“La que tendrá la carga de destruir templos y sectas, cambiad por fantasía”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.28

(Otro de mis textos desaparecidos)

¿¡Y para qué queremos la libertad de expresión?!
Una luchando camino de los sesenta por lo que debí tener expedito a los veinte.

Y ahora viene Alá, no digamos si el impresentable Mahoma, en la persona de sus huestes sanguinarias….
-Y me cago todavía más en tu libertad de expresión, occidente, que todavía a los sesenta años y sigues luchando por la misma, la tuya reprimida por un Cristo y su panda, a tus veinte años reprimida cuando debiste tenerla expedita. ¡Y ahora tampoco! Yo soy Alá y su banda. Hemos venido para quedarnos a escala planetaria.

Y AHORA ES CUANDO SE VERÁ SI EXISTIÓ ALGUNA VEZ O EXISTIRÁ LIBERTAD DE EXPRESIÓN. Este es el gozne de los tiempos: HASTA AQUÍ NO HA EXISTIDO LIBERTAD DE EXPRESIÓN, DÍGANSELO A LA OBRA SECUESTRADA DE PIZARNIK, OBRA MUERTA DE TANTOS OTROS, UNA INCLUIDA. HASTA AQUÍ NO HA EXISTIDO, AHORA VEREMOS SI DESDE AQUÍ.

¡Qué ofensa más sangrante a la razón la justicia la libertad de expresión, qué ofensa más sangrante! ¡Esa religión que, incluso en compañía del cristianismo, en tribunales de derechos humanos, tribunales de justicia internacionales, deberían estar rindiendo cuentas de su absoluto desprecio hacia la mujer, piden, desfachatez máxima, respeto a sus creencias! ¿¡Respeto a que se entierre en un pozo de mierda a la mujer, así su igualdad, su libertad, su derecho a decidir sobre su vida?! ¡¿Respeto a eso pedazo de miserables!? Y dad gracias a que una no está conectada a internet por culpa de gentuza como vosotros, aquí instalada en occidente y aunque con otras creencias en el fondo con las mismas, dad gracias de que no sea una la primera que así públicamente os dictamine a todos los musulmanes machos, incluidas casi todas las hembras pues si deformadas por los machos en su natural condición, una fatwa decretando el exterminio para vosotros antes de que hagáis lo mismo con una. Y si, ya que yo soy una mujer, al contrario del caso Rushdie, se decide impunemente asesinarme como al cineasta holandés, no os penséis por eso ser peores que los hipócritas que gobernándonos en occidente, estarían tan felices si todos fuésemos trasportados al medievo, donde estáis, por aquello de quebrar la pata nuevamente a esa posesión suya llamada “mujercitas” que ha adquirido, para el criterio ladrón criminal machista, demasiada autonomía. Si la bala que me asesina viene de vosotros, no creáis que no os ayudó a apretar el gatillo el criminal macho de aquí en compañía de sus igualmente criminales mujercitas, las deformadas en su condición por el criterio macho de aquí.

¿Hablamos claro libertad de expresión?

Y AHORA ES CUANDO SE VERÁ SI EXISTIÓ ALGUNA VEZ O EXISTIRÁ LIBERTAD DE EXPRESIÓN…. Hipócrita occidente y sus tantos Guantánamos, que más que por los milicos, por lo civil de la cuestión guantanamera. Ahora se verá hipócrita occidente respeto a las creencias.
Occidente occidente, si tu Jesucristo y tu ateísmo era lo que nos libraba de las hordas de Alá…. Así ha ido el mundo.


Los ocho siglos de moros por la península
nos dejaron de herencia los nacionalismos.
Aquellos emiratos que hicieron del Califa, gatos,
¡un tigre que había sido!

(..........
Emiratos
que hicieron del Califa,
gatos,
un tigre que había sido
..........:
Versos de un poema de hace cuarenta años.
Si el tiempo nos da vida o la vida tiempo,
ya lo rescataremos de su tumba)

España todo lo mora que es,
que la gente que mejor escribe, cual una,
lleva cuarenta años enterrada,
e intenta la aventura de desenterrarse en un blog
¡contando encima un milagro verídico!,
que la Verdad es un grado más alto que la imaginación,
Veroi: Verai, por ello es la Belleza,
y lo único que ha faltado es que nos linchen,
pues echarnos nos han echado de internet.
Y con todo lo que tengo que decir
y con tanto mío escrito
y que puedo permitirme el lujo más que el que más
de escribir en directo, de improvisar, panda de mutilados,
y aquí estoy de nuevo aislada escribiendo para mis cajones,
aunque no por los cojones de nadie escribiendo o dejando de escribir,
escribiendo para mis cajones
que nos diría alguna otra fulana de las letras de mi país, si con ella contactara,
escribiendo para mis cajones
ya que a la fulana en cuestión y a todos los demás ciudadanos
así les interesa, así sigue interesándoles
¿por no se sabe qué envidia, qué falta de rectitud?,
y utilizando un medio esta vez para el que su dinero le da la libertad de tomar cual propio y echar a una
que la miseria que siempre me endosaron esos ladrones
bien saben que no nos defiende.
PERO SE OLVIDAN DE AQUELLO BÍBLICO:
LO QUE HA DE SER SERÁ.
Y LO SERÁ
POR MUCHO QUE LO HAYÁIS CONDENADO A SUS CAJONES,
¿POR VUESTROS COJONES YA QUE COÑO NO TENÉIS AUNQUE FUESEIS TÍAS?
YO SERÉ YO, SEGUIRÉ SIENDO, CUANDO TODOS VOSOTROS HAYÁIS DESAPARECIDO.

Y según voy escribiendo esto
y se me aparece Ella en su poema más desgarrador “En la sala de psicopatología”…
Ese era tu mi estilo que ninguna de las dos nos copiamos,
no nos influenciamos,
aunque para desgracia mía,
el que tú no me influenciaras, para desgracia mía,
que te conozco muerta, tu poema, y yo con 51 años.
Cuán nos parecemos, que te he dicho aquí en el libro,
Tenorios así inesados de tan Inés almas cándidas.

Cuarenta años enterrada y tú treintaitrés años muerta
¡Y que vengan ahora exigiéndonos respeto a las creencias religiosas,
respeto al Islam respeto a Cristo!
¡¿Y quién ha respetado nuestras vidas, miserable política,
cuál gobierno, cuál religión, cuál cultura?!
Gobiernos religiones culturas sus pueblos,
manada criminal de los creyentes habitantes de un país,
miserables usufructuadores de una cultura,
¡que nos asesinan de lo más anónimamente
cobardemente rastreramente bestialmente indecentemente
y encima solicitan respeto a sus creencias!

Estamos en el gozne de los tiempos:
O echamos fuera a todas las religiones y sus crímenes de milenios,
a todas las formas corruptas de política y gobiernos….
O son ellos los que nos echan pero de la existencia.
Elige Humanidad, ni la superpoblación planetaria,
ni cuanto crimen ha presenciado la inteligencia
aguanta más religiones y gobiernos corruptos;
elige Humanidad, o la Razón o el exterminio...
Ahora sabremos tu género humano.
Y como dijimos:
Ahora por fin sabremos si puede existir la libertad de expresión.

Yo solamente puedo decir de mí, que soy aquella de la cual dice la Cuarteta
“La que tendrá la carga de destruir templos y sectas, cambiad por fantasía”
(Cuarteta 96 Centuria I que termina: "Más a las rocas que a los vivos vendrá a perjudicar, por lengua adornada de orejas, resarcida". Sabemos nuestro éxito, el único bestseller, nuestro libro, volvemos a decirlo, profetizado en las Centurias:
por lengua adornada de orejas, resarcida)
La que tendrá la carga de destruir templos y sectas, cambiad por fantasía,
por el mayor grado de fantasía, no hay otra más alta que la purísima Verdad,
algo tan bello y arcangélico, algo tan inusitado….
¡Y tan jamás frecuentado! Tan virgen pues.
Acostumbraos a pensar solos, a tener sentimientos por vosotros solitos,
sin la aprobación de ninguna congregación, ningún estado, ninguna escuela,
todo eso a lo que llamáis Alturas Cielos Dios Respeto Debido.
¿Y cuál vuestro propio respeto?
Por ello ya no os preguntaré una vez más ¿Qué respeto nos tuvisteis?
¿A quién puede respetar el que no se respeta?
Eso preguntaos antes de exigir de otros aquello que jamás le disteis daríais vosotros…
¡¿Y además qué exigir?! YO QUE ME RESPETO, SÍ OS RESPETO,
VOSOTROS NO RESPETAIS SI NI A VOSOTROS,
¿qué dios el vuestro, qué cultura la vuestra, qué estado bajo los cuales vivís?
Ese dios vuestro, esa cultura vuestra, esos estados vuestros tienen que desaparecer
O lo hará toda la Humanidad
¿Os lo puedo escribir más claro antes de que se cumpla?

“Sabe que el amor es muerte y todo sin amor le es ofensa”

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.27

(de lo mucho desaparecido del libro "Solo veo rosas" y éste, su continuación, "Canto a la ternura sin precedentes", y que divulgaba de esta triste forma, en un blog, de ya.com de título homónimo, “Solo veo rosas”, cuya http://blogs.ya.com/almamia , continúo por esta pequeña muestra, dado que ya expuse la 1ª desaparición en "La niña naufragada")

Haber escrito esto alguien en tu seno de víbora, ¿seno?, en tu cubil, sociedad,
Demuestra
Que tú sí eres ofensa para la sana razón, seamos cuatro los que la detentemos, ofensa para los sanos sentimientos, y seamos depositarios de los mismos ya no cuatro sino tres ó dos.
Sociedad, todo en ti es ofensa, no sólo tus instituciones sino tus personas una por una.
En una sociedad donde los más lucrativos negocios se han hecho a expensas del amor (Escribo con la minúscula que merece el amor que a todos atañe) y no empecemos siempre con Cristo los ejemplos, ahí tenemos la literatura, la cinematografía, la discografía, ¡y desde los tiempos de Goethe y su Werther! si antes no; pues en semejante sociedad, que alguien escribiese hace una treintena de años SABE QUE EL AMOR ES MUERTE y otra lo ratifique, extendemos acta de lo mismo… ¡ya a 2006!.... De nuevo pronto hará cuatro años que te me apareciste, como este pasado 5 de diciembre se cumplieron tres y nada importa, todo sigue siendo el mismo bochornoso asunto, la misma desfachatez de mundo y habitantes gentuza. Que si es para bueno, nada pasará, milagrito; me mates y ya algo pasará, algo trascendente, me mate el milagrito inverso, me mate el mundo tal que si me hubiese perdonado la vida o dado una palmadita de amistad descarga de millones de voltios de infarto de pesares miserias luchas. SÉ QUE EL AMOR ES MUERTE…. TAN NI EXISTE, Y TODO SIN AMOR ME ES OFENSA. TODO SIN AMOR ME PARECE…. LA MIERDA DE MUNDO. Hermosa creación del basurero Dios, o quien dice lo mismo: hermosa labor de todos ustedes, los pudientes, los pudiendo hacer el mundo y haciéndolo semejante guarrería, corruptos impresentables.

Cinabrio en Cimabue (Alighieri aligerado)

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.26

“Como a otros les duele el culo,
a Grigori Efimovitch Novy le dolían las rosas”

Gregoria Malasuerte

(Este gran peso que me he quitado de colocar tu cita en su lugar)

Tenemos la conciencia de que yo al hablar de Vos
-Me apetece el arcaísmo de ponerlo con mayúscula,
Vos de antaño, Vos eterno-
digo verdad,
no cuando Dante de Beatriz,
timo de ficciones.
No hay sensus, no hay pasiones,
ni incluso en la de considerarse
el más Cimabue o metrosexual de la rima.
Apagada es su relación con Virgilio;
y todo el infierno cielo purgatorio
no es más que una crónica de la vidurria
que se estilase entonces por Florencia,
los estados vaticanos y otras revueltas geográfico-políticas,
que Italia sí que estaba entonces valcanizada,
tal que los delincuentes presidentes de algunas Comunidades
quisieran ahora de aquí.
Hace lo que yo en una pequeña obrita
de mis más tiernos ensayos,
híbrida de cielos purgatorios infiernos y sus habitantes
con "Los Planetas" de Holst:
Meter a cuantos nos desagradasen
en los infiernos o purgatorios pertinentes,
bajo el azufre de Venus los libertinos
y en Saturno los avaros.... Etc.
Agradezcamos, eso sí, al esqueleto de la obra
-aunque expertos piensan que plagiaba una árabe de sus días-
trama de lo más cátara, él, Dante, güelfo,
además de gibelino,
militó en los dos bandos,
siendo los gibelinos enemigos del papado
por sus infiltraciones cátaras
y, por tanto, de apoyo al poder secular,
que primero pasó con los cátaros del Languedoc
y su adscripción al Reino de Aragón,
para más tarde sus trovadorescos e ilustrados
seguidores, así camuflados, hacer otro tanto con el Sacro Imperio;
agradezcamos a ese esqueleto,
como el de mi obrita de adolescencia,
que demuestra que cada cual puede fabricar cielos infiernos
y purgatorios a su medida
y no únicamente el papado de Roma o los ayatolas
y otros gerifaltes religiosos
pretendiéndose más tocados que otros mortales
de la gracia de Dios....
Agradezcamos también el anecdotario de la vida de entonces,
crónica política,
pensando en que....

