Y en esto del sexo y todos sus males

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.52

o todos los males vienen de ahí,
milenios nos miran

Hoy
Cuando sería mejor acabar
como casi todos los días de mi vida
que seguir en esto.
Hoy
-No es “En esta noche en este mundo”-
Hoy...
Para mi disgusto, o suyo, no me suicido tampoco.
Para tu dolor de nieve del otro lado,
escarchas que te partieran por dentro

En esta noche en este mundo
todos... me quieren vivir,
no como a Vos que la murieron.
Simplemente la murieron,
sin más esperas.


-Hemos perdido
¡¿Te enterás?!
...Sorderas;
pero no de tu tamaño, 7ª Sinfonía.
Opinas que todos opinaron
menos tú.
¿Te dejarán hacerlo?
Pregúntate
antes de seguir ahí
donde te quieren... vivir.

-¿Tú se escribe con un todos vosotros
en el que hubiese naufragado la santa individualidad,
santa diferencia?
Yo sí soy sin esperanzas,
Hemosperdido.
Recuerda que no es que le tenga pánico,
es que no lo puedo aceptar
-que algo así dijiste:
Yo sé que la vida que el amor deben cambiar...
y de ahí se deriva un estado de terror
que niega el orden de los humanos-
y no porque vea desde tal asiduidad
que me desprecia
a tanta intensidad que me ignora,
que su sucio desprecio me redujo a la invisibilidad
(y ya sé que igual a tantos y tantos
que fueron forzados a pasar
por el matárseles ignorárseles
que les dieron),
sino por la repugnancia que me dan,
me da el mundo que son ellos:
me dan...
Y precisamente “en el sexo”, como a ti;
pero no de placer ni platicar,
sino de enmudecer y de espantar,
ese “en el sexo” y todos sus males,
todos los males vienen de ahí
y milenios nos miran desde lo mismo;
sexo mudo, como si no hubiese estado
sido,
que así le condenaron
...y nada pasó.
Efectivamente nada pasó,
nadie pagó,
ninguna sociedad paga sus enormes delincuencias
con los individuos que aplasta sin razón,
sin tribunal al que acudir,
sin derechos humanos,
antes por lo de antes
y hoy... por lo de ayer,
ya que sigue siendo, para la víctima,
lo de antes,
aunque los criminales, ellos,
mundo criminal
pase página con tal facilidad
que conduce al más espantoso olvido:
ley del perdón, conciliación, amnistía,
aquí no pasó nada.
Sólo los muertos
y esos no hablan,
a esos ¿quién los desentierra?
Sólo los muertos
y da igual si estuviesen aun vivos,
milagrosa resistencia.
¡Desgraciados de ellos si se atreven a emerger,
como tú desde otra vida,
como yo desde ésta!

Yo sí soy sin esperanzas, si tú “es”
es escrito con el “todos vosotros”
y no con las dos ee
de aquel Seer tuyo….
Y ya no me salva hasta ni eso.
Pues efectivamente... todos “me vivieron”,
me vivieron pero del asco,
del asco donde te han muerto
y cómo,
del asco y de la ira
donde el me matan,
que aún continúa el asesinato,
y nada pude hacer en mi defensa,
¡¿ahora puedo?!,
¡¿puedo los efectos de sus delitos quitarme
como se arranca la vida
o la piel a tiras,
la piel a tiras ayudarles a terminar de arrancarme,
desprenderme de la miseria endosada,
de la marginación,
del último y más sucio insulto
a quienes se pisotea:
hacerles pasar por culpables,
imbuirles esa culpabilidad
que a ellos perteneciendo
se la desprenden con tan espantosa facilidad
que la víctima ha de también parecerlo,
ella la sola culpable de su propio asesinato,
si jamás sintieron conciencia de hacer mal,
arrepentimiento alguno,
su derecho divino les asistió para masacrarnos,
derecho que les sigue asistiendo
ley de punto final, punto en boca?!

Todos “me vivieron”...
Lo hicieron los perdonavidas,
ellos vivieron por mí
si la vida me quitaron
o me impidieron la vida,
todos los que te “vivieran”
en tu “me mueren me anochecen”,
zoquetes, pelotón de fusilamiento,
torpe pelotón.
Ni aciertan,
como matar, matan.
Ni aciertan,
tan claro como les damos el pecho,
si los barbitúricos los pones tú,
la bala en la sien la espada del harakiri.
Y tan claro como les dimos el pecho,
les di, les doy,
que pareciera Madonna la Mamandorure
Isis de tanto apechugar,
de tanto ir rescatándome miembro a miembro
víctima de sus despedazamientos.

Y escribí una palabra que me estaba destinada en un sueño
tan viejo como de cuando tú viva:
Mamandorure.
Esa Maman dorada, personaje de biblioteca
en la única vida que me pude permitir,
que me dejaron:
Soñar.
Soñar
Hoy
Tú
Contigo.
Lo único que me puedo permitir,
me donan desde el Más Allá
aunque también para que me roben en éste:
Tú-Mi-inconfesable-Gran-Amor
Grandísimo delito,
si de amar a los muertos se trata
cuando ni amar a los vivos puedes.
No, terror que niega el orden de los humanos,
terror que ha visto y pasado sido pisada
por tantos atropellos,
terror que sabe que no hay reparación,
¡terror, del grandísimo asco!,
del grandísimo asco, impotente ira
que hacia toda la impunidad se tiene,
hacia todos los delincuentes,
los peores, peores dementes,
esos que con soberbia y gravedad caminan
con su “salud mental”, “orden de los humanos”,
todos tan integrados, integradores,
si es menester a fuerza del “te asesino,
pues no tienes lugar en MI mundo si no te integras”.
MI MUNDO, siempre suyo,
jamás cambiará la apreciación de propietarios
que todos esos criminales tienen...
¡Y estoy hablando de la gran mayoría!
Toda esa integrada criminalidad.

Hoy, hoy que es como si hace cuarenta años fuese.
¡O peor! ¡Es hoy!
Efectivamente es hoy:
La gravísima impunidad
al tremendo crimen
perpetrado desde la más alevosa prepotencia.
Y perpetrado en tan tremenda compañía:
Toda la sociedad autora y cómplice.

Me da en el sexo
Me da que es por el sexo
que unos fueron los criminales
y otras las víctimas.
Me da que todo deviene podrido desde ahí
y la sola componenda
es seguir encubriendo sus peores males
con el más sucio libertinaje
para seguir pisoteando la libertad,
para seguir callando bocas
o mandándolas a Pirovanos
y cementerios.

¡Hoy! ¡Hoy es el hoy de toda impunidad!
Milenios de crimen encubierto
socapa de la normalidad, la norma, la costumbre.
....La impunidad,
ese monstruo que ahora mismo se sale de este poema
y al cual cabría dedicar todo una estancia blakiana
teogonía grecorromana
o versículos de hebraicos profetas
prorrumpiendo en desgañitarse
las vestiduras rasgarse
ante Hidras Gorgonas y Yavés;
la Impunidad, ese escamoso monstruo
que jamás escamó a nadie
de lo todo tan cubierto o encubierto
por su piel de serpiente.



(Todos los Cap-Poemas que en esta publicación pretendo ir salvando, las hay pretensiones bobas si de desheredados, todos los que no lleven al pie esta firma: “Carmen López Iglesias Jueves-día de la semana que fuese- 20 Noviembre-mes que fuese- 2005-años 2005 ó 2006- 17:42-hora la que fuese-Enlace Permanente Comentarios (0)”; todos esos me fueron desplumados, borrados-robados en la plataforma blogs.ya.com, de mi blog http://blogs.ya.com/almamia ¿Como ahora puedo correr el riesgo de que me hagan lo mismo en ésta? Ya lo he corrido desde finales de 2006 que estoy por aquí. Por ello ahora numero tan claramente en el índice a la derecha de la publicación. Por ello iremos salvando en papel todo lo que aquí vamos dejando y pasárselo en mi testamento, derechos que jamás tuve ¡ni a que fuese mío lo mío!, esos son la clase de derechos que nos garantiza cualquier Constitución por muy avanzada; y pasárselos ¿a la que sí podrá hacerlos valer? ...Si me hereda, hasta dudo eso. Hay los que nacimos para ser desplumados hasta en la posteridad. QUE SIGUE SUCEDIENDO CON TODA AQUELLA, AQUEL, QUE ESCRIBIESE CON HONRADEZ. Aprovechándose las legiones de tarados vividores, seres normales que pueblan las sociedades, hasta del polvo de nuestras sepulturas devengándoles ingresos)

Rosa de Jericó

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.51

¡Y cómo te cuadra su leyenda!
Ella,
peregrina del desierto, incansable y solitaria;
la que busca con antorchas encendidas
por todos los desiertos del mundo
a su Amor mío perdido,
Tú.
Y no hay palabra tuya que, hablando de estas cosas,
rosas como amores, amores como rosas,
pueda considerarse “literaria”, un oficio,
algo bajo lo cual, al pie de la letra,
no hubieses puesto tu sangre.
Al fin eras tan Bella y Verdad como para eso.
¡Eres!:
Me reprendo.
La fea costumbre de hablar en pasado
cuando de los muertos;
y como digo de ti,
todo es tan sin causalidad o momento inicial
como tú que siendo mi pasado,
eres mi presente, mi futuro y mi centro.

Amuleto para bendecir la... famiglia
Ya ves, eso no creo que seamos ni tú ni yo,
no creo que fueses
(siempre me olvido que he de hablar de ti en pasado,
que aunque cuánticamente esté confirmado
aquello de la no causalidad,
hemos de dar tiempo -¿cuánto?, ¿unos siglos más?-
para que se enteren los relativistas
que milenios después verterán a psiquiatras psicólogos
¿y otro par de milloncitos de años para que revierta
el conocimiento al pueblo?,
pueblo que no me tilde de loca, desde su condición
tan extrañada a todo conocimiento,
al hablar de ti en presente
o simplemente por hablarte)
Bendecir esa mafiosa institución
que lleva a sus expensas tantos crímenes de lesa humanidad
perpetrados contra esposas, aunque también hijos,
hijas sobre todo.
No. Esa Rosa de Jericó no.
Quizá seamos esta otra que dice la leyenda-
parábola de esta flor del desierto:
Continuamente arrastradas a los pies de Jesús...
Ya que Verbos.
Así se nos arrastra.
Todo por poner al pie de un macho, el que sea,
la sagrada Palabra ya así convertida en lenguaje
semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra.
Arrastradas por los vientos a los pies del que parece gozar
con eso de que las damas se los laven a lágrima viva.
A este destino nos han forzado,
no es que nos gustase ponernos en esa tesitura;
ni creo que a la puta de Migdal,
¿puta por culta?
Envidia de los pollastreces discípulos de él, Jesús,
que la pusieron en esa picota,
¡pues hubiesen gustado tanto de compartir su lecho con él!,
¿como ella lo hacía?,
compartido su lecho
y no únicamente las áridas peripatéticas caminatas
por aquella Palestina polvorienta pedregosa.

Al que parece gozar
con eso de que las damas le laven los pies a lágrima viva,
digamos que llegada es la hora
de que él efectivamente se ciña
para realizar sano y no enfermo
ritual de lavatorio de pies,
no a sus discípulos pollastreces
sino a su amiga que hiciese lo mismo con él.
Y también le digamos:
¿Son las palabras perdidas de Miriam de Migdal,
o de Alejandra o mías, más tu Evangelio?
(¿Y acaso habré de disculparme por tan sana pregunta
ante creencia alguna, a la cual ni poco ni mucho
importó sacrificarnos a mí y a otros
del modo más torpe más infame?)
Y si son tus palabras, Miriam, Alejandra,
etc. de otras lenguas, tan el Evangelio...
Las mías serán lo que serán
dado que jamás fueron,
tan futura la prima que ni pasado,
tan futura la prima Palabra...
aunque no la primera.
¿No la primera?
¿Y quién me dice que no la primera?
Primero no atañe a causa
sino a lugar que ocupas.
¿Es el lugar de los desheredados,
el primo lugar,
el primero?
Los últimos lo serán,
¿que me leía la mente el Jesucristo
anticipándose a mis querellas?

Sigamos entre rosas, ya que entre espinas:
¡También la Rosa de Jericó resucita!
...Mira por dónde.
Puede volver a vivir, como los dromedarios,
de un sorbito de agua
después de permanecer seca durante años.
Resucita, Florcita,
Vos la sacrificada
por aquella manía tuya tan “poco poética”,
como la mía, de Verificar
como el más auténtico hacer para el Versifica...
Y así llegar hasta el Fondo,
Cima de la poesía.
¡Qué se parece a la Física nuestra disciplina!:
Belleza y Verdad Fondo y Cima,
nuestros renglones más que los quarks.

"Rosas son las rosas en manos de la insaciable,
la del color infernal"
Rosas de Jericó en esas manos mortales
...o a sus pies,
y hablo, una vez más, de Jesús.
Hablo de Jesús de modo tan distinto:
El insaciable, el infernal,
ello su padre,
su recorrido en el mundo esa misérrima apoteosis:
¡Sacrificado por quien lo engendró!
Sacrificado como nos sacrifica.
La Causa nos sacrifica,
ese dios tan negro tan equívoco,
¿cómo no esquivo, si falso,
si ni existió?
....Aunque sí el sacrificio,
ese negro fondo para todo futuro
que todo pasado traga
y sin conservar de él memoria
que no tergiverse.
Esa Causa que ni existe
y que a pesar de lo mismo ¡y desde tan antes!
anocheció todos los efectos.
"Me mueren, me anochecen"
Más de 30 años,
tu caso,
en el 2002 llegando a los demás
cuando debiste en 1972;
más de cuarenta años en el mío.
En el 72 de tu muerte,
que no hubiese sido tu muerte sino mi nacimiento,
llegar a los demás,
y no ahora y ni así.
Más de 30 más de 40 años;
no tristes trucados tres.
No tristes tres tras los cuales
“¡Ha resucitado!”
Esa gran mentira corrompiendo al mundo
para que se pueblen más las tumbas con ella,
más que para que se abran,
para que, como la maldición de tu poema,
“no haya ya más vivos”,
pero no por sacar de sus tumbas a nadie
sino para que nos desciendan
de la mano de los “sepulcros blanqueados”
que heredaron a Jesús,
a todos allí....
Rosa de Jericó
¡Rosa de Jericó!

Blancaflor, Canto del alma

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.50

“Lis enseignez creiz”
-Le dice Isolda a Tristán-
Creo en la enseña o señal del Lis.
Esta era la Blancaflor cátara.
Llamaban a la senhal, Ermessende,
“La que está en el desierto”.
Tú que tanto deliraste por ellos
buscando a tu amor mío perdido
con antorchas en plena canícula
y a pleno día,
pasando de todos los bien pensantes
que desde las caravanas o rebaños te dirigían,
por todo piropo, un “loca”.
Loca no,
Rosa de Jericó, Florcita,
Blanco Lis.
¿Loca yo?
¡Rosa de Jericó!

Blancaflor que habrá de emerger del Touron,
fuente abundante
quant de Sen Jan bendra l’alba.
Quizá no San Juan,
quizá sí solsticio de verano;
quizá de Santa Juana,
aquella que debió vengar a las Grandes Damas,
ya no iberas sino simplemente cátaras
y que se dejó quemar extraviada de una iglesia
que daba a sus apariciones de la Dama
el sempiterno epíteto de apariciones marianas
con sus consiguientes servidumbres a los reyes del mundo,
machos.
¡Cuando ni tantas veces, quizás todas,
incluida la santa Bernadette
que llegó a los extremos de comer tierra
por su Aparecida!
¡Y nada de vírgenes católicas!, esa impostura,
simplemente Damas,
Damas, género femenino tan masacrado
pidiendo su justicia a través de otras
...también destinadas al sacrificio
cuando a vengarlas.

Quant de Sen Jan bendra l’alba.
Quizá no San Juan,
quizá sí solsticio de verano.
Quizá tu Alba.
Al alba vendrá;
Al alba voy a partir:
expresiones hermosas
que te agarraron
como tu propio hilo Sutratman,
Canto del Alma.
Como mi propio hilo,
perlas o estrofas
que emergerán,
que están,
en la Touron Alba.

Al alba vendrá
Promesa cátara
que descendió contigo a la tumba
...una vez más.
Al alba voy a partir

Su Pajestad la CARENCIA

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.49

...Ninguno sería el Jardín,
precario consuelo de los crucificados.

¿Qué se puede decir después de tú aparecerte?
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas

Y yo creo que tu Soledad fue eso,
una carta cual alado Mercurio
que buscaba las manos del alma,
de un otra alma a quien jamás llegó.
Creo que tu “Soledad” es un poema,
Libro... ¡así de largo!,
que nadie editará hasta dentro de otros treinta años.
Al final, como sucede siempre con todos los amados,
correrás mejor suerte Vos que yo.
Al menos alguna otra “loca”, o lo Car, Carmen,
podrá leerte dentro de treinta años
…..Y ¿también te la aparecerás?
Quizá no.
Pues yo ya estaré “allá en el Otro Mundo”
acompañándote
-reza la copla, sabe más que una oración-
Cosa, por cierto, en la cual parecés poner especial interés.
Yo sí debiera procurarme un buen exorcismo, ya ves,
que dijeses Vos de la salidez
que te procuraba la inactividad de escribir
allá en el Pirovano,
que es como decir “Allá en el otro mundo”.
Así te quedaste,
clavada en el Portal cósmico, Puerta del Alma,
todo un sexo que jamás encontró satisfacción.
En algo habríamos de parecernos,
ya que nos aparecemos… O desaparecemos
-Ahora estoy, ahora no estoy-
¡O nos desaparecen!
Ahora estoy, ahora no estoy;
yo sí debería procurarme un exorcismo,
pero de los que hace la iglesia a hisopazos,
para tratar de arrojar este negro sino
que traéis sobre la vida de los iluminados,
las luminarias que les acechan.
Sois mi muy gravísimo infortunio queridísimo Amor mío.
¡Aunque jamás, es cierto,
te cambiaría por la iglesia o éxitos de esos desdichados
por muy afortunados,
de esos delincuentes todos tan honrados,
de esos miserables,
literatos la gran mayoría:
todos depositaron su semen-caca
su chocho-pocho
en las letras así ya irrecuperables
de esa mugre!

Descendida cual Virgilio-Beatriz para llevarme a la tumba.
A otros no saldrá no salió nadie a recibirles.
Soy más afortunada:
Prefiero mi infortunio y por tanto vuestra compañía,
mi muy gravísimo infortunio queridísimo Amor mío.

¿Has venido a naufragar toda mi obra a tus pies?
A terminar lo que tan perfectamente venía realizando el mundo
y en el justo momento de yo intentar zafarme de esa zarpa,
hundiéndome en algo parecido a ese palus romano
conocido con el nombre de Remo,
de lo sombrío, por ese Abel latino allí arrojado,
a esa invisibilidad del asesinado
cuando el verdugo se encarga de las historias,
Rómulo, tu hermano;
justo ahí te apareces, como rubricando la infamia
más que extrayéndome.
Has paralizado mi alma, mi obra.
¿Mayor tributo a los pies de alguien?
Ni santos a su dios.
Has paralizado mi alma.
¿Qué se puede decir después de ti, ¡de tú aparecerte!?
Sabes bien que no temo a verbo alguno,
ni aun descendido de los cielos,
fuese su Pajestad, tú,
o la del mismísimo Pantócrator que ilumina tu nariz
en esta fotografía ya deteriorada de apretarla contra el pecho
como si con ello recibiese el imprescindible oxígeno
para seguir existiendo.

¡¿Qué has hecho con mi destrozada vida
Alejandra Pizarnik?!
¿Qué crimen me concluye a tus plantas,
en vez de me nace?
¿En qué fango de ese palus romano depositas mi osamenta,
verdugo malescribiendo la historia?
YO SOY LA BUENA VERSIÓN,
la única buena de todas las posibles de cuantas alternativas
buscase Einstein, allá destrozándose las neuronas
en su infructuoso esfuerzo final.
Y tú lo debes saber.
¿Y por ello se han abierto las Puertas del Alma,
Portal cósmico, reconociéndolo,
¡reconociéndolo, para corriendo enterrar!,
enterrar, cerrar, que esa loca se acerca demasiado?
Punto final.
¡¿Qué mano del averno, no energía buena si dios,
te coloca de víctima, otra vez víctima ahí en la Puerta,
víctima, de mi verdugo?!
De mi verdugo te representan
víctima siendo.

Y fíjate si no temo, Su Pajestad,
que si tú has puesto por hecho desde ultratumba
el verso de Garcilaso
"Y con la lengua muerta y fría en la boca
he de mover la voz a ti debida",
¿sabes con quién podría yo atreverme no, so Eve pourrait?,
y atreverme desde aquí en el más difícil todavía:
Con el Hernández tan ibero demiurgo:
"Y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte".
Desamordazarte y regresarte, o morir,
¿qué me queda?
Al menos esta locura de intención,
buena muerte sería.
La que me merezco
tras tan horrorosa vida.
Se nos dé la muerte de la rosa
de la que hablase Rilke:
la muerte propia.

Desamordazarte y regresarte, o morir,
Su Pajestad la CARENCIA.
Regresarte “Soledad”
¿Te escribiste, poema?
¿Lo escribiste?
Era como un gran poema que no podía dejar de escribirse.
Al menos no pudiste dejar de vivir tus 36 años
para dejar constancia de la Soledad vital en que todos perecemos,
incluso esos tan listos que nos hacen perecer
a destiempo y de tan mala manera;
para dejar constancia de mi Soledad vital
que yo no he podido dejar de vivir mis cincuentaytantos
...¿Dejar?
Incluso de los salvados por la posteridad,
entre los cuales te incluyen ahora a ti
aunque de tan mala manera,
hay que interrogárselo.
¿Qué quedaremos si mi “alternativa”,
esa que tan desesperante infructuosamente
buscó Einstein en sus últimos años,
ni existe;
qué quedaremos si yo sólo la he soñado,
si nada es,
como supo Hernández desde su tuberculosis carcelaria
qué el regresarte, qué el desamordazarte,
pues nada te impide caer a ti
en ese que te amordacen y jamás te regresen,
¡ni aun siquiera cuando estás vivo!
cómo yo ahora aquí?

Mi queridísima Su Pajestad, la Carencia
...Que habremos vivido sólo de eso,
sólo eso,
y sin que Portal Cósmico alguno
nos redima las tantas faltas:
De lo que nos faltó y en lo que faltamos.
Sin que se nos dé lo nuestro....
Que no, no era esto.
Sólo vine a ver el Jardín,
con intención de entrar, no de salir.
No era éste el Jardín,
si de él me expulsan,
nací, nacimos ya expulsadas.
Ninguno sería el Jardín,
precario consuelo de los crucificados.

Perra de Corasán

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.48

¿Y qué te contaré de la Kabbala que tú no supieses
mi querida Cabbaleira Cabbalista?

Empezando por el mito de los dos en un solo caballo,
tan de la Iberia de Tarsis más cuna de tu Cabbala que ningún otro sitio,
mito que hicieron suyos los templarios a través de la herencia cátara recibida,
y mito que tú, o la fuerza cósmica que fuese,
colocó en mi cabeza el día de tu muerte,
en aquel extraño sueño en el que rescataba a una mujer perseguida
cuyo precioso auto rojo se había quedado parado en la cuneta
y montábamos las dos un caballo marrón
colocado al contrario, de cara a la pared, en el cajón de su cuadra
(Como para que no escapásemos, quería decir el sueño,
aunque, graciosamente, en el sueño sí escapábamos,
lo que no en la vida)
¿El mismo caballo marrón de tu sueño?
Del que relatabas,
inocentemente sorprendida por la rareza del mundo onírico,
tan Alicia que fuiste aunque no en ninguna maravilla de país,
como una, desear montar en él,
cuando alguien dentro del sueño te comentaba que ya lo hacías.
(…Y que daría yo mis dos brazos, no en Lepanto, sino aquí en los madriles
luchando en mi nombre: el de Vos, en esta lucha a corazón partido, no ya contra el Verbo, aunque también, sino contra sus usufructuadotes; ¡qué daría yo! por saber de ese personaje de tus sueños que hasta te vendía en el metro de París libros. ¿Quién era? ¿Quiénes mis voces? ¿Por qué exactamente el día último de tu vida, domingo 24-sep-72, tuve yo aquel sueño que anoté en mis cuadernos, en el que la mujer perseguida queda desamparada, el precioso auto rojo de su vida varado en la cuneta? ...Voces, ¿quién en mis sueños?, ¿quién en tus voces?, ¿quién en las mías? Algo así llamado escribías, “Voces”, “Escrito en el crepúsculo”, con aquella maravilla del “Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar”. Y en mis sueños se escribía aquí 8 días justos después de esas preciosas palabras tuyas de junio del 72: “El Amor por la Lengua. La Palabra: El Amor”. Como si mi alma hubiese captado la hermosura de la que fue privada durante treinta años, justo en el momento de ser escrita: “Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar”. Amor mío, si se perdiese todo cuanto hemos sido, toda la ciencia, todo, no sólo toda la literatura…Y quedasen estas pocas palabras, todo estaría a salvo, Grandísimo Amor mío perdido cuando hallado, hallado cuando perdido)

¿Qué te contaré, cantaré de la Kabbala
en lo que tú no me pudieras dar lecciones?
Solamente rescato para resaltarla aquí
esta frase del “Zohar” tan cabbalista:
“El mundo superior fecunda al inferior”.
Las palabras que me has dicho apretando mi alma contra la tuya
en este abrazar los Cielos a la Tierra
que son las apariciones,
¡en este abrazar la Ciela!:
”Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho”
¿Podré yo olvidarlo jamás?
Tú sí me has fecundado desde la Otra Vida
la memoria primordial,
Grandísima Fuerza,
Fuerza capaz de sacar tus brazos de nube tu pecho de nube
de allí, a la par de arrancarme la nube de los ojos,
sacarme el alma por ahí….
Para luego dejarla caer tan dolorosamente.
¡Apiádate de mí!
Que tu Vos de la Ciela
se apiade de este Nos en los tierros,
mundo que sigue siendo tan macho.
¡No puedo luchar en tantos frentes!:
Desear partir contigo, y estar aquí;
desear rescatar mis palabras
de la injusticia cósmica que las sepulta,
desear rescatarte, a Vos la Vida,
de frías cátedras universitarias,
de fríos, ajenos, sin vida comentarios,
ensayos de los tantos y tantos “profesorales”,
que tú les llamarías con ironía,
esa segunda fila en la redacción
que siempre se las apaña para ocupar los primeros sitios.
No se puede luchar en tantos frentes
como llevo yo luchando toda mi vida
con la única recompensa, único descanso,
de morir, perder.
“Hemos perdido:
La noche ha caído”.
¡No! Ya está bien.
Ya está bien de esta batalla inútil contra el polvo,
contra la mentira, contra la muerte.
Que voy como todas las mujercitas de sus casas
o de sus martirios de toda la vida, con la gamuza,
luchando contra algo que siempre ganará la partida,
y sin sueldo luchando:
contra el polvo,
contra el polvo y su muerte,
contra la suciedad,
cuando otros echan tantos,
o echaron tantos en vida,
tú incluida.

Me niego a contarte nada de la Cabbala,
hoy he amanecido más Fausto, más Alquimia,
Divina Obra.

¡Todos los nombres que daban al hembra mercurio,
hembra o hermafrodita, los ejecutantes!:
Que si “pájaro de Hermes”, “Paloma”,
“Perra de Corasán”....
Aquí tienes mi gran lautreamontiana desaparecida,
que dentro de poco me pasará a mí,
un perro, perra mejor en este caso,
para hacerte compañía igual que al Maldoror.
Mal dolor de muelas que tú te creaste
con todos estos pillos de la literatura,
que si algo crearon,
fue contra la mujer,
para hacer daño fue.
Por ello les salvaron lo creado
aunque al fin les matasen
como al Maldoror Lautreamont.
Y Vos que jamás calificabas, de lo exquisita delicadeza,
y no tuviste reparos en maltratarte del modo que lo hiciste
¡utilizando ese estilete que debiste usar contra los demás!,
utilizándolo en público contra ti misma,
llamándote perra,
“Soy una perra, a pesar de Hegel”;
hete aquí: Perra de Corasán.
Casi te acierta en todo
el apodo para mercurio en la Gran Obra.
De corazón, de corazón humano,
perra de corazón humano,
“Húmeda
Concha de corazón de criatura humana”,
hembra,
hembra o hermafrodita mercurio.
“Mina: Lugar de donde se extrae el mercurio de los sabios”.
Y me viene a la memoria otra de las porteñas palabrejas
con las que te rebajaste en aquel ejercicio de cruda realidad,
“Sala de psicopatología”: “la einstein de la mineta”
(Escribo en minúscula el nombre del sabio
que elegiste para mostrar tu virtuosismo…
en algo que ignoro,
en algo que hubiese preferido ignorar del todo,
que nadie desde fuera hubiese venido a restregar por oídos,
ojos, todos los sentidos que llevamos abiertos al mundo
para recibir nociones de él,
nociones aunque no lecciones de mierda,
aquello que no nos interesaba conocer
o hería nuestra sensibilidad...
¡Y encima ellos se ponen la venda
descalabrados por nuestra pureza,
nuestra inocencia!
¡¿La pureza la inocencia puede vivir escandalizada
y a ella no se la debe permitir ser, puesto que escandaliza?!
Ese es el colmo de mundo al que hemos llegado,
mundo que te enterró y me entierra,
mundo que te obliga a lamer su pija sifilítica,
estado de cosas enfermo, sociedad tarada
que te induce al vómito,
al asco continuo,
mientras él no aclara su lengua, su magín,
en nuestros preclaros coños, mentes de mujer.
Virtuosismo....
Mi pobre ilustrada rudeza castellana que jamás viajó a París,
sobre el cual desde aquí escupo,
el París que te pudrió la vida,
que te la envenenó con la depravación ajena
tomándola tú por normalidad,
¿por sexo sano? ¿por naturaleza?,
¿eso que te enseñaban los psiquiatras
pagados por la sociedad para deformar las mentes de los mejores?,
depravación de la que tanto aprenderías…
“Enseñanza” que te despejó el camino a la tumba
incluso en los salones literarios de tu tierra,
a la que también escupo desde aquí,
como ahora mismito lo hago sobre el suelo al que honoro pisándolo)
Mineta, que debe ser algo así como la llanamente puta,
su oficio, escrito en castellano de siempre.
Y digo sin saberlo,
pues mi diccionario “Real Academia” es tan torpe
que ignora la evolución de su lengua en cuantas tierras se hable;
aunque sí incorpora los flipares y otras perturbaciones modernas,
no digamos la lluvia ácida, nube tóxica de los anglicismos.
Si mina parece ser puta, deducido de los tangos de allí…
¡Ole mi einstein!
¿De cuántos modos kamasutra?
No olvidando que Kama, algo tan práctico en esos menesteres
-Y tú que lo cantabas en el “Monte Caramelo”
poniéndolo en boca de una tal Carmen:
“Vamos a casa, vamos a cama,
si te sabemos a arcángel”-,
es todo un dios hindú, del Amor,
y Sutra: Canto.
¿De cuántos modos habremos de cantarlo
para acabar en el mismo y exacto cementerio: dormitorio?
“Los muertos no tienen ya otra cosa:
Fosa”
-Me autocito de mis versos enterrados en vida
desde los diecisite años de mi edad-
Qué idioma el griego, y, ¡oh Isidoro!
fuente de etimologías,
cómo nombramos de exacto y gracias a ellos
al lugar de los muertos:
coimenterion: dormitorio.

Pero ya que hemos cogido el diccionario,
no con el mimo que te cojo y acuno a ti,
utilicemos su negada sensibilidad
para piropear a Vos.
Dice aquí: “Volar la mina”:
“Descubrir alguna cosa que estaba oculta”,
“Romper y explicar su sentimiento el que ha estado callándolo durante mucho tiempo”.
Eso hago en tu nombre:
Vuelo la mina, la entraña del silencio,
te rescato de un “virtuosismo”
-y lo entrecomillo pues pongo en duda toda maestría en lo tal-
al cual no pertenecías,
y arrojaste así a los puercos lectetos y sus pajas
y otras prepotencias mentales, tus perlas;
te rescato y coloco en tu lugar alto,
del cual “¡Ven!” “¡Ven!” grita mi magia,
en lo más alto de la Torre del Tragos
Torre del Conocimiento y del Alma,
tan cercada, tan en ruinas.
“¡Ven!” “¡Ven!” que llamaba en mi sueño
del viernes 23 de septiembre del 72
a aquella hermosa mujer “QUE MORÍA EN LA TIERRA DE FUEGO”:
Exactas palabras oníricas.
Ven desde tu torre del Alma,
ahora, allí, ya no cercada, ya no en ruinas,
a la mía que aquí sí,
torre del Tragos donde todas las magias,
todas las magias perseguidas,
Torre del macho cabrío.
Así, de esa magia convertida en insulto a la lesbiana,
“macho cabrío”, se quemó ¿a cuántas magas,
mujeres que por querer ser libres, putas,
a cuántas cultas con acceso negado a la cultura,
cuántas poetas, cuántas mujeres fuertes?
...QUE MORÍA EN LA TIERRA DE FUEGO:
Exactas palabras oníricas.

¿Qué más cabalista que los sueños?,
Perra de Corasán,
Perra de corazón humano,
mercurio hermafrodita que hace posible la Gran Obra.
....Y sin ELLA nada se hizo.

abril de 2005


(Perra de Corasán,
mis perritos que desde 2007 están todos contigo,
también ellos perros y perras de corazón humano,
ninguno conmigo ya.
Te llevaste contigo la poca ternura que me rodeaba.
La última, mi perrita grande.
Aquella con la que en 2003
casi me haces desaparecer, mientras la paseaba,
en aquella tormenta no venida de este clima,
tormenta, que fue más fuerte mi deseo de salvar a mi perrita,
que el ansia de tirar la toalla, deseo de rendirme,
pronunciando como tú, como tantos otros antes:
“Hemos perdido:
La noche ha caído”.
Y ¡No! ¡Ya está bien!
Ya está bien de esta batalla inútil contra el polvo,
contra la mentira, contra la muerte...
¿De qué nos sirve revelarnos?
¿Tardar más en morir,
en que te mueran de bastante peor muerte,
lenta cruel
que es la esencia del sádico criminal mundo macho?
....Nos hubieses desaparecido a las dos
en aquella tormenta impropia de este clima)

Cantar a ella

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.47

Tu pro-Nombre Ternura sin precedentes

Cantar la “ternura sin precedentes”
(Así la llamabas Vos,
no el "infinita" con el que yo,
pertinaz, la desvirtúo)
Cantar la ternura sin precedentes:
Cantar a ella.
Cantar a ella;
pero no desde ahí,
no desde la ternura.
Cantar desde la más espeluznante lucidez,
Tañedora del espejo de los Pronombres,
bruja total...
Nombro la luz para nombrarte
Sólo nombro la luz.
Ahí supiste mi nombre;
ahí sé tu nombre,
Primera Persona del Singular,
cual, como es cierto,
que si de Dios, con mayúsculas,
hablásemos,
Persona del Verbo,
tu Pro-Nombre.
Tu Pro-Nombre,
mi única Religión,
Paraíso Elemental,
Paraíso terrenal, Cielo mío,
el Cielo arde en el Nombre,
Ciela es eso.
Abres su luna
y te tragas
con el tuyo
mi nombre.
Pro-Nombres nuestros
de cada día
que sabemos bien la envidia
que les crucificara,
Ternura sin precedentes.
Ternura sin precedentes
póngase a tu Cantar.
¡Más que el de la Biblia Cantar!
"Hilo de carmesí tus labios
y el tu hablar, pulido"
¡Y vaya que si pulías!, trabajadora.
Yo, en cambio...
Ni tiempo tengo para el aseo
de la buena presencia
hundida por estos papelares
a los que jamás se hará justicia,
pues ni yo se la hice.
Así me conociste,
desde Otro Mundo te otorgaron la venia
o tú te la otorgaste:
Naufragada por este mar de letras
intentando poder apresarlas todas,
darles un contorno...
Darles ahora
tu Pro-Nombre
Ternura sin precedentes:
Cantar a ella


¿Y qué justicia hubiese podido hacer yo a mis ... papelares
si no echarles una cerillita
y haberme ido contigo a mi tierna edad?
¡De treinta años de la Tierra allí juntitas!;
y desde ahí toda la eternidad,
no desde ahora.
¡Toda la Eternidad desde hace 30 años!
¡¿Qué me he perdido yo?!
Por ¿lo que gané aquí?
¿Estas oposiciones paletas al Parnaso
del que parafraseando a Dante
pudiéramos decir:
-Pierde toda esperanza de entrar ahí
si no te ingresan los académicos?
Académicos del a dedo,
del a intereses creados,
comunes compartidos
por facciones.
¡¿Ese era acaso el dios que yo buscaba,
la verdad que quería?!
No, desde luego.
Yo desde siempre he buscado lo que tú buscaste,
lo que supo Oscar Wilde definir
cuando llamó a Jesús el mayor de los poetas:
Levantar a los muertos
...Y regresarte,
desamordazarte,
eso que dijo nuestro Hernández;
eso que busca todo poeta si bueno:
Lo imposible,
lo considerado irrealizable,
la Justicia,
el Bien
la Vida
...Y regresarte,
desamordazarte.
Eso que busco todavía
...sabiendo que pierdo.

Acabo de conectarme. Y ¡Tate! qué susto

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.46

Digo, ya me han cortado la comunicación,
mundo científico académico empresarial informático.
“El usuario no existe”, decían de mi nombre contraseña y blog...
Estoy en sus manos, última degollación...
No olvidemos tampoco el disgusto a la iglesia y las mezquitas
que puedo estar creando.
Más muerta estoy que el de "los versos satánicos"
con todas las fatwas que le lanzasen los ayatolas....
O pueden seguir perdonándome la vida, matones.
Nunca sé que es peor.
O sí. Se descansa mejor y es hasta menos agresivo
cuando alguien te dispara directamente a la nuca,
libertad de expresión,
que este irte matando poco a poco
mientras se apropian o anulan tu obra.
¡¡¿¿Estoy en el Primer Mundo??!!
¡¡Ah de la vida!!

(Este susto vertido a literatura en la http://blogs.ya.com/almamia de la que tanto me desapareciese, y aquí intentamos recuperar, ENUMERÁNDOLO BIEN desde el índice a la derecha de esta publicación PARA QUE SE SEPA Y PUEDA CONTROLARSE EXACTAMENTE LO QUE VOY VERTIENDO AQUÍ, es muestra una vez más de los atropellos que padecemos los que escribimos aquí, internet, mediante la golosina del “publíqueselo usted mismo”, o atropellos por parte de las editoriales en papel, tantas regentadas por miserables ¡QUE ENCIMA CHUPARÁN DE LA SUBVENCIÓN QUE EL ESTADO DEBIERA DARNOS DIRECTAMENTE A LOS AUTORES!, sordas todas ellas a publicar a alguien desconocid@, sobre todo si crític@ con el olor a podrido, cual la Dinamarca de Shakespeare, tufo mareante al sempiterno “a dedo” de todo panorama cultural. Este susto, con fecha de 2006, todo continúa igual a 2010. Aunque creo que todo es lo mismo desde que el mundo existe, la misma indecencia practicada por los mismos indecentes, únicamente van cambiando las riquezas o el poder acumulado por las gentes que fueron lo suficiente criminales o astutos para regentarlo, dado que el río de sangre del cual se sacan, aumenta su caudal con cada víctima)

Mi onírica peluda cachorrita Mi animula blandula

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.45

En una cachorrita samoyedo de lo más viva juguetona dominante, mucho pelito, gris con algún mechón blanco, qué ganas dan de apretujarla aun despierta, así te presentas en mi sueño, y yo un cachorro blanco también samoyedo todo el tiempo correteando detrás de la dominantona que no se deja atrapar. ¿Y con esa libertad de poder ser cualquier cosa, ente, que te agrade, te haga feliz, querréis los muertos regresar a esta miseria de vida? Vida más animal a dos patas que tu espíritu libre de las cadenas moleculares y por tanto capaz de convertirte hasta en toda una cachorrita y hacer que sea yo otro dirigiendo la escena del teatro de mis sueños. Amorcito, mi preciosa cachorrita, qué felicidad correteando detrás de ti. Me representa de su cachorrito blanco que la persigue.

Este sueño fue de ayer 16 de enero y hoy 17 me despierto como me dormí con una amargura, órganica incluso, por el alma por la boca y semejante yel exclamando por no poder llorar, todas las lágrimas las vertí de golpe, como Alicia, inundando al entero 2003, exclamando: ¿Por qué me has abandonado? ¿Y la ternura que me produjo ayer al despertar la peluda y locuela cachorrita?

Mi animula, almita animalita, blandula aunque no vagula, ni de vagar, mi animulita con su pelito gris como el lobo gris del que hablara: "Porque vendrá y sacará a los muertos de las tumbas para que no haya ya más vivos". Desde luego acabar con la vida: Eso es resucitar… Que Cristo hizo. ¿Criminal desde el principio? Que es Luna en leo esta cachorrita dominantona, tengo para mí. Y si para ver a mi cachorra peludita he de morir, ¿será eso resucito?
Criminal desde el principio: ¿A quién otro que a dios ese piropo, a qué otro extraterrestre programador de los Mátrix planetas Tierras?

Carmen López Iglesias Jueves, 8 Junio 2006 12:59 Enlace Permanente Comentarios (0)

Experto en mariconez

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.44

Experto en mariconez llamado Aquilino Polaino.
¿Qué mayor enfermedad?
¿Qué mayor enfermedad que la de tener unos padres que tanto te odien
que en "Aquilino" te asfixien?
No, nadie puede crecer en salubridad con semejante nombre;
y si el patronímico ayuda aún más
a esa sensación de abochornado cuando alguien te nombra
que insultarte pareciera...
"Erase un hombre a una nariz pegado".
Pareciera este Aquilino Polaino, nuevo nombre para napia,
poseedor de tal infanticida inscripción en el registro de los nacidos,
el pegado a la napia que no fuera otra cosa él si no su nombre.

La expertez del nombre, digo la napia,
contratada por los peperos y curas
para declarar ex cátedra, ex libris, a boleo,
urbi et orbi,
aquello de la mariconez lesbianismo visto como enfermedad.
Y fíjese usté, que PepéCurayPolaino
agarraditos de la mano en esta declaración,
tal parece que no hubiese ¡y a trío! mayor maricondaz.
Justo que la Polainez tal parece Narindad.

Junto a la freudicidad
tenemos la polainez,
gemelas de cristiandad
besa-culo-Papa.
Malos entes
que exhibiendo una expertez
de pretendida cientificidad
crucifican a san Dios
liberando a Satanás.
¿Quiénes mejor para libres
que su expertísima maldad
grandísima analfabetez?

Carmen López Iglesias Martes, 6 Junio 2006 12:31 Enlace Permanente Comentarios (0)

Gracias a una y no a las Wikipedias y otras Espasas, se sabrá dentro de 500 años de la existencia de un José Luis R. Zapatero

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.43

Gracias a una y no a las Wikipedias y otras Espasas, se sabrá dentro de 500 años de la existencia de un José Luis R. Zapatero casó al gay y la lesbiana, casado él con Sonsoles

Casólos. ¿Y quién le puso al gay, gay, me cago en el nombre y en quien lo puso? También, por si les interesa la coprología, defecamos sobre palabras cuales homo-heterosexualidad, de cualquier manera hay que entenderse, términos como lesbiana, éste sí terminal, ¿con él también se pretendió terminarnos, al menos como ciudadanas de nuestra particular tierra, nominase una lesbiana descerebrada de las tantas de hoy? Sí, terminal, como si no hubiésemos estado exterminadas siempre, que mariquitas fueron desde el principio, igual que criminales y violadores y asesinos y ladrones, desde el principio, igual que dios, satán, padres ambos, o mismo, de la mentira, que mariquitas fueron, pero ¡¿cuándo lesbianas, si mujeres nunca?!, si sólo putas paridoras, vientres gratis que ni de alquiler para gestar la mano de obra gratis para el empresario páter familias. ¿Cuándo de Lesbos, Safo, que tuviste que despeñarte abrazada a tu niñita y dejar al criminal macho todo el Parnaso libre, la escena expedita?

Y San José Luis Zapatero
casó al gay y la lesbiana,
que ellos mismos aceptan llamarse así;
y todos tan contentos.
"Por faltar las bodas,
ya los casaremos ya",
que cantaba mi abuelita
y la canción empezaba:
"Pulgas y piojos se quieren casar".
En vez de decirse el gay y la lesbiana:
-¡¿A mí, pero a mí, me va a casar o dejar de hacerlo
ningún José Luis por muy San?!
-San: Por así debieran encabezarse los títulos
tales que presidentes de cualquier gobernabilidad o in-
Andá y meteos por donde os quepan, las bodas
y todos los negociejos alrededor de ellas montados
y todas las putas presunciones de los contrayentes
que parecieran alguienes ya mayores de edad
cuando acaban de poner pie en el más repelente infantilismo,
dado que todos esperan... ¡Ser papás!
Por adopción, si así ahorcan,
y por mucho que te lo impida la legalidad
...o la infertilidad.

Que yo no sé si la razia de lo hetero hacia lo homo
viene también por ahí:
por lo de fertilidad.
Suelen ser infertilitas
además de amargaos
los sexolegalizaos,
ni quien les aguante hay,
no hay quien les quiera, divorcio,
jamás supieron quererse, ¿amar supieron?,
y los hijos los tienen…pues va Vicente donde la gente,
o por simple lupanar de “a pelo”
cual la iglesia recomienda y practica el yonqui
viva en África o en las Barranquillas;
y si les sacas del lupanar y el ir Vicente donde la gente,
suelen ser infertilitas
-la fertilidad para ellos viene a ser sinónimo de suciedad sociedad,
esto es, costumbre-
los dueños del sexo y su legislación
¡desde muchísimo antes de la ley de vagos y maleantes!
Que pareciera que los males y el franquismo
fuesen lo mismo para algunos
y en esto de los sexos y todos sus males,
o todos los males vienen de ahí,
milenios nos miran.
Desde las hogueras y lapidaciones de cristianos e islamistas
a demócratas y boches y nazis
y otra vez demócratas.
Y hasta cuando la democracia casa mediante un San José Luis...
Y toda la cultura general de todas las culturas
que a cualquier cosa llaman cultura,
al igual que a esa cualquier cosa llamada boda
con toda la desfachatez la denominaban y denominan, amor,
cuando ni siquiera, en tantos casos,
ni sexo quería decir, quiere,
sino apaño culinario y crematístico:
Por el mismo precio o boda,
una puta un ama de llaves que no de casa y una cocinera,
además de la consabida, y se hacía pasar por consagrada,
paridora de los hijos….
Y por el mismo precio o boda, tantas tías que se casan,
se lanzan a la piscina del ya resuelto porvenir
les salga rana o no el príncipe,
al igual que tanto sacerdote y monja profesa.

Y San José Luis Zapatero casó al gay.
Santos peperos quisieran volver de nuevo a lapidarle
por mucho que hipocriteen eufemicen
perdonándole la vida,
ellos, tan expertos en la no-ciencia psiquiátrica
como entendiese correctamente algo de la mente Freud.

Y pongamos de su exacta solfa la gaditana canción:
Pulgas, obligadas por piojos a ese ayuntamiento,
siempre se casaron
y no ante alcaldes y jueces
sino frente al cura en su negra misa negro sacramento.
“¡Qué hartura en el infierno de bodas,
qué hartura de malcasados!”
Más chinado que Quevedo
con sus vecinos que vocean, o yo que, igual,
se escandaliza Satán de tanto bodorrio,
sacramento con el que atestaron su infierno
en el nombre de un san dios
que nada quiere con él
pero bien que se aprovecha de su creación paralela
para enviarle cuanta escoria le estorba
después de sacramentarla.

….Si la vida para herirme toma formas tan extrañas.
No poder más vivir; no querer.
No poder, no querer,
si san Luis, esta vez no rey sino presidente,
él y su gabinete,
hacen cosas tan extrañas,
toman decisiones tan extrañas
a la propia orientación sexual de la que se confiesan
y el mundo amañado que desde el principio de ese mundo tienen;
no querer, no poder más vivir, ni escribir,
sin saber qué han hecho que viva en lugar mío
durante treinta años de esfuerzo sin ningún resultado,
mi vida íntima jodiendo continuamente mi vida profesional,
trabajos, escrituras, por los demás jodiendo,
por una no poder más aguantar tanta mezquindad tanto atropello.
¡Que no me hiera ahora la vida, que no me hiera,
con san Luis presidente perdonavideándome
permitiendo matrimoniarme,
lo que no podré ya,
cuando hasta hace dos días me perdonavidearon
los de su misma orientación sexual
no sólo destruyéndome la vida íntima,
mas sin quitarme la vida en su totalidad,
sólo jodiéndome la salud minándome la resistencia,
me perdonavidearon no sólo destruyéndome la vida íntima,
sino toda la vida entera,
todos mis sueños mis esperanzas mis posibilidades,
arrasando todos los dones que ese dios hijoputa,
del que se confiesan hijos, dicen pudo dotarme!

¡Que no me hiera más así la vida, que no me escupan más!
No me perdonavideen,
cuando a mí sólo me gustaría verles pagar
con la idéntica moneda y en la misma cantidad y calidad
que yo he pagado al hijoputa de su dios,
hijasputa de sus instituciones,
corruptos tinglados sociales,
¡y yo pagado por anticipado
y sin ninguna deuda pendiente,
y a fama de morosa a más,
a promesa de que más te harán pagar,
más siguen todavía haciéndote!
Ver que ellos pagarán, sí, lo adeudado,
en su caso lo adeudado,
que por mucho que pagaren jamás saldarán.
Sólo si pagáis con la vida eterna,
además de que reventaseis acá,
yo os viese,
podríais pagar mi vida entera…
Gusana heterosexualidad
otorgando a la homomierda,
que va ahora y sin la dignidad que ya les formaron,
les imita,
a los criminales de sus padres hermanos,
vecinos y demás gentuza,
en ESTO DE SER PULGAS Y PIOJOS
NEGOCIO BODORRIO.


Carmen López Iglesias Martes, 6 Junio 2006 12:18 Enlace Permanente Comentarios (0)

Contesto más por Vos mi Poesa rusa Kolikovsky

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.42

A ti y a mí que nos costó la vida escribir, tú tu palabra inocente, yo cuantas maldiciones con las que quisiese sepultar el mundo como ellos con toda sucia naturalidad lo ahogan en su semen.

Si no lo considerase insulto intolerable a ella la Poesis –y al escribir la palabra veamos el mueblecito en el que ella guardaba su Palais, las gavetitas repletas de sangre, cada cajoncito con el nombre de un autor eso-, si la vida me hubiese insensibilizado como para no sentirla, sentir aquello a lo que vagamente aludís al decir “poesía”, no respondería a memez ninguna recogida en nuestro errar, no de loba, pero sí de juez sumarísima por Internet:

Un estúpido, tío tenía que ser, mienta la poesía como esa, más o menos viene con eufemismos a decir, puta calentorra que por las noches le visita. Más quisiese.
Más quisiese
que la poesía le visitase,
tía le jodiese.
Y mientras con una se la menea, lo anterior escribe, aludiendo por tía calentorra (¿existieron alguna vez esas sí “once mil vírgenes” de la sucia imaginación masculina, calentorras apropiadamente nombradas por los que se las fabrican en el magín? y si cancha les dan, las hacen, cierto Juana Inés) al trabajo no pagado que a otros cuesta la vida. De eso está enfermo el mundo, de tanto sucio semen caca derramado por cada renglón, contaminado por las turbias miradas, cada ser, cada actuación. He ahí el éxito de Freud: Igualito a todos los tíos igualitos, ellos le tienen por genio, las boñigas calenturientas, plastas por corteza cerebral (Llegadas aquí, señoras recuerden, ya que tanto seguirán refregándoles aquello de que el cerebro de ellos pesa más, pesa más pues más mierda, recuerden lo que ellos se tienen muy calladito, dato reservadito, sólo las señoras profesionales en el ramo, enteradas, y como ellas serán la tumba de silenciosa discreción que siempre fue por donde pasó la mujer, pues yo les diga, ustedes recuerden: LA CORTEZA CEREBRAL ES MAYOR EN LA MUJER, Y SI CON ELLA SIENTES PIENSAS…TODAS LAS FRASES ALEDAÑAS SE ESCRIBEN SIN MI INTERVENCIÓN) ¿Cuándo, par exempla, cirujano –anótense ahí todas las profesiones, pagadas siempre, no como la Poesis, esa poesía así arrastrada por los intrusos que dicen que la ejercen, que jamás- y con él, ellos, ¡que encima no mueren o deben ritualmente suicidarse ante el descerebrado hecho, así son las cosas, que supone deben comer aire, eso beber, techo les asista así: sin techo, mientras desempeñan su profesión!; y con él, ellos, la entera sociedá, cuándo aguantar que alguien les tilde su hacer, su esfuerzo, de fulana ¡y encima que le visita en las horas libres!, ¡cuándo consentir ninguna sociedad que haya quien se las emplee de cirujano en sus horas libres para mostrar, destripando, que rajar, lo que se dice rajar, él también!? ¡¡PUES AQUÍ TAMBIÉN SE RAJA!!, SE HABLA Y NO SE DEBERÍA, SEA PUÑALADA EN MI CORAZÓN, YA QUE NO DEBE HABER MÁS POESÍA POR LA TIERRA, PUES SI DE FULANA LA TRATAN Y NI SE ENTERAN, ¡O TANTO LES AGRADA EL TRATAMIENTO DE FULANA DADO A LA POESÍA CUANDO NO A LA CIRUGÍA O A OTRAS!, ELLAS SÍ RESPETABLES PROFESIONES, NINGÚN INDECENTE INTRUSO POR AHÍ.

...Tierra o madre o muerte, no me abandones aun si yo me he abandonado.
He respondido al trato que semejante berzotas, que quizá haya llegado a publicar, más probabilidades tiene la suciedad que la inteligencia o la decencia, POR TI HE RESPONDIDO al trato dado a la POESIS, en ése y tantos miserables, pequeña y rastrera poesííííía enferma de chirrido, sifilítica de burdel, cual se retrata desde el mundo clásico a nuestros tan liberados días, que desde venusbabia escriben unos berzas y otras lo hacemos cuasi desde el Más Allá, muertas, ejemplo mi tan Alejandra, yo ejemplo. Desde ese peligroso lugar desde el que ella escribía, desde mi peligroso lugar, desde en el silencio nos quieren todos, no interesa oír ni alma alguna, ni verdá, ni inteligencia otra que no sea la que nos procure el estafador sustento de cada día, pues comen de lo alma vendidas o de no tener alma, esa la profesión de cada quienes, casi todos.
¡AHÍ EN ESE QUE TE COSTASE LA VIDA HIJODELAGRANPUTA DEBERÍAS ESCRIBIR PARA CONOCER POR UNA VEZ EN TU VIDA QUÉ ES, HASTA TU VOCABLO ENFERMO DE CHIRRIDO, POESÍA! AHÍ Y SABRÍAS SI LA PUTA CALENTORRA QUE TE VISITA A LA NOCHE ES EL PUTO DE TU PADRE QUE TE ENGENDRÓ, ENTRE LOS DOS SUMARÉIS UNA PUTA, SI VALÉIS, O QUÉ SUBTÉRREO INNOMBRABLE DE LO PRINGOSO TE VISITA.
JAMÁS DEJARÁN DE CONFUNDIR LOS TÍOS TODO CUANTO EXISTE, NO SÓLO FRASE, NO SÓLO POESÍA, CON SU PESTOSA Y PROPIA SECRECIÓN.

Que compartamos este mundo con semejantes ratas… y como si no pasara nada. “Canta mi lastimada” “Nada pasa”

Digamos que Jack el destripador regresa en forma de… ¿cuántos cirujanos existen actualmente en el mundo?, y un cartelito a sus puertas dice, de los millones de Jack el destripa.: “Yo, cirujano, corrobora tal y tal Universidá, todas regentadas por mi madre la reina”. De Inglaterra, o el país en que se ubique el en cuestión Jack.

Pues así la escritura y los escritores: La mayor parte de los ejercientes son Jack, eso sí, de exquisitos modales adquiridos en la corte de la mamá de él que, al ser rectora de todas las unis planetarias, título garantiza al cachorro de yena que crece y apadrinará otros tantos cachorros de misma risueña expresión. La mayoría de los ejercientes son Jack; pero dado que lo único que destripan es la inteligencia, al espíritu y a su decencia, qué importar.


Carmen López Iglesias Jueves, 1 Junio 2006 14:26 Enlace Permanente Comentarios (0)

¡"La que suplicó llamas y ardimos", Resucitemos!

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.41

Y no quería narrar más sueños de los años 68 a 80 rescatados en libro para Vos, ya que si del lago del inconsciente colectivo venidos, ese lago del cual tu alma y mi alma deben ser gotas tan próximas, deben provenir de Vos, por Vos su onda removida para alcanzar a tu próxima, y así fundidas en el mar colectivo de la Conciencia del que yo te rescato, tú me rescatas, en ese entrar en fase, ser uno dos. No quería narrar más sueños, de hace tantos años, sueños de ahora; pero los acontecimientos oníricos in extremis de hoy 3 de enero de 2006, lamentablemente otro año, nos obligan a hacerlo, una vez más, con los sueños presentes:
Me dices en el sueño de hoy que efectivamente eres aquella que yo resucitaba en otro sueño hace treinta años y que para ello, resucitarte, ¿debo conducirte?, ¿tú conducirme? al lugar apropiado. ¿Sera el “lugar apropiado” este país de los renglones, esta tan inmisericorde fosa cual otra cualquiera? Allí se nos asfixia, nosotras fabricando la soga, increíble atributo de penetración, sea por el cuello, oídos, ojos, corazones, renglones fantástico hilo, tanto como Canto del Alma, Sutratman, tú que mantienes unido el Cosmos.

¿Tú eres la muerta que debo resucitar, tú mi resucitadora? Mi voz filtro mágico levantó un cadáver, iluminaba un sexo. ¿A tu Voz filtro mágico amadísima profeta que levantó el cadáver de mi vida, toda vida en este mundo lo es, para hacerme alma en tu alma mediante abrazo de ultratumba, a ti te levantaré, tú mi resucitadora?

¡Y hasta ahí llevamos LA REVELACIÓN POÉTICA!: Si Cristo pudo resucitar, ¿qué impureza nos impide a los demás hacerlo, qué falta de conocimientos o de fuerzas, qué pequeños sentimientos? ¿En qué amó menos mi Voz filtro mágico para que la Física de la Todo Teoría, o del Más Allá Más Acá conjugada, no nos la devuelva, en qué se esforzó menos, en qué fue menos recta? Ella amó a su Amor mío perdido, en eso fue hasta menos cínica que los supuestos Redentores que ¿a quiénes salvarán sus Salvaciones? ¿Porque a él se le antoje, me privará de mi otra vida, mi eterna, mi total, esa que me tengo más merecida que cuantos le siguieron y si se me apura, hasta que él, si se me apura a esos extremos de honradez expresiva? ¿Porque yo diga que intento resucitarla, que sueño, que aspiro a ese imposible, habrá otro que resucitó que considere mi intención punible? ...Sois muy miserables humanos.

¡La que suplicó llamas y ardimos, Resucitemos! ¡¡RESUCITEMOS!! SEA QUE SE ACABE EL MUNDO EL VERTE APARECER MUCHO MÁS RADIANTE QUE DIOS EN MI VIDA, EN ESTA VIDA.


2010
Deberás conducirme, yo conducirte, al lugar apropiado. ¡Al CERN mi amada onda lila muy más allá del ultravioleta!
Más veloz que la luz, velocidad A –en tu honor nombrada- y los efectos preceden a las causas; yo, tu efecto, siendo entonces tu causa, te redimo el suicidio. Tú, mi efecto, aquello, aquel ser que jamás pude encontrar pues ya no estaba; y entonces sí, pues habrá regresado aun antes de partir.
Al CERN deberás conducirme, si ellos no lo encuentran. Si no encuentran la puerta que comunica ambos mundos, que hace de los dos uno, si no encuentran la física de los orígenes, física del final. ¡Tu física alma! Lo físico de todas las almas, el alma de todo lo físico: su lo esencial. Y es una energía, una energía misma que ha de tener todo, que tiene todo, para apoyarse en su colectiva unísona vibración. Tal que en aquella Parábola del Jesucristo yendo tras la pequeña oveja perdida, la pobre extraviada, ninguna onda decaerá, ninguna energía será esa extraviada, esa perdida, pues ni se crea ni se destruye, ni, por tanto, decaerá; ninguna energía decaerá para engordar a otra, y ambas perdidas, ninguna se saldrá de vibración o propósito. “¡Algo igual a sí mismo para siempre!”. Se mesarán los cabellos los enamorados de la entropía y de todos los cementerios, esos que medran de y en las tumbas, desde clérigos a físicos.

Pues así será. Sólo necesita llegar A SU LUGAR APROPIADO. Sólo necesita vibrar una vez para contagiar todo. Esa reacción en cadena. Esa cascada cayendo hacia arriba, ese libertarnos de todas las gravedades convirtiéndonos en centros como el Universo lo es en cada punto de sí mismo. Piel de Universo, Red de Indra, que siempre lo supiste y jamás nos dejamos contagiar esa enseñanza.

"Bellísima inteligentísima valiosísima"

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.40

¿Tendríamos más o menos la misma edad, guapísima?
¡GUAPÍSIMAS! ¿Imágenes reconocibles de nuestras abuelitas? La mía, sra. Juana de Tarsis. La de Vos, de todas las Ucranias, tanto patria de Amazonas como la tierra de Tarsis y su diosa Epona, diosa de los caballos ¿tanto como de la Epos Palabra?, mi Terrible Poesía, Terrible Belleza, Diana Terrible, Temible Palas



A pesar de toda la gentuza que figura en todos los “hoy día” de todos los tiempos como cultura, LA CULTURA ES, fuimos, seremos. Cada vez que oigo veo a Alejandra mencionada como otra más entre todos los tipejos que aspiran a ello o son considerados como cultura de su tiempo, pobre cultura, se me levanta cierta ira por el pecho, cierto asco, cierto desprecio cada vez más pronunciado por todo y todos cuantos se dicen cultura en mi tiempo. Y yo, como ella y tantos, al igual que la cultura auténtica de la inauténtica cultura, soy a pesar vuestro.

Dije en mi libro “Reescribir el Quijote”, que si Cervantes aspiró y logró defenestrar los libros de caballerías, toda la irrealidad de los mismos, por su verídico Quijano y su otra, no menos hermosa por veraz que la Beatrice de Dante, otra, ésta humana más que divina, tapada, otra brilló por su ausencia, Aldonza Dulcinea (que así, para ser verídico al menos, debe ser todo personaje femenino que se nos describa desde lo masculino); si Cervantes aspiró y logró el que por su verídico Quijote se fuese toda la literatura antigua tropezando, el Quijote ayudado por la Celestina y otras verídicas crónicas, descarnados Lazarillos… Aquí tenemos que yo y ayudada seguramente por algunos más, fantasmas presentes o etéreos, si todavía vivos o ya muertos, otros más además de mi amada Alejandra, haré que Cervantes y toda la novelería que le siguió aspirando a crónicas tan reales como la vida misma, esa mierda mundo, o basada en los pequeños instintos de su autor, conciencia pedestre y mercachifle de tanto que se llama novela... ¡SE TROPIECEN POR ESTA REALIDAD TODAVÍA MÁS ALTA QUE TRASPASA HASTA EN IMAGINACIÓN A LAS CABALLERÍAS MITOLÓGICAS Y TODOS SUS MILAGROS! Y soy yo, que ya no necesito llamarme Quijote o llamártelo, muslo mío, ni tampoco a mí o a vos proponer de Aldonza Dulcinea, Julieta, Beatrice, Dñª Inés, sino llanamente de nuestros idénticamente hermosos nombres, bellas caras, Bellísimas inteligentísimas valiosísimas, Flora Alejandra, Carmen.

Pongamos las firmas de nuestros dos rostros de Th’end al libro, ensangrentados rostros, aunque no sea paño de Verónica el lienzo sino fotografía.

Se baja el telón de “Solo veo rosas” -Poemas incendiarios- (ahora “Canto a la ternura sin precedentes” –poemas incendiarios-) ¿Y se amanece en otra vida?

Esto, como bien puede verse, era el epílogo de la primera redacción del libro, titulado así “Solo veo rosas –poemas incendiarios-“. Pero, como también puede verse, puede ser por mí colocado en el centro de esto que ahora sí será el definitivo libro, ya continuación de otro definitivo, ¿que por otro definitivo se seguirá? ...Terceras partes que nunca fueron buenas si no fueron Trinidad. ¿Por ahí vamos, aspirando a hipóstasis? Ya que no fui lo hipotético y jamás me gustó lo hipócrita...

Se baja el telón ¿Y se amanece en otra vida?:
Así debiera ser todo teatro en prosa o verso: telón que se descorre a una nueva vida, toda novela eso.

Religión del Nombre, Acta Fundacional

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.39

¡Ah del género femenino ¿exististe alguna vez?! No hablo de, ni con hembras programadas, las máquinas, sobre todo si tan emputecidas cual sus hacedores, las máquinas y yo no nos llevamos.

Ya que mi condena es de lo más absoluta al mundo hetero macho y todo lo que contiene, producto del crimen, o labor, como la de una, de penados, labor de la que beneficiándose todos, como ahora contemplar las Pirámides u otros lujos de Catedrales Palacios, ¡y la vida y el horror padecido hasta que la perdieron que les costó a los que las levantaron!, escribir los libros por los que te asesinaron, ¡o peor!, fuiste dado por inútil por prescindible y a peor muerte, silenciamiento, condenado; pues mi condena absoluta alcanza a todo, sobre más cultura, religiones; religión, la que en este occidente que se cree tan próspero y libre se practica, el cristianismo y sus macho-mariquitas, asesinos misóginos inventores, clérigos del romano Vaticano, ni remo, ni barca, romo, torpe sitio, semejante cloaca para la sana razón, correctos sentimientos; pues mi condena llega hasta ahí y a formular la poca dignidad demostrada por las mujeres desde los tiempos, ¡no ya de Juana de Arco cuando Cristina de Pissan escribió su “Ciudad de las mujeres” dando una pista a estas inútiles y lo que debían hacer, agruparse y separarse del macho sucio asesino torpe depredador!, la poca dignidad de las mujeres desde los tiempos de Sibilas y Sacerdotisas de la Antigüedad para acá, cuando el machismo haciendo acto de presencia, de un traidor –¡ellos, los paridos por ellas!, ¿de cuándo el machismo y su parirse por el ano hubiese puesto en el mundo su semejante cagada inteligencia existencia, carajo carajón?- tajo acabó con la sana evolución del mundo. Dada pues mi condena, ésta debió ser la Religión del mundo occidental, o mejor, de todo entero mundo, una vez el Cristo fallecido que al poco fundaron la multinacional que todavía en nuestros días, ya desde Alejandría descuartizando a Hipatias, en Iberia, península itálica, continuando la labor del imperio romano de asesinar desprestigiar violar quemar Sibilas y otras Grandes Damas ardiendo por la tierra de Oc junto a toda decente Gnosis heredera de Miriam de Migdal y su mejor Evangelio, ardiendo toda Perfección Pureza Catarismo; ésta debió ser la Religión, cuya Acta Fundacional extiendo hoy aquí, debió, ¡DEBE SER LA RELIGIÓN!... SI ES QUE EXISTE EL GÉNERO FEMENINO, que esa es otra. Tanto abrirse de piernas y acabar por parir no significa que el género femenino exista, que exista su dignidad. Ésta es la Religión, del Nombre, RELIGIÓN DEL NOMBRE –de los Mares- y para su fundacional Bere’schít puedo valerme de la poética prosa que el judío español Moisés de León redactor del Zohar –Esplendor- rescatase, no precisamente de Judea, cuando seguramente de Iberia, de aquí, de Iberia y sus asesinadas Damas, bastante más imponentes que la de Elche o de Baza: “Mi (LA CIELA, Arriba, la Hembra -el paréntesis es mío-) bara Ma” –Abajo, el Tierro, el macho- “Mi crea a Ma”. Y aquí, en esta Acta Fundacional de la Religión del Nombre utilizando conocimientos tan antiquísimos como los que manejase Moisés de León en la Península Ibérica (Algo así como las “Cuartetas” o escritos perdidos a los que tuvo acceso Michel de Nostradamus ayudado por su catalana mujer; “Cuartetas”, o lo que fuesen en su origen, uno de cuyos versículos reza: “el tesoro encontrad –o encontrado- en Barcelona”), “Mi bara Ma”, cómo no recordar las palabras que Alejandra Pizarnik me dirigiese mientras apretaba contra el suyo mi espíritu, y tras lo cual dejándolo caer: “Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho”. Quizá: Recuerda cómo Mi fertiliza a Ma. Aunque si continuamos con el libro del Esplendor, vemos que también “Ma bara Mi”, o Ma también fertiliza, también crea a Mi. Tú me creas con tu abrazo desde las Cielas; desde los condenados Tierros, te creo y creo yo. Creo en ti mi Aparecida, no me engañaron los sentidos, ni en aquella visión, ni cuando tu Voz en mi oído, yo oyéndola antes de que me llegase la única cinta, en cd, que con ella dejaste grabada.

Estúpido género femenino que habitas la Tierra, aquí tienes la Religión que te devuelve tu dignidad: MAMI MIMA, MIMA MAMI, se llama, Religión del Nombre. ¿Qué otro más mimoso que MAMI MIMA, MIMA MAMI? Una Religión en la que se adore a la Gran Madre Universal, la mismita que en la Antigüedad muy mucho antes de Cristo, y no a ningún puto usurpador asesino torpe padre.

Y esta Acta Fundacional es otro y más de peso motivo para que si se perdiese todo cuanto escrito por la humanidad, dado que ésta se perdiese, y se salvasen estos renglones, podrían los mismos obrar de aviso para la futura y decente Acta Fundacional de la nueva Humanidad...
…Aunque seguramente otra nueva barbarie sucedería que se encargase de la correspondiente nueva quema cátara, nueva quema en el Capitolio que entonces fuese, de este escrito, memoria de las Sibilas, auténticas Mentes de Dios, nuevas Sibilas aunque ya no de Etruria, Thera, o Iberia, y de milenios de antigüedad sus palabras ya en los tiempos de otro nuevo Estrabón por otras nuevas Tarsis o Gadir.

A DICIEMBRE Y 2005

"La abominación de la desolación puesta en lugar santo"

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 38

La abominación de la desolación puesta en lugar santo
La mayor de las blasfemias desde que el mundo existe es la a Carmen López Iglesias dirigida, la dirigida a Alejandra Pizarnik Bromiker, la dirigida a las Poesas cimas de la Poesis, entren las Södergran las Dickinson, que tampoco se “ganaron la vida” de su labor, que también siempre sufrieron prisión domiciliaria, tuberculosis a domicilio o suicidio de lo mismo: de los “muchos” ingresos a cambio de una labor; todas las ahogadas Alfonsinas asfixiadas Rosalías. La mayor de las blasfemias, la a nosotras dirigida, mayor verdadero único Dios, nada de a Alá, me cago en, nada de a Yavé, cago en lo mismo, nada de a Jesucristo; y menos todavía algún “me cago en”, que ni blasfemia, dirigida a mahomillas y sus huestecillas.

Y la abominación de la desolación puesta en lugar santo, la mayor de las blasfemias, consiste en la semejante desfachatez de que cuatro absurdos, o cuatrocientos, el nº aquí importa: donde los más, lo menos; donde muchos se dicen escritores, menos inteligencia. La abominación de la desolación puesta en lugar santo, la mayor de las blasfemias, consiste en la semejante desfachatez de que cuatro absurdos, o cuatrocientos estúpidos sin inteligencia y hasta sin sentimientos, sin sufrimiento alguno, ni ningún esfuerzo mental, vengan y se llamen, ¡y los llamen!, todavía más escandaloso –la sociedad es la única que escandaliza y no ningún individuo- “poetas”, “escritores”; los llamen y de ello les permitan ganarse la vida, de cuatro letrillas, cuatrocientas cancioncillas, una por barba si son cuatro cuatrocientos, y “por barba” más que “por coño”, aquí también, en la impostura de la escritura, están en desventaja los clítoris; ¡los llamen!, ¡y ya han trabajado para toda la vida! Ya ves Yavé, ya ves Alá, ¿ya Jesucristo?, allí en tu Otro Mundo sí que habitarán escandalizadas, muchas más que acá, muchas más que las que aquí sentimos que se nos escupe a la cara cada vez que se llama a alguien poeta, o se dice de alguien que escribe. ¿Ejemplo la K. Rowlings, ejemplo el Alatriste, ejemplo resto de las noveluchas y tomaduras de pelo de tantísimo poema? Y todos, poemos, novelos, se den por aludidos, no dejo fuera a estas alturas ni a “El Quijote”, que para muslo, el de mi niña, el de una, dos columnas de pórfido que ya hubiesen dado algo por asirse a ellas los más honrados de la escritura como Cervantes o Unamuno. Chinchen también esos pérfidos, pues no les servirán de asidero nuestras columnas de pórfido.

Así pues la mayor blasfemia es la contra Nos, hablo en mi nombre, cometida, que os quede claro ladrones de presupuestos estatales, religiones oficiales y otras sectas literarias, que os quede claro ladrones, ladrones que os quede claro. La mayor blasfemia es cuando escupís sobre mis libros o los dejáis impublicados, mientras llamáis a las lecturas y libros de vuestras religiones, esas verdaderas mierdas, textos sagrados, o cuando consideráis igualmente sagrada e intocable tanta pésima literatura... y mis libros, igualmente, impublicados.

En lugar de sagrado, que diría la cuarteta nostradámica, mi querida Alejandra, nos vieron buey cornudo, que continúa la cuarteta, consentidoras cornúpetas fuimos. ¿A qué se extrañan de que yo en lugar de sus vírgenes y santos, dioses de toda laya, sus hijos y sus profetas, en lugar de tanta literaria blasfemia, vea una piara de cerdos? PARA SEGUIR PARAFRASEANDO A LA ADMIRABLE CUARTETA DE MADAME NOSTRADAMO -MADAME NUESTRO CULTO, MADAME NUESTRA RELIGIÓN, NUESTRO TEMPLO- que si no fue catalana, allá le andó la provenzal Dama. Catalana eso sí, la esposa del sr. Michel de Nostradamus, la cual le puso sobre la pista del tesoro escondido en Barcelona -que se dice en otra de las cuartetas- , ¿los antiquísimos versículos que luego él ofreció como “cuartetas”?, ¿los textos sibílicos desaparecidos? ¿Esas cuartetas ser los mismos escritos de los que hablase Estrabón, realizados por, y ubicados en, el sur de la Península ibérica y aquellas damas que danzaban con sus brazos desnudos y castañuelas, de cultura tan milenaria que de tres mil años antes de Estrabón? ¡¿De dónde proceden las “cuartetas”, o los libros de las sibilas, otro misterioso legado escrito e igual de misteriosamente desaparecido que la cultura de seis o siete mil años de antigüedad en el Sur de la Península Ibérica de la que dejase fe Estrabón?! ¿Proceden de la Tarsis más olvidada que la Atlántida hundida? ¿De Thera? ¿Cultura minoica? ¿Eran minoicos los tartésicos y los habitantes de Thera; o eran theranóicos (aunque no para-lo-mismo, para eso, paranoicos, destructivos, guerreros, ya estaban los micénicos griegos) los minoicos? ...Miserable historia y miserable historia ficción, miserables paraciencias, tan miserables como las ciencias oficiales. Miserable doctor en lenguas y miserable letrista de tres al cuarto, cancionzucha, cancionzucha, eso sí, digna de mercado persa, mercado global, mundo de mierda. Tan analfabetos ambos en esto de escribir, letrista de tres al cuarto y doctor en lenguas e historias, usurpadores ambos.

Y esto de la usurpación de poderes, falsificaciones de la historia realizadas más del lado académico, si cabe, que desde el lado de las inanes heterodoxias y paraciencias, es como si el sr. presidente del Gobierno, aquí en España, ¿dónde si no?, tuviese que estar compartiendo espacio sólo propio de él con presidentillo de chirigota o Cooperesidente Autonómico de la Res Pública, o enjundiosa momia, los anteriores en el cargo en esto de pasarse España por el forro de la hueva, pudieran ser, tan vivos por haber estado en ese poder “por mis cojones” más de cuarenta como si cuatrocientos (número igual al de los usurpadores escritores, poetas, intelectuales de arriba, ya que desde esas instancias, poder político, armado, se propician esas intelectuales usurpaciones) años, y aunque palmado la hubieren (le pregunten a la Faraonía eso del vivir tras morirse, más que a Raymond Moody o a la excelentísima sra. a la que éste plagió o de la que bebió en la fuente sin hacer citación de lo mismo, dra. Kubler Ross, Elizabeth) … Aunque pensado con detenimiento esto del compartir poderes políticos o más bien hacer dejación de ellos, el presidente de nuestra país, sigue siendo España different, sí comparte el cargo con presidentillos de chirigota alcaldejos de nuevo cuño, Cooperesidentes de la Res Pública, capitanes de las ruinosas barcazas llamadas Autonomías por donde hace aguas ruinas el país, todos nos ahogamos decimos que prosperamos, ya que, el primero en la frente, mandamiento político, reza: Serás hipócrita criminal y vivirás del engaño. Presidentillos de chirigota, tan a la par de Peresidente 1º, como sólo en España podía ser, Cooperesidentes de la Res Pública, ¡todos tan modernos, tan de nuestra hora!, que no otra cosa que remedos de los pasados siglos: momias, reinos de taifas, derecho de pernada del medievo, caciquismo, despotismo, hago lo que me sale de la media luna o del crucifijo.

Y el truco de esta usurpación política propiciada ¿a quién conviene, a quiénes?... A los que ya sabemos robaron y siguen ahora, más si cabe, renuevo de ladrones que les salieron, los tesoros de España, riqueza del esfuerzo de sus gentes, ¡riqueza del esfuerzo de los usurpados, desplumados!; a los consabidos políticos, fuerzas armadas, bancas, economía, y la legión de usurpadores de 2ª fila que los citados propician colocándolos al timón de la intelectualidad, memoria histórica y su falsificación, letras y absoluta indecencia de cuanta literatura.
Abominación de la desolación

Le pone la manita en la boca

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.37

Lo nuestro va más allá que la a secas belleza del testimonio gráfico, foto cuadrito, más allá que el instinto poético que la contempla y hasta la comenta con intención no otra que la pura académica, o el puro escalofrío, va más allá que la siempre refrigerada, nada de acalore, ni por su madre, intelectualidad, que ésta sí que a secas o seca; lo nuestro va más allá que la a secas belleza, que fíjate si seca si seca, que del tercer mundo extraída:

La foto premiada (foto del año, actualidad internacional, guerras atropellos violaciones hambrunas –el año era 2005-): Le pone la manita en la boca, niñ@ ¿tan cadavéric@ que ni la cámara muestra por pudor ante el horror?, manita pellejosa cual la de un anciano; le pone la manita en la boca a la madre, que, por otra parte, ni falta hace que el niño y su única fuerza la de alzar esa manita hacia la boca, selle ésta, laringe tan ablacionada la de la madre como su clítoris, como su corteza cerebral. Si ablacionada, que no le importa parir aquella y otras vidas para semejantes horrores, por ella misma padecidos todos los días de su escasa y miserable vida, los padecidos por esa pequeña vidita cuyo único acto vital: alzar la manita para sellar los labios, como quien cierra los párpados, de su mamá. Muertos ambos, aunque la pequeña vidita, que conoció todos los horrores de la existencia en sus escasos meses de vida, alce la mano, la madre se sostenga y le sostenga aún sobre sus piernas.

Le pone la manita en la boca ¡Por recomendación de la corrupción el crimen de los mandatarios del tercer mundo, empresas banca política del primero, mafias de toda índole, persopejes públicos de las más dispares creencias políticas religiosas; en nombre de las religiones todas le pone la manita en la boca la calavérica criatura a la muerta en vida madre! ¡Por recomendación de abogados, jueces, intelectuales, todos, todas las profesiones, todos los artistas, sobre más esos que se dedican a recaudar, dicen, en conciertos para ese tercer mundo de la calavérica manita; por recomendación de todos los que escriben le pone la manita en la boca! Y la última recomendación de amordazar, como si hiciese falta, la boca de la madre con la esquelética manita, ¡viene del que dirige esa manita, aquella energía a la que todos llaman dios y dijo aquello del “Hágase” en un Principia!

La suma energía o eso que llaman dios, de todos los mentados el peor miserable, permite a impunidad que la parte mejor alimentada, mejor tratada de su cuerpo-espíritu universal, maltrate a extremos inconcebibles... ¿a los que son también parte de él? (ya hasta eso dudo, formemos parte del mismo cuerpo-espíritu universal los verdugos, por acción omisión, las víctimas, siempre por omisión ya que ni fuerzas para acción ninguna, tanto las masacraron, ¡ni para la más elemental defensa propia!), maltrate hasta el punto de convertirlos en madres con la boca sellada, laringe clítoris corteza cerebral ablacionada, criaturas propietarias de esas manitas; o en personas, cual una, depositarias de esta palabra: digo el horror denuncio la mentira la corrupción, la falta de libertad, oportunidades, falta de libre expresión, aquí, sin irme tan lejos como está esa pequeña manita, aquí, primer mundo tan a mano, tan democrática mentira; personas, cual una, por ser esta palabra que denuncia, muerta, socialmente muerta, sin libertad para mi expresión, sin oportunidad alguna.

Pues lo mío, mi labor de todos los días y por la cual estoy tan muerta como esa madre y esa manita en su boca, esa pequeña vidita, va más allá de ese mostrar a la madre y la manita por la que algunos reciben premios internacionales captándolas con el ojo de su cámara; incluso va más allá de mostrarme yo. Lo mío es descubrir a los que encubre ese horror, los culpables más arriba mentados, sucias y asesinas sociedades del mundo, culpables de que existan, tal como las capta la cámara, esa madre esa manita. ¡Y claro que mencioné a todos los culpables más arriba! No, no faltabas tú, el que ahora me lee con algún tipo de reprobación creyéndose que vive en el mejor de los mundos y que lo que en su país se practica, esté donde esté ese país, se llama democracia, igualdad de oportunidades, y sobre todo no se llama atropello de género, género femenino que habrá de contentarse con el grado de puta o menos puta que en ese país, donde no falta la democracia, le den para sobrevivir. ¡¡¿Vivir?!! Qué ensueño. ¿Sobrevivir? Tampoco en tantísimos casos. No soy yo el único ejempo, ni siquiera en el siglo XXI, ¿verdá Alejandra?, sobre lo mismo: Oportunidad negada a la mejor palabra, siempre será de boca de mujer.
¡¡¿Vivir?!! ¿Sobrevivir?
….Se lo pregunten a la propietaria de la manita
(Dado el peor horror siempre recayendo en ellas,
veo como de niñita la manita calavérica)
-Chisssssssssssssssss, no hables mamita
-habla con los huesos de sus dedos a los agonizantes labios-
Pueden todavía hacernos mayor mal
....Se lo pregunten a los resecos y agonizantes labios sellados de la impotente madre.
-Que madre lo fui ya que a ello me forzaron.
No, yo no lo elegí.
Madre para parir esta vidita en el exacto horror de mi propia tumba.
Y a todos mis asesinos acaba de señalarlos la que por mis labios sellados escribe.

No es la fotografía que en 2005 me hizo escribir estas palabras en el blog ya.com "Solo veo rosas", del cual hasta este testimonio me sería birlado antes de yo borrar por entero aquel blog. Pero Economía, Banca, Política, Armados ejércitos, Enteras sociedades, he ahí la obra de tus manos:

Espero no estar en esta farsa imbécil

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.36

Espero no estar en esta farsa imbécil
Se profetizó mi niña el 28 de julio de 1962, a la vez que se dijo, y lo ha cumplido, estar aquí escribiendo en 2002. ¡Ambas cosas cumplió milagro de milagros!, cuando excluyentes eran, si realizaba una, imposible hacer lo mismo con la otra. Espero estar aquí hasta más de 2009, fecha que ella me descubre desde el más allá ¿como mi fatídica fecha? (Ya se ha visto que no, hoy 2010. 2015 es el próximo “san lunes once de mayo”, que era lo que exactamente ponía en aquella placa o lápida, luz de colores de un vitral, que ella me revela, intentando ocultarme, en un sueño); espero… aunque ¿quién quiere continuar en esta farsa imbécil, mundo descerebrado mundo de crímenes? Farsa imbécil, cuando sus labios muslos brazos ojos, su gran inteligencia, preciosa sensibilidad, eso que antes era y ahora es... su alma, del otro lado. ¿Quién quiere bellísima inteligentísima valiosísima (Vos sí lo eras, no a quien piropeaba Vos, aquella tarada -“profesoral”, como la llamaste- ¿que quizá tanto supo-sabe de los motivos que te condujeron a tu última y trágica decisión?); quién quiere bellísima inteligentísima valiosísima Alejandra Pizarnik continuar en este mutilado mundo sin Vos?
Bellísima inteligentísima valiosísima: ¡Cómo piropeaba ella, aprenda la masculina estupidez! Eso sí es un piropo. Por eso se lo redirijo, sus palabras le vuelven.

Espero no estar aquí; pero a la vez espero ver un socavón del Gran Cañón al Yellostowne antes de despedirme, o despedirme así, agujeros propiciando, ver un socavón en el lugar de la Península Ibérica y otro en el cono sur de América, chao Chile Argentina. Lo siento por Chile y por Portugal; pero hay destinos inseparables, cantado lo tenían en la carta astral: Tal que de España Argentina sea, de nosotros será. Chao España-Portugal, Argentina-Chile; chao agujero central de toda la Norteamérica.

-La faldita todo un regalito que el varonet le hizo a la chacha

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.35

-La faldita todo un regalito que el varonet le hizo a la chacha
Dijo el pirado másculo ante las cámaras que una vez más le publicitan y sin que él suelte un duro en publicidad. Se olvida mencionar los anejos de imprescindible acatamiento al semejante regalito: Puta gratis, chacha gratis, paridora gratuita, no solamente ablación del clítoris sino más importante y antes, de la corteza cerebral. El pirado modisto nos recuerda la Roma y otras glorias machistas a las que llaman civilizaciones y su correcto nombre es civimierdas, donde los señores iban tan orgullosos, como podrán hacer ahora, ya que siempre libres de cargas, con sus falditas.

Todos los días rezo para que se den por culo entre ellos hasta que caigan muertos, tanto el que dé como el que reciba, estos másculos cuanto más pirados o machistas, por muy del género homo, más significantes para estas sociedades piradas que, a su imagen... si ellos las hicieron, o ellas, mutiladas sociedades, resto mutilado, sobre todo mujer, de los pueblos, no tuvieron más que consentirlo, ninguna otra alternativa, tanto acapararon para sí los másculos piraos; y no hay manera de no tener ese asco machista siempre presente con sus paridas ni de retrasado mental.
Por ejempo, llama a un programa de televisión o pone un mensajito un emailito, Emiliano, pongamos, diciendo:

-Pobres nosotros, los machitos, nadie nos defiende, se meten con nosotros, ¡buhaaá! Nos llaman por los nombres que tantos de nosotros tenemos aunque hayamos realizado aquello de la operación de reasignación de género de modo que lo que se nos reasigne sean los nombres que oculten los verdaderos nuestros, vagos, ladrones, asesinos... qué feo.

Eso es lo que debió siempre parecerles, feo, monstruoso, exhibirse de los nombres que verdaderamente tenían y que ahora aspiran a ocultar con aquello de la “reasignación”.
Y hagamos recapitulación de esos nombres que para nada quieren ellos ahora se les reasigne, que la historia, ¡y la más sangrante actualidad!, no haga revisión crítica de los mismos y a ver a cuántos aplicados:

Vagos.- Siempre trabajó por nosotros la mujer, esa puta, que ¿encima pretendía cobrar? Y vaya si lo hizo, género de violencia, siempre genérica. Nosotros percibíamos los ingresos monetarios por ellas mientras tanto.

Ladrones.- ¿Empezando por el fraudulento cobro anterior? Ladrones, ¿quiénes inventamos la banca y otras empresas o estafas?, van tan enredados los conceptos, ¿quiénes, mientras ellas nos parían los trabajadores limpiaban nuestra mierda? Ladrones: A nadie más que a nosotros pueden achacársenos todos los inventos, máxime los si para mal, casi todos, por tanto, también inventamos la delincuencia, ejemplo Caín… Y así llegamos a la cláusula final de los piropos merecidos a un género:

Asesinato.- ¿Quiénes, todos los padres, guerra, nada de madre batalla?

Pero se nos escalofrían las axilas de comprobar que nada más Emiliano ha vertido su emailito, como quien su caca o su semen a toda publicidad --la única privacidad que conocen la dejan para sus despachitos donde despachan cada día semejantes asuntos que harían escalofriar la víscera cardíaca no las axilas, de conocerse- ¡aparecen ciento y la madre de madres hermanas hijas esposas fulanas de Emilianito diciendo que…. “¡Pobrecito!” ¡Pobre de mí señoras mías que tengo que compartir este mundo a pura fuerza a la que se me somete, con gentuza como ustedes, fulanas y emilianitos!

En el sueño alguien dice de mi estilo

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.34

En el sueño alguien dice de mi estilo
-Toma san tomate, santa lechuga y produce santa digestión san aleluya.
Los productos de la huerta los cambia mi vigilia por los verdaderos del sueño. Aunque da igual san tomate que santa lejía santo fregadero…¿y qué produciría entonces?, ¿santa colada, san me toca hoy de pinche?
Y yo le digo a mi crítica tan demoledora por estos pagos de lo onírico, crepuscular: -So cacho Alma mía, ¿por qué sos tan crudelísima con mi egolatría?, ¿porque para Vos el mundo ya no existe si no es como broma, que también me declaras por estos lares del crepúsculo, considerar las almas desencarnadas como una broma el mundo? Una broma de pésimo gusto, no me negaréis. Pésimo gusto el vuestro, de todos los fantasmas, todas las almas desencarnadas, si contribuís en algo a esta... cómo calificarla, mierda.

Pues no me doy por ofendida de producir “santa digestión san aleluya” tras trasegar la ensalada o el mate con un buen filetazo de carne roja argentina, pedazo de carnívoros, so asesinos de ganado los de aquella nacionalidad, ¿acaso no pasa con todos lo mismo? Comen lo que coman y segregan buenas o pésimas digestiones, ideas, análisis acertados, o contrarios a la auténtica razón, auténtica cordura, y que no son siquiera ni razón ni cordura colectivas, o instituidas de ello, por mucho que el aplauso de los pueblos o las culturas hayan puesto a tantos descerebrados de dirigentes intelectuales o morales del mundo. Y en mí se ve que voy del lado bueno, razón cordura verdaderas, cuando produzco “santa digestión” y encima “¡san aleluya!” del contento, de mi contento, del universal contento cósmico.

"Si pudiera ahogar mi memoria soleada"

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.33

2 de junio de 1969
Siempre quise vivir en el interior de un cuadro, ser un objeto a contemplar. Pero a veces quiero vivir en el ojo que mira ese cuadro en donde estoy. Este último deseo es menos frecuente que el anterior.

Cuidado que le cumplen a algunos los sueños para a otros hacernos polvo. O: Cuidado con lo que sueñas no sea que se te cumpla... Y polvo te veas …mas polvo enamorado; mas polvo. ¡Aunque polvo interestelar intervidas, qué orgasmo jamás alcanzado de pulverizarse los ojos!
En el grito de una criatura humana que encuentra su verdadera voz en su “noche oscura del alma”
Canto del Suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de Mujer:
También sus palabras aunque desde otra vida.
Llama de Amor
Nombro la Luz para nombrarte
En el oído de un músico…en el sueño de un poeta
Gracias por elegirme Amors y aunque sea una música frustrada, para depositar en mi pabellón auditivo el amado filtro de tu voz, esa con la que debiste haberte ganado la vida que tú expresabas como deseo también ese año de tu ida a New York, tu lenta y grave y triste voz, tu cálida, tu penetrante mi muy Alejandra.
Gracias mi más que Amors por estar en mis sueños. Si estuvieras tú únicamente en ellos... ¿Dentro de cinco años sólo estarás ya tú hermosura?
(Al formular esa pregunta a los muertos, nos fallaron las dotes intuitivas. Dentro de esos cinco años... Hemos vuelto pa’trás. Estamos a esos cinco años, 2010, como antes de 2002, ¡ni siquiera como antes de 2005!)
Siempre quise vivir en el interior de un cuadro
Interior de un cuadro ¿y desde allí mirar, como al espejo, el exterior que nos refleja? Dichosos los muertos para los cuales todo exterior es ya así: Algo que les devuelve su imagen y no esta extrañeza donde nos consumimos los vivos notando todo exterior como algo que nos mata que nos anula; ¡o algo aún peor: como aquello que nos extrae los tuétanos, succiona nuestra médula y no para reflejarla luego sino para suprimirla en lo extraño, en el asco, en algo que únicamente refleja todo lo que no somos!
Yo, de pequeña, de púber, y hasta de adolescente, jugaba a dar vida a los pueblos que construía entrándome en ellos y dividiéndome en cada uno de sus muñecos o personajes. Meterme al interior de tu cuadro y rescatarte la vida allí secuestrada, en el interior de los rasgos de tu fotografía, ¡vestirme de ti! Entrar Carmen y salir Alejandra, así intercambiábamos tristes visiones de la vida. O… Entraste Alejandra y saldrá Carmen. ¡Qué falta me hacías mi desalmada muerta! Sí, tan desalmada como la sociedad a la que escuchaste el que te murieses, me mueren me anochecen, y que deposita en mi oído tus cenizas a los treinta años de inmolarte.

Vivir en mi ojo....

24-6-72
Dormida escribo
Dime hijo
¿Por qué no tengo yo unas alas tan bellas
con ese noble tono y círculo marrón?
...Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
El Amor por la lengua.
La Palabra: El Amor.

Siempre pensé que ese verso onírico escrito en sueños por mí en el 72:
“con ese noble tono y círculo marrón”,
hacía referencia a un iris.
¿Vivías ya en mi iris al que declarabas de “noble tono” su “círculo marrón”, desde tres meses antes de morirte, ¡desde antes!?
¿Era tu Voz en mi sueño diciéndote a ti misma, aun cuando a mí, que tampoco podías preguntárselo a ella, preguntármelo?

Continuaste en mi sueño estas palabras extraídas seguramente de un sueño tuyo, por ello el título principal de
“VOCES”
y el encabezamiento:
Escrito en el Crepúsculo
¿Para quién el silencio?
-El anochecer es el mismo en todas partes.
-Estás detrás de la lluvia, detrás de la cara del muerto.
Si pudiera comerme la lengua, si pudiera ahogar en un agua negra
mi memoria soleada.
-Cuando hablas no se entiende nada
-Soy oscura porque estoy sola.
-No les hablés: mirá y pasá
-Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar.
Y fechaste 16/VI/72
¿Y quién te cogía en tu sueño que parecía morir y hacerte agonizar? ¿Quién te cogía con Amor tan desmedido que hasta te hacía desear ahogar en un agua negra tu memoria soleada, aquello de que las mayores fiestas ocurren en el sexo y en los cuerpos para los cuales el ¡está lo otro, lo otro!, Que parece morir, Que parezco agonizar, lo otro que no es nada?

¿Vivir en mi ojo, en el ojo que te contempla, que ahogase tu memoria soleada, tu íntimo deseo de no haber pasado nunca por ciertas experiencias, fue tu suicidio, como mi suicidio fue no haber tenido nunca memoria soleada de ese infame sol que tú deseaste matar tantas veces... que hasta con un cuchillo en uno de tus relatos, y era un hombre, fatuo ejemplar del género masculino deseando sacarte de tu noche? Y recuerdo otro de mis sueños-canciones-teatro de hace tantos años como de los setenta, donde la matadora en el escenario canta al que acaba de apuñalar:
-Levanta hombre,
despiértate aquí,
a la orilla del cuchillo,
la punta de la navaja