normales personas, peor, peor que eso te harían: esos son los que recetan el seconal y te empinan el codo con el mismo para que al fin te decidas, están deseando que les dejes el sitio o al fin heredarte, al fin un obstáculo menos entre la nada que son y el todo al que aspiran y no por su esfuerzo y menos por su hermosura, aunque para eso, hacer pasar por hermoso lo que no es, inventaron todas las pasarelas Cibeles. Pollo y coña, ¡digo!: polla y coño, acicálate que de eso ligas, de pasar por lo que ni eres (Aconsejo cantar esta última frase con la música de Bach que viene a viciarnos el ritmo. Si alguna futura hitler incinerase al gº macho, le diese por fin de su propia medicina, que no es precisamente dar por culo, sino invisibilizar, hacer desaparecer, más por culo que ese, dejara al menos la música de Bach. Para algo bueno que hicieren, no lo íbamos también a incinerar) De ni ser, dudo incluso que fuesen, sean, polla o coño, aunque de eso liguen.

Si la maldita, etc. que seré (tengo miedo) escribirá lo que digo ahora, ello será la exacta prueba de que también para mí ha existido algo a modo de destino. ¡Destino tuyo al que me has entrelazado desde Otro Mundo para que se te cumpla! Aquella que has elegido (¿O te eligen? ¿Se disfruta de alguna autonomía espiritual en el venidero Más Allá, como no aquí, para elegir desde tu propia entidad fantasmal o espiritual aquéllos a los que habrás de aparecerte? Estaríamos apañados si tampoco allí libertad ninguna) aquella que has elegido para presentarte de Aparecida… ¿Quizá lo has hecho pues en aquel 28 de julio de 1962 lo que detrás de la redacción de esas palabras premonitorias en las páginas de tu diario, lo que te exigía tu condición femenina detrás de esa escritura “correcta” que debías tener en el mundo macho, ES ESTO QUE REDACTO? ¿Te parece bonito estar escribiendo la obra que debiste, con cuarentaitrés años de retraso ¡y utilizando mi mano!? ES COMO EL GRAN POEMA, NO PODÍA DEJAR DE SER ESCRITO. Y mira cómo lo reconoce tu desespero aquí en esta noche: Los viejos borrachos adheridos a canciones que nadie compuso nunca, pues están hechas de delirios atroces y de palabras obscenas que quisieran ser puñales (Yo escribí, lo anoto aquí pues quizá no se salve de ninguna otra manera, al menos ese renglón, a mi primera perrita, muerta de cachorrito: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Palabras que quisieran ser puñales. Y las lágrimas todas que he derramado, también por Vos, lágrimas que servirían para abriros la tumba y sacaros fuera. Eso quise hacer con mi perrita, vamos, quise ni enterrarla, que me pareció verla guiñándome un ojito como diciendo “No llores amita, no pasa nada. ¿No ves que sigo, que seguiré abrazándote el cuello con mis patitas?” Así me despertaba por las mañanas. Se subía a mi cama y me rodeaba el cuello con sus patitas) Pero no estoy angustiada (¿qué importa por otra parte?) sino asombrada. Bueno después de tanto “andar caminos, pasar trabajos… soles y lluvias”, ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO –Real Academia Española- (ARRIBAR: SER DEPOSITADA POR EL VIENTO, EN MADRID 2002. ARRIBAR: DEJARSE IR CON EL VIENTO EN PARÍS 1962) y abrir los ojos a una noche extraña, confusa, en la que escribí el cuento-poema más extraño y confuso de mi vida. Esto me apena, me anonada, me sopla un viento enfermo (Pues no escribías lo que te estaba demandando il cuore: LES DEVOLVIESES SU ENFERMEDAD A LOS ENFERMOS, LES CANTASES LAS CUARENTA A ESA PANDA DE DEGENERADOS APROVECHADOS PILLOS) el que me deposita en la orilla de esta noche extraña, confusa. Apenas respira ya quien no hizo sino fumar, toser y escribir un cuento que le duele. Ve con esta sombra ulcerada por tu mundo sediento. Rodeada de desechos, de cosas muertas que giran en tu memoria de princesa loca encerrada en tu torre de furia y de silencio.
Y anotado en su diario de mi mano en 2003: Esta parte de tu destino me la dejaste para que te la viviese, bien hiciste en negarte. ¿Quién nos contrató de Cristo, si del más allá no reconocíamos ni madre? ¿Ahora yo sí? La desgracia es que ahora yo sí: Sos mi madre mi padre y mis hermanos, la que soñaba con una virgencita que la amase sólo a ella. Virgencita o princesa loca encerrada en su torre de furia y de silencio ¡Y DE FURIA PRECISAMENTE PORQUE ES DE SILENCIO, coño carajo! ¿Qué polla malformada decreta que la princesa esté loca por ser virgencita o por quererlo ser, qué polla decreta que la princesa esté loca por lo que escribe y más loca todavía si se le impide escribir? ¿¡No ha de estar furiosísima contra todas esas pollastreces la princesa virgencita o la virgencita princesa!?
¡TOMÁ PRINCESA EN SU TORRE, PANDILLA DE MARIQUITAS Y VUESTRAS PROHIBICIONES DECRETOS AMENAZAS DIAGNÓSTICOS, TITULACIONES POR ANALFABETOS QUE ENTRE TODOS OS REPARTÍS PARA DECLARAR NO APTA A LA PRINCESITA!

Esta cosa confusa, esta nebulosa. Si te pudieras ayudar. Si en ti se hablara, se conversara, se hicieran polémicas y mesas redondas sobre tu confusión tu extrañeza (…Y lo que yo decía antes: Y me hubieses ahorrado a mí escribir ahora lo que te dejaste entre las teclas)
Una de la mañana. Se ha fumado hasta convertir la garganta en un pozo ciego donde merodean acechadores con hachas y antorchas. Incendiarios, por supuesto

INCENDIARIOS, POR SUPUESTO. MIRA SI VIENE DE TI, SE DICE EN MI SUEÑO, DICIEMBRE 2005, ENERO 2006: “POEMAS INCENDIARIOS”. SI NOS VIENE DE TI HASTA EL SUBTÍTULO DE ESTE NUESTRO LIBRO QUE ME OBLIGAS A ESCRIBIR POR TÚ NO HACERLO, MALDICIENDO, POR TU NO HACERLO EN TU DÍA, 1962. Y SI NI AHORA SE PUBLICARÁ, LIBERTÁ DE EXPRESIÓN CAMELO DE NUESTRAS SOCIEDADES ¡¿CÓMO ENTONCES?!

“Si en mí lloraran, si entonaran endechas y cantos de gemidoras al alba”
“Cultivo el jardín del furor/ mi roja sed humeante señala el día…
que no llegó. Poemas Incendiarios. Y añades, añade el sueño: “Baratos”. ¿¡Hasta ni en sueños, y encima mis sueños, puedes dejar de hacer lo que te malenseñaron mujer, no puedes desaprender a no insultarte, rebajarte, condenarte?! ¡Y SU PUTA MADRE, BARATA TODA LA ESCRITURA DE CUANTOS NO FUERAN Carmen López Iglesias Alejandra Pizarnik y unas poquitas más! Si cuando toda esta gentuza que ha escrito en el mundo esté de milenios muerta, todavía sonará Carmen López Iglesias, todavía sonará Alejandra Pizarnik… Y da igual los caminos tortuosos que harán recorrer a ese sonido; el caso es que sonará.

Y me quemarán y me mirarán volar por el aire y la tristeza y la confusión y la etcétera etcétera.
¡Anda que si te han quemado, hasta tu obra inédita! ¡Y a una, anda que si la han quemado: toda su obra inédita! ¿No hueles la chamusquina en la que, a no tardando, del todo me incineran? ¡Y ESTAMOS A 2006!

2010: Esto son las cenizas.
Ya ha pasado por varias erupciones el volcán “Canto a la ternura sin precedentes –Poemas incendiarios-“ “Solo veo rosas –“Divina” tragedia homosexual de tu vida-“
Cenizas
Fuesen las de un volcán más en condiciones que ese de Islandia.
¡Fuese el Yellowstone por fin explotando!, que ya le toca.