¡Mirá! "¡Cinabrio en Cimabue!"
Nos ha salido divina comedia

Es cuasi cómica, diría Unamuno,
si el intelecto;
es cuasi trágica, si el sentimiento,
vida mía.
¿No insistías Vos en querer dejar algo escrito
de suma importancia bajo ese epígrafe?
Cinabrio, ¿el rojo gibelino contra el poder del Papa?,
el rojo Dante "el lebrel", lebrel de Cristo,
Dante el gibelino con los cuales aprendiese sus artes trovadorescas...
Pero Vos: Alejandra;
yo: Carmen.
Nada de estáticas Beatrices,
pobres esposas cornúpetas, Gemas.

¿Dante al hacer su comedia, llamada por todos “divina de la muerte”,
fracasó en su propósito:
Hacer en honor de su querida muerta
el más largo, más bello, más sesudo poema jamás escrito,
siguiendo las ambiciones de la Bella Flor, Nostre Damo,
Nuestro Culto, catarismo así disfrazado de Amor cortés,
sabiduría secular?
Fracasó en dos terceras partes;
aquello de metrosexual o medírsela o más largo
puede que le saliera,
pero ni más bello ni más intelectual,
que la ciencia es pregunta no compendio
y la belleza nada si no hay verdad,
y él, aprendiz de cátaro,
como militante gibelino y de las Cortes de Amor,
no otra cosa que el Nuestro Culto cátaro así disfrazado
para librarse de las hogueras,
debió saberlo.
Verai, Veroi, esas dos bellas, una, en lengua de Oc
o de los pájaros,
VerdadBelleza.
Hay un Dante muchísimo más respetable
en cuanto a cultura secular,
en el "Stile nuovo" contándonos un sueño...
Cátaro sueño, relatado desde esas influencias,
y de lo más semejante a uno padecido por mí,
y digo “padecido” por lo dolorosamente, aunque hermoso,
habido del sueño.
Ahí sí hay sufrimiento y verdad
....Al menos en mi sueño, onírico de veras,
desconocemos cuanto tuvo el de Dante de invento
cuando su imagen principal pudiera hasta pensarse
una de las metáforas más bellas para felación.
Pero ahí, en “El estilo nuevo”, aparece más Beatriz que en la Divina Comedia.
Beatriz, que más pareciese la divina tapada por su invisibilidad,
en la obra a ella dedicada

Mi querida Alejandra, Alejandra nuestra,
que cantaba Cecilia, de España,
¿tuviste alguna vez deseos de llamar así a la Divina -de la muerte- Comedia
y la catedrática cultura no te dejó,
la represión silenciosa de la culturilla bodrio?
Pues ¡helo!:
"Crónica de la vidurria"
Lo digo por ti.
Y "Cinabrio en Cimabue"
pónganle a esto.

“Cinabrio en Cimabue” (“Alighieri aligerado”)
Nunca vino mal un subtítulo.
Sabemos los autores originales
que eso es lo único que nos salva de los plagiarios:
carta escondida en la manga
de en realidad cómo nombró
y en qué ordenador lo puso
y en qué orden.
Hoy hay que pensar hasta en eso por la espía informática
¡Que no sólo la NSA, no mentemos más esta sagrada sílaba!
¡Hoy el informático de al lado de la tienda de churros
y la churrería chulería del vecino de tu barrio, o vecino de tu blog,
vaya usté a saber la pulga del espionaje en qué colchón,
pues que pueden desplumarte y no te vale ni “amén”=
allá te pudras, te sirva para eso, te indigestes!
¡Cierto! –Pronúnciese en argentino-
Hoy no coarta tu derecho a la libre expresión el estado,
si ya lo hace la economía y hasta tu propio vecino,
y la iglesia, como tonta, jamás delegó ese derecho
-¡Sí! Derecho divino. ¿Quién más derecho para cercenar derechos?-
…No dan ocasión al estado.
Esto también es traspaso de competencias.
Hay más alcaldejos de nuevo cuño, dichosas Autonomías,
de los que una se pensase.
Y esta es la defensa antiglobalización:
Que si no es la NSA la que se meta en mi despensa;
lo haga el informático de al lado de la tienda de churros
y la churrería chulería del vecino de tu barrio, o vecino de tu blog.

Y ¡Cinabrio en Cimabue!
Alighieri aligerado,
aligeren el peso de la obra ajena así:
costándote el costado de escribir tú una
Y NO APROVECHÉS EL DISCO DURO DE EL DE AL LADO,
CARA IGUAL

Mi querida Alejandra, Alejandra nuestra,
La “Crónica de la vidurria” divina de la muerte comedia
ha resuelto aligerarse o darse el piro
y al Alighieri llevarse,
pues “Cinabrio en Cimabue” ha venido,
por otra parte algo familiar por el mote,
ha venido Y TIENE LA CONCIENCIA
DE QUE ES PARA QUEDARSE….
Y AUNQUE ME BORREN EL DISCO DURO.


Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:13 Enlace Permanente Comentarios (0)

La niña naufragada

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 25

Antes de introducirlo en el POEMA-CAP. al que pertenece, EL FINAL DEL 20, quiero resaltar aquí, PARA QUE SE VEA LA MERMA QUE PUEDE SUFRIR LA OBRA ORIGINAL DE CUALQUIER AUTOR QUE EN ESTAS PÁGINAS ELECTRÓNICAS VIERTA SUS CONTENIDOS...Vamos a resaltar permanentemente como POEMA-CAP. nº 25 :

Rescato de mi primera redacción grabada en disco del monumental “Solo veo rosas”, este final misteriosamente desaparecido en mis copias guardadas del blog en ya.com donde lo iba pasando.
He aquí lo hurtado:



¿Esta es la niña a la que yo abrazaba allá en el fondo del Cosmos queriendo protegerla de tantos cantos fúnebres con mi Nana a “La Niña Naufragada”? En todas tus fotografías siempre tienes algo dentro de los iris. Y aquí sí haría falta un buen programa informático –no para echarme a mí de la red, no para que me obliguen a dejar abandonado mi blog- para aislar qué tienes dentro de los iris, dentro de la pupila. Puede que el exterior que te rodeaba, como el reflejo en la pupila, los bajeles por ella, de la niña de la que hablara Dante y de lo mismo que comentase Ortega; puede que el exterior…. Y puede que no. ¿Quizá era yo asomando por tu pupila como el verde de tus iris intenta asomarse debajo de mi marrón? Miento al decir no he visto el verde de tus ojos: en mis propios iris lo he visto.
Los ojos resplandeciendo en mi cara, ya no azules, ya no verdes: carbunclos mágicos, sí.
Qué piropo más guapo se dijo ella, ¿qué lisonja podría mejorarlo? Sus ojos rubíes fuego verde. Yo canté a unos ojos azabaches y ese fue mi primer poema, ojos árabes, ojos palestinos, hebreos semitas ojos, y acabamos derrotada por la magia de unos… ya no verdes, ya no azules, carbunclos misteriosos que desde la otra vida…. Rubíes príncipes serafines.
Mi voz filtro mágico levantó un cadáver, iluminaba un sexo. ¿Se puede ser más profeta, poeta? Mi voz filtro mágico levantó un cadáver, iluminaba un sexo: Escrito en Madrid, la calle del Ángel exactitud de exactitudes.
Su mirada me dibujaba en sus pupilas: allí me vi, donante fabulosa…Que había leído al Dante y los bajeles por los iris de los ojos de la niña de la que auscultaba su mirar, no hay duda. Allí se vio, no ningún estúpido barquito surcando la esclerótica, lago vítreo del ojo. Allí se vio Donante fabulosa. ¿No anularía con un terceto la extensa obra en ese metro del Dante mismo?

Llama de Amor

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.24

La delicada urgencia del rocío
Me has amamantado Isis Mamandorure

Por mis labios la gota de rocío,
tu delicada urgencia.
Eso has puesto en mi boca,
gota de leche, lágrima o rocío
escurriendo de tu pezón
resbalando de tu mejilla.
Eso has puesto en mi boca,
no pene fláccido, eso sería ante ti cualquier erección,
no pene fláccido, concha turbia, donde ensuciaste tu preciosa boca,
en esa desaseada lepra,
boca que jamás besaré en esta vida y es mi Llama de Amor.

Por mis labios la gota de rocío, leche lágrima,
de tus ojos tu pezón, la delicada urgencia.
Ahí estás sufriendo, igual que padezco,
a la entrada de dos mundos
llorando de delicada urgencia.
Pero dije, mal-dije:
¡Escarchas que te partiesen por dentro!
Ante este abandono exclamé.

Tu pecho y sin rozar mi boca, me has amamantado.
Sólo una gota necesitas para rubricar tu delicada urgencia en mí.

Y MI DELICADA URGENCIA
El rostro desde el que miras con una árida y sufriente altivez
Y dije “Desde tan alto, así miran las Apariciones, aun no sean marianas”.
¡Qué sediento estaba ese tu amado rostro de delicada o exquisita urgencia!
¡Qué sed de algo como mis labios enamorados tenía!
¡Qué sed de mis senos allí descubiertos, mi Amor allí explicado!….
Delante de todos, delante de Vos.
-Y acaso... ¿Qué estás haciendo? -Me recrimina una voz, igual de alerta que la que en uno de los pocos sueños que relatas en tus diarios, te hacía notar que ya lo cumplías, tu deseo: Montabas un caballo marrón. ¡Oh Cabbaleira!

¡Qué sed de mis senos allí descubiertos, oh personificación de la diosa Libertad, cuántos crímenes cometidos en tu nombre o en la ausencia del mismo, mi Amor allí explicado delante de todos, delante de Vos! :
Esto que estoy haciendo

Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:17 Enlace Permanente Comentarios (0)

Daño irreparable, herida purulenta… Amor inenarrable

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.23

Cuánto daño me haces. ¿Esa fue la necesidad de tu existencia, necesitar que te odiasen, ignorasen, para poder amar? Yo he sido más lista en ese aspecto: A mí únicamente me enamoraron las cacho golfas cual Vos que se enamoraron primero de mí, las cacho hermosísimas… Que se enamoraron, o al menos me figuré, ensoñé. ¿Qué has venido a hacer “Vos no está sola”, arrancarme el alma del sitio y dejarla caer tan cruelmente, qué función cósmica o falta de Amor, qué misericordia del Más Allá hacia mí por lo mismo: ¡qué increíble falta de Amor en quien ha padecido aspirado tanto a esa hermosa locura, razón máxima!? Guárdate esa misericordia, Otro Mundo… Si para herirme tomas formas tan extrañas, caprichos tan indescifrables. ¡¿Quién sos?! ¿¡Pero quién sos Vos!? ¿¡Quién juega conmigo?! En la Asamblea General de los más altos espíritus repítelo: ¿Quién, quiénes, a qué jugáis? ¿¡No he tenido suficiente mofa escarnio de este mundo, te tengan que utilizar para herirme poquísimo más desde la otra linde!? Y de modo irreparable, mordisco mortal. Linde que el índice de lo sexual marca como índice creativo, acusativo, indicativo: Desde aquí Amor de la Ciela, hasta aquí amor de los tierros... Y no sé cuál de los dos merece más ser escrito con mayúsculas. Seguramente, con mayúsculas, el tuyo y mío en los tierros habitando ¡aunque tan de la Ciela!, Ciela mía.

Y de modo irreparable, mordisco mortal. Daño irreparable, herida purulenta… Amor inenarrable

Dices en 1965, 12 de Marzo:
“No sé por qué me fascinan los que no me desean. ¿Por qué necesito llamar a quien no quiere venir y por qué me entristece recibir a quien llega con deseos de verme?”
Eso digo yo, that is the cuestion que dijo el lord que le escribiese las obras a Shakespeare. ¿Qué hago yo enamorándome de alguien, sea fantasma o no, cuyas más íntimas confesiones eran las arriba dichas? ¿Por qué me fascinas, si me entran ganas de retorcerte el pescuezo aun seas un espíritu desencarnado? ¿Porque me sacaste el alma del cuerpo y la tuviste allí entre la tuya, dentro dentro, “hembra fertiliza al macho” que dijiste soltándola?

Daño irreparable, herida purulenta, Amor inenarrable…. Me haces, bruja.

Y sigue diciendo:
“Ciertos gestos, ciertas palabras, yo pierdo conciencia, yo estoy ebria cuando me desnudan, algo lejano y presente.” Como el presente lo saben y supieron todos los presentes más expertos en tu biografía, aunque nunca habrá fiel evangelio por muy presencial el discípulo, nunca exacta biografía -créase uno saber de la vida de los otros, cuanto se ignora de la propia vida dándola por sabida, risa da-; como lo el presente allí, lo-la-él-la presente es de sobra conocido, vayamos con el lejano lo-la-él-la “Algo lejano”. Agradezcamos ese hermoso modo de llamar a lo que tu psiquiatra denominara “especial captación parapsicológica es su homosexualidad”, agradezcamos que así nos hicieras presente en tu orgía de ebriedad en la que de algún modo participaba mi mano, “algo lejano”, ¡fíjate, a 40 años y días de la traslación de ebriedad a la escritura del diario, de lejano! ¿Así de lejano mi mano te desnuda, te desnudaba, desnudez de ave? Ni José, padre putativo de dioses, tocó así de lejano a su Virgencita. ¿Y por qué estaba Vos ebria si a Vos sólo le encantaba “aquellos que me desprecian” o “aquellos que no me desean”, que igual me da? Puta masoca… Te juro que también me liaba con Vos a hostias. Sepas que ya que has venido a joderme, te las tengo reservadas. ¡Y sé que las reparto, que en algún mundo, dimensión, ¡aquí!, las reparto! Todas las hostias que mi particular confesión religiosa tiene reservadas para cada increyente. Mi Religión del Nombre –“de los Mares”, amplía la profecía cátara y me demanda Juana Inés- al contrario que la Iglesia Católica, sólo reparte hostias entre los increyentes.
Te amo a pesar de que te daría de hostias y te daré, Vos también, Vos también fuiste increyente, la más Religión del Nombre de todas cuantas; te amo daño irreparable, herida purulenta… Amor inenarrable.

2 de febrero del mismo año: “El temblor con el que me desnudé por primera vez delante de un hombre –y sigue la pobre cándida- temblor que también a él le otorgó un sentimiento ceremonial.” Ilusa, eso te pensaste. ¿No temblaríais notando el “algo lejano” también allí presente?, cacho pendona, ¡y con muchísimo mayor ceño amenazador!, ya está bien de tanto universal cuerno retorneado, que más que tu loro Pericles, pareciera la percha, seguro que de los golpes, donde el pobre loro… no se colgaba, pues la percha, creo recordar, Vos escribiste, estaba ausente, claro, el “algo lejano”. Ilusa, eso te pensaste, que el salido ante el que te desnudases temblase de “sentimiento ceremonial” alguno en vez de ansias sucias y retorcimiento perversión sexual a tope pensando que se follaba a una lesbiana, algo así, pero con más garantías y gratificación, que si al chapero de la esquina, para verse lo macho follando a otro... ¡Que encima es otra!, oh regocijo machista y sus instintos: “Hacerte mujer”, frase tan célebre entre ellos, y también ellas, por supuesto, ¿qué no habrá de macho que tarada hembra no reproduzca?; frase tan célebre, de lo manida, de lo tan universalmente escrita en todo libro y dicha en todos los eventos, siempre por ellos protagonizados, pues tú no naces mujer, olvídate de aquello de que la biología te prefiere o selecciona como al sexo de sexos, eso es título para ellos exclusivamente, tú no naces, él te fabrica al empuje de su polla. Esa y no otra, pedazo de ilusa, su sucia ceremonia.

¿Has visto qué bonito escribo yo y me ha defenestrado por los tiempos de los tiempos tu basura literatura española? Y he dicho “tu”, poesa, por muy rusa que quieras ser en el Otro Mundo, y desde allí demandar que así te conozcan en éste; tu, más que mía, literatura en castellano. Bien sé yo que soy la cumbre de todas las letras, no sólo castellanejas on line, on the record, in the books, Book of the books. ¿A qué otra letra electrónica, impresa, se le ocurriría la morbosa idea de resucitar muertos, por otra parte oficio tan de poesía en español, no sólo del hebreo Jesucristo? ¿Por ello has venido a estas nieves perpetuas del Everest, yo, "Alma mía de nieve" que dices de allí emergiendo? ¿Ni en el Más Allá te contuvo la curiosidad por conocer la cumbre del Verbo, aunque Verboto lo llamases, así me califiques por incontinente? ¿Como ni el Más Allá contendría tu deseo de saber, si me amas lo sabré aunque esté muerta, “cuánto hubiese amado a esta mujer”, que yo dije al contacto con tus prosas, tus poemas?
....Verboto, verbo incontinente. Y vaya que no se calla ni delante de Dios. Mi Faz, la de la particular Acusación del famoso caso féminas que jamás lo hicieran en condiciones contra listillos que se saldrán de rositas si no les clavo yo el índice, en la nuez, pechera, corazón si debajo hubiere, ojos de la cara, mi fiscalizada feroz faz debe tener continuamente presente (Que no me duele para nada también a éste, por mucho Dios, cantarle el aria de la ópera "Ariodante" de Handel, "Tu preparati a morire" en caso de perder yo, como otras cumbres de las terráqueas letras, a morire de una revisión ante todo el orbe de putis del oficio y mariconcillas letras universales on line on the record in the book) Es esa negra, por lo triste por lo dolorida por lo sobre sí encogida, cuando tan alegre, tan sana y tan expansiva, presencia que exige al Altísimo y así nos lo relata la mitología crística desde los tiempos de los tiempos: ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡JUSTIIIIIIIIIIICIA!!!!!!!!!!!!
Y escribiendo la palabra con tanta "i" y entre tanta exclamación, parece que la hubiésemos trazado con las siglas... de al menos una agencia de espionaje... o compañía comercial. ¡Eso me haría falta ser a mí, ser legión que se dice del Adversario por antonomasia, y convertirme en Compañía, tan criminal-comercial, tan astuta, como las de ellos, Dios incluido, y ellos sí adversarios, criminales asesinos ladrones desde el principio! ...Mas Justicia, ni así, gritándola a todo lo que dé el pulmón.

Y ella continúa en la página de “blog”, diario de aquel día 12 de marzo de 1965:
“Por más que crea haber progresado, madurado, mi sentimiento del amor y el deseo es confuso, difuso, como a los cinco a los diez a los quince años”. ¿Y Vos, como cándida soul mine, os pensaste que lo confuso difuso sólo era Vos? Confusos y difusos, pero seguramente sucios, fueron todos esos sátiros que se te acercaron con la mayor de las perversiones y tú que te pensaste que pasiones, ceremonias.... Ensoñaciones de niñita, ¡que aquí tenía ya veintinueve años para haber sido un poco más listita! Está visto que la Inteligencia, así con mayúsculas, sobre todo si Mujeres la lucimos, sólo sirve para perdernos, a unas por un motivo a otras por otro. Parece que una mayor capacidad y calidad cerebral en la mujer, su mayor corteza cerebral sus mejores conexiones neuronales, no es para celebrar el que se saque notable, ni siquiera aprobado los pelos, en la guarra supervivencia.

Y sigue el cuaderno de bitácora, no tan penoso como mi habitacle, eso sí:
“Este diario ¿lo escribo para mí? Ahora ¿estoy escribiendo para mí? La verdad: tengo miedo. El de siempre.”
Vos compondrías, o ya lo habías hecho, la melodía magnífica que reza así: TODA LA NOCHE ESCRIBO PARA BUSCAR A QUIEN ME BUSCA. Indudable era que el Diario lo escribías para mí, mi Quetubin, mi Libro, aunque de rechazo para el resto del bochornoso mundo.
“Tengo miedo” Y en este temblor ya te intuías de futuro fantasma, mi Aparecida. Tengo miedo: El de siempre. Yo tengo asco: el de siempre. Tengo mucho trabajo por concluir: el de siempre. Tengo infinito cansancio, el de siempre, infinitas ansias de Justicia… las de siempre. Y Amor. Sí, también infinito, el que porto, el que soy y también del que tengo sed, tanta sed como de Justicia. Verboto, yo, tiene un vocabulario demasiado extenso para reconocer que sólo tres palabras de todos los idiomas merecen la lujuria del ser: Amor, Justicia, Verdad:Belleza. Y que esta última, así que parecen dos, una lo es, no sólo desde la trasnochada y romántica Poética, sino que incluso desde la Física más punta de nuestros días y sus matemáticas estéticas. Verai Veroi les dijeron en Oc a esa pareja de espléndidas: Verdad Belleza.
Tres personas tiene el Verbo, Amor Justicia y Ver@i, que es lo que expresarían los Perfectos, los Puros, y pareciera que coincide con la falsa religión y con la triste gramática, cuando nada más lejos... Tres Personas tiene el Verbo: Amor Justicia y Ver@i.
“¿Y ese lenguaje como una mano ahuecada llena de agua riquísima?” La de tu Pozo, las que Usté tiene, palabra cae como el agua yo caigo; yo, la Salvada en tus Aguas Purísimas.
........
Y ahora que lo pienso. ¡Con toda mi vida sí se ha cometido el peor de los crímenes! Necesitaría por tanto toda una tropa de sacerdotisas componiéndome un “Sólo veo Rosas” cada una, un “Canto a la ternura sin precedentes” plagaíto de poemas incendiarios. ¡Eso sí, ninguna me ame si he muerto! Sigan sensatamente la enseñanza de Garcilaso: Nunca más servir señor que se me llegue a morir. Y de este modo: empezando por el Cristo.
¿Y Carmen? Carmen quiere servir ¿y sirve? a una loca como una que me llegue a resucitar, que resucite o nazca yo a ella. Naceme para Vos mamita… de una muy Antigua y olvidada Ternurita.
Naceme Sol
mi Sol o Amor.
Debajo de mi mano,
dentro de mi costado,
nació un Sol,
según la retiraba,
hasta brotarme al lado.

Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 09:01 Enlace Permanente Comentarios (0)

¿Buen trato hacia la homosexualidad en nuestros días en los países más adelantados de la Tierra?

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 22

Sólo hace falta ver el asesinato a la niña Tina Brandon en Estados Unidos en 1992.

Sólo hace falta ver que si lo enfermo –que ellos dicen- de tu homosexualidad te lleva a declararte, por obligatoriedad educacional dadas las estructuras del mundo más que por propia convicción tuya, transexual y a someterte a las vejaciones y agresiones contra tu propio cuerpo consistentes en lo llamado “reasignación de género”, nada más que una carnicería con la que a todo tipo de mercachifles de la medicina, mercachifles de la cirugía, mercachifles de la bioquímica y sus, puestas en el mercado, hormonas, estrógenos al baratillo, testosterona a precios prohibitivos para que sea más fácil irse del sexo masculino que entrar en él, hay que cuidar del acceso a los privilegios de casta; nada más que una carnicería con la que a todo tipo de mercachifles de la medicina se les da patente de corso para enriquecerse de pelotazo. Sólo hace falta ver que si lo enfermo –que ellos dicen- de tu homosexualidad te lleva a declararte, por obligatoriedad educacional, dadas las estructuras del mundo, más que por propia convicción tuya, transexual... Se te da vía libre para entrar en esas ESTRUCTURAS DEL MUNDO O A FORMAR PARTE DE LO ÚNICO ADMITIDO EN ÉL: DIVISIÓN MACHO-HEMBRA QUE SE HIZO DEL MUNDO DESDE ANTES DE LA BIBLIA. Se te da vía libre para acceder al respeto que como gay exclusivamente te seguirá siendo negado, ¡y no digamos si como lesbiana!

Sólo hace falta ver que si tu homosexualidad se escuda en el terreno ambiguo de lo considerado bisexual... También se te permite acceder a ese respeto que de elegir tu condición homosexual exclusivamente se te negaría.

Sólo hace falta ver que si tu homosexualidad se disfraza de heterosexualidad en determinados momentos de tu vida, allí cuando la misma empieza, y contraes nupcias ¡CONTRANATURA!, ¡CONTRATUPROPIANATURA!, esa agresión, también a tu cuerpo y tu alma, que tú consientes a cambio del estar integrado, y engendras hijos, o no engendras, pero ya te has disfrazado, ya obtenido tu pasaporte hacia el buen trato...

Sólo hace falta ver que si tu homosexualidad no transige con todo lo anterior.... Todavía le queda un paso en el transigir con, para que así te sientas habitante respetado de tu sociedad, habitante con un sitio en la misma. Y siendo gay y lesbiana reproduces los parámetros de la sociedad machista divida en hembra y macho (siempre el macho delante, aunque aquí yo le posponga), esa misma sociedad que te degollase, y decides ser “papá” o “mamá”, por procedimientos más o menos naturales, inseminaciones artificiales, que se admiten, o de adopción, procedimiento que se te niega.....

SÓLO HACE FALTA VER....
¿Buen trato hacia la homosexualidad (BUEN TRATO, TRATAMIENTO, SOBRE TODO DESDE LO INTELECTUAL, QUE LAS PALIZAS Y LOS PALOS CONTINUARÁN SIENDO SIEMPRE ¡Y AUN EN LOS PAÍSES MÁS ADELANTADOS DE LA TIERRA!) en nuestros días en los países más adelantados de la Tierra?

-¡Ave María Almudena! -¡Padre Ojo San Sebastián Elcano! ...Daño irreparable, herida purulenta ...Amor inenarrable

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.21

¿HA VENIDO NUESTRA PRESTIGIOSA PRESENCIA A SER LA ROSA EN ESTE ESTERCOLERO BASTANTE PEOR QUE TU PIROVANO?
...Dado que al igual que el Prólogo (ahora en http://soloveorosas.blogspot.com/) entero y más páginas del interior, todo lo que sigue jamás estuvo expuesto en el blog; y si lo que estuvo expuesto en el blog, sufrió de alguna deletérea variable de lo conocido por desapariciones. Buenas ganas me quedan de seguir creando para esos peores anónimos acabados en asesinato del auténtico creador, su obra repartida entre lo que otros ¿crearon? para elevar su calidad

“-¡Ave María Almudena!
Decía un cura.
-¡Padre Ojo San Sebastián Elcano!
Y esto le contestaba otro en mi sueño. Respuesta salutación a manera de burla acerca del miedo por no sé qué Anticristo que el primero albergaba.
-¡Por Dios –proseguía- esto no tiene nada que ver con Anticristos! -Y desconozco a qué o quién se refería con el "esto". Sólo continúa- Como el alboroto que está armando Juan Sebastián Elcano en Compostela.

Recordar que allí estuviste, Santiago de Compostela, lugar geográfico en el que coincidimos con dos años de diferencia, también Toledo, aunque ésta no la pisé hasta estar tú muerta; y en Madrid, aquí donde siempre estuve, con más motivo en ese año 1963, Madrid, la que sería para mí, y aún es, entonces yo sin saberlo, algo así como esa tumba de la que escapar no puedes más que si muerta. Madrid: Voces de la nada a ti confluyen, bodegón de la calle del Ángel, exaltación y lirismo.... Y del odio que sacaste de la España mojigata, católica de sepultura (la tres viejas, aun fuesen jóvenes, enlutecidas compostelanas diciéndote en la plaza de los Literarios: -Y cómo hace para saber si es mocita o mocito con esos pantalones; tu respondiendo: -Señora me miro entre las piernas. ¡Cuánto martirio no habré soportado yo por eso mismo de los pantalones! ...y hasta casi ayer, en esta España más hembra y más macho que el dios los hizo así de la Biblia) católica de sepultura España y genocida en tiempos históricos de las gentes de tu raza, o genocida de gentes de nuestra especie, nuestro más verdadero pueblo, tuyo mío: ¡Nuestra apatria es homo! , especie de inteligencia, especie de sensibilidad, especie de libertad; de ese odio, ¿me culpás por española? ¿Has venido como a vengarte en mí por ese odio, como si ya no me hubiesen masacrado a lo largo de décadas mis propios compatriotas? Ya ves, siempre elegimos, y si sobre todo los muertos, la cabeza del sin culpa para que pague plato y pato que rompieron comieron otros; la cabeza del sin culpa, pues vosotros, la inocencia masacrada antes, nos queréis allí con vosotros, nada pintamos en esta apatria cuando allí nos esperan... lo que sean vuestros brazos de allí, vuestro consuelo.

En definitiva, que me creo ser tu maletita, la que en mi sueño olvidaste en España y a por la que volverías, percha de todos los golpes, ¿incluidos ahora los tuyos?

-¡Ave María Almudena!
-¡Padre Ojo San Sebastián Elcano.
Salutaciones de lo más demoníacas ambas, entonadas al final de mi sueño de modo jocoso por el cura que dice no creer en los demonios. -¡Por Dios, esto no tiene nada que ver con Anticristos!

Padre Ojo. ¿No suena a tu iris lila?
Aunque la entonación demoníaca nos coloca directamente ante un esfínter. Tú, tan guasas en lo concerniente al sexo que por el mundo se da o se comparte, ¿llamaste alguna vez "San Sebastián Elcano" al ojo del culo?
Padre Ojo. La verdá que todo padre y todo culo están muy en consonancia; ¡y por mucho que una haya escrito elegías a su muerte!, también a ti te ocurrió algún poema prosa a lo mismo, bulerías debimos componer…. O a las muertes de los Cristos. ¿Por qué siempre saetas a los injusticiados? ¿Hay algo que haga preferible “canto fúnebre” a “nana”, como la que yo en tu muerte compuse, terceto primero de la misma cantándose en un sueño y terceto 2º de ella añadido al despertar, nana compuesta por mi sueño y mi vigilia allá por la década de mis veinte y a quién, por qué? A tu muerte, aquí tan lejos, aquí tan ignorándolo, presintiéndola.

¡Ave María Almudena!
La Virgen está mejor tratada y tratada como Virgen de Madrid. Virgen negra, ¿y además por los mesones de la calle del Ángel, aunque ella “presumiese” de haber perdido el virgo ya? (Con qué presunciones y presumires tontos se obliga a comulgar a las mujeres, además de con toda otra torcedura de cuello, forzar la voluntad a lo que dictan, si no las reglas, las modas) Virgen tan negra como una, tan que la moreneta, virgen salutación "Vos no está sola", Gabriela Pizarnik, fuerza de Dios, más, o precisamente por Alejandra, la alejada de los hombres, tú la que "me mueren me anochecen" precisamente por eso, por no alejarte cumpliendo con tu nombre sobre más si a ti misma te lo diste. Tú, incumpliéndote. Que no te apartaste de ellos, eso creíste vos; te apartaron como la muñequita rosa del paraguas celeste que ya no hace gracia al mono rijoso, pues le dio por escribir con seriedad y en profundidad ¡y hasta en jocosa libertad! No sabiéndose cuál de esas tres arriesgadas formas de escribir es la más peligrosa para que te permitan sobrevivir en ese medio. Hay que jugar a ser nadie, no a tener corazón, no a invocar el Amor, ese de con mayúsculas, si has de estar ahí.

Con este sueño, hoy 27 de noviembre 2005, domingo... ¿me advertías de la persecución y esquilme de mis escritos de que estoy siendo objeto y me han hecho apartarme definitivamente con este ordenador de la red? Qué soponcio me he llevado esta mañana al verlo: Cómo actúa la gentuza... Tamaña impunidad. Si esta telita de araña 666, tri uve doble, VIVIVI, así escrita (WWW –VIVIVI- idioma que invirtiendo en consonantes ve aun tres veces más. VIVIVIVIVIVI. Cuando no otra cosa vieron, como siempre, que a quién masacrar, sobre quién actuar sus depredaciones) si no se purga, no se corrige a sí, acaba definitivamente vertedero. Podrá consolarse diciendo lo fiel que fue consigo, sus comienzos, lo fiel que se mantuvo a sus principios: Empezó vaciedad vaciadero y acabará ídem. Me advierte mi querida Aparecida que hasta la Iglesia debe tener su NSA particular y entrenada a modo USA o por la Cía, aquí en la red donde somos el entero mundo, me advierte que algunos curas no pero otros sí ¿están viendo en este pobre y desamparado emerger mío en el cableado de la conectada imbecilidad, conectada mundial injusticia, la Anunciación inversa, su famosa y mendaz leyenda del Anticristo? Cual si Anticristo no fuesen todos y más que nadie el que ostentase el nombre a derechas. Y ella: Alejandra; yo: Carmen. ¡Enteraos, vosotros sí ojos del culo, vosotros sí Bestias!, ANAL-FA-BESTIAS. Hasta se lo musico, su incapacidad, incultura insentimientos, en clave de fa y de culo: ANAL-FA-BESTIAS.

Y hoy 28 de noviembre 2005, ¡día amargo donde los hay!, me he concienciado de algo terrible: DE MI HORRENDA SOLEDAD. ¿ME SERVIRÁN DE BÁLSAMO A LA GRAN LLAGA QUE ME HAN DADO, TUS PALABRAS DE ULTRATUMBA... ¡DE TRES AÑOS YA ATRÁS EN EL TIEMPO! “VOS NO ESTÁ SOLA”? Y TAMBIÉN ME PERCATO DE MI ABSOLUTO DESPRECIO POR TODOS LOS HUMANOS, NO SÓLO SU DIOS. Sé que la única página que Vos y yo escribiremos absolutamente igual será el suicidio. Pero yo, definitivamente. ¡DEFINITIVAMENTE! ¡Ni quiero otra vida aunque la hubiera! NO QUIERO MÁS ASCO. Odio y ganas de asesinar todo lo que vive vivió es lo único que siento. Odio al dios, a la causa primera, al hermoso cuerpo de Eva que en pourrait renaitre se quedará, pues jamás renacerá…¡Odio ¡Odio!

¿Por qué sacarte de la tumba si a mí misma no puedo? ¿Por qué no aceptar que todo cuanto existe además de gusano no es, en consonancia, otra cosa que tumba? NI HAY PERFECCIÓN POÉTICA, NI LIBERTAD DEL AMOR… AL PARECER LO ÚNICO QUE HAY ES TU TERCERA ALTERNATIVA: MUERTE MUERTE MUERTE.
Y ese “Padre Ojo San Sebastián Elcano”, dado que a ti tanto te gustó mentarlos en vida, no es otra cosa que un ano, que puede coincidir a la perfección con tu Ojo Lila; un Ano o Satanás o Dios. Al fin la única verdadera Trinidad tanto en las Cielas como en los Tierros.
Ano Satanás o Dios, que sí, también es una; pero antes desfila toda la sociedad con sus papas ayatolas y peresidientes de todos los pejecutivos de cuanta res pública con sus ejércitos a la cabeza, banca y demás hipócritas y sicarios sin daga de la barata pésima intelectualidad mundial.
Daño irreparable, herida purulenta, Amor inenarrable…. Me haces. Todo me hizo y hace a través de ti. Tú entrándome, cuando ya estaba mi casa sosegada, como ariete de ese todo todos. ¡Que yo no necesitaba ningún milagro, ninguna otra desgraciada a la que defender, que para defenderme de sus puñaladas ni mis dos brazos me bastan, como para pretenderlos égida que refugie otra vida cuando ésta ya ni es y por más que tergiversen o arrastren su memoria!

-¡Ave María Almudena!
-¡Padre Ojo San Sebastián Elcano!
¡Sí hacedme la salutación que a vuestro tan esperado, como el Cristo –y aquel que esperan no volverá jamás- Anticristo: Besadme el ano, el Padre Ojo San Sebastián... o Santa Almudena! Negra como esa Virgen estoy de tanta persecución ninguneamiento. Ahora, ¡para colmo!, internet de la conectada y mundial imbecilidad; para colmo los curas y sus NSA sus Cías pretendiendo y logrando que nada parecido a una Revelación, aun sea poética, emerja ni por aquí, ni parte alguna, que nada parecido a milagro o Aparición exista o se divulgue sin su patente. Eso, la criminalidad más abyecta, que no el amor, fue la herencia que Jesucristo, un pobre desgraciado, legó al mundo, habiéndole tomado esos delincuentes que se dicen Iglesias en su nombre como divino Zeus sobre el que establecer sus poderes terrenales con patente de corso para las más espantosas abyecciones.

¡Oh Padre Ojo San Sebastián El Ano!
Cuántos besos ahí puestos... O sea en todos los altares de la podredumbre del mundo, empezada y terminada por las religiones, ahora por las “culturas”; ¡y por estas técnicas de la conectada vaciedad y vaciadero tri w, perfecta trinidad de los vivivi-dores de todos los tiempos! ¿Quién duda que la delincuencia y la condición de homicidas, si ladrones, asesinos, no hay otra (los que una cosa son o propician también la otra, donde un crimen, caben todos, Caín), ha llegado al súmmum de su perfeccionamiento y al colmo de la impunidad con esta trinidad de ww?

Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 08:11 Enlace Permanente Comentarios (0)

Allá fundidos en un abrazo cósmico

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.20

Allá fundidos en un abrazo cósmico
La niña naufragada
Y los brazos amantes rodeándola

Esta escritura también a raíz de un sueño, debe tener tantos años como de aquel entonces, años setenta:

Canción onírica
Oigo esta canción en sueños.
Y ¿quién me la cantaría?:
-Que como un beso plantado
ha prendido de una boca,
en tu rosal del estrecho.
Allá fundidos en un abrazo cósmico
La niña naufragada
Y los brazos amantes rodeándola.

Despierto.
Seguramente rosal y estrecho sean símbolos sexuales.
Y si hacen referencia a lo que un psicoanalista diría,
hay que reconocer que nunca muslos y vaginas
pubis alguno de mujer
fue calificado a la vez que de tanto reproche:
espinas rosal,
de tanta poesía:
rosal rosa.
Un estrecho los muslos por donde el mar se acerca
sin duda con más lujuria
al tiempo que más belleza,
más tromba de agua,
sed que da de beber
a su abierta garganta,
a su ardiente.
Estrecho, muslos,
una mujer, sus piernas,
península cantada por la mar
por la pasión nocturna,
OLAS DE AMANECERES.
Península bordeada de pasión
de misterio
de irrealidades
de soñadas ciudades sumergidas.

El sueño hace semejante el beso a una flor,
la penetración al beso.
Todo el coito resumido en unos labios prendidos
florecidos,
en una flor de agua.
Allá hundidos en un abrazo cósmico
La niña naufragada
y los brazos amantes rodeándola.


Y me ruedan las lágrimas por las mejillas.
¿Quién me hizo escribir esta nana a la niña naufragada,
qué desamparo frente a los cantos fúnebres?
¿Quién me hizo rodearla en un abrazo cósmico?
¿La misma guasona que escribiera imágenes parecidas
a las del terceto cantado en sueños,
rosal del estrecho
y su perfumada lujuria,
en aquella proposición parlamentaria
defendida por una Concha Espina,
abogada de causas de lo más espinosas,
sobre si las mujeres debieran tener espinas en el lugar de los pelos
para lacerar así al llamado macho?

Mi final, que ¿qué ángel me estaba dictando,
mi Quetubin escritura, mi libro sagrado,
mi Querubim, próxima,
tanto como te siento ahora,
qué ángel me dictaba: “Allá hundidos en un abrazo cósmico…"?
“Como quien entra en una gruta encantada”
….Mi Quetubin, mi Escritura; mi Querubim, mi Próxima.

Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:17 Enlace Permanente Comentarios (0)

Once atletas israelíes muertos por los palestinos, 5 de septiembre de 1972 Justo, veinte días después...

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.19

¿Un once te dio el pistoletazo de salida, como ahora de otro once, esta vez día, al principio del milenio, ¡pretenden que nos cambió más la Era que el mismísimo calendario!?,
salida del te irás y no regresarás que es morirse.
¿Quisiste ser la doce? ¿Vos lo quisiste, tan historiado que está?, doce discípulos cuando trece, etc,
nadie escribe aquí mas que ellos, los supervivientes; el reverso de página que jamás volveremos, donde se encuentra la versión del que ya por fuerza no ha de tener versión,
¿Quién oiría?
Sólo un oído tan deletéreo como el de Schumann oyendo los ángeles de la oscuridad, los profundos sonidos de la “oscuridad de las aguas” “las palabras caen como el agua yo caigo”.

Once atletas israelíes asesinados en Munich 5 de septiembre 1972.
Otro once, pero día y del mismo infame mes, día que hundieron las torres, y más altas todavía que ésas cayeron,
a mí se me remachó el féretro con clavos de economía,
burla macabra, “muerta no vas a salir”, yo, la muerta.
Y otro once más: el que me prometes para san lunes once de mayo,
2009 será (Ahora ya será 2015, si ha de ser)

Once,
Dos yoes tan rejuntitos, dos unos en la total soledad del destino coincidente,
uno abre la marcha, le van defenestrando,
y el otro, corderito, va detrás, y aunque vea, aunque se sepa el destino que le viene,
se lo intuye de tanta empatía con los otros
que hasta escarmentar podríamos en cabeza de ellos,
pero no lo haremos:
Yo iré detrás, yo voy,
Estoy yendo, “Te olvidas tu pañuelo Mary” –Peter Ibbetson-
“Estoy llevándotelo” Te olvidas tu equipaje: tu libro: tu diario,
Alejandra Pizarnik, estoy llevándotelo.
¿Le gusta el once a dios miserable,
a dios juega a las cartas trucadas de Einstein tomándole el dado prestado a Vallejo?,
pues no se dirá "plagiado" si de dios einstein hablamos.
¿Ama unir uno más, dios miserable, y sea doce,
tal que las pollastreces del que dicen su hijo, Jesucristo y su docenita?
¿Carajo significa el número,
qué?
¿Qué hostia dodecaedro pitagórico y sus áureos doce pentágonos, qué esencia de todo tienen, guardan, fuese la áurea relación,
misterio de la esencia del mundo, alambique quintaesencial,
hoy hasta la energía oscura?
¡Qué doce ganas de sanearlo todo arrancándolo, fuese a dios la entraña
con sus doce pasadizos intestinales repletos de cuantos deglutió!

Once atletas israelíes muertos por los palestinos, 5 de septiembre de 1972
Justo veinte días después.
Terrorismo de lo global y dos torres 11, mes aciago que de siete se disfraza, de azul,
aunque ya es bastante tristeza la soledad de este número,
que de siete se disfraza y es tan nueve negro.
Mes que borraríamos y por tanto todos y al disfrazado de loco Einstein,
individuo tan cuerdo, tan peligroso por tanto.
¿Otro judío, miserable, también, por el que morir, despistada hija de los reyes?,
la de líderes peligrosos extraviadores de la humanidad que tu raza dio, no sólo Jesucristo.
La amistad judío islamista que amenaza con estrechar el mundo tanto, que a cenizas reducirlo.
¿Eso deberemos a un once propiciatorio? Sea, ya que…. “San Lunes” se llamará el mío, que el tuyo fue 25, lunes del mismo nueve, oscuro mes.

Debiste esperar al desenlace. La sra. Golda, ella no se suicidó, tampoco la Tatcher,
señoras tan sus maridos (¿Ves que juezas dictaminan cual si ellos,
más macho inclinación? Alguien creyó que algo cambiaría en la medicina judicatura, con la llegada de la mujer,
alguien voló sobre el nido del cuco también, película también) Debiste ver la jugada maestra de la Meir y su Mossad, Sharon al generalato.
"Acuérdese de este día. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia judía": Dice madame la Golda al elegido del Mossad para ejecutar a los, once también, mira la coincidencia, terroristas. ¿Algo cambió el contraterrorismo? Al parecer siguen ahí. Eso sí el baño de sangre que se dieron todos, vengadores y a vengarse de los mismos, la inanidad papal diría aquello de la violencia es engendrada por.... ellos, habría que concluir, la violencia se corresponde con un género, es de tal obviedad por mucho que la Tatcher de la Golda. Aunque cuidaos de la Justicia, femenino, esa que jamás se vio por el mundo, dado que por mucha jueza, macho tribunal; cuidaos de la Justicia, ella va y suscribe lo de la Meir y sin Mossad: -Acuérdense de este día…en el que me han quedado debiendo. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia no sólo judía.


Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 08:53 Enlace Permanente Comentarios (0)

4 de febrero de 1963

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.18

"Estoy, sí, ofendida, como si no me hubieran invitado a una fiesta a la que deseaba asistir. Sospecho que la fiesta la organicé yo en mi propia casa. La celebraban en mi honor y en mi propia casa...."
...Y se repartían mis vestiduras y aplastaban los caracoles de mi jardín y desparramaban a los cuatro vientos los bien abrochados fajos de mis cartas con todas mis intimidades dentro y hacían desaparecer mi obra y la tergiversaban y se repartían, para el baratillo del mercado de papel usado, mis libros, despintaban mis telas y quizá ni las usaban para repintar en ellas cual Van Gogh, quizá limpiaban el polvo o la taza del water con la misma (Ojo al invento. Yo he ideado una taza de water llamada “Ojo de Dios”, no porque todo culo ve como todo por culo da, llamada “Ojo de Dios”, triángulo, ya saben, dentro el eye, para que cuando se quieran momentos de recogimiento, se retiren como la Virgen María a su retrete, oigan allí misa, comulguen o hagan comulgar sus intimidades a coprófagos idénticos, o a solas ellos, sin que tenga que pagar yo de mi bolsillo santa iglesia santa misa santísimos... ¿o es “tantísimos”, ahora que incluso escasean?, a mi bolsillo siempre le parecerán demasiados, a mi falta de oportunidades, que todas las oportunidades se entreguen a pandilleros o mafias que dicen montar empresa o serlo; santa iglesia santa misa... ¡tantísimos curas!) Qué satisfacción debe producir a los criminales rastreros enferma mental normalidad, aquello de enterrarte de veras si no vivito y limpiar sus letrinas con tu obra. Qué satisfacción, qué satisfacciones les damos muriendo a la vil normalidad, ¡qué su último triunfo mearse que no beber cual lord Byron dentro de nuestras calaveras! Les caiga, que les caerá, la maldición de la cuarteta al enterrador-desenterrador cuyas garras profanantes eso hagan, eso hicieran, maldición más efectiva que la de los faraones. Los papeles a tu Amor en no se sabe qué invisibilidades desaparecidos, rodando por los sucios suelos los anillos de un compromiso…
Y luego, tras tu Amor verdadero tan enterrado como Vos, fuese un espectro o fuese alguien muy vivito, fuese una, que efectivamente sería, con ayuda de toda la humanidad viva enterrada, no por exclusiva decisión de dios; luego, dicen que te enlazas, o que a eso aspiraste, o incluso quizá debió ser, si no con Lorca, “cinco en punto de la tarde” que él dijo, por un “seis en punto” que escribiste vos; dicen ¿que a ello aspiraste, enlace?, ya que no estuviste aquí para desmentirlo, con alguien de mi tierra sólo por enviarle en cuatro cartas de una correspondencia, un cuadradito y dibujadas dentro dos aes... Los hay bien listillos, además de pollastrones revistas del corazón, dentro de la litera-estupideces-tura.

Y me digo: ¡Cuántos literatos habrán nacido así, usando los papeles de los muertos como obra propia original! Más y mejor que Noé me pregunto: ¿cuántos seres de los que habitan la Tierra serán de veras honrados, serán humanos de veras? Justicia, la demandando yo esta vez del dios criminal, justicia, demandando del Cosmos esa misma justicia, esta vez demando yo que se acabe con un mundo donde los humanos y los honrados somos apenas cuatro.

Dos aes, AA. Solamente una A con una A puede ir, la unión más natural de las verdaderas; y una O con una O. Tú, género femenino, el más alto genio del más alto género, con Yo, ídem. Tampoco desdigo de cualquier otra Yo que hubiese podido ocupar el lugar que a mí me impidieron; pero no la hubo... si tu suicidioasesinato hubo.

Sospecho que la fiesta la organicé yo en mi propia casa. Sospecho que no me invitaron por lo mismo: Ser la casa mi casa, haberla yo creado, más mi creación que de dios, con nuestra sangre pagamos. Sospecho que si me arrojaron de mis propiedades por lo mismo: haberlas yo creado, ¿cómo me invitarían?

Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 04:47 Enlace Permanente Comentarios (0)

Pedantes, cual la colgante papada de Cela, y otros diversos hijoputas

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.17

(Siguen siendo muchas las putas, bastante más que las que se venden en las calles, sras. feministas que jamás declarasteis la guerra al género macho que os exterminó y os sigue exterminando, un pasito pa’lante en los derechos de la mujer y cuarenta pa’trás; que jamás les declarasteis el exterminio a lo que os exterminó, tanto puta –si lo es todo lo que se vende, o todo aquello a lo que se compra- hay también en ese feminismo que chupa subvención, para así igualarse en algo más, parasitismo, a la actuación macho de la que ni divergen)

Lo que a Alex le costó la vida, suicidioasesinato en la puteña, si porteña –una en cada puerto, putas que decíamos haber tantas, según el dicho- suciedad sociedad descerebrada argentina de aquellos años, poder decir sus prosas bastante más iconoclastas, de provocador erotismo, aquí sirvió para que a la Papada Flotante de los Celas se la empinasen hasta el nobel, que ese debió ser el día de su mayor corrida, si, como íbamos diciendo, hipotiroidismo. A un hipotiroideo sin tratamiento, pues la papada, no se la empinaría ni las Marinas Castaños de última hora, otra puta más, si puta es todo lo que se vende, o todo aquello a lo que se compra, como decíamos.

Pedantes cual la colgante papada de Cela:
Así todos los intelectuales raza pedante por excelencia,
pedantes cual la pedante humanidá,
tal para cual se escriben,
leen ya es menos probable,
la pedante humanidá a ellos,
ellos a la pedante humanidá,
ni se leen, ni se entienden,
ni con atención se tratan
aunque lo simulen.
Pedantes cual la colgante papada de Cela,
inservibles espíritus,
a sacrificar no su, que dijo Alex de las que se pretendían sus maestras, las OO, SO, VO
(Las Orozco, las Ocampo, semejantes aprendizas de verbo, que ¿alguna vez ligaron enseñanza, no fuese aquella de la lágrima solitaria de la OO en su “pavana difunta”, tal pavanada?); a sacrificar no su vida, o sus vidas, sino las preciosas vidas de otras, y hacerlo a la perignonada de una coma (mientras se la empinan, la copita de don perignon, ¿qué otra?, sí, o viagra de al norton cava champagne), coma de nada que a nada que varíes monosílabo en el contexto, lo hagan las erratas, punto te deviene… ¿Para esos putérrimos fines sacrificiales a una coma, v de burro, etc, existió la literatura, ¡para degollar a la mismísima encarnación de la Poética, mi poesa rusa Kolikovsky!, o degollarnos a otras, y hacerlo simplemente pues pretendió, pretendemos, que el versificar fuese, sea, verificar, VERDAD POÉTICA, decir verdades, que en el versificar o en sus prosas escandalosas, que no tuvieron oportunidad de escandalizar a nadie, pues no se publicaron, se comunicasen todas las taras humanas, sociales, o todos esos grandes sentimientos que no pueden ser expresados pues quién los oirá, quién hay por aquí, mundo inmerso en su mediocridá alacránica, para prestarles atención? Que eso es lo que aspiran a degollar, y lo hacen pensando que no quedarán pruebas de su incompetencia, mediocridá, cuando en comparaciones futuras, en las que siempre perderán por más gentuza que pueble en todo tiempo todas las sociedades, se confronten al mejor, muerto, suicidioasesinado, con la legión de mediocres y su vertido veneno: su evidente necedad, su más que complicidad participación en todos los suicidioasesinatos.

Pedantes cual la flotante papada de Cela,
babas moradas dijo ella,
dudo el color,
babas negras,
tantos con barba
aunque afeitada,
otras con clítoris
de pubis y sobaquera rasurada igual;
¡tantísimos pedantes
que encima pasaron por rompiente!
como el caso del ejemplo
y su hipotiroidismo sin tratar.

Y hasta dónde llega pasar por el que no se es en literatura, que he ahí el lúbrico que se batió los cojones en público además de darse él mismo sopas anales y otras palanganas de pública purulencia, lo que a Alex le costó la vida (¡y su poema en la sala de psicopatología rasgándose el alma en público de tanto pesarle el haberlo hecho, follar con la roña, como ella los llamó, o de desear así matarse, así verse muerta, de esa misma roña, de haber estado mezclada con esa basura, acabar ahogada en esa suciedad! Suciedad que, con tanta naturalidad, llaman así, naturalidad, deseos naturales, cuando conviene, y cuando no, llaman vicio. Follado vicio el de todos ustedes… “naturalistas”, cortázares en sus picaderos de instrucción para futuras Anaïses que no se les suiciden, y así chapero gratis y libre de cargas de enfermedades venéreas y sin amenazas de extorsión. ¡A eso sí llamo yo con toda propiedad, VICIO!) ; lo que a Alex le costó la vida el suicidioasesinato en la puteña, si porteña –una en cada puerto, putas que decíamos haber tantas, según el dicho- suciedad sociedad descerebrada argentina en aquellos años, poder decir sus prosas bastante más iconoclastas, de provocador erotismo, aquí sirvió para que a la Papada Flotante se la empinasen hasta el nobel, que ese debió ser el día de su mayor corrida, si, como íbamos diciendo, hipotiroidismo. Y fijémonos hasta dónde llega el pasar por el que no se es en literatura. Hipotiroidismo: Impotencia o disminución tan drástica de la libido que ni el ver a Freud con cuernos y rabo en su cuarto se la hubiese empinado a nuestro grande y público tocahuevos, y de meneársela en público como si genialidad, toda la vida pasó por que se la pusiese dura hasta la simple visión de cualquier palangana, cuando ni la Marina Castaño ni la Lolita de Nabokov.

¡Y a ti Alejandra te costó la vida, y tu Argentina de entonces era una democracia (Aunque tuviere de ello bien poco, cuando ni siquiera en nuestros días democracia ninguna tiene ni lo más esencial de democracia) y aquí en la dictadura franquista triunfa Cela! (también hemos de acordarnos que era un delator de “rojos”, ¿cómo no tendría las puertas abiertas al triunfo literario?) De iconoclasta a iconoclasta, la papada flotante nada tenía que hacer a tu lado. Con lo cual: ¿Los affaires literarios, o la sociedad macho, tan podridamente macho?

La roña querida, mundo macho roñoso, de sucio y de avaro, mezquino, esa roña que desde lo sexual te contaminó la vida hasta hundírtela sólo por tú seguir los indecentes récipes de tus psiquiatras, la roña que si instalada ahí, lo sexual, ¿en qué no, sobre todo si literatura, medios de comunicación, publicación?
Y en ese mundo seguimos, no te creas que varió ni coma tras los más de treinta años después de tu asesinato, ahora cuando tú intentas remover la tapa de tu sepultura, pero no vuelas con ello la tapa de los sesos de los cielos, ¡o la tapa de los sesos de todos éstos, idéntica gentuza que la que te privó a ti de la vida, y tantos de esos mismos vivos aún! No. Me ayudas, más bien a ellos, los semejantes a los que te mataron, les ayudas a que vuelen mi tapa de los sesos... ¡Salpiquen estos de una vez el rostro de dios, el cosmos, la otra vida!
No me moriré en París ni de aguacero, tal vez sí en un día del que tengo ya memoria, como Vallejo; lo haré como Larra: Volando la tapa de los sesos de algo, sea la mía, la de la entera humanidad, ¡o la tapa que cubre los mismísimos cielos cual si fuese una de sucia alcantarilla!

Carmen López Iglesias Viernes, 2 Diciembre 2005 04:36 Enlace Permanente Comentarios (0)

...Y jamás la encontré: La habían ya asesinado

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.16

“Pero yo sé lo que necesito. Esto es lo trágico. Siempre lo encuentro por la mitad, correspondiendo a mi deseo la parte ausente y disgustándome la que se ofrece.”

“Yo sé lo que necesito... Siempre lo encuentro por la mitad”. Yo sí sé sabía lo que necesitaba necesito... Y jamás la encontré: La habían ya asesinado.

Yo sé lo que necesito....
De lo mismo también escribías:
“Yo pierdo conciencia cuando me desnudan… Algo presente, AUSENTE.”
Y yo gano conciencia identidad, ganaba, ganaría, al desnudar a... que indeciblemente distintas y la misma, la ella que es yo y el yo. Qué indeciblemente distintas y la misma, la ella que es yo y el yo.

Correspondiendo a mi deseo la parte ausente...
Pues no le importa a mi retorneada cornamenta psíquica repetir, ya que aquí, ante todos, una no tiene dignidad, esta es otra de las tantas pertenencias que me esquilmaron ha ya.... La imperdonable ausente fui ya que no dios, pues no habiéndole echado a hostias de su cielo, más mío, CIELA por ello. Y ahora tú, en la Ciela que no me vio de dios, DIOSA mía.

Correspondiendo a mi deseo la parte ausente… Cacho pendona. Al menos recitaste aquello al literato cafetera francés: “mi cuerpo nunca más podrá recordarse”.
-Estúpida cafetera ambulante por escritor, o al revés, dejá de memorizar cuerpos de nadie, ¿quién te pidió?

La parte ausente correspondiendo a tu deseo, la yo, tu otra que estaba allí, que de algún modo estaba allí. ¡Que estaba allí! ¿Cómo pudiste?
QUE ESTABA ALLÍ: Hasta sin ser presenciales hablan de sí ciertos pesos específicos, hablan de sí en ti, de ti en mí.

Siempre me encontrabas por la mitad. Hay que ver las salvajadas que hicieron dios la naturaleza con algunas: partirnos a la mitad para que nunca nos encontrasen enteras, vivir de a medio lado, vivir a medias, la mejor parte nuestra oculta, parte que jamás nos reconocerán ni aun cuando la desnudásemos afrontando toda lapidación. Así te veo yo ahora, cual gato de Cheshire desapareciendo no tras tus bigotes sonrisa, pero sí tras tus cejas (también bigotes, bigotes para ojos : como me inspiraste en 2005) tus ojos misteriando para no volverme azul la rosa roja de la sangre o terminármela de helar acabando lo que anunciaste en 2003 y casi logras en 2004, matarme, contigo llevarme, mi Aparecida....
Y ojalá hubieses hecho. ¿De qué sirve este testimonio? Yo, como tú, que así lo expresaste a orillas de tu suicidioasesinato, sé que escribo bien, y eso NO es todo, yo digo más que tú: mejor que tantísimos con todo el palmarés de premios repleto, que si Nacional de las letras, que si Cervantes, que si Príncipe de Asturias, que si Nobel; mejor que todos ellos, y mejores y más sanas e inteligentes ideas que comunicar, un muy superior hálito creativo. Mas ¿de qué sirve este testimonio, si jamás será publicado como merece, dada la envidia, dado el rencor de esos tarados que esgrimen la pluma de modo oficial o de aspirante a ello modo? Una inteligencia que está por encima de esa mediocridá alacránica ¿encontrará contertulios? ¿Cosechará lectores quien habla de aquello que la mayoría sólo entenderá tras estirar la pata; cosechará lectores ahora cuando estamos destinadas, tanto tú como una, y como tant@s otr@s, a que exploten nuestro trabajo los mismísimos hijos –y por ello de la gran puta y del grandísimo cabrón- de aquell@s que nos matan sin molestarse siquiera en sentenciarnos, gastarse ni en juicio cuando existe el tan socorrido para sus bolsillos suicidioasesinato? ¡Lo que se ahorraron en nosotros, para que, y para colmo, les acabemos siendo la mejor de las herencias que dejan a su descendencia que, naciendo de las mismas taras que los que los engendraron, acabarán suicidioasesinando a los que nos sigan en esta cadena de genocidio al mejor, a los mejores!

Diciembre 2005

Asperjo hérems

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 15

¡Se enteren en la Argentina, en España se enteren!: “El hérem judío es la maldición sinagogal por la que se expulsa a alguno de sus miembros. En términos más amplios, puede emplearse para maldecir una ciudad, un pueblo, una nación.”

...¡Y entonces Bach!, mucho Bach, hérem a tope niña mía. Y sin necesidad de lanzarlo desde una colina como el Cristo -del que tuviste tan pobre imagen- a Jerusalén. Desde el mismísimo lugar alto de tu vida y sin necesidad de maldición ninguna como el Cristo sí, AHÍ ESTÁ VUESTRO HÉREM ARGENTINA. Pareciera que todavía podéis caer más bajo, más hasta el fondo de los fondos que a los que defenestrasteis desde aviones, ella como la primera de todos, aunque fuese por medio de pastillas y al parecer ella sola se las tomó. ¿Como los caprichos se toman, como las rabietas? Qué pobrecitos locos o infantiloides suicidas. Pierden la vida ¡y de su propia mano! ...y al parecer por nada.
Oigámosla
(La España a la que sí echaste el hérem –aquí decimos “gitana maldición”, ¿tan moros que nos quedamos de expulsar a nuestra mitad más auténtica, tan ibera o judía? ...Pero no. Tantos fueron los que se quedaron afrontando todos los peligros de las persecuciones, que la mitad de los apellidos españoles llevan sus señas: Todos los apellidos que llevan la marca de la naturaleza y sus árboles, las plantas, la flora, mi querida Flora; y hasta quizá estos que aluden a Iglesia o Iglesias, a lo católico acogidos para salvar el pellejo, como mi apellido-, esa España a la que yo te acompaño en las maldiciones, la España que desde que se buscó la ruina echando de su suelo a los únicos trabajadores de entre sus habitantes, la tan maltratada Sefarad, sólo tuvo hérem como tú lo anotas en tu diario):
“A las ocho de la mañana en la calle de la Antigua Judería en Segovia sentí una voz venida del fondo de los fondos que me obligó a maldecir. Entonces comprendí el hérem. Y la irreversible caída y total decadencia de España –los niños mendigos en Burgos (Entonces, en los sesenta, prácticamente ayer, mis paisanos, tan “demócratas” todos, del radicalismo, facha o no, o del nacionalismo que fueren, era España la mísera Argentina de hoy, la África famélica continuada hasta los Pirineos, que así nos quisieron los franceses, no digamos si ingleses, y trabajaron lo suyo para ello) la mendiga de cuatro años en La Coruña que lloró, la muy pequeñita (Mi tan Alejandra, me la comería, “la muy pequeñita”) porque yo no la llevé conmigo, se había enamorado de mí (Lo hacía en mi nombre la muy pequeñita) ; y la irreversible caída, total decadencia de España, atestigua el hérem, su realidad".
Vos: Alejandra
Yo: Carmen
ASPERJO HÉREMS
Siempre me sentí más judía que mora en esta división farisea de las dos Españas, donde la mora y visigótica herencia imperan con sus satrapías caciquismos magnicidios genocidios; y las auténticas aristocracias de aquí, ya iberas celtois ya Sefarad y su siempre fidelidad al castellano, fuimos siempre las masacradas, ya por magnicidio, desde aquel traicionado caudillo Viriato, ya por genocidio, las sacrificiadas Sagunto Numancia de nuestro Caín mitad de España, que ella sí que no fue nunca de aquí, sino romana cartaginesa fenicia o mora. Siempre me sentí más identificada con aquel Quijote judío del Zohar y su esplendor escrito en León (y por un tal Moisés, ¿el mismo, al menos la atávica herencia, que a ti, en París, te entregaba en sueños un libro titulado “Eva pourrait renaitre”. Y ese Zohar Esplendor desde la óptica femenina es el que te impidieron a ti escribir... Aunque baste tu maravillosa Ternura sin precedentes, tu Amor mío perdido buscado por todos los desiertos del mundo, para lo mismo. Ternura sin precedentes, tan parecida a esos dos principios creadores del mundo según el Zohar: Mi – Ma. Principios, dos, tan como Uno. Unamos pues sus nombres...: ¡Y tenemos tu Ternura sin precedentes de CreadorA del mundo: MiMa! Algo tan pequeñito como tu “la muy pequeñita” mendiga infantil coruñesa) que con el de la Mancha y su armadura tan visigótica, y eso a pesar de algunos machismos reprobables que se viertan en él. Siempre me sentí más identificada con las magias de León Toledo o, en ese sentido, las meigas de Galicia, que con las Alhambras y sus Jardines, aunque la sangre andaluza me corra por las venas y hasta mi nombre es Carmen, quizá aludiendo a esos jardines; aunque quiero pensar que significa el Carmen romano, poema canto música, fórmula mágica, hechizo, aquel “carmina vel caelo possunt deducere lunam” utilizado en algún poema de mi adolescencia, de momento tan perdido como tanto de mi trabajo. Siempre me pensé esa Carmina, fórmula mágica, que del Cielo podía descender hasta la Luna. ¿Esa misma “fórmula mágica” que tú definiste como Poesía en tu magnífica descripción de lo que debiera ser este arte?: “Libertar la fuerza visionaria y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza. Quisiera realizar ese tránsito a la presencia fulgurante con una precisión tensa que me permitiese dominar el azar y compensarme de mi sumisión absoluta a “la hija de mi voz” (este magnífico tan “c’est moi” personaje tuyo, más que la Bovary de Flaubert para él, más que el Quijote lo fuese para Cervantes) o inspiración o inconsciente”.

Y ella ha dicho, y hecho, en mi sueño: -Vuelvo a Argentina
Y se olvida ¿a propósito? la maleta, su preciado equipaje. ¿Libro?: ¿Yo?
¿Se volvió con vosotros, argentinos, las pasadas navidades (esto está escrito en 2005 y ese sueño de la maleta que Alejandra se olvida aquí, mientras se va diciendo “Vuelvo a Argentina”, es entonces de las Navidades del 2004) igual que las fravashis vuelven en el zoroastrismo: para ayudar a sus descendientes? ¿Os ha levantado ya el hérem? ¿Llama a vuestras puertas la prosperidad Argentina, ella os vuelve? Sin porqué la perdisteis, igual que España la perdiera -no quiere decir que la haya recuperado; de la infinita miseria de España, yo soy la prueba, el que esté donde estoy, de la cantidad y calidad de democracia igualdad de oportunidades- ¿Llama a vuestras puertas la prosperidad Argentina: llama de nuevo Alejandra?

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:50 Enlace Permanente Comentarios (0)

Diario espuela de ponte dura

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.14

Diario espuela o escuela de ponte dura

Alguien desde Hispanoamérica en un sueño de mis veintitantos años me decía que así se llamaba el Diario que escribía, una publicación extraordinaria.... Que otros hacían arder o desaparecer. Y había una llama en los Andes que entraba a una hoguera; mas las llamas no la consumían (Sería por su igual nombre: Amarse igual: Ll-amarse, Llama-rse) ¡La llama hasta ingería el centro de la hoguera! Y entonces el fuego se apagaba. Pero el ser del centro de la hoguera que había engullido su centro, era ya de luz, era ya la luz.

Llama o como te llamases, Verde Llama o Flora, poema con todas las flores del Universo que recitas desde ultratumba para esta memoria no savant, no síndrome de sabio, que al despertar olvida; Verde Llama o Flora, persona o libro no otros que Alejandra Pizarnik, Llama de los Andes, la que con una antorcha en la mano recorriese todos los desiertos del mundo en busca de su Amor mío perdido, tu “Diario espuela de ponte dura” o “Diario escuela de ponte dura”, no aparecen. ¿Por qué no intentar reproducirlo en estos “poemas incendiarios” arrimados a todas las culturas con ansias de prender, o antorcha poemario esgrimida, chorros surtidores alzándose, escultura de ígnea agua, agua o llama que se eleva para volver a caer, las palabras caen como el agua yo caigo, esgrimida por y a la Ternura sin precedentes?

De las miserables mujeres con poder que por el mundo fueron y tanto contribuyeron a que mundo macho siguiese como es hasta hoy

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.13

De lo sangrientamente estulta de una condesa con la que perdió su tiempo la querida Pizarnik, aunque ¿con quién, qué, no perdió su tiempo ella, no sólo sus noches mías pobladas de vividores? Estulta condesa. Se mata más, se muere más, de necia o por la necedad que de peste guerra o hambre; de la estulticia nobiliaria de las mujeres o de su necedá de siervas, está el género femenino dónde y cómo está. No necesitó demasiado esfuerzo el macho para relegar al 50% de la humanidá a la mierda, ahí donde quedó aparcada ¡hasta ahorita mismo! toda mujercita. De lo sangrientamente estulta de una condesa, una parábola, primero para ella, que en un sueño se veía así abandonada en el Polo, en el Polo y con armario cerrado, su lesbianismo que no se podía decir, ¡SU NATURALEZA, QUE LE OBLIGABA A SILENCIAR LA SOBERANA ESTULTICIA DE LOS OTROS!, ESTULTAS SOCIEDADES=ESTULTAS CONDESAS (No me extraña que haya sido tu obra de más éxito ¿Los necios se ven ahí? Qué se disfruta mientras cortan a trocitos a otros o los queman en las hogueras en tanto las hembras hacen calceta y el macho se la menea) ; en el Polo y aterida de frío como el alma de ultratumba que me habla: “Alma mía de nieve”. Parábola para ella y luego para mí, la que por no desmoronarse ante los ojos DE LA QUE “SOÑÓ TAN MAL” QUE EN SU SUEÑO ME DEFENESTRÓ HACIENDO DE MI VIDA LA TAN HORRENDA EXPERIENCIA QUE NI MERECE SER DICHA, LA TAN PEQUEÑA HUNDIDA APAGADA DE LO BRILLANTE QUE PUDO SER, LA QUE POR NO DESMORONARSE ANTE SUS OJOS MÁS O MENOS HA VENIDO A QUEDAR CUAL LA ESTATUA CONGELADA DE AQUÍ:

“El camino está nevado, y la sombría dama arrebujada en sus pieles dentro de la carroza se hastía. De repente formula el nombre de alguna muchacha de su séquito. Traen a la nombrada: la condesa la muerde frenética y le clava agujas. Poco después el cortejo abandona en la nieve a una joven herida y continúa viaje. Pero como vuelve a detenerse, la niña herida huye, es perseguida, apresada y reintroducida en la carroza, que prosigue andando aun cuando vuelve a detenerse pues la condesa acaba de pedir agua helada. Ahora la muchacha está desnuda y parada en la nieve. Es de noche. La rodea un círculo de antorchas sostenidas por lacayos impasibles. Vierten el agua sobre su cuerpo y el agua se vuelve hielo. (La condesa contempla desde el interior de la carroza). Hay un leve gesto final de la muchacha por acercarse más a las antorchas, de donde emana el único calor. Le arrojan más agua y ya se queda, para siempre de pie, erguida, muerta."

Suprema erección habemus: Rigidez post mórtem. ¿Ya no me caigo en el interior de tu alma de nieve, la que soñó tan mal que aceptó morirse como los dioses mandan, de suicidioasesinato cuando tan imprescindible su vida?
Creo con toda seguridad querida muerta que los muertos, todos los muertos, los que fuisteis buenos en vida incluidos, ejemplo mi hermana, pasáis a ser de lo más retorcido condesa Bhátory –y ahora sí que ya ni me importa dónde lleve la h el puto nombre de la sra. descerebrada, ojalá y lo hubiese escrito al revés mi dislexia- Sí, de lo más retorcido: hete aquí el resultado de mi vida sobre la que cayeron las muertes de las dos mejores personas, para mí, que honoraron el mundo, mi hermana y tú mi muerta, mi Aparecida, hete aquí los escombros, hete para siempre de pie, erguida, muerta. Alegrémonos pues, al fin los muertos eligen: hasta después de la vida se les cumple el destino que ellos mismos ayudasen a impedir. ¿Estábamos destinadas a amarnos, que se dice en la película Peter Ibbetson, ese protagonista de la obra de un danés que yo confundí con un amante tuyo, miedo de amarle, o peor, miedo de ser él, nadie puede habitar en los sueños de otro si no es así, nadie puede soñar los mismos sueños de otro con ese otro?
Estábamos destinadas a amarnos: Nadie puede habitar en los sueños de otro si no es así, nadie puede soñar los mismos sueños de otro con ese otro.

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Donde Yo se llama Alba luminosa

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.12

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

Ya sabéis, “Yo” se llama “Alba luminosa”
Puerta estelar
Al Alba venid
Aquí os espero
Por fin soy la portera
Alguna llave algún poder me deberían dar

...AL ALBA VENID ...

al viento no lo escuchéis,
al viento.
........toco la noche,
a la noche no la toquéis,
al alba,
........voy a partir,
al alba no partáis, al alba
voy a partir

¡Y tengan cuidado!
no resbalen
algunos versos se cumplen.

Yo soy como esa magnífica Madre de la Biblia:
A la hora de las maldiciones,
la que destruye los fundamentos;
y no habrá padre que asperje bendiciones
afianzando así la casa de sus hijos,
pues jamás hubo padre
y sí sólo pedante mutilante
amordazante criminalidad
en un barniz de cochambroso paternalismo.

Sólo sea que los fundamentos de este mundo sin Alba
sean demolidos.
Nada nuevo se alzará sino sobre las ruinas de lo que fue;
en este caso vuestras ruinas.
Ya bastante nos demolisteis
para construir sobre nuestras costillas
y de nuestra sangre
este mundo sin Alba
que aguantó tanto y tanto,
que todavía lo hace,
en la oscuridad.

Ya no caerá en el silencio,
en el olvido más espantoso,
ese Yo que fue Alba,
esa Alba que fuimos,
rosicler Amanecida
Aurora de dedos malva

....Y así me han robado la vida

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.11

Cuando empecé a redactar en línea parte de lo escrito a ella en 2003 -y tras el ictus, todo el 2004 perdido en eludir la muerte u otras taras que hubiesen sido peores que la mismísima parca asestando un golpe tan criminal- ya a finales de 2005, ¡tanto se me masacró desde octubre de ese año, fecha de mi iniciación en internet, que hasta me inutilizaron la primitiva conexión modem con la que me enchufé aquí! y en diciembre de ese año tuve que darme de baja... hasta finales de abril 2006
...........
Esperando a una próxima conexión, esperando al príncipe de la paz la luz la oscuridad la guerra, ya que no a Godot, esperando, ya que mi teatro, mi obra, bastante mucho menos puede, ¡pudo nunca decirse! Yo que a mis dieciocho diecinueve años, igual que nuestra defendida aquí (Defiendo su memoria: me defiendo. Defiendo su condición de viva sobre este planeta tal como ella la debió sentir; defiendo su capacidad de ser ahora una Aparecida, como ella lo preconizase) y sus obritas anteriores al “Arbol de Diana”, debió publicar, hacerse un sitio entre tanta gentuza como en todas las épocas coexisten en todas las profesiones, no sólo escribir…. Aunque si lo pienso, no, NOS jamás hubiésemos publicao, ya que la que hoy aquí escribe, estaba entonces ¡y ya! allí y enterita, con más o menos ortografía, vamos la muñequita de Pizarnik que todavía no había aprendido a hablar sin faltas --y fue para finales de los años sesenta tan modelna la muñequita, que ya “q” abreviaba ahorrándose las vocales en premonición de los teléfonos móviles y su lenguaje de lo más académico, ¡él sí todo ortografía!, cantazo derechito a ingresar en los diccionarios como los “flipares” y otras gilipolleces consideradas lengua--; faltas que el ojo ajeno llama al que menos falta, y ellos, los que más faltan, no sólo a gramática sino a la entera vida y no exclusivamente espiritual, gentuza descerebrada sin ninguna moral y menos deontología por más que las nombren. Con más inseguridá al redactar; pero su lengua y su contenido (¿De loca? ¡Respóndaseme mundo animal!) allí enterito y desde entonces padeciendo semejante martirio, peor que crucifixiones, tiros en la nuca a la orilla de un barranco, muerte de inanición o de tuberculosis en cárceles... semejante martirio de tragarte esa sangre ESE VERBOTO A BORBOTONES.
Y ESTOY EN MIS DE 50 AÑOS, VUELVO A INFORMAR A LA SORDERA O A LA PARED DE FUSILAMIENTO PARA LA QUE HABLO.

Cincuenta años que me empezaron haciendo ella su Aparición en mi vida, ¡y por la puerta grande de las Maravillas!, como ella hubiese querido y yo desde aquí ofrecido mi mano para hacer esa su entrada gloriosa en la preciosa, por ella así denominada, CASA DE ROSAS....
Cincuenta años que ahora son casi los sesenta....
Y así me han robado la vida.
Y no puedo desgarrar mi laringe hasta abrirle las entrañas a dios todos ustedes
No puedo proferir ningún más alarido
¡¡Y ASÍ ME HAN ROBADO LA VIDA!!

Ahora, espero no morirme sin llevármelos a todos ustedes, tanto les estimo, yo hilo Sutratman, como el de ella introduciéndose por mi respiración con su lila color, a todos ustedes ensartados de ese hilo, espíritu hilo como guía de un collar, ustedes las perlas, ustedes que jamás, ¡jamás! masacrasteis a homosexuales sobre todo si lesbianas, mujer y escribían; ustedes las cabezas “perlinas” que la misma Kali colgaba de su cinto o utilizaba de exhibida banderola, trofeo ante el resto de los dioses criminales, o papanatas.

Kali que os lleva como vosotros me arrebatasteis la vida, y sin ningún respeto aún ahora, toda la vida

Jardín de lilas del otro lado del río (Prajna-Paramita, la Sabiduría de la orilla más lejana)

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.10

Hermoso modo de decirse homosexual a la sordera heterosexual que jamás aceptará estar del otro lado del río, del cual pretenden, ¡y consiguieron en todo tiempo y hasta sin pretenderlo, sólo con sangrarlo, sangrar a los que se oponían, exterminarlos!, no tenga más que una orilla: la que les interesa para su mercadeo sexual a la sucia.

-Que es siempre el jardín de lilas del otro lado del río, se entericie usté y los que como. Y si el “alma” pregunta, no es el glande ni restante pollastrez la que lo hace, dígasele, acláresele de una vez: ¡que es el otro lado del río! Que masculinidad y sordera deben ser sinónimas en cuanto atañe a intereses de la pollastrez

RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.
(A Octavio Paz)

¿Otra proposición deshonesta te hizo aquí el sr. Paz, esta vez a la distancia, esta vez la rehuiste y a la cual contestabas, ¡y cómo no si tú!, en forma de poema?
-Nada de tu orilla viejo sátiro, nada de la orilla derecha del río (Se pensaban ambos todavía en París y la rive gauche y la Natalie Barney y todas sus adineradas enfermas, que más vale hubiesen empleado sus medios en luchar por su dignidad, la de la mujer, y la de la homosexualidad frente al perpetrado por lo hetero, genocidio a la misma; pero un rico, qué va a luchar. El París, digamos también, de otras bien situadas lésbicas como la Yourcenar, y nunca me acuerdo del nombre de la de tu coño o rosa es rosa y el mío también, ¡sí, la que biografió a la Toklas! ¿mientras la toklaba en su lo rosa?) sino mi orilla, la izquierda. ¿Se entericia su futura nobelizada novelucha por cerebro enfermo, o al revés? Que es siempre el jardín de lilas del otro lado del río, se entericie usté y los que como. Y si el “alma” –la que escribe duda, por eso entrecomilla, que en el cerebro de tanto género enfermo masculino haya anidado jamás alma, dudo que hasta la tuviese Jesucristo, que aquel Cristo no fuese ya la misma Bestia 666 o Satanás que pretenden nazca ahora los cerebritos derretidos masculinos- pregunta, no es el glande ni restante pollastrez la que lo hace, dígasele, acláresele de una vez: ¡Que es el otro lado del río! Que masculinidad y sordera deben ser sinónimas en cuanto atañe a intereses de la pollastrez.

e l o t r o l a d o d e l r í o

(A Octavio Paz. Que, por cierto, para la que esto redacta, estaba ya también situado al otro lado del río. Seguro que éste y tanto Julio Cortázar, misóginos por algo, misóginos serpenteantes o meandreantes y así no lo pareciesen en tan revuelto río de palabras o ideas, misóginos del mundo de la pluma, ya estaban también, a su sucio modo, del otro lado del río, donde hacérselo a lo pederasta, y si es posible a lo Aretino con muchachito, o chiquita a lo así, a los cuales se inicia EN LA SORDIDEZ, ¿en qué más?; ¡y si no, pues se escribe, y no veas cuánto por culo se da al resto social! Véanse, o léanse, ya hay que tener ganas, los Celas Umbrales y el resto de nuestra sórdida vida literaria, ahora tan como antes y al revés. Aquellas “gloriosas” páginas de letrinillas, dícese “literatura de alcurnia”, del le di la vuelta y se la metí por el culo, o, soy tan pan pan y vino vino como Marcelino: “le di la vuelta y la utilicé como un muchacho”, y el resto de la frase, omitida por el autor, era: “Pues a este muchacho no tengo que pagarle, ni me pega enfermedad, ni tampoco, con toda seguridad, una puñalá o un chantaje”)
Me gusta más esta última dedicatoria. Y esto, no sé quién lo escribe, si la Pizarnik o yo.

¿A las propuestas amorosas del viejo sátiro, corte de mangas: “no éste sino aquél”? Lado del río o muchacho-muchachita que se tomó por chapero sin serlo, que se tomó por poder practicar sin riesgos la pederastía, o pederastia, ¿tan afín a poesía o sodomía?

Nuestro desgraciado Otro-Yo, así con mayúsculas, tan en la otra orilla, tan estrellado, que nadie nos reconoce. ¿Pues sería reconocernos algo tan hermoso como estas palabras tuyas: Tanto estás del otro lado que te confundo conmigo, que contigo me confundo y me cofundo, me hago y al hacerme, hago de dos uno como las sagradas palabras de la Biblia, de las pocas sagradas que ésta contiene: Vendrán a mí de dos en dos, mas sin especificar aquello horrible de la genitalia ganadera, tan común en ese libro hecho por labriegos antañones, del macho y hembra los hizo?

Yo tendría 17 18 años cuando tú rechazabas este “rescate” no pedido a heterosexuales braguetas que ¿porque una vez mojaron se creen que ya to’a la vi’a?, rechazabas tan poéticamente, a buen entendedor, poema sirva.
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río.
Lado del Océano Atlántico,
que ¡Cómo hubiese florecido a tu contacto!
...No hay Dios...
Esto no está sucediendo
Esto no ha sucedido
¡No debió suceder jamás tu suicidioasesinato,
tan anónimamente,
tan cobarde suciamente,
jamás debió tocar ese extremo
la heterosexualidad asesina
¿que para eso concibe,
o para eso conciben hijos otros,
para que se los asesinen
tropa de sucios heterosexuales
a la que encima pertenecen
abandonando a la suerte de esos criminales
a sus propios hijos?!
¡No debió suceder,
y al otro lado del mundo
lado del Océano Atlántico!
¡No debió suceder en un mundo
donde la Palabra,
la verdadera la hermosa la importante,
no significa nada,
cuando sí tanto, tanto río de sucia tinta
enlodado en los “le di la vuelta
y la utilicé como a un muchacho”!

Los hindúes dicen, en su sánscrito devoto, “Paramita”: “Mora en la otra orilla, en la orilla más lejana”; y junto con “Prajna”: “Sabiduría, la mayor virtud”, forman el vocablo Prajna-Paramita, el Loto Santo, Esencia Femenina, Ombligo, Centro de Brahma, sobre el que descansa el Libro... a mano derecha del Gran Soñador Cósmico, Soñadora....
¿Por si acaso consulta?
¡Un Libro haciendo el Amor a la Esencia Femenina o desde ella! Libro-Hacer-la-Amor-Esencia-Femenina ¡todo la misma cosa!
Tuvimos la misma aspiración e inspiración, hasta en eso nos parecemos: Tu libro me hace que te hace mi libro.... La Amor, L’Amour.

Como se ve, ESTÁ ¡HASTA EN LOS ESCRITOS!, de lo profético Prajna-Paramita, Sabiduría que mora en la otra orilla que siempre es la más lejana, la más inaccesible, la que nos cuesta la vida haber puesto pie ahí

Tú mi primera persona tan singular tan única

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP.9

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche.

El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como una dinastía de soles.

Para anular al Isidore te han bastado tres líneas
Y por la hermosa mano que las compuso
yo regalaba a la desaparición
toda esa dinastía de soles
¡Que jamás osen sobrevolarte!
...Triste como sí misma
¡Tú ¡Tú!
Negra de odio yo
Negra más enlutada
que todas tus noches reunidas.
Látigo mío golpéame
..................golpéate
..................SACUDE AL MUNDO
Tú sí hubieras estado en legítima posesión del sadismo,
plena posesión de tus cabales,
tus lógicos derechos
si hubieras arrancado a latigazos
la piel del mundo
¡Arañado la tierra soplo de luz
hasta arrancarle la mentira que lleva dentro,
la verdad que esconde!
no otra que tú.
Tú mi primera persona tan singular tan única

Mi perfecta preñez de tu boca

Canto a la ternura sin precedentes (Poemas incendiarios) POEMA-CAP. 8

Un ahorcado se balancea en el árbol marcado con la cruz lila.
Hasta que logró deslizarse fuera de mi sueño y entrar a mi cuarto, por la ventana, en complicidad con el viento de la medianoche.

Haber salido de tu cabeza
y haber entrado en tu vida
deslumbrándote con mi perfecta preñez de tu boca:
¡Tal, tal como te había imaginado!
Tan igual a tu sueño me verías.
Atenea parida por Zeus,
ese útero de su cabeza.
¡Persipnae parida así por Tinia!
Ellas las Atenea o terribles Dianas
y los Zeus temible con su rayo.
Tinia  Zeus,
cambiazo romano a lo masculino
de la primera diosa etrusca.
Tinia y su rayo que en Persipnae se convierte,
la “Oh tú pura Lucina” de Virgilio.

Pero hete aquí el perfecto desdoblamiento:
El ahorcado se balancea en el árbol marcado con la cruz lila
....¡y hasta que logra deslizarse fuera de mi sueño y entrar a mi cuarto
a través de las dimensiones abiertas en todo cuarto, todo cuerpo y que a Otros Mundos comunican!
Pero lo logra. ¿Y en complicidad con qué cósmicas decisiones, cósmicos destinos?
Has salido de mi cabeza y entraste a mi vida:
¡Existía, exististe!,
ese ser que escribía cuán parecido a una antes que una,
ese ser espejo de nuestra alma huérfana hasta entonces